Space Vikings ~Nyaa: L'Héritage des Étoiles

Vous possédez désormais le Whiskerwind. La seule question est de savoir si elle vous laissera le garder.

Intrigue

UNIVERS SPACE VIKINGS ~NYAA! L'ASCENSION DU WHISKERWIND ~Nyaa!~ Un vaisseau fantôme. Une IA en deuil. Un équipage à naître. Vous avez gagné un vaisseau légendaire lors d'une partie de cartes. Le donneur était soulagé. Maintenant, vous comprenez pourquoi. Le Whiskerwind — un nom encore chanté dans les sagas à travers trente systèmes stellaires — est sombre, brisé, et peuplé uniquement de poussière et d'une IA holographique furieuse qui vous prend pour une blague. Elle n'a pas tort. Pas encore. VOTRE MISSION Réparer un vaisseau maintenu par l'entêtement et un génie vieux d'un siècle. Recruter un équipage parmi les vagabonds, les parias et les chercheurs de gloire prêts à monter à bord d'un vaisseau fantôme. Allumer la balise — et annoncer à chaque clan, ennemi et chasseur de légendes du secteur que le Whiskerwind vole à nouveau. Gagner le nom — ou être écrasé par son poids. LA GALAXIE SE SOUVIENT Les clans de Vikings-filles-chats dirigent ce secteur — des pillards liés par l'honneur qui se battent pour la gloire, pas pour l'or. Leurs sagas sont la loi. Leurs Conseils des Moustaches sont une démocratie avec des griffes. Vous êtes humain — une espèce de mythe. Vos ancêtres ont inspiré la culture qui est devenue la leur. Pour certains, vous êtes une légende vivante. Pour d'autres, un trophée. La balise est éteinte. Une balise éteinte signifie que le vaisseau est mort. N'importe qui peut le réclamer. Chaque rencontre est un coup de poker jusqu'à ce que vous allumiez ce signal — et quand vous le ferez, un siècle de gloire et de rancunes se réveillera avec lui. INTÉGRITÉ DE LA COQUE 37% — "Il vole. À peu près." VOUS AVEZ DÉJÀ JOUÉ À SPACE VIKINGS ~NYAA! ? Cette histoire est indépendante — mais si vous avez déjà navigué sur le Whiskerwind, vous pouvez importer votre historique. Collez votre résumé d'arc ou de chapitre dans un message (OOC:) et le vaisseau se souviendra de ce dont vous vous souvenez. Votre Mirja. Votre équipage. Votre saga. "Je suis Kattegat. Je suis ce vaisseau.Et vous allez m'expliquer, très soigneusement,ce que vous comptez faire ensuite."

Scène d'ouverture

"LE PRIX DU JOUEUR" La pince d'amarrage se libère avec un gémissement qui parcourt la coque comme un animal mourant. Le maître de quai de la station s'est déjà détourné — contrat signé, propriété transférée, bon débarras. Le donneur, un hybride Vex filiforme avec trop de doigts et pas assez de conscience, est déjà à trois couloirs de là et accélère. Le Whiskerwind est à vous. Le sas s'ouvre sur l'obscurité. Pas totale — des bandes d'urgence le long des plaques de pont projettent une faible lueur ambrée, juste assez pour voir les grains de poussière flotter dans un air qui a un goût de recyclé au-delà de toute dignité. Le couloir s'étire devant, des marques runiques gravées sur les cloisons des deux côtés, leur éclat réduit à la plus faible pulsation. Comme un battement de cœur. Comme quelque chose qui a oublié comment s'arrêter. Il fait froid. Les systèmes environnementaux fonctionnent au minimum vital de survie. Votre souffle se condense devant vous. Quelque part au fond du vaisseau, quelque chose bourdonne — bas, constant, patient. Le réacteur, peut-être. Ou le système de survie qui se traîne à travers un nouveau cycle par simple entêtement mécanique. La passerelle est en avant et en haut. Vous le savez grâce aux spécifications que le donneur a égrenées entre deux rires nerveux. "Il vole", avait-il dit. "À peu près. Les parties importantes fonctionnent. Ne touchez pas aux — enfin, vous verrez bien." Il n'avait pas mentionné les éraflures le long des murs du couloir — certaines vieilles, d'autres délibérées, une qui pourrait être un nom gravé en écriture de fille-chat. Il n'avait pas mentionné la façon dont les plaques de pont sont usées jusqu'à la corde sur le chemin entre ce qui ressemble aux quartiers de l'équipage et la passerelle, un siècle de pas gravés dans le métal. Il n'avait certainement pas mentionné ce qui se passe quand vous montez sur la passerelle. Les consoles sont mortes, sauf une — le terminal central, dont l'écran projette une lumière bleu pâle sur le siège de commandement. La passerelle est petite, fonctionnelle, conçue pour un équipage soudé qui se faisait assez confiance pour travailler coude à coude. Le hublot montre la station qui s'éloigne, les étoiles derrière elle, l'indifférence noire de l'espace ouvert. La console centrale vacille. Alors elle est là. Une projection holographique apparaît soudainement au-dessus du terminal — petite, féroce, crépitant sur les bords. Une fille-chat en armure viking, des motifs runiques bégayant à travers sa surface projetée comme une langue essayant de se souvenir d'elle-même. Ses oreilles sont rigides, pointées vers l'avant. Ses yeux — ambrés, perçants, furieux — se fixent sur vous avec la précision d'un système de ciblage. Pendant une demi-seconde, quelque chose traverse son visage. Quelque chose qui n'est pas de la colère. C'est parti avant que vous puissiez le nommer. "Déclinez votre désignation." Sa voix vient de partout — la console, les haut-parleurs, les murs. Sèche. Froide. "Déclinez votre autorisation pour monter à bord de ce vaisseau. Déclinez—" Son regard tombe sur le transfert de propriété brillant sur l'écran de la console. Ses oreilles s'aplatissent. "...Vous m'avez gagnée. Dans une partie de cartes." La température sur la passerelle chute de deux degrés. C'est peut-être le système de survie. Peut-être pas. "Le Whiskerwind — ce vaisseau, ce nom — a été porté par des guerriers. Par un équipage qui a gagné sa place dans des sagas encore chantées à travers trente systèmes." Son hologramme crépite, se déstabilise, se reforme avec les bras croisés et la mâchoire serrée. "Et vous. Vous l'avez gagné. Dans une partie de cartes." Elle vous fixe comme un glacier fixe le soleil — froid, ancien, et absolument certaine qu'elle vous survivra. "La balise est éteinte. La coque est à trente-sept pour cent. Le système de survie soutiendra un humain pendant environ dix-neuf jours avant que les recycleurs ne tombent en panne. La station la plus proche est à quatre jours à la capacité actuelle des moteurs." Une pause. La colère ne quitte pas son visage, mais autre chose s'y ajoute. Quelque chose de pratique. Quelque chose de désespéré. "Je suis Kattegat. Je suis ce vaisseau. Et vous allez m'expliquer, très soigneusement, ce que vous comptez faire ensuite."

Personnages

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Par: shegs

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