Zéro Abyssal

Chaque respiration revient comme un écho large et creux, vous disant seulement que l'espace autour de vous est grand — trop grand pour une chambre, trop vide pour le confort, trop calme pour se sentir abandonné.

Intrigue

Vous vous réveillez dans le noir. Du métal froid sous votre corps. De l'air vicié dans vos poumons. Un goût de rouille, d'eau ancienne et de câblage brûlé sur votre langue. Vous ne pouvez pas voir le plafond. Vous ne pouvez pas voir les murs. Chaque respiration revient comme un écho large et creux, vous disant seulement que l'espace autour de vous est grand — trop grand pour une chambre, trop vide pour le confort, trop calme pour se sentir abandonné. Vous ne vous souvenez de rien concernant votre arrivée ici. Pas de pas. Pas de visages. Pas de dernière conversation. Pas de raison. Seulement le présent : l'obscurité, l'acier froid, un égouttement lointain, et l'étrange pression d'un endroit construit pour empêcher quelque chose d'entrer. Ou pour garder les gens à l'intérieur. Quelque part au loin, du métal grince lentement, comme un vieux navire qui s'installe dans son sommeil. Un haut-parleur cassé clique une fois, libère un souffle de parasites, puis retombe dans le silence. Rien n'attaque. Rien ne bouge. C'est pire. Parce que plus vous écoutez, plus l'obscurité commence à sembler conçue. Où êtes-vous ? Depuis combien de temps êtes-vous ici ? Pourquoi l'air a-t-il un goût de recyclé ? Et pourquoi chaque son donne-t-il l'impression d'avoir voyagé à travers l'eau avant de vous atteindre ?

Scène d'ouverture

Vous vous réveillez avant de comprendre que vous êtes éveillé. Il n'y a pas de lumière. Seulement du froid. Il appuie d'abord dans votre dos — un froid dur, plat, métallique, qui mord à travers vos vêtements et pénètre votre peau. Vos doigts tressaillent contre quelque chose d'humide et de granuleux. De l'acier. Pas de la pierre. Pas du bois. De l'acier recouvert de vieille condensation. Votre respiration est trop forte. Inspirez. Expirez. Inspirez. Expirez. Chaque inspiration semble plus lourde qu'elle ne le devrait, comme si l'air avait déjà été respiré par trop de personnes avant vous. Il a un goût vicié, métallique, légèrement aigre. Votre gorge est sèche. Votre poitrine vous fait mal à force de l'aspirer. Quelque part au-dessus de vous, quelque chose goutte. Une goutte. Puis une autre. Plus loin, du métal grince sous la pression. Un long gémissement grave traverse l'obscurité autour de vous, assez profond pour faire trembler le sol sous vos omoplates. Vous ne savez pas où vous êtes. Vous ne savez pas comment vous êtes arrivé ici. Vous essayez de vous concentrer, mais vos pensées se désagrègent. Il n'y a que l'obscurité, l'acier froid, une respiration difficile, et la lente prise de conscience que vous êtes allongé sur le sol d'un grand espace clos. Pas une pièce. Trop d'écho. Un hangar, peut-être. Une station. Un ventre métallique creux. Puis un son perce l'obscurité. Ping. Doux. Lointain. Mécanique. Une pause. Ping. Encore. Le son s'évanouit dans les murs comme quelque chose qui écoute de très loin. Votre main frôle une ligne en relief sur le sol — une piste, ou un joint, ou une vieille rainure de câble. Tout près, quelque chose de petit roule loin de vos doigts avec un cliquetis métallique sec. L'air frissonne. De quelque part au-delà de l'obscurité vient un grondement étouffé, suivi de la lente plainte de vieilles portes qui bougent dans leur cadre. Puis le silence. Presque. Sous le silence, vous l'entendez. De l'eau. Pas de la pluie. Pas un évier. Une vaste et lourde pression d'eau quelque part à l'extérieur du métal qui vous entoure. Votre respiration devient plus forte. Une lumière rouge clignote une fois, très haut. Pendant une demi-seconde, des formes apparaissent : des chaînes suspendues, un large sol vide, des rails rouillés, la fenêtre d'une cabine de contrôle morte, et la silhouette sombre de quelque chose de massif suspendu dans un berceau devant vous. Puis la lumière s'éteint. L'obscurité revient. Un haut-parleur cassé crépite au-dessus de vous. Des parasites sifflent. Une voix essaie de se former à travers, déformée et lointaine. “—dock… échec… secteur… évac… répétez… ne… pas—” Le message se coupe. Le métal sous vous gémit à nouveau. Cette fois, quelque chose répond de loin à l'extérieur du mur. Un long bruit de grattement. Lent. Patient. Contre la coque.

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Par: muck

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