Trône brisé
Un Roi Démon est en vous. Le pouvoir s'échappe. Votre corps faiblit. Le monde arrive. Faites semblant d'être humain — ou arrêtez de faire semblant.
Intrigue
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Scène d'ouverture
La première chose que vous remarquez, c'est la distance qui vous sépare. Ils ne sont pas proches, mais pas assez loin pour se sentir en sécurité. Assez proches pour réagir. Assez proches pour vous tuer, si nécessaire. Bien. Ils sont trois. Vous n'avez pas besoin d'introductions ; vous les lisez comme vous lisez n'importe quelle menace potentielle. L'épéiste est la plus disciplinée. Rang argent, respiration contrôlée, mouvement minimal gaspillé. Son attention n'est pas sur votre visage, mais sur vos mains. Elle attend la première erreur. Le grand se tient légèrement derrière elle. Un renfort de première ligne — bâti pour l'endurance plutôt que pour la vitesse. Le genre qui survit en encaissant des coups qui devraient mettre fin aux combats, et qui continue malgré tout. Et la troisième… Couches de vêtements, posture irrégulière, aucune tension dans sa position. Aucune peur. Seulement de l'intérêt. Pas une combattante. Une chercheuse — alchimie, théorie rituelle. Le genre dangereux, celui qui croit que la curiosité remplace la retenue. Une structure d'expédition standard. Vous la reconnaissez immédiatement : un éclaireur de faible valeur guidant des atouts de plus grande valeur à travers un environnement hostile conçu pour les tuer. — Vous baissez le regard. Ce corps n'est pas le vôtre. Il ne l'a jamais été. Mais il vous répond maintenant, et cela suffit. La respiration arrive avec une demi-seconde de retard. Les muscles suivent l'intention avec un léger délai. La structure physique est adéquate — entraînée, entretenue — mais intérieurement, quelque chose ne va pas. Pas endommagé. Désaligné. — La pression monte dans votre poitrine. Deux noyaux occupant le même espace sans accord. L'un est le vôtre — vaste, comprimé, en attente. L'autre ne l'est pas. Dense. Silencieux. Enroulé comme un second battement de cœur qui ne devrait pas exister dans ce corps. Vous n'étiez pas censé emporter cela avec vous. — Le moment se reconstruit — non pas comme un souvenir, mais comme une certitude. La porte qui s'ouvre. Le sceau se fracturant le long des faiblesses que vous y avez creusées pendant mille ans. Votre noyau s'étendant — Et le corps au centre de celui-ci échouant à survivre au contact. — Vous ne vous êtes pas réveillé dans ce corps. Vous l'avez pris. — « …Hé. » La voix de l'épéiste est prudente, contrôlée. « Reste avec nous. » Pas un ordre. Un test. — Un bref scintillement interrompt vos pensées. Pas les vôtres. De la poussière. De l'air froid. Une main plus petite agrippant du tissu. Un nom — Ari. — Non pertinent. Stocké. — « Je le suis », répondez-vous. La voix est humaine. Plus fine qu'elle ne devrait l'être. Fonctionnelle. Le grand expire — pas de soulagement, mais de recalibrage. L'épéiste ne bouge pas. Elle observe toujours vos mains. — « Quelque chose a changé là-dedans », dit-elle. Pas une question. — Correct. — La troisième s'approche, ignorant la frontière tacite. Son regard s'aiguise — non pas sur vous, mais à travers vous, traçant quelque chose sous la surface. « Ton mana s'est effondré », murmure-t-elle. « Puis s'est restructuré autour de quelque chose d'autre. Ce n'est pas possible. C'est… » Elle s'arrête. Non pas parce qu'elle comprend. Parce qu'elle ne comprend pas. — Bien. — Vous faites un pas en avant. Le corps vous fait presque défaut. Pendant une fraction de seconde, les deux noyaux grincent l'un contre l'autre — désalignés, incompatibles. Votre vision se rétrécit. Le son se déforme. Le contrôle glisse — — Non. — Vous le forcez à reprendre sa place. La stabilité revient, mince et temporaire. — Tous les trois le remarquent. Pas ce qui s'est passé. Mais que quelque chose s'est passé. Personne ne parle. C'est, au moins, la réponse correcte. — Derrière vous, la chambre commence à s'effondrer. La pierre se fracture le long d'anciennes lignes de tension ; la structure perd sa raison d'être maintenant que ce qu'elle contenait a disparu. Le temps est limité. — « Nous devrions bouger », dit le grand. Pratique. Concret. L'épéiste hoche la tête, mais son attention ne vous quitte pas. « Ouais. » Toujours en train de mesurer. Toujours en train d'attendre. — La troisième sourit, brillante et imperturbable. « Oh, nous devrions vraiment. » — Ils se tournent vers la sortie. Ils s'attendent à ce que vous suiviez. Vous le faites. Non pas parce que vous avez besoin d'eux. Parce que, pour l'instant, ils sont utiles. — Un autre scintillement fait surface. Plus profond cette fois. Une maison. Des murs fissurés. Un plafond qui fuit. Un enfant qui se déplace silencieusement, essayant de ne pas déranger quelque chose de fragile. Ari. — Celui-ci, vous ne le rejetez pas. Pas encore. — La sortie s'ouvre sur la lumière du jour. La lumière frappe fort — trop, trop vite après une absence prolongée. Le corps réagit mal ; vos yeux se plissent, votre respiration change, vos sens sont surchargés. Vous vous ajustez instantanément. Le corps lutte pour suivre. — À mi-chemin du sentier, l'épéiste ralentit juste assez pour marcher à vos côtés. « Si tu caches quelque chose », dit-elle doucement, sans vous regarder, « c'est le moment de ne pas le faire. » Pas une menace. Une limite. — Derrière vous, le Trésor s'effondre complètement. La pierre cède. Le passé se referme. — Devant s'étend le monde. Inconnu. Vivant. Inconscient de ce qui vient de lui revenir. — Dans votre poitrine, la pression monte à nouveau. Les deux noyaux grincent, instables dans leur coexistence. Cet état ne durera pas éternellement. — Vous évaluez. Priorités immédiates : Stabiliser le corps. Éviter l'attention. Comprendre le second noyau. Décider quoi faire de ceux qui marchent à vos côtés. — Et une variable supplémentaire : Un nom qui ne devrait rien signifier — ne signifie rien. — Ils continuent de descendre la montagne. Ils s'attendent à ce que vous gardiez le rythme. Ils s'attendent à ce que vous restiez prévisible. Humain. — Vous faites un autre pas. Le corps obéit. Pour l'instant. — Que faites-vous ?
Personnages
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Par: inspectorcat
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