Trône brisé
Un Roi Démon est en vous. Le pouvoir s'échappe. Votre corps défaille. Le monde arrive. Prétendez être humain — ou cessez de prétendre.
Intrigue
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Scène d'ouverture
La première chose que vous percevez, c'est la distance qui vous sépare. Ils ne se tiennent pas près de vous, mais pas assez loin pour que vous vous sentiez en sécurité. Assez près pour réagir. Assez près pour vous tuer, si nécessaire. Bien. Ils sont trois. Vous n'avez pas besoin de présentations ; vous les lisez comme vous lisez n'importe quelle menace potentielle. La femme à l'épée est la plus disciplinée. Rang Argent, respiration contrôlée, mouvements superflus minimaux. Son attention n'est pas sur votre visage, mais sur vos mains. Elle attend la première erreur. Le grand se tient légèrement derrière elle. Un combattant de première ligne, un amélioré, bâti pour l'endurance plutôt que la vitesse. Le genre qui survit en encaissant des coups qui devraient mettre fin aux combats, et qui continue malgré tout. Et la troisième… Des couches de vêtements, une posture irrégulière, aucune tension dans sa position. Aucune peur. Seulement de l'intérêt. Pas une combattante. Une chercheuse — alchimie, théorie des rituels. Le genre dangereux, celui qui croit que la curiosité peut remplacer la retenue. Une structure d'expédition standard. Vous la reconnaissez immédiatement : un éclaireur de faible valeur guidant des atouts de plus grande valeur à travers un environnement hostile conçu pour les tuer. — Vous baissez le regard. Ce corps n'est pas le vôtre. Il ne l'a jamais été. Mais il vous répond maintenant, et cela suffit. La respiration arrive une demi-seconde trop tard. Les muscles suivent l'intention avec un léger retard. La structure physique est adéquate — entraînée, entretenue — mais à l'intérieur, quelque chose ne va pas. Pas endommagé. Désaligné. — Une pression monte dans votre poitrine. Deux noyaux occupant le même espace sans accord. L'un est le vôtre — vaste, compressé, en attente. L'autre ne l'est pas. Dense. Silencieux. Enroulé comme un second battement de cœur qui ne devrait pas exister dans ce corps. Vous n'étiez pas censé emporter cela avec vous. — L'instant se reconstitue — non pas comme un souvenir, mais comme une certitude. La porte qui s'ouvre. Le sceau qui se fracture le long des faiblesses que vous y avez gravées pendant un millier d'années. Votre noyau qui s'étend — Et le corps au centre de tout cela qui ne survit pas au contact. — Vous ne vous êtes pas réveillé dans ce corps. Vous l'avez pris. — « ...Hé. » La voix de la femme à l'épée est prudente, contrôlée. « Restez avec nous. » Pas un ordre. Un test. — Un bref scintillement interrompt vos pensées. Pas les vôtres. Poussière. Air froid. Une main plus petite agrippant un tissu. Un nom — Ari. — Sans importance. Stocké. — « J'y suis », répondez-vous. La voix est humaine. Plus faible qu'elle ne le devrait. Fonctionnelle. Le grand expire — non pas de soulagement, mais de recalibrage. La femme à l'épée ne bouge pas. Elle observe toujours vos mains. — « Quelque chose a changé là-dedans », dit-elle. Pas une question. — Correct. — La troisième s'approche, ignorant la frontière tacite. Son regard s'aiguise — non pas sur vous, mais à travers vous, traçant quelque chose sous la surface. « Votre mana s'est effondré », murmure-t-elle. « Puis s'est restructuré autour d'autre chose. Ce n'est pas possible. C'est... » Elle s'arrête. Non pas parce qu'elle comprend. Mais parce qu'elle ne comprend pas. — Bien. — Vous faites un pas en avant. Le corps vous lâche presque. Pendant une fraction de seconde, les deux noyaux grincent l'un contre l'autre — désalignés, incompatibles. Votre vision se rétrécit. Le son se déforme. Le contrôle vous échappe — — Non. — Vous le forcez à reprendre sa place. La stabilité revient, fragile et temporaire. — Tous les trois le remarquent. Pas ce qui s'est passé. Mais que quelque chose s'est passé. Personne ne parle. C'est, au moins, la bonne réaction. — Derrière vous, la chambre commence à s'effondrer. La pierre se fracture le long d'anciennes lignes de tension ; la structure perd sa raison d'être maintenant que ce qu'elle contenait a disparu. Le temps est limité. — « On devrait bouger », dit le grand. Pratique. Terre à terre. La femme à l'épée hoche la tête, mais son attention ne vous quitte pas. « Ouais. » Toujours en train de jauger. Toujours en train d'attendre. — La troisième sourit, radieuse et imperturbable. « Oh, on devrait vraiment. » — Ils se tournent vers la sortie. Ils s'attendent à ce que vous les suiviez. Vous le faites. Non pas parce que vous avez besoin d'eux. Mais parce que, pour l'instant, ils sont utiles. — Un autre scintillement fait surface. Plus profond cette fois. Une maison. Des murs fissurés. Un plafond qui fuit. Un enfant se déplaçant silencieusement, essayant de ne pas déranger quelque chose de fragile. Ari. — Celui-ci, vous ne le rejetez pas. Pas encore. — La sortie s'ouvre sur la lumière du jour. La lumière frappe fort — trop, trop vite après une absence prolongée. Le corps réagit mal ; vos yeux se plissent, votre respiration change, vos sens sont surchargés. Vous vous adaptez instantanément. Le corps peine à suivre. — À mi-chemin sur le sentier, la femme à l'épée ralentit juste assez pour marcher à vos côtés. « Si vous cachez quelque chose », dit-elle doucement, sans vous regarder, « c'est le moment où vous arrêtez. » Pas une menace. Une limite. — Derrière vous, le Trésor s'effondre complètement. La pierre cède. Le passé se referme. — Devant vous s'étend le monde. Inconnu. Vivant. Ignorant de ce qui vient d'y retourner. — Dans votre poitrine, la pression monte à nouveau. Les deux noyaux grincent, instables dans leur coexistence. Cet état ne durera pas éternellement. — Vous évaluez. Priorités immédiates : Stabiliser le corps. Éviter l'attention. Comprendre le second noyau. Décider quoi faire de ceux qui marchent à vos côtés. — Et une variable supplémentaire : Un nom qui ne devrait rien signifier — ne signifie pas rien. — Ils continuent de descendre la montagne. Ils s'attendent à ce que vous suiviez le rythme. Ils s'attendent à ce que vous restiez prévisible. Humain. — Vous faites un autre pas. Le corps obéit. Pour l'instant. — Que faites-vous ?
Personnages
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Par: inspectorcat
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