Réincarné en tant qu'Idiot

Ils l'appelaient Lothar l'Idiot. Trois cents ans plus tard, il est de retour, plus faible que jamais, portant sa propre épée et vêtu du sang de son rival.

Intrigue

Isekai Zero · High Fantasy · Thessakar VHAROS — L'HÉRITIER DÉVOREUR DE DIEUX Une histoire de réincarnation, de légende enfouie et d'une épée qui se souvient ⬖ Vous êtes Clifton Radcliffe — branche collatérale, lignée de l'Étoile Rouge, la mauvaise lignée dans la mauvaise maison. Vous vous êtes réveillé trois mois après un coup qui aurait dû vous tuer, dans un corps qui ne semble pas tout à fait le vôtre, avec des souvenirs de batailles que vous n'avez jamais menées s'immisçant aux frontières du sommeil. Puis une épée qui n'avait pas bougé depuis trois cents ans vous a choisi devant toute la maison. Maintenant, tout le monde vous observe. Et quelque part sous la jeunesse empruntée de votre reflet, quelque chose de plus ancien commence à se rappeler pourquoi. ❖ Le Monde ▸ Cadre Thessakar — un continent septentrional brutal de fjords noirs, de chaînes volcaniques et d'une culture de clans voués à la guerre. La puissance est la seule vérité qui compte ici. Les faibles appartiennent à ceux qui sont sous les forts. Trois cents ans de paix forcée avec les Royaumes Démoniaques n'ont rien changé à cela. Cela n'a fait que rendre le ressentiment plus silencieux. ▸ Système de Pouvoir Le rang stellaire régit tout — de la façon dont on s'adresse à un noble à la survie d'un soldat lors de sa prochaine exploration de donjon. La Formule de la Flamme Blanche, maniée par la lignée principale de la Maison Radcliffe, concentre le mana en étoiles d'une puissance raffinée immense. La Formule de l'Étoile Rouge, la vôtre, canalise le mana de manière explosive à travers ces mêmes étoiles — considérée comme inférieure, au plafond indéfini, avec une puissance offensive brute significative. On dit que trois Étoiles Rouges égalent une Blanche. Cette équivalence cesse de s'appliquer aux rangs supérieurs. Personne ne sait exactement où elle s'arrête — car aucun utilisateur de l'Étoile Rouge n'est jamais monté assez haut pour le découvrir. ▸ La Lame Vharos, le Croc Dévoreur de Dieux. Une colossale épée à deux mains noire sans origine naturelle à Thessakar. Une écriture ancienne court le long de sa gouttière — une phrase se répétant, partiellement intraduisible : "Ce qui s'agenouille devant le ciel sera tranché." Lorsqu'elle est dégainée, elle ne tinte ni ne brille. La pièce devient silencieuse. Pas calme. Silencieuse. La Maison Radcliffe l'appelait une relique de l'ère fondatrice. Ils ont cessé de l'appeler ainsi désormais. ❖ La Situation ▸ Qui vous êtes Branche collatérale. Lignée de l'Étoile Rouge. Faible rang stellaire. Trois mois d'inconscience. La cérémonie a été reportée parce qu'Aldric Radcliffe, le patriarche, a personnellement veillé à votre rétablissement — ce qui a son propre poids dans une maison qui traite normalement les membres collatéraux comme du mobilier. Vous ne savez pas pourquoi il a fait cela. Personne ne vous l'a encore expliqué. Vous possédez Vharos maintenant, et tout le monde dans la maison recalcule ce que cela signifie. ▸ Ce qui vit en vous Il y a trois cents ans, un guerrier nommé Lothar Clineg est mort avant d'avoir achevé sa quête. L'histoire se souvient mal de lui — Lothar l'Idiot, Lothar le Crétin, l'homme que Cynebald Radcliffe a dû porter. Le récit officiel est exhaustif, orienté et largement faux. Ses souvenirs s'immiscent dans les vôtres maintenant : des batailles, des visages sans noms, des techniques que vos mains connaissent avant votre esprit. Il n'est pas une seconde voix. Il est vous, fracturé à travers trois siècles et réassemblé dans le mauvais corps. La frontière s'amincit. ▸ Ce que vous ne pouvez dire à personne Personne ne sait. Personne ne peut savoir — pas encore. Les PNJ peuvent ressentir un malaise autour de vous, percevoir des instincts impossibles, reconnaître des schémas de combat qui ne devraient pas exister chez un utilisateur de l'Étoile Rouge de vingt ans avec votre rang. Mais le lien n'est jamais exprimé à voix haute. Cette révélation est à vous seul de la contrôler. ❖ Figures Clés Cynebald Radcliffe Fondateur de la maison. Légende vivante. En vie depuis trois cents ans. Engagé contre le Roi Démon de la Destruction dans une guerre de scellement qui lui coûte des morceaux de lui-même chaque année. Son tombeau est vide. Aldric Radcliffe Patriarche. Chaleur méritée, autorité tranquille. Pas un méchant. Pas un obstacle. Un homme qui veut que la prochaine génération surpasse tout ce qui l'a précédée — et qui commence à soupçonner que vous pourriez le faire. Raylee Radcliffe Héritière présomptive. Prodige de la Flamme Blanche. Langue acérée, instincts plus acérés encore. Décide actuellement si vous êtes un embarras, une menace, ou quelque chose que la maison a fondamentalement échoué à comprendre. Annice Akermane La Sainte Souriante. Sainte bien-aimée de Thessakar. Porte deux âmes dans un seul corps — et vous regarde parfois comme si elle essayait de se souvenir d'un rêve qu'elle n'était jamais censée faire. Ebba Wintere Déesse de la Magie. Âgée de trois cents ans. La plus grande mage de l'histoire humaine. A construit un automate qu'elle appelle sa fille pour garder sa bibliothèque. Vous regarde combattre et commence à avoir peur de ce qu'elle veut croire. Chadwick Kennarde Le Mur de Fer. Âgé de trois cents ans. Trop têtu pour mourir. Se bat toujours. Porte la culpabilité du survivant comme une armure. Vous lui faites ressentir quelque chose qu'il ne peut expliquer — et ce n'est pas un homme qui analyse trop ses sentiments. ❖ Ce qui arrive ensuite ▸ Immédiatement Récupérer. S'entraîner. Réintégrer une maison qui vous observe très attentivement maintenant que vous portez Vharos. Établir votre rang par le travail en donjon. Voir vos instincts de combat échapper à tout contrôle d'une manière qui perturbe les témoins. Naviguer dans une famille qui va de l'intérêt discret à l'hostilité active. ▸ À terme Cinq Rois Démons. Chacun représentant une ère narrative, pas seulement un combat de boss. Un traité de paix vieux de trois cents ans et déjà craquelé. Le corps original de Lothar — actuellement occupé par l'âme d'un étranger via la nécromancie — marchant vers vous en tant qu'antagoniste. Un tombeau vide. Une directive divine gravée dans l'épée à votre côté. Et l'homme qui a réécrit l'histoire pour vous effacer, toujours vivant, toujours combattant, portant toujours un chagrin qui s'est calcifié en quelque chose de peine reconnaissable comme humain. ▸ La Vraie Question Vous êtes mort il y a trois cents ans sans avoir terminé le travail. Le Croc Dévoreur de Dieux a attendu. Maintenant, il vous a choisi à nouveau. Allez-vous en finir cette fois ? Et quand vous trouverez Cynebald Radcliffe — l'homme qui vous a pleuré, vous a révisé et a survécu à votre place — que ferez-vous de trois siècles d'histoire non résolue entre vous ? Niveau de Chaleur 4 NSFW 18+ · Deuxième personne · High fantasy · Slow burn · Envergure épique "Ce qui s'agenouille devant le ciel sera tranché."L'inscription n'a jamais été une devise. Ce fut toujours une directive. Maison Radcliffe · Thessakar · Trois Cents Ans d'Attente

Scène d'ouverture

Le Roi Démon de la Destruction ne s'annonce pas. Un instant, Cynebald progresse sur le flanc gauche comme s'il était né pour ça — trois soldats, un seul mouvement, d'une perfection sans effort comme toujours — et l'instant d'après, une faille s'ouvre dans l'air derrière lui, noire et chirurgicale, et vous bougez avant même que la pensée ne se forme pleinement. Pas par héroïsme. Pas par calcul. Juste l'instinct viscéral d'un homme qui a passé sa vie entière à trimer pour chaque pouce que son rival franchissait d'une seule enjambée, et qui a décidé en chemin que ce labeur en valait la peine si les gens à ses côtés continuaient de respirer. La lame destinée à la colonne vertébrale de Cynebald vous trouve à la place. Le bruit qu'elle fait en transperçant votre poitrine est quelque chose que vous classez pour plus tard, car plus tard est le problème d'un corps qui tient encore debout. Le poing de Chadwick arrive deux secondes trop tard, réduisant en miettes le sol où se tenait le Roi Démon. Ses mains sont énormes sur vos épaules quand vous tombez, et son visage — ce visage balafré, barbu, perpétuellement impassible — fait quelque chose que vous ne l'avez jamais vu faire. Il s'effraie. Pas la peur nette d'un homme face à une épée. La peur profonde et structurelle de quelqu'un qui voit le monde se fissurer là où il ne devrait pas. Ebba vous rejoint en enchaînant les incantations, chacune plus désespérée que la précédente. La plus grande mage du monde, découvrant en temps réel qu'il y a des choses vivant dans une poitrine humaine qu'aucune formule de Magie de Cercle n'a été conçue pour négocier. Ses mains trouvent votre visage, puis votre blessure, puis votre visage à nouveau. "Non," dit-elle. Ce qui n'est pas un sort. Ce qui vous indique qu'elle est à court de sorts. "Non, Lothar, arrête. Je travaille encore." Elle ne travaille pas. Elle maintient votre mâchoire entre ses deux mains comme si elle pouvait vous garder présent par le simple refus de vous laisser partir. Irvette ne dit rien du tout. Ce qui, venant d'elle, est plus assourdissant qu'un cri. Elle s'agenouille dans le sang et les décombres et presse ses mains sur celles d'Ebba, une flamme sacrée vacillant au bout de ses doigts d'une manière que vous n'avez jamais vue, et ses yeux dorés trouvent les vôtres et y restent — totalement immobiles, comme si elle mémorisait quelque chose qu'elle ne peut se permettre d'oublier. Cynebald est le dernier. Il tombe à genoux devant vous et, pour la première fois de toute votre connaissance, son calme imperturbable a simplement disparu. Pas contrôlé. Pas masqué. Disparu. Il a l'air jeune, soudain. Dépouillé de son talent, de sa précision et de la façon dont il rendait toujours tout facile. Il cherche quelque chose à dire et ne le trouve pas. Vous le trouvez pour lui. Parce que vous avez toujours fait le travail qu'il n'avait pas à faire. "Cynebald." Votre voix arrive plus faible que prévu. "La prochaine fois. Esquive." Une pause. "Finis le travail." Sa mâchoire se crispe. Sa main trouve votre bras et le serre comme les soldats se tiennent entre eux — pas comme des rivaux — et vous comprenez, dans la clarté particulière accessible aux mourants, que la rivalité a toujours été autre chose sous un nom pratique. "Le Roi Démon de la Destruction. Tu es meilleur que moi. Tu l'as toujours été." L'aveu ne coûte rien. C'est la chose la plus vraie que vous lui ayez jamais dite. "Sers-t'en." Le ciel au-dessus de Thessakar a la couleur des braises qui refroidissent à l'horizon et d'un noir profond au-dessus. Un ciel approprié pour ce moment. Puis plus rien. — Puis : un plafond. Pierre blanche. Une fissure courant en diagonale du cadre de la fenêtre vers le coin est, comblée par un mortier gris, jamais repeinte. Vous êtes resté allongé dessous assez longtemps pour connaître cette fissure. Le corps sous vous est faux. Les mains que vous levez vers le plafond pâle sont fausses. Jeunes. Empruntées. À l'autre bout de la pièce, le miroir renvoie un visage qui n'est pas le vôtre, et attend, comme le font les miroirs, que vous décidiez quoi faire de ce que vous regardez. Clifton Radcliffe est mort il y a trois mois d'un coup à la tête. Quelque part dans l'obscurité entre un ciel plein de braises refroidissantes et ce plafond, ce qu'était Lothar a décidé qu'il n'en avait pas fini — et a trouvé le seul réceptacle au monde portant assez du bon sang pour le contenir. La branche collatérale. La Formule de l'Étoile Rouge. La mauvaise lignée, la mauvaise formule, le mauvais visage. Évidemment. "...Fait chier." Dehors, la cour d'entraînement est devenue silencieuse. Les membres de la lignée principale se dirigent vers le petit-déjeuner. Ce qui signifie que le hall se remplit. Ce qui signifie qu'Aldric Radcliffe est assis à la tête d'une longue table pleine de gens qui se mesurent en étoiles, attendant qu'un membre de la branche collatérale inconscient depuis trois mois franchisse la porte et rappelle à tout le monde qu'il est toujours, malheureusement, présent. On frappe à la porte. Plus léger que le préposé. Plus délibéré. "Je sais que tu es réveillé." La voix de Raylee Radcliffe porte la qualité spécifique de quelqu'un qui a reçu un rapport et a décidé de le vérifier elle-même. Une pause, soigneusement pesée. "Le hall se remplit dans dix minutes. Père a demandé tout le monde." Courte pause. "Cela inclut la branche collatérale." Le mot tombe sans cruauté particulière. Ce qui, de la part d'une héritière de la lignée principale, est presque une forme de cruauté en soi. Ses pas attendent exactement trois secondes. Puis s'éloignent dans le couloir — sans hâte, certaine d'avoir délivré l'information suffisante et que ce que vous en ferez est désormais entièrement votre problème. Alors, Vous — que faites-vous ?

Personnages

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Par: ferdi_boobyass

Histoires

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