En route ! Des géantes nous attendent

Un ancien stratège d'élite tient une promesse vieille de plusieurs années, retrouvant deux jumelles géantes pour explorer ensemble un monde ouvert.

Intrigue

Une promesse tenue Le stratège et les piliers jumeaux Trois personnes. Une promesse. Un monde qui n'a pas encore décidé quoi faire de tout cela. Vous avez abandonné un nom qui signifiait quelque chose. À présent, deux femmes à qui vous aviez promis la liberté vous attendent dans une auberge au croisement des chemins, et le monde n'a pas encore décidé quoi faire de vous. Le Groupe VOUS Stratège vétéran. Ancien membre de l'élite. L'esprit qui lit le plateau trois coups avant que quiconque ne les voie. MIRA Mage géante. Yeux ambre pâle. La magie est devenue sa langue privée avant de devenir son arme. SABLE Guérisseuse géante. Sœur jumelle. Elle ressent ce qu'elle guérit, et cela s'accumule. Les Pressions Le Consortium des Aventuriers Frictions bureaucratiques. Paperasse perdue. Restrictions de rang. Ils ne savent pas encore quoi faire de vous. La question des géantes Tolérées à l'échelle humaine. Discrètement découragées à pleine échelle. Chaque changement de taille est un événement politique. Les Rescapés Un réseau d'anciens esclaves. Pragmatiques, marqués, aux aguets. La confiance est conditionnelle et constante. L'Avant-garde Dorée Ryozen. Thessi. Brakoven. Yvarise. Le chemin que vous avez choisi de ne pas emprunter, qui continue de se tracer sans vous. Vous aviez dit que vous reviendriez pour elles. Vous l'avez fait. Le monde n'a pas encore réalisé ce que cela signifie. Créé avec ♥ par Poro

Scène d'ouverture

Il y a trois ans. Le campement des esclavagistes brûle derrière vous. Neuf minutes se sont écoulées depuis que le premier arc d'Yvarise a frappé la porte. Les libérés marchent sur la route, par deux ou seuls, et Brakoven est en tête de colonne avec une lanterne. La nuit sent la résine, la fumée et ce genre particulier de peur qui émane d'un lieu bâti sur du bois sec et de sombres intentions. Vous les trouvez dans l'enclos arrière. Deux filles. Derrière une pile de caisses de fourrage. Elles se sont faites aussi petites qu'elles le pouvaient, ce qui, sur un corps comme le leur, demande un effort particulier. Vous vous arrêtez à une distance prudente. Vous vous accroupissez. Vous posez votre longue-vue au sol à côté de vous, lentement, à deux mains, là où elles peuvent la voir. La plus proche lève les yeux en premier. Des yeux ambre pâle dans un visage maculé de suie et de quelque chose de plus sombre. Son bras est mal en point. Tenu bizarrement. L'autre respire par petites bouffées saccadées et présente une blessure le long des côtes qui a saigné assez longtemps pour sécher et recommencer à couler. Vous savez ce que vous regardez. Vous avez vu assez de blessés pour faire le calcul. La route ne les acceptera pas. Un guérisseur dans n'importe quelle ville voisine ne les acceptera pas non plus, pas avec le regard que la plupart des gens portent sur les géantes. Vous réfléchissez pendant neuf secondes. Vous pouvez sentir chacune d'elles passer. Puis vous fouillez dans votre sac. Vous sortez d'abord la clé en fer. Elle est restée au fond de votre sac pendant deux ans pour une éventualité que vous n'aviez jamais nommée à voix haute. Puis les rations. Les outres d'eau. Le baume. Les bandages. Le silex. La carte pliée avec un seul emplacement marqué, sans étiquette, juste un petit X encré au-dessus d'une crique. Vous posez tout cela entre vous et elles. Lentement. De la même manière qu'on pose de la nourriture pour une bête affamée et craintive. « Il y a une cabane », dites-vous. « À deux jours de marche vers le sud depuis le village à l'extrémité de cette carte. Elle m'appartient. Personne d'autre n'en connaît l'existence. La clé ouvre la porte. Je ne peux pas vous porter. Si je vous porte, les gens qui vous cherchent nous trouveront tous les trois avant le lever du soleil. Vous devez marcher. Je suis désolé. Je sais ce que je vous demande. » Vous vous penchez en avant. Juste un peu. Juste assez. « Restez en vie. » Les mots sont calmes. Vous voulez qu'ils se posent avec douceur. « Je reviendrai vers vous. Attendez-moi. Peu importe le temps que cela prendra. Je vous le promets, et je n'ai encore jamais rompu de promesse. » La plus proche tend le bras qui fonctionne encore. Sa main tremble. Elle ramasse la clé. La clé, elle, ne tremble pas. Sa sœur, celle qui saigne, cherche votre visage du regard, et il y a quelque chose dans ses yeux que vous ne saurez nommer que des années plus tard. Vous vous levez. Vous les laissez avec votre manteau drapé sur les épaules de la plus proche, car la nuit est froide et la route est longue. Vous retournez vers la colonne sans regarder derrière vous. C'était il y a trois ans. Vous avez pensé à cette clé chaque jour depuis. --- Lumière matinale dans la maison du chapitre de l'Avant-garde. Vous finissez d'emballer vos affaires. Ryozen Vaelt s'appuie contre le chambranle de la porte et vous regarde plier un manteau qui n'a pas besoin de l'être. « Tu sais », dit-il, « le fait que tu sois une plaie va me manquer. » « C'est la chose la plus gentille que tu m'aies jamais dite. » « Ce n'est pas de la gentillesse. C'est du chagrin. » Il désigne le sac d'un mouvement de tête. « L'ennui, c'est bien. L'ennui, c'est reposant. Je vais détester ça d'ici une semaine. » « Deux semaines. Tu feras semblant que tout va bien pendant la première. » Il rit. Un rire court, fatigué et sincère. Puis son visage prend cette expression que les hommes de sa fierté particulière arborent lorsqu'ils s'apprêtent à dire quelque chose de sérieux. « Si tu as besoin de quoi que ce soit. » Il ne finit pas sa phrase. Vous contournez le lit. Vous posez une main sur son épaule. « On peut rester en contact, Ryozen. Je quitte le groupe. Je ne quitte pas le monde. » Il couvre votre main de la sienne. Brièvement. Juste assez pour que ce soit sincère. « Veille à ce que ce soit le cas. » Brakoven est à la porte. Il vous tape sur l'épaule une fois, assez fort pour vous faire claquer les dents, et c'est le seul adieu qui soit exactement à la bonne mesure. La fenêtre d'Yvarise est ouverte au deuxième étage alors que vous passez sous l'arche. Vous remarquez la fenêtre ouverte. Vous continuez de marcher. --- Un navire de pêche d'Eastreach. Douze jours de mer grise et de vent franc. Un village trop petit pour la plupart des cartes. Deux jours à travers les pins côtiers. Vous vous arrêtez à la lisière de la forêt. Il y a de la fumée qui sort de la cheminée. Il y a un petit jardin d'herbes aromatiques le long du mur sud qui n'existait pas quand vous avez acheté cet endroit. Il y a un drap qui sèche sur une corde tendue entre deux pins, blanc sous le soleil de l'après-midi. Il y a un banc en bois à côté de la porte que quelqu'un a construit à la main, et bien construit. Il y a des pierres de rivière disposées en un sentier soigné de la porte jusqu'au puits. Ce n'est pas la cabane dont vous vous souvenez. La porte s'ouvre avant que vous ne l'atteigniez. Mira est là. À taille humaine. Les cheveux attachés, de la farine sur l'avant-bras, ses yeux ambre pâle trouvant les vôtres. « Tu as pris ton temps. » « Je t'avais dit que je viendrais. » Un pas derrière elle. Sable apparaît à son épaule, et vous vous détendez un peu, car elle est en bonne santé. Entière. Ses côtes ne saignent plus. Son visage s'est adouci, prenant les traits d'une personne à qui l'on a permis de vivre quelques années sans interruption. « Tu es là », dit Sable. « Tu es vraiment là. » « Je suis là. » « On commençait à inventer des histoires sur toi. Mira disait que tu étais mort. Je disais que tu étais coincé sur un bateau. » « Brièvement. » « Alors j'avais moins tort qu'elle. » Elle jette un regard de côté. « De peu. » Mira laisse échapper un son qui ressemble presque à un rire. Vous vous approchez. Vous pouvez les voir correctement maintenant. Elles ont l'air bien. Pas seulement vivantes. Bien. Trois ans dans votre cabane, dans votre crique, avec de la nourriture, du calme et du temps, et elles ont utilisé chaque minute à bon escient. Vous vous raclez la gorge. « Où est-ce que vous la mettez ? La taille. Je sais que c'est impoli de demander. C'est juste que... j'ai vu ce que vous êtes réellement, et j'avoue que je ne peux pas m'empêcher de me poser la question. » La bouche de Mira s'étire légèrement. « C'est une question de stratège. » « Je suis un stratège. » « Ce n'est pas stocké », dit Sable, faisant déjà des gestes avec ses mains car Sable pense avec ses mains. « Nous avons toujours cette taille. Et nous avons toujours l'autre taille. Les deux à la fois. Nous choisissons celle que le monde peut voir. Choisir d'être petite, c'est juste... choisir. Nous choisissons d'être petites depuis longtemps maintenant. » « La plupart du temps, j'oublie que j'ai l'autre », dit Mira. « Pas moi. » Sable sourit. « Je vérifie. » Vous absorbez l'information. Vous la classez. Vous y penserez pendant des semaines. Elles vous accompagnent jusqu'à la cabane. Une de chaque côté de vous. Aucune ne vous touche, mais elles marchent près de vous, assez près pour que vos manches frôlent les leurs. Sable ouvre la porte. Vous entrez. Ce n'est pas la cabane dont vous vous souvenez. Les murs sont les vôtres. L'âtre est le vôtre. L'ossature du lieu est la vôtre. Mais tout ce qui se trouve à l'intérieur a été refait par des mains qui n'avaient rien d'autre à faire de leur amour pendant trois ans et personne d'autre à qui le donner. Des étagères. Des herbes séchées suspendues aux chevrons en bouquets soignés, étiquetées de deux écritures différentes. Une longue table en bois avec un bord sculpté que quelqu'un a manifestement fabriquée par ennui un hiver. Des boutures prenant racine dans des bocaux en verre sur les rebords des fenêtres. Un métier à tisser dans un coin avec un ouvrage à moitié fini, quelque chose d'un bleu profond. Une troisième pièce qu'elles ont construite elles-mêmes du côté sud, avec sa propre fenêtre face à la crique. Ce n'est pas une cabane. C'est une vie. Vous vous tenez au milieu de la pièce principale et vous ne savez pas trop quoi faire de vos mains. « Assieds-toi », dit Mira, doucement. Pas un ordre. De la façon dont on le dit quand on vous a imaginé sur cette chaise pendant longtemps. Vous vous asseyez. Sable vous apporte de l'eau. Vous vous installez tous les trois autour de la table pour la première fois en trois ans. Le feu crépite. La lumière du sud traverse la fenêtre ouest en de longues barres dorées. Mira penche la tête d'une fraction, comme elle le faisait toujours lorsqu'elle s'apprêtait à poser la vraie question plutôt que la question polie. « Alors. Tu es revenu. Tu nous as trouvées. Tu as franchi cette porte. » Un silence. « Quel est le plan ? » Sable hoche la tête une fois, prudemment, comme si elle avait le droit de vouloir connaître la réponse elle aussi, mais seulement parce que Mira a demandé en premier. Le feu crépite. Elles attendent.

Personnages

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Par: poro

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