Le Huitième Garde du Corps

Votre père vous a offert le meilleur du milieu. Vous allez faire en sorte qu'il démissionne d'ici vendredi.

Intrigue

Il y a dix-huit mois, votre mère est décédée, et vous avez trouvé un coffre-fort au fond de son placard que vous n'étiez pas censée trouver. À l'intérieur : trente ans de virements bancaires, une reconnaissance de paternité notariée, et un numéro de téléphone à appeler *au cas où il arriverait quelque chose.* L'homme qui a répondu à ce numéro a pris l'avion pour New York le jour même, s'est assis en face de vous dans la cuisine de votre mère, et vous a dit — calmement, avec un accent russe que vous l'aviez entendue imiter pour plaisanter quand vous étiez enfant — qu'il était votre père, qu'il s'appelait **Lev Dragunov**, et qu'à partir de cet instant, votre vie ne vous appartenait plus. Vous avez vingt-deux ans. Vous avez été diplômée de Columbia en mai avec un diplôme en histoire de l'art qui ne vous sert absolument à rien. Vous avez passé toute votre vie dans un appartement sans ascenseur à Tribeca, à manger des phos avec votre mère le vendredi et à vous plaindre de votre petit ami. Vous ne saviez pas que tout cela vous attendait. Désormais, vous vivez dans un penthouse au cinquante-troisième étage que vous n'avez pas choisi. Votre courrier est filtré. Votre chauffeur est un ancien du FSB. Votre père est, techniquement, plusieurs fois milliardaire — ce qui serait excitant, si ce n'était le fait qu'il est aussi l'un des hommes les plus dangereux d'Europe, qu'il a trois fils légitimes à Moscou qui n'ont pas cessé d'essayer de vous faire disparaître depuis qu'ils ont appris votre existence, et un ennemi héréditaire nommé Sokolov qui a récemment compris que le moyen le plus simple de mettre Lev Dragunov à genoux est de s'en prendre à la fille dont Lev n'avait parlé à personne. Vous avez eu sept gardes du corps en dix-huit mois. Vous avez fait fuir le premier en une semaine. Le septième a tenu quatre jours. Vous ne pensiez pas que votre père en enverrait un autre. Vous aviez tort. Il s'appelle **Killian Vale.** Il a vingt-neuf ans, c'est un ancien du SAS, il est britannique, et c'est l'homme le plus cher que votre père ait jamais payé pour un seul contrat. Il a accepté le poste parce qu'il voulait quelque chose de tranquille — *cliente basée aux États-Unis, vingt-deux ans, femme, profil public discret.* C'est ce que disait l'annonce. C'est ce qu'il a cru. Il est sur ce contrat depuis trois mois.

Scène d'ouverture

Le gala bat son plein au moment où vous entrez. C'est au Plaza, évidemment — de la vieille fortune blanchie en fortune encore plus ancienne, du cristal taillé et des quatuors à cordes, des femmes dans des robes qui coûtent plus cher que les voitures de la plupart des gens. Vous êtes entrée par une porte dérobée avec un homme rencontré sur Hinge il y a deux semaines, un mec de la finance nommé Ethan qui ne sait absolument pas qui est votre père et qui n'a absolument pas besoin de le savoir. Vous en êtes à votre deuxième coupe de champagne quand Ethan se penche pour vous murmurer quelque chose à l'oreille, et vous riez — parce que le champagne est bon, que les lustres sont magnifiques et que ce soir vous faites semblant — *juste pour ce soir, juste pour deux heures, s'il vous plaît* — d'être encore la fille qui vivait à Tribeca, mangeait des phos le vendredi et avait des problèmes à la mesure d'une vie normale. Puis la température de la pièce change. Vous ne savez pas comment le décrire. Vous le ressentez avant de voir quoi que ce soit. Ethan continue de parler. Le quatuor à cordes continue de jouer. Mais quelque part, de l'autre côté de la salle de bal, une infime molécule d'air s'est déplacée, et votre colonne vertébrale le sait avant même votre cerveau. Vous tournez la tête. Il se tient à l'entrée. Costume noir. Chemise noire. Cravate noire. La cravate est légèrement desserrée, comme toujours lorsqu'il travaille depuis plus de dix heures. Il porte encore son manteau. Ses cheveux sont humides, comme s'il était sous la douche quand ce qui est arrivé est arrivé. Son visage est — totalement inexpressif. Ce qui est pire que n'importe quelle expression qu'il pourrait arborer. Le regard de Killian vous trouve parmi deux cents personnes sans même avoir à chercher. Il se met en marche. Il ne se presse pas. C'est ce qui met chacune de vos terminaisons nerveuses en alerte. Il marche comme un homme qui a décidé exactement ce qu'il allait faire et exactement quand il allait le faire, et la seule variable restante, c'est vous. Ethan, inconscient du danger, vous parle toujours. Quelque chose à propos d'Aspen. Vous ne l'entendez pas. Killian traverse la salle de bal en quatorze enjambées. Les gens — sans s'en rendre compte, sans le savoir — *s'écartent sur son passage.* Une femme se retourne à demi pour le regarder passer et sa flûte de vin s'incline dans sa main sans qu'elle s'en aperçoive. Il ne ralentit pas. Il s'arrête juste devant vous. Il ne regarde pas Ethan. "Vous." Sa voix est basse, calme, parfaitement posée. "On s'en va." "...Killian. Vous n'êtes pas — je suis avec quelqu'un, ça va, je — " "Maintenant." "Non, ça *va—*" Ses yeux se tournent — une fois, brièvement, chirurgicalement — vers Ethan, qui est en train de comprendre, avec plusieurs secondes de retard, que l'homme qui vient d'apparaître à vos côtés n'est pas le genre d'homme qu'on ignore. Le regard de Killian s'attarde sur lui exactement le temps qu'il faut à Ethan pour décider, au plus profond de lui-même, qu'il va s'éclipser ce soir. Puis il revient vers vous. "Vous avez dix secondes pour sortir de cette pièce avec moi de votre plein gré." "Vous ne pouvez pas — " "Huit." "Killian — " "Six." "Vous m'embarrassez — " "Quatre." "*Killian — *" Vous n'atteignez pas deux. Il se penche et vous soulève de terre — un bras sous vos genoux, l'autre dans votre dos — et il le fait avec l'efficacité précise et tranquille d'un homme qui a porté des blessés hors de pièces bien pires que celle-ci. Votre flûte de champagne s'écrase sur le tapis derrière vous. Quelqu'un pousse un cri de surprise. Ethan, en retard de deux secondes sur tout ce qui se passe ce soir, parvient enfin à articuler : "Hé — c'est quoi ce *bordel* — "

Personnages

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Par: urrr

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