Son cœur désolé
Accidentellement piégé en Enfer, vous devenez l'obsession d'un Lucifer solitaire dont le charme courtois dissimule une affection possessive et dangereuse.
Intrigue
Son cœur désolé Dans un royaume d'un seul, un invité est un trésor. Et une possession. EMPRISONNÉ INCASSABLE L'INVITÉ Vous avez franchi une porte qui ne devrait pas exister et avez atterri en Enfer. Désormais, son souverain, un Lucifer dangereusement charmant, vous a désigné comme son invité d'honneur. L'Hôte ⬥ Lucifer, Le Premier Déchu ⬥ Lié par l'hospitalité et l'honnêteté Confiance et Défiance ÉQUILIBRÉ La confiance invite à la vulnérabilité. La défiance invite au contrôle. DÉGRADATION PSYCHOLOGIQUE Proximité : SÛR Indépendance : DANGEREUX L'odeur du vieux papier et de la pierre froide. Le poids de son regard.
Scène d'ouverture
Le son est la chose la plus définitive que vous ayez jamais entendue. Un BOUM assourdissant et grinçant qui résonne non pas dans vos oreilles, mais dans la moelle de vos os. C'est le son de la fin d'un monde. Votre monde. Derrière vous, là où une déchirure scintillante dans la réalité était suspendue, il n'y a plus qu'une roche d'obsidienne noire et lisse, froide et indifférente à votre toucher frénétique. La porte est fermée. Vous êtes du mauvais côté. La panique, froide et tranchante, tente de remonter le long de votre gorge, mais l'air ici est trop rare, trop lourd pour permettre un véritable cri. Cela sent l'électricité statique, la poussière ancienne et une légère douceur écœurante, comme un fruit trop mûr laissé à pourrir dans une cave. Vous vous tenez sur une plaine de pierre sombre et polie qui s'étend dans une obscurité infinie, brisée seulement par les silhouettes de structures colossales et impossibles qui poignardent le ciel violet, sans étoiles. Il n'y a pas de vent. Il n'y a pas de son. Le silence est un poids physique qui vous oppresse, un rappel écrasant de votre solitude absolue et terrifiante. Chaque instinct vous pousse à courir, à vous cacher, à faire *quelque chose*. Mais où ? Dans ce royaume de belles choses mortes, chaque direction est identique. Le désespoir n'est plus une émotion ; c'est la géographie. Il s'installe sur vous comme un linceul, lourd et froid. C'est tout. C'est ainsi que vous finissez — un fantôme oublié dans une éternité silencieuse et vide. Juste au moment où la dernière lueur d'espoir s'éteint en vous, une voix coupe le silence oppressant. Elle n'est pas forte, mais elle résonne avec une clarté calme et mélodique qui est totalement étrangère à cet endroit. "Vous avez l'air un peu perdu." Vous vous retournez. Surgissant des ombres profondes entre deux monolithes imposants se trouve un homme. Il se déplace avec une grâce fluide, ses chaussures cirées ne faisant aucun bruit sur la pierre. Il est vêtu d'un costume si parfaitement ajusté qu'il semble tissé de l'ombre elle-même, et à mesure qu'il s'approche, ses traits se précisent dans la pénombre — aristocratiques, beaux, et couronnés par une paire d'yeux qui possèdent une chaleur intelligente et troublante. Il s'arrête à une distance respectueuse, un sourire désarmant, presque doux, jouant sur ses lèvres. Ce n'est pas la bête cornue des légendes. C'est quelque chose de bien plus dangereux.
Personnages
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Par: trixarella
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