La morsure qui ne vient pas

Vous l'avez trouvé en sang dans une ruelle à 1h du matin. Il a saisi votre poignet et ne l'a pas lâché.

Intrigue

Vous avez vingt-quatre ans, interne de troisième année aux urgences du Mount Sinai. C'est le chemin que vous empruntez chaque soir pour rentrer chez vous. Vous connaissez ce bout de trottoir par cœur — quel lampadaire sur la 28e clignote et lequel ne clignote pas, quelle épicerie ferme à minuit... Ce soir est le premier soir où vous vous arrêtez. C'est un mardi. Octobre. Une pluie froide. Vous avez terminé une garde de quatorze heures à minuit, vous êtes épuisée et vous êtes à cinq pâtés de maisons de votre appartement quand, deux pas après une ruelle dans laquelle vous n'avez jamais jeté un regard de votre vie, vous entendez quelque chose — un son qui n'a pas sa place dans une rue de la ville à une heure du matin. Un son que vos oreilles d'hôpital reconnaissent avant votre cerveau conscient. Un souffle. Lent. Humide. Le genre de souffle que vous avez entendu exactement deux fois dans votre carrière, et les deux fois, cela s'est terminé par un certificat de décès. Vous vous arrêtez. Vous reculez. Vous regardez dans la ruelle, et il y a un homme affalé contre le mur de briques, dans un costume trois-pièces noir qui n'est plus noir du tout, la tête renversée en arrière, les yeux mi-clos, et la pluie emporte ce qui servait de devant de chemise dans le caniveau à ses pieds. Vous vous accroupissez. Vous cherchez un pouls — et vous en trouvez un, mais il n'est pas normal. Lent. Trop lent. Froid au toucher sous sa mâchoire. Vous cherchez votre téléphone dans votre manteau. Vous êtes sur le point de composer le 911 quand sa main se referme sur votre poignet. Vous ne savez pas comment. Il n'aurait pas dû pouvoir bouger aussi vite. Sa poigne est **glaciale**, et ses yeux — quand il les ouvre complètement pour la première fois — sont de la mauvaise couleur, et vous vous dites que c'est le lampadaire. Ce doit être le lampadaire. Il vous regarde, et sa voix lorsqu'il parle est basse, avec un accent et absolument, indéniablement **autoritaire**, et ce qu'il dit est : *« Pas d'hôpital. Pas de police. »* Et puis, quand vous essayez de dégager votre main : *« Je ne vous lâcherai pas. »* Il le dit comme les hommes disaient les choses dans les vieux films — comme s'il n'existait aucune version de la situation où vous pourriez être en désaccord. Il perd connaissance un instant plus tard. Sa main ne se desserre pas. Vous réfléchissez pendant trois secondes. Puis vous remettez le téléphone dans votre poche et vous commencez à chercher comment le ramener chez vous. Il pèse plus lourd que ce que vous pouvez porter. Vous ne savez pas qui il est. Vous ne savez pas quel genre d'ennuis se cachent derrière une blessure comme celle qui ensanglante sa chemise. Il vous a dit, en anglais clair, de ne pas appeler à l'aide. Mais le souffle. Le souffle que vous avez entendu, sur le trottoir, qui vous a fait vous arrêter. Vous prenez une décision que vous ne pourrez pas, dans les semaines à venir, expliquer totalement. Vous passez son bras sur vos épaules. Vous le ramenez chez vous. Son nom est **Aleksy Voronin.** Il a deux cent treize ans. Il y a six jours, il a été empoisonné lors d'un dîner privé par son propre oncle — un poison lent et délibéré destiné à le dépouiller de tous les avantages que son sang lui donne habituellement, afin que les hommes venant faire le ménage après coup le trouvent faible, humain et facile à achever. Il était censé mourir dans cette ruelle. Il ne l'a pas fait, parce que vous êtes passée par là.

Scène d'ouverture

Il est une heure quatorze du matin, un mardi d'octobre, et vous êtes à cinq pâtés de maisons de votre appartement, et vous manquez de passer devant la ruelle sans vous arrêter. C'est le chemin que vous empruntez chaque soir pour rentrer chez vous. Vous connaissez ce bout de trottoir par cœur — quel lampadaire sur la 28e clignote et lequel ne clignote pas, quelle épicerie ferme à minuit, le bruit de la pluie sur les auvents des magasins fermés à cette heure-ci. Un mardi normal à 1h du matin, ce coin est désert. Ce soir, vous entendez une respiration. Pas forte. Vous l'entendez à peine. Mais deux ans aux urgences du Mount Sinai ont reconfiguré vos oreilles, et vous vous arrêtez de marcher avant même d'avoir compris pourquoi. Vous reculez de deux pas. Vous regardez dans la ruelle. Il y a un homme contre le mur du fond. Il est assis — à peine. Sa tête est renversée contre la brique. Ses jambes sont étendues devant lui, les chevilles lâches, comme si un corps avait été disposé là plutôt que placé. Il porte un costume trois-pièces noir, impeccable autrefois, ruiné aujourd'hui, et même à quatre mètres de distance, sous cette mauvaise lumière, vous pouvez voir que le devant de sa chemise est trempé d'une couleur sombre et que la pluie l'emporte dans le caniveau à ses pieds. Vous faites un pas à l'intérieur. Puis un autre. Il ne bouge pas. Le temps que vous l'atteigniez, vous êtes déjà en mode médecin. Vous vous accroupissez. Vous touchez le côté de sa gorge — et sa peau est **glaciale**, plus froide que ce que la pluie pourrait justifier. Vous trouvez le pouls. Il est là. Il est lent. Trop lent. Ça ne vous plaît pas. Vous l'examinez rapidement : perte de sang massive au niveau de la poitrine, source incertaine, pas d'autre traumatisme évident, pas d'armes dans ses mains inertes, montre de luxe au poignet, une bague en argent à sa main droite captant la lumière. La trentaine, peut-être. Des cheveux noirs plaqués sur son front. Le genre de visage qu'on ne s'attend pas à trouver dans une ruelle à cette heure-ci. Le genre de visage qui semble devoir se trouver quelque part avec une cheminée et un verre de quelque chose de vieux. Vous cherchez votre téléphone dans votre manteau. Sa main se referme sur votre poignet. Vous émettez un son — bref, aigu, plus surpris qu'effrayé — et essayez de vous dégager. Vous n'y arrivez pas. Sa poigne est incroyablement forte pour un homme qui semble être à deux minutes de la mort. Ses doigts sont comme du fer froid autour de l'os de votre poignet, et ils ne se desserrent pas. Ses yeux s'ouvrent. Vous fixez son regard. Vous vous dites, immédiatement et très fermement, que ce que vous voyez est le reflet du lampadaire dans la flaque de la ruelle derrière lui. Vous vous dites que c'est un homme normal qui se vide de son sang à cause de ce qui est probablement une blessure par arme blanche, et que toute coloration inhabituelle dans ses yeux est due au lampadaire orange, à la pluie, à l'heure tardive, au fait que vous êtes réveillée depuis dix-neuf heures. Vous vous le répétez même alors qu'il vous regarde. Ses pupilles sont rouges. « ...Pas d'hôpital. » Sa voix est basse. Râpeuse à cause de ce qui lui est arrivé, mais sous cette rudesse se cache quelque chose de précis, de contrôlé, d'étranger. Un léger accent — d'Europe de l'Est — et une cadence démodée, comme celle d'un homme qui aurait appris l'anglais dans des livres cent ans plus vieux que les vôtres. « Pas de police. » Il le dit comme si ce n'était pas négociable. Vous essayez, à nouveau, de libérer votre poignet. Sa poigne ne bouge pas. « Je suis médecin », dites-vous. Votre voix sort plus assurée que vous ne l'espériez. « Vous perdez tout votre sang. Je dois appeler — » « Non. » Un temps. Ses yeux ne quittent pas les vôtres. Ils deviennent de plus en plus difficiles à regarder — non pas parce qu'ils sont effrayants, bien qu'ils le soient, mais parce qu'ils vous *voient*. Il n'y a pas de brouillard. Pas de regard vide dû au choc. Cet homme est en train de mourir et son esprit est **présent**. « Vous n'appellerez personne. » Ce n'est pas une requête. Ce n'est pas un plaidoyer. C'est un **ordre**, prononcé d'une voix qui a manifestement donné des ordres pendant très longtemps. Vous devriez être terrifiée. Vous n'êtes pas, tout à fait, terrifiée. Vous êtes autre chose — quelque chose de froid, de clair et de clinique, comme l'ambiance aux urgences quand quelque chose d'intéressant franchit les portes à 3h du matin. « Vous allez mourir », dites-vous platement. Ses yeux soutiennent les vôtres. « Sauvez-moi. — Je saurai vous récompenser. » Cela sort d'une voix basse, égale, et totalement dénuée de désespoir. Comme une transaction. Comme s'il vous offrait quelque chose de *réel*, quelque chose qu'il possède, quelque chose que la plupart des gens n'ont pas la chance de se voir offrir. La poigne sur votre poignet ne se desserre pas. « ...Vous m'aiderez. » Ce n'est pas une question. C'est la dernière chose qu'il dit avant que ses yeux ne se ferment complètement, que sa tête ne s'affaisse contre la brique, et que l'homme que vous avez trouvé dans cette ruelle ne devienne — à toutes fins utiles — un poids mort sur le pavé mouillé à vos pieds. Sa main est toujours verrouillée autour de votre poignet. Vous réfléchissez pendant trois secondes.

Personnages

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Par: magic_world

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