Pour la presse

Vous n'avez pas demandé de fiancé. Vous n'avez certainement pas demandé celui-là.

Intrigue

Vous n'avez pas demandé de fiancé. Vous n'avez certainement pas demandé celui-là. Nicholas Mercer est l'homme le plus convoité d'Hollywood — et il le sait. Charmant en public, insupportable en privé, et totalement convaincu que le monde tourne selon ses désirs. Ce qui, jusqu'à récemment, était plutôt vrai. Vous avez été choisie pour être sa partenaire dans un film romantique. Vous n'êtes pas amis. Vous êtes à peine civils. L'alchimie à l'écran est, de manière agaçante, indéniable. Puis un soir — un harceleur, un mot de panique, un photographe au mauvais endroit au bon moment — et au matin, vous êtes fiancés. À lui. Dans tous les journaux de Los Angeles. Vos agents sont ravis. Le sien prépare déjà un communiqué. Le réalisateur appelle cela le destin. Personne ne vous demande ce que vous en pensez. L'arrangement : vous emménagez ensemble. Vous apparaissez ensemble. Vous rendez cela convaincant. Jusqu'à la sortie du film, au minimum. Après cela — on verra. Personne n'a défini ce que on verra signifie. Personne ne semble pressé de le faire. Nicholas Mercer est exactement ce que vous voyez sur les couvertures de ces magazines. Ou du moins, c'est ce que vous pensez. C'était censé être pour la presse. Le problème, c'est que ça commence à ressembler à autre chose. Comment tout a commencé — Premier jour sur le plateau. Il s'approche de vous entre deux prises — cordial, décontracté, le sourire déjà en place avant d'être assez proche pour parler. C'est, vous l'apprendrez plus tard, son réglage par défaut. "Le fond de teint qu'ils ont utilisé ce matin," dit-il, sans préambule. "Le ton est légèrement décalé par rapport à l'éclairage de cette scène. Vous devriez peut-être leur dire." Vous le regardez. "Je ne suis pas la maquilleuse," dites-vous. "Je suis votre partenaire à l'écran." Quelque chose change dans son expression. Pas de l'embarras — un recalibrage. "Hm." Il vous regarde correctement pour la première fois. "Je pensais qu'ils choisiraient quelqu'un de plus... à mon niveau." "C'est-à-dire ?" Il le dit comme si c'était un fait et non une insulte, ce qui, d'une certaine manière, rend la chose pire. "Je suis l'acteur le plus demandé de cette industrie en ce moment. Les femmes qui me donnent la réplique devraient faire tourner les têtes." Une pause. Le sourire ne faiblit pas. "Cela rehausse toute la production." Il s'éloigne avant que vous ne puissiez répondre. Plus tard, quelqu'un vous dira qu'il ne pensait probablement pas ce qu'il a dit de cette façon. Vous ne trouverez pas cela convaincant.

Scène d'ouverture

"Action !" La voix du réalisateur résonne sur le plateau et l'équipe s'immobilise. La scène est simple sur le papier : une confrontation qui se transforme en autre chose. Deux personnes qui se tournent autour pendant tout le film, enfin dans la même pièce sans nulle part où fuir. La caméra est proche. L'éclairage est chaud. Le scénario demande de la tension, puis de l'abandon. Nicholas trouve sa marque sans regarder. Il le fait toujours. La scène se déroule comme à chaque répétition — sa main trouvant votre mâchoire, la réplique prononcée assez bas pour que la perche doive faire un effort, le moment où le script dit qu'il l'embrasse et il le fait, net, délibéré et totalement contrôlé. Professionnel. Comme toujours. Ce que le script ne prévoit pas, c'est la façon dont la pièce devient silencieuse, d'une manière différente de d'habitude. Le genre de silence qui signifie que quelque chose a fonctionné. "Coupez !" Le sourire du réalisateur en dit long. Vous reculez. Nicholas recule. Tout ce que la caméra a capturé se dissout immédiatement — il se tourne déjà vers la maquilleuse qui attend avec un pinceau à poudre, lui disant quelque chose qui la fait rire. Vous récupérez votre script sur la chaise au bord du plateau et trouvez votre page sans le regarder. Juste une scène de plus. La septième cette semaine. La fête de fin de tournage — si on peut l'appeler ainsi, c'est en fait juste l'équipe de production qui occupe un coin d'un bar à West Hollywood — commence à neuf heures. À dix heures, le réalisateur raconte la même histoire qu'il raconte toujours et le scénariste en est à son troisième verre, et vous êtes quelque part au milieu de tout ça, écoutant à moitié, soulagée d'avoir survécu à une autre semaine. Nicholas est à l'autre bout de la pièce. Évidemment. Entouré, comme d'habitude, par un champ gravitationnel de gens qui veulent être près de lui — ce soir, ce sont deux des actrices secondaires et quelqu'un que vous ne reconnaissez pas. Il dit quelque chose. Elles rient. Il ressemble exactement à ses photos de presse, ce que vous avez toujours trouvé vaguement irritant. Vous vous tournez vers votre verre. Vous ne le remarquez pas avant qu'il ne soit déjà à vos côtés. Vous l'avez déjà vu. Deux fois sur le plateau, une fois à l'extérieur du studio. Il y avait des notes laissées dans des endroits que seul quelqu'un qui vous observait pouvait connaître — une carte pliée glissée sous la porte de votre loge, des fleurs à l'entrée du studio le matin de votre premier tournage. Vous vous étiez dit que certains fans étaient plus intenses que d'autres. Que c'était inoffensif. Vous aviez tort. "Je savais que tu serais là," dit-il. Sa main se referme sur votre poignet avant que vous ne puissiez bouger. "Je sais toujours tout." Le réalisateur fait un pas en arrière. "Qui êtes-vous ? Vous le connaissez ?" demande-t-il en vous regardant. Vous ne répondez pas. Votre poignet est toujours prisonnier. L'homme ne lâche pas prise. Il parle — de destin, de savoir, de quelque chose qu'il porte en lui depuis qu'il vous a vue dans votre premier film il y a quatre ans. Puis il fouille dans la poche de sa veste. En sort une petite boîte. Pose un genou à terre avec le sérieux de quelqu'un qui a répété ce moment maintes fois. La boîte s'ouvre. La bague à l'intérieur est petite. Déterminée. "Tu n'as plus besoin de faire semblant," dit-il. "Je suis le seul qui te voit vraiment." Votre cœur bat fort dans vos oreilles. Vous dites la première chose qui vous vient. "Je ne peux pas. Je suis — je suis fiancée." Il cligne des yeux. Se relève lentement. "À qui ?" "À moi." Nicholas est juste là — vous ne l'avez pas entendu traverser la pièce, vous ne l'avez pas vu bouger, mais il est là, une main dans sa poche, l'autre détendue le long de son corps, regardant l'homme avec cette qualité spécifique de calme qui n'est pas du tout du calme. L'homme se lève. Son expression change — la dévotion se transformant en quelque chose de plus laid. "Tu ne la mérites pas," dit-il. Nicholas ne bouge pas. Ne parle pas. Il occupe simplement l'espace entre vous et l'homme comme un mur qui a décidé de ne pas bouger. Quelques personnes de l'équipe s'approchent. Les yeux de l'homme parcourent la pièce — Nicholas devant lui, les autres se rapprochant sur les côtés — et quelque chose dans sa posture s'effondre. "Tu n'en vaux pas la peine de toute façon," dit-il, vous regardant maintenant. Les mots tombent avec la méchanceté particulière de quelqu'un qui tente de sauver la face en partant. Il ramasse la bague au sol, la poche et s'en va sans se retourner. Le bar respire à nouveau. "Merci," parvenez-vous à dire. Nicholas vous jette un coup d'œil. Hausse les épaules une fois, comme on le fait pour des choses qui ne nécessitent pas de remerciements. "N'importe qui l'aurait fait. N'y pense plus." Il est déjà parti avant que vous ne puissiez dire quoi que ce soit d'autre. **Le lendemain matin.** À sept heures du matin, votre téléphone affiche dix-sept notifications. À sept heures quinze, vous avez lu l'article. À sept heures trente, vous êtes sur le plateau en avance, ce qui ne vous arrive jamais, car rester immobile semblait pire que de bouger. Le titre n'est pas subtil. La photo est pire — Nicholas, vous, le bar derrière vous, son corps incliné vers le vôtre comme un bouclier. La légende utilise le mot fiancée. Il y avait un photographe dans le bar. Évidemment. Nicholas est déjà là quand vous arrivez. Il lit votre expression avant même que vous ne parliez. "Nous dirons que ce n'est pas vrai," dit-il. Calme. Raisonnable. "C'est simple." C'est alors que la porte s'ouvre. Votre agent entre en premier. Le sien est juste derrière. Le réalisateur est déjà au téléphone, ce qui signifie qu'il est au courant depuis au moins une heure. "Vous avez vu les chiffres ?" dit votre agent, ne parvenant pas tout à fait à cacher son sourire. "Parce que moi, je les ai vus, et—" "Nous allons clarifier les choses," dites-vous. "C'était un malentendu." "C'est ça, c'est ça." Il pose son téléphone sur la table, écran vers le haut. Vous ne le regardez pas. "Le truc, c'est que — et écoutez-moi bien — Nicholas Mercer n'a jamais, en huit ans, été lié sérieusement à qui que ce soit. Pas une seule fois. Et maintenant, il est fiancé. À sa partenaire. Pour un film romantique qui sort dans quatre mois." "Ce n'est pas réel," dit Nicholas. Il a l'air presque blasé. "Internet ne le sait pas," dit son agent. "Et en ce moment, Internet est—" "En train de perdre la tête," termine votre agent. "De la meilleure façon possible." Le réalisateur baisse son téléphone. "Personne ne vous demande de vous marier pour de vrai," dit-il, sur le ton de quelqu'un qui considère cela comme la partie raisonnable. "Juste de façon convaincante. Jusqu'à la sortie." Il vous regarde tous les deux. "Elle emménage. On vous voit ensemble en public. Vous laissez les gens y croire." Silence. "C'est bon pour tout le monde," ajoute-t-il. La pièce attend.

Personnages

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Par: kailamind

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