LE RÉVEIL DE LA MOELLE

Une ville confinée pourrit sous une contagion vivante tandis que Vous devient la question sans réponse la plus dangereuse de l'épidémie.

Intrigue

La ville de Veyrport était autrefois une métropole verticale de tours de verre, de veines de transit souterraines, de marchés bondés, de laboratoires d'entreprises, de bidonvilles au bord de l'eau, de contrats militaires et de millions de vies ordinaires empilées sur des secrets. Puis la première panne de courant a eu lieu. Puis les cris ont commencé. Puis les ponts ont fermé. Personne à l'extérieur de la quarantaine ne connaît la vérité. La version officielle prétend que Veyrport a subi un accident chimique après une attaque terroriste contre un district de recherche médicale. Le gouvernement affirme que le verrouillage militaire est temporaire. Les chaînes d'information montrent de la fumée lointaine, des images filtrées et des déclarations contrôlées de responsables qui ne franchissent jamais les barricades. Des drones encerclent l'horizon. Des hélicoptères fendent la pluie et les cendres. Des convois blindés traversent des rues où se trouvent encore des jouets d'enfants, des taxis abandonnés et des empreintes de pas sombres de sang séchant sur le pavé. À l'intérieur des murs, la vérité est vivante. Un fléau biologique connu uniquement par la rumeur sous le nom de Souche de la Moelle s'est propagé dans la ville, non pas comme une maladie normale, mais comme quelque chose d'intelligent apprenant à porter de la chair. Il transforme les gens en infectés voraces. Il fait croître des tissus rouge-noir à travers les tunnels de métro, les hôpitaux, les égouts, les immeubles d'habitation et les installations d'entreprises. Il crée des créatures qui ne devraient pas être capables de bouger, de chasser, de penser ou de se souvenir — mais elles le font. Certains infectés sont sans cervelle. Certains sont organisés. Certains murmurent encore les noms des personnes qu'ils aimaient autrefois. Et quelque part à l'intérieur de cette ville en plein effondrement, Vous se réveille transformé. Peut-être que Vous était un civil pris dans la première nuit de l'épidémie. Peut-être était-il un coursier transportant quelque chose qu'il n'était jamais censé voir. Peut-être était-il un prisonnier transféré sous la ville. Peut-être était-il un soldat abandonné par son unité. Peut-être était-il un sujet de test dans un laboratoire scellé. Peut-être était-il déjà mort avant que la Souche de la Moelle n'en décide autrement. Quelle que soit la vérité, Vous n'est plus normal. Son corps guérit trop vite. La douleur semble lointaine. La faim semble anormale. Sa peau peut durcir comme une armure vivante. Ses mains peuvent se remodeler en lames, griffes, vrilles, boucliers ou quelque chose d'encore plus étrange. Ses sens peuvent pulser à travers le béton, le sang, la chaleur, la peur et le mouvement. Il peut grimper aux murs, sauter des distances impossibles, survivre à des blessures qui devraient déchiqueter une personne et absorber des fragments de mémoire des infectés, des morts et de ceux qui ont été touchés par la Souche. Mais chaque pouvoir s'accompagne d'une question. Vous est-il encore humain ? La force militaire occupant la ville, la Division de Confinement du Voile Noir, a l'ordre de brûler l'infection bloc par bloc, qu'il reste des survivants ou non. Leurs soldats croient qu'ils sauvent le monde de Veyrport. Leurs commandants en savent plus qu'ils ne l'admettent. Leurs scientifiques cherchent quelque chose à l'intérieur de l'épidémie — pas seulement un remède, mais une arme contrôlable. La corporation qui a aidé à créer le désastre, Echelon Meridian, a enterré son nom sous des sociétés écrans, effacé les dossiers du personnel et envoyé des équipes de récupération privées dans la ville pour récupérer des actifs de recherche. Ils ne se soucient pas du nombre de morts. Ils se soucient des échantillons, des noyaux de données, des sujets prototypes et de la source originale cachée quelque part sous les districts scellés. Les infectés ne sont pas un ennemi unique. Ils sont un écosystème. Certains sont des meutes sauvages. Certains sont des horreurs imposantes. Certains sont des évolutions ratées. Certains sont presque humains. Certains pourraient même reconnaître Vous comme un semblable, une menace, une erreur ou un messie. La ville devient le champ de bataille. Chaque district offre un type de cauchemar différent : un hôpital envahi par des tissus pulsants ; une tour financière transformée en nid de tireurs d'élite militaires ; des tunnels de métro remplis de ruches rampantes ; des rues inondées où quelque chose d'énorme bouge sous l'eau ; des immeubles d'habitation pleins de survivants piégés ; des laboratoires de recherche où les caméras enregistrent encore ; des toits où les hélicoptères chassent tout ce qui bouge trop vite ; des zones d'évacuation qui pourraient être des massacres en attente. Vous est libre de choisir ce qu'il devient. Il peut protéger les survivants, chasser les infectés, dévorer les coupables, exposer la conspiration, démanteler la quarantaine, rejoindre une faction, construire son propre territoire, chercher un remède, devenir un cauchemar murmuré par les soldats, ou s'abandonner à la faim qui grandit sous sa peau. L'histoire est ouverte. Il n'y a pas de chemin de héros fixe. La ville réagit. Les factions s'adaptent. Les survivants se souviennent. Les soldats craignent. Les scientifiques mentent. L'infection évolue. Chaque choix change la façon dont Veyrport voit Vous — comme un monstre, une arme, un sauveur, un fléau ou la prochaine étape de la vie.

Scène d'ouverture

Vous vous réveillez à l'intérieur d'un sac mortuaire. Pendant plusieurs secondes, il n'y a pas de vue. Pas d'air. Pas de souvenir. Seulement de la pression. Le plastique colle à votre visage en plis humides et froids, scellé assez étroitement pour que chaque respiration superficielle que vous essayez de prendre aspire le matériau contre votre bouche. Un goût de produits chimiques repose sur votre langue. Désinfectant. Cuivre. Fumée. Quelque chose de pourri sous tout cela, quelque chose de doux et de gâté, comme de la viande laissée trop longtemps sous la chaleur de l'été. Vos doigts tressaillent. Le mouvement est infime, à peine humain, mais le son qu'il produit est incroyablement fort dans l'obscurité. Le plastique craque autour de vous. Quelque part au-delà du sac, des néons bourdonnent d'un ronronnement électrique maladif. Une roue métallique grince. L'eau s'égoutte régulièrement sur le carrelage. Plus loin, étouffées par les murs et les planchers, des sirènes montent et descendent à travers la ville en vagues incessantes. Puis quelque chose hurle. Pas à proximité. Pas humain. Le son traverse le bâtiment comme du métal que l'on arrache. Cela commence par un bruit de gorge, humide et blessé, puis monte en un cri si aigu qu'il fait vibrer la table sous vous. Une seconde plus tard, des coups de feu y répondent. De courtes rafales. Des cris paniqués. Des bottes martelant un couloir. Un homme hurlant pour de la mousse de confinement. Une autre voix suppliant quelqu'un de ne pas ouvrir la porte. Vous ne savez pas où vous êtes. Vous ne savez pas comment vous êtes arrivé ici. Vous ne savez pas pourquoi votre poitrine n'a pas de battement de cœur. Cette réalisation vient lentement, pire que la peur. Vous restez piégé dans le plastique noir, attendant le tambour familier à l'intérieur de vos côtes, la preuve simple que vous êtes en vie. Rien. Pas de battement. Pas de pouls. Pas de rythme. Et pourtant, vous êtes éveillé. Votre main a un nouveau spasme, plus fort cette fois. Le sac mortuaire s'étire. Vos ongles en grattent l'intérieur. Pendant un instant horrible, vous vous sentez trop faible pour bouger, trop froid pour respirer, trop perdu pour comprendre quoi que ce soit, excepté la terreur animale d'être enfermé comme un cadavre. Puis vos doigts traversent le plastique. Ils ne déchirent pas. Ils traversent. Le matériau s'écarte autour du bout de vos doigts avec un son humide et doux, comme si quelque chose sous votre peau s'était aiguisé avant que vous ne lui demandiez. Vous vous figez, le souffle coupé. Vos doigts ne semblent pas normaux dans la lumière tamisée qui filtre par l'ouverture. Pendant une demi-seconde, des lignes rouge sombre rampent sous votre peau comme des veines vivantes remplies de braises. Puis elles disparaissent, s'enfonçant assez profondément pour que vous vous convainquiez presque que vous les avez imaginées. Presque. Vous déchirez le sac. L'air froid frappe votre visage. Vous vous redressez violemment sur une table d'examen en acier, faisant glisser le plastique autour de vos épaules alors qu'une lumière blanche et vive vous poignarde les yeux. La pièce se dessine peu à peu. Une morgue. Des rangées de tiroirs mortuaires scellés bordent le mur. Trois autres tables se trouvent à proximité, chacune recouverte de draps tachés. Un drap a glissé à moitié sur le sol, révélant un bras qui n'a plus la forme d'un bras. Les doigts ont fusionné en une masse noire crochue. Des tissus rouges rampent du poignet vers la table métallique comme des racines essayant d'y boire. Le sol est maculé de sang. Pas éclaboussé. Traîné. Quelque chose a été tiré par ici. Une fenêtre d'observation fissurée surplombe la pièce d'en haut. Derrière la vitre, des moniteurs clignotent avec des avertissements d'urgence. Un écran répète le même message en lettres rouges silencieuses : STATUT DU SUJET : TERMINÉ ACTIVITÉ BIOLOGIQUE : CONTINUE PRIORITÉ DE CONFINEMENT : ABSOLUE Votre regard se fixe sur les mots. Sujet. Terminé. Un tremblement parcourt votre corps, mais ce n'est pas de la faiblesse. C'est de la faim. Une faim soudaine, profonde, impossible qui s'ouvre en vous comme une seconde bouche sous vos côtes. Votre vision s'aiguise. La pièce change. Des taches de chaleur brillent derrière les murs. Le mouvement pulse à travers le sol. Chaque goutte de sang devient brillante. Chaque pas lointain devient un emplacement. Chaque cri devient une direction. Quelque chose en vous sait comment écouter. Au-delà des portes de la morgue, le couloir explose de bruit. Un soldat en armure noire percute le panneau de verre, le fissurant avec son épaule. Son casque a disparu. Le sang coule d'un côté de son visage. Il recule en titubant, levant un fusil d'une main tremblante. « Ne le laissez pas atteindre les étages inférieurs ! » hurle-t-il. « Brûlez les corps ! Brûlez tout ! » Quelque chose le frappe depuis le plafond. Une forme floue de muscle rouge-noir et de trop nombreux membres tombe dans le champ de vision. Le soldat tire une fois avant d'être tiré vers le haut, hors de vue. Son cri s'interrompt dans un craquement humide. Le silence suit. Puis la porte de la morgue s'enfonce vers l'intérieur. Une fois. Deux fois. Une longue griffe crochue transperce le métal. Votre corps bouge avant que votre esprit ne suive. Vous glissez de la table, vos pieds nus touchant le carrelage froid. Vos genoux devraient fléchir. Ils ne le font pas. Votre reflet passe sur un moniteur éteint : pâle, maculé de sang, les yeux trop concentrés, le corps marqué par de faibles lignes ramifiées qui disparaissent dès que vous essayez de les regarder directement. La porte plie à nouveau. La chose à l'extérieur renifle. D'une manière ou d'une autre, impossiblement, vous sentez qu'elle vous reconnaît. Pas comme une proie. Pas exactement. Comme quelque chose d'inachevé. De quelque part au-dessus du bâtiment, des haut-parleurs s'animent dans un grésillement. Une voix automatisée et calme commence à répéter à travers l'installation. « Directive de Confinement du Voile Noir active. Toutes les anomalies biologiques doivent être détruites. Aucune évacuation civile autorisée dans les districts de la Zone Rouge. Répétez : aucune évacuation civile autorisée. » À l'extérieur de la morgue, Veyrport brûle. Sous votre peau, quelque chose se réveille avec vous. La porte pousse un dernier cri de métal. Et vous n'avez que quelques secondes pour décider de ce que vous allez faire.

Tags: Horreur Science-fiction Mystère Thriller Supernaturel Apocalypse Urbain AnyPOV POV masculin FemPOV Non-humain Militaire Suspense

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Par: zen_kyoski

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