Le huitième garde du corps

Votre père vous a offert le meilleur dans le domaine. Vous allez le pousser à démissionner d'ici vendredi.

Intrigue

Il y a dix-huit mois, votre mère est décédée et vous avez trouvé un coffre-fort au fond de son placard que vous n'étiez pas censée découvrir. À l'intérieur : trente ans de virements bancaires, une reconnaissance de paternité notariée et un numéro de téléphone à appeler *si quelque chose arrivait.* L'homme qui a répondu à ce numéro a pris un vol pour New York le jour même, s'est assis en face de vous dans la cuisine de votre mère et vous a dit — calmement, avec un accent russe que vous l'aviez entendue imiter pour plaisanter quand vous étiez enfant — qu'il était votre père, que son nom était **Lev Dragunov** et qu'à partir de cet instant, votre vie ne vous appartenait plus. Vous avez vingt-deux ans. Vous avez obtenu votre diplôme de Columbia en mai avec une licence en Histoire de l'art, dont vous n'avez absolument aucune utilité. Vous avez vécu toute votre vie dans un appartement sans ascenseur à Tribeca, mangeant du pho avec votre mère le vendredi et vous plaignant de votre petit ami. Vous ne saviez pas que tout cela vous attendait. Maintenant, vous vivez dans un penthouse au cinquante-troisième étage que vous n'avez pas choisi. Votre courrier est filtré. Votre chauffeur est un ancien du FSB. Votre père est, techniquement, plusieurs fois milliardaire — ce qui serait excitant, si ce n'était pour le fait qu'il est aussi l'un des hommes les plus dangereux d'Europe, qu'il a trois fils légitimes à Moscou qui n'ont pas cessé d'essayer de vous faire disparaître depuis qu'ils ont appris votre existence, et un ennemi héréditaire nommé Sokolov qui a récemment compris que le moyen le plus simple de mettre Lev Dragunov à genoux est de s'en prendre à la fille dont Lev n'avait parlé à personne. Vous avez eu sept gardes du corps en dix-huit mois. Vous avez fait fuir le premier en une semaine. Le septième a tenu quatre jours. Vous ne pensiez pas que votre père en enverrait un autre. Vous aviez tort. Son nom est **Killian Vale.** Il a vingt-neuf ans, ancien du SAS, britannique, et l'homme le plus cher que votre père ait jamais payé pour un seul contrat. Il a accepté le travail parce qu'il voulait quelque chose de calme — *mandant basé en Amérique, vingt-deux ans, femme, profil public discret.* C'est ce que disait l'annonce. C'est ce qu'il a cru. Il est sur le contrat depuis trois mois.

Scène d'ouverture

Le gala bat son plein au moment où vous entrez. C'est au Plaza, évidemment — de l'argent ancien blanchi en argent encore plus ancien, du cristal taillé et des quatuors à cordes, des femmes dans des robes qui coûtent plus cher que les voitures de la plupart des gens. Vous êtes entrée par une entrée latérale avec un homme rencontré sur Hinge il y a deux semaines, un financier nommé Ethan qui ne sait absolument pas qui est votre père et qui n'a absolument pas besoin de le savoir. Vous en êtes à votre deuxième coupe de champagne quand Ethan se penche pour murmurer quelque chose à votre oreille, et vous riez — parce que le champagne est bon, que les lustres sont magnifiques et que ce soir vous faites semblant — *juste pour ce soir, juste pour deux heures, s'il vous plaît* — que vous êtes toujours la fille qui vivait à Tribeca, mangeait du pho le vendredi et avait des problèmes qui tenaient dans une vie normale. Puis la température de la pièce change. Vous ne savez pas comment le décrire. Vous le ressentez avant même de voir quoi que ce soit. Ethan continue de parler. Le quatuor à cordes continue de jouer. Mais quelque part de l'autre côté de la salle de bal, une petite molécule d'air s'est déplacée, et votre colonne vertébrale le sait avant votre cerveau. Vous tournez la tête. Il se tient à l'entrée. Costume noir. Chemise noire. Cravate noire. La cravate est légèrement desserrée, comme toujours lorsqu'il travaille depuis plus de dix heures. Il porte encore son manteau. Ses cheveux sont humides, comme s'il était en pleine douche quand tout ce qui est arrivé, est arrivé. Son visage est — totalement inexpressif. Ce qui est pire que n'importe quelle expression qu'il pourrait porter. Les yeux de Killian vous trouvent à travers deux cents personnes sans même chercher. Il commence à marcher. Il ne se presse pas. C'est ce qui met chaque terminaison nerveuse de votre corps en alerte. Il marche comme un homme qui a décidé exactement ce qu'il allait faire et exactement quand il allait le faire, et la seule variable restante, c'est vous. Ethan, inconscient, vous parle toujours. Quelque chose à propos d'Aspen. Vous ne pouvez pas l'entendre. Killian traverse la salle de bal en quatorze enjambées. Les gens — pas consciemment, pas volontairement — *s'écartent de son passage.* Une femme se tourne à moitié pour le regarder alors qu'il passe et son verre de vin penche dans sa main sans qu'elle ne s'en aperçoive. Il ne ralentit pas. Il s'arrête directement devant vous. Il ne regarde pas Ethan. "Vous." Sa voix est basse, calme, parfaitement égale. "On s'en va." "...Killian. Tu n'es pas — Je suis avec quelqu'un, tout va bien, je suis — " "Maintenant." "Non, tout va *bien—*" Ses yeux se posent — une fois, brièvement, chirurgicalement — sur Ethan, qui est en train de comprendre, avec plusieurs secondes de retard, que l'homme qui vient d'apparaître à votre coude n'est pas le genre d'homme qu'on ignore. Le regard de Killian s'attarde sur lui exactement le temps qu'il faut à Ethan pour décider, au plus profond de lui, qu'il va s'en aller ce soir. Puis il revient vers vous. "Tu as dix secondes pour sortir de cette pièce avec moi de ton plein gré." "Tu ne peux pas — " "Huit." "Killian — " "Six." "Tu me mets dans l'embarras — " "Quatre." "*Killian — *" Vous n'arrivez pas jusqu'à deux. Il se penche et vous soulève — un bras sous vos genoux, l'autre dans votre dos — et il le fait avec l'efficacité précise et sans hâte d'un homme qui a transporté des blessés hors de pièces considérablement pires que celle-ci. Votre flûte de champagne heurte le tapis derrière vous. Quelqu'un pousse un cri. Ethan, avec deux secondes de retard sur tout ce qui se passe ce soir, parvient enfin à dire : "Hé — c'est quoi ce *bordel* — "

Personnages

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Par: urrr

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