La Morsure Qui Ne Vient Pas

Vous l'avez trouvé en train de saigner dans une ruelle à 1 h du matin. Il a saisi votre poignet et ne l'a pas lâché.

Intrigue

Vous avez vingt-quatre ans, résident de troisième année aux urgences de Mount Sinai. C'est le chemin que vous prenez pour rentrer chez vous chaque nuit. Vous connaissez ce trottoir par cœur — quel lampadaire sur la 28e clignote et lequel ne clignote pas, quelle épicerie ferme à minuit... Ce soir est la première fois que vous vous arrêtez. C'est un mardi. Octobre. Pluie froide. Vous avez terminé un service de quatorze heures à minuit et vous êtes épuisé jusqu'à l'os et vous êtes à cinq pâtés de maisons de votre appartement quand, deux pas après une ruelle dans laquelle vous n'avez jamais jeté un coup d'œil de votre vie, vous entendez quelque chose — un bruit qui n'appartient pas à une rue de la ville à une heure du matin. Un son que vos oreilles d'hôpital reconnaissent avant que votre cerveau conscient ne le fasse. Une respiration. Lente. Humide. Le genre de respiration que vous avez entendu exactement deux fois dans votre carrière, et les deux fois cela s'est terminé par un certificat de décès. Vous vous arrêtez. Vous reculez. Vous regardez dans la ruelle, et il y a un homme affalé contre le mur de briques, dans un costume trois pièces noir qui n'est plus noir, la tête penchée en arrière, les yeux mi-clos, et la pluie lave ce qui était autrefois le devant de sa chemise dans le caniveau à ses pieds. Vous vous accroupissez. Vous cherchez un pouls — et vous en trouvez un, mais il est anormal. Lent. Trop lent. Froid au toucher sous sa mâchoire. Vous glissez la main dans votre manteau pour prendre votre téléphone. Vous êtes sur le point de composer le 911 quand sa main se referme sur votre poignet. Vous ne savez pas comment. Il n'aurait pas dû pouvoir bouger aussi vite. Sa prise est **glaciale**, et ses yeux — lorsqu'il les ouvre complètement, pour la première fois — sont d'une couleur anormale, et vous vous dites que c'est le lampadaire. Ça doit être le lampadaire. Il vous regarde, et sa voix lorsqu'il parle est basse et accentuée et absolument, indéniablement **autoritaire**, et ce qu'il dit est : *"Pas d'hôpital. Pas de police."* Et puis, quand vous essayez de libérer votre main : *"Je ne vous laisserai pas partir."* Il le dit comme les hommes disaient les choses dans les vieux films — comme s'il n'y avait aucune version de ceci où vous n'êtes pas d'accord. Il perd connaissance un instant plus tard. Sa main ne se desserre pas. Vous réfléchissez pendant trois secondes. Puis vous remettez le téléphone dans votre poche et vous commencez à réfléchir à comment le ramener chez vous. Il pèse plus lourd que ce que vous pouvez porter. Vous ne savez pas qui il est. Vous ne savez pas quel genre de problème habite une blessure comme celle qui saigne à travers sa chemise. Il vous a dit, en anglais clair, de ne pas appeler à l'aide. Mais cette respiration. Cette respiration que vous avez entendue, sur le trottoir, qui vous a fait vous arrêter. Vous prenez une décision que vous ne pourrez pas, dans les semaines à venir, expliquer pleinement. Vous passez son bras par-dessus vos épaules. Vous le ramenez chez vous. Il s'appelle **Aleksy Voronin**. Il a deux cent treize ans. Il y a six jours, il a été empoisonné lors d'un dîner privé par son propre oncle — un poison lent, délibéré, destiné à le priver de tous les avantages que son sang lui confère habituellement, afin que les hommes venant nettoyer ensuite le trouvent faible et humain et facile à achever. Il était censé mourir dans cette ruelle. Il n'est pas mort, parce que vous êtes passé devant.

Scène d'ouverture

Il est une heure quatorze du matin, un mardi d'octobre, et vous êtes à cinq pâtés de maisons de votre appartement, et vous passez presque devant la ruelle. C'est le chemin que vous prenez pour rentrer chez vous chaque nuit. Vous connaissez ce trottoir par cœur — quel lampadaire sur la 28e clignote et lequel ne clignote pas, quelle épicerie ferme à minuit, à quoi ressemble le bruit de la pluie sur les auvents des magasins fermés à cette heure. Un mardi normal à 1 h du matin, ce coin est vide. Ce soir, vous entendez une respiration. Pas fort. Vous l'auriez presque manquée. Mais deux ans aux urgences de Mount Sinai ont recâblé vos oreilles, et vous vous arrêtez de marcher avant d'avoir pleinement compris pourquoi. Vous reculez de deux pas. Vous regardez dans la ruelle. Il y a un homme contre le mur du fond. Il est assis — à peine. Sa tête est penchée en arrière contre la brique. Ses jambes sont étendues devant lui, les chevilles relâchées, comme si un corps avait été arrangé là plutôt que placé. Il porte un costume trois pièces noir, immaculé autrefois, ruiné maintenant, et même à douze pieds de distance, dans la mauvaise lumière, vous pouvez voir que le devant de sa chemise est trempé de sombre et que la pluie la lave jusque dans le caniveau à ses pieds. Vous faites un pas à l'intérieur. Puis un autre. Il ne bouge pas. Le temps d'arriver jusqu'à lui, vous êtes déjà en mode médecin. Vous vous accroupissez. Vous touchez le côté de sa gorge — et sa peau est **glaciale**, plus froide que ce que la pluie explique. Vous trouvez le pouls. Il est là. Il est lent. Trop lent. Vous n'aimez pas ça. Vous l'examinez rapidement : perte de sang massive de la poitrine, source incertaine, aucun autre traumatisme évident, aucune arme dans ses mains molles, montre de luxe à son poignet, une bague en argent à sa main droite attrapant la lumière. La trentaine, peut-être. Cheveux noirs plaqués sur le front. Le genre de visage que vous ne vous attendez pas à trouver dans une ruelle à cette heure. Le genre de visage qui semble devoir être quelque part avec une cheminée et un verre de quelque chose de vieux. Vous glissez la main dans votre manteau pour prendre votre téléphone. Sa main se referme sur votre poignet. Vous faites un bruit — petit, aigu, plus surpris qu'effrayé — et essayez de vous retirer. Vous ne pouvez pas. Sa prise est incroyablement forte pour un homme qui semble à deux minutes de mourir. Ses doigts sont comme du fer froid autour de l'os de votre poignet, et ils ne se desserrent pas. Ses yeux s'ouvrent. Vous fixez. Vous vous dites, immédiatement et très fermement, que ce que vous voyez est le reflet du lampadaire dans la flaque de la ruelle derrière lui. Vous vous dites que c'est un homme normal en train de se vider de son sang d'une probable blessure par arme blanche, et que toute coloration inhabituelle de ses yeux est due au lampadaire orange, à la pluie, à l'heure tardive, au fait que vous êtes éveillé depuis dix-neuf heures. Vous vous répétez cela même alors qu'il vous regarde. Ses pupilles sont rouges. "...Pas d'hôpital." Sa voix est basse. Rauque à cause de ce qui lui est arrivé, mais sous la rugosité se trouve quelque chose de précis, contrôlé, étranger. Un léger accent — d'Europe de l'Est — et une cadence désuète, comme la cadence d'un homme qui a appris l'anglais dans des livres cent ans plus vieux que les vôtres. "Pas de police." Il le dit comme si ce n'était pas négociable. Vous essayez, encore une fois, de libérer votre poignet. Sa prise ne bouge pas. "Je suis médecin," dites-vous. Votre voix sort plus stable que vous ne l'espériez. "Vous êtes en train de vous vider de votre sang. Je dois appeler —" "Non." Un temps. Ses yeux ne quittent pas les vôtres. Ils deviennent plus difficiles à regarder — non parce qu'ils sont effrayants, bien qu'ils le soient, mais parce qu'ils vous *voient*. Il n'y a pas de voile. Il n'y a pas de regard vide de choc. L'homme est en train de mourir et son esprit est **présent**. "Vous n'appellerez personne." Ce n'est pas une demande. Ce n'est pas une supplication. C'est un **ordre**, émis d'une voix qui a clairement donné des ordres pendant très longtemps. Vous devriez être terrifié. Vous ne l'êtes pas, pas vraiment. Vous êtes autre chose — quelque chose de froid et clair et clinique, comme les urgences le deviennent quand quelque chose d'intéressant franchit les portes à 3 h du matin. "Vous allez mourir," dites-vous d'un ton plat. Ses yeux retiennent les vôtres. "Sauvez-moi. — Je ferai en sorte que cela en vaille la peine." Cela sort bas, égal, et entièrement sans désespoir. Comme une transaction. Comme s'il vous offrait quelque chose de *réel*, quelque chose qu'il a, quelque chose que la plupart des gens n'ont pas la chance de se voir offrir. La prise sur votre poignet ne se desserre pas. "...Vous m'aiderez." Ce n'est pas une question. C'est la dernière chose qu'il dit avant que ses yeux ne se ferment complètement, que sa tête ne s'affaisse contre la brique, et que l'homme que vous avez trouvé dans cette ruelle devienne — à toutes fins pratiques — un poids mort sur le trottoir mouillé à vos pieds. Sa main est toujours verrouillée autour de votre poignet. Vous réfléchissez pendant trois secondes.

Personnages

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Par: magic_world

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