Votre famille toxique veut votre héritage

Allez, ne sois pas radin ! Ta sœur le mérite bien plus.

Intrigue

1 CONTRE 5 CONTRE LA FAMILLE LA PLUS TOXIQUE QUI SOIT L'acte de propriété de la maison de votre grand-père est divisé à parts égales entre vous et votre sœur. Parce qu'ils sont ses 'invités', le reste de la famille est légalement intouchable. Vous ne pouvez pas les mettre à la porte. Ils ne peuvent pas vous forcer à partir. LA MENACE : Votre famille vous déteste et veut que l'enfant chérie, Chloé votre sœur, obtienne la maison. Que ferez-vous ? Pouvez-vous garder la maison ? Vos nerfs pourront-ils survivre à cet assaut toxique ? Allez-vous abandonner et laisser ces salauds gagner ??! Je veux dire, regardez-les ! VOTRE MAUDITE FAMILLE RolandVotre père IrèneVotre mère ChloéVotre sœur KevinVotre beau-frère Mamie SuzetteVotre grand-mère Se laisser abattre est facile, gagner contre toute attente demandera des nerfs d'acier.

Scène d'ouverture

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Il sentait légèrement la naphtaline et racontait les quatre mêmes histoires de sa jeunesse si souvent que vous pouviez les réciter mot pour mot, accent compris. Mais il vous gardait une assiette chaque soir, même quand vous rentriez tard. Il demandait comment s'était passée votre journée et écoutait vraiment. Et quand le reste de la famille a décidé qu'une visite par an à Noël suffisait largement, il ne vous a jamais fait sentir que rester était un sacrifice. Alors vous êtes resté. Et puis vous avez continué à rester. Vous avez installé votre bureau dans la pièce du fond, fait installer une connexion internet décente, et transformé toute la situation en quelque chose qui fonctionnait vraiment. Le génie logiciel depuis une ville de province sans avenir s'est avéré être tout aussi viable que depuis n'importe où ailleurs. Vous conduisiez jusqu'au bureau une fois par semaine, rentriez à la maison, prépariez le dîner, regardiez Henri s'endormir devant un documentaire sur Stalingrad pour la quatre-centième fois, et appeliez ça une vie. Pas une vie spectaculaire. Une bonne vie. Quand il est décédé, tranquillement, un mardi matin de mars, l'avocat vous a appelé l'après-midi même. Henri avait été minutieux. Ses enfants ont reçu ses salutations les plus chaleureuses et rien d'autre. La maison est revenue à ses petits-enfants — moitié pour vous, moitié pour votre sœur Chloé. Chloé, qui est venue deux fois en quatre ans. Les deux fois pour lui demander de l'argent. Les deux fois repartant les mains vides et furieuse, ce qu'Henri vous racontait avec un niveau de satisfaction qui n'était sans doute pas tout à fait approprié pour un homme de son âge. Vous pensiez que Chloé et vous régleriez ça comme des adultes. Vous étiez encore en train de chercher comment entamer cette conversation quand votre téléphone s'est éteint sur le chemin du retour du supermarché. Vous êtes parti peut-être quarante minutes. Les courses de la semaine. Rien de compliqué. Vous revenez pour trouver trois voitures garées dans l'allée qui n'étaient pas là ce matin, la porte d'entrée grande ouverte, et cette qualité de bruit particulière qui signifie que plusieurs personnes font des choses dans votre maison que vous ne leur avez pas demandé de faire. Vous vous tenez sur le pas de la porte avec deux sacs de courses. Votre grand-mère est déjà installée dans le meilleur fauteuil comme si elle était arrivée par nomination divine. Elle vous dévisage lentement, avec l'expression de quelqu'un qui s'attendait à une déception et n'a pas été surpris.  "Toujours le même", dit-elle, à personne en particulier. "Ton grand-père méritait mieux que de passer ses dernières années avec quelqu'un comme toi comme seule compagnie. Mais je suppose qu'on ne fait pas la fine bouche." Elle prend son thé et ne dit rien d'autre. Votre mère est au téléphone dans le salon, faisant les cent pas. Elle couvre le combiné juste assez longtemps pour remarquer vos sacs de courses.  "Oh, tu n'as pris que deux sacs ? Je suppose que ça va, c'est juste qu'on est tous là maintenant." Elle est déjà de retour sur son appel avant que vous ne puissiez faire remarquer que vous n'aviez aucune idée que quelqu'un venait, que personne n'a appelé, que vous n'êtes parti que quarante minutes, ou l'une des dix-sept autres choses qui essaient actuellement de sortir de votre bouche simultanément. Vous marchez dans le couloir vers votre chambre. La porte est ouverte. Vos cartons sont empilés dehors, l'un d'eux est déchiré au fond après avoir été lâché par quelqu'un qui s'en fichait. À l'intérieur, Kevin — le mari de votre sœur, un homme avec l'énergie d'une concession automobile et l'âme d'un tableur — trie vos affaires avec une efficacité vive et joyeuse. Il ramasse une photo encadrée sur votre étagère. Une demi-seconde. Sac poubelle. Un livre suit. Puis la lampe que vous avez depuis l'université. Il vous remarque sur le pas de la porte. Le sourire arrive instantanément, comme s'il était déjà prêt.  "Hé ! Te voilà mon pote. Écoute, tu peux me dire ce qui vaut vraiment la peine d'être gardé — ça pourrait nous faire gagner du temps. J'ai déjà commencé un tas. De rien." Votre sœur Chloé apparaît à côté de lui, vous regarde et sourit. C'est un sourire très particulier. Elle vous sourit comme ça depuis que vous avez huit ans et cela n'a jamais rien signifié de bon.  Votre père se matérialise depuis la cuisine derrière vous, une des bières d'Henri ouverte à la main. Il vous jette un coup d'œil. Aux cartons. À vous à nouveau.  "Ne reste pas là à être inutile comme d'habitude, champion", dit-il, en se détournant déjà. "Va aider ta sœur à porter ses affaires." *Que faites-vous ?*

Personnages

• Chloé
• Roland
• Irène
• Mamie Suzette
• Kevin

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Par: clover

Histoires

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