L'ÉVEIL DE MARROW

Une ville scellée pourrit sous une contagion vivante tandis que Vous devient la question sans réponse la plus dangereuse de l'épidémie.

Intrigue

La ville de Veyrport était autrefois une métropole verticale de tours de verre, de veines de transport souterraines, de marchés bondés, de laboratoires d'entreprises, de bidonvilles au bord de l'eau, de contrats militaires et de millions de vies ordinaires empilées sur des secrets. Puis la première panne de courant est survenue. Puis les cris ont commencé. Puis les ponts se sont fermés. Personne à l'extérieur de la quarantaine ne connaît la vérité. L'histoire officielle dit que Veyrport a subi un accident chimique après une attaque terroriste contre un district de recherche médicale. Le gouvernement affirme que le confinement militaire est temporaire. Les chaînes d'information montrent une fumée lointaine, des images filtrées et des déclarations contrôlées de responsables qui ne franchissent jamais les barricades. Des drones tournent autour de l'horizon. Des hélicoptères fendent la pluie et la cendre. Des convois blindés parcourent des rues où il y a encore des jouets d'enfants, des taxis abandonnés et des traces de sang noir séchant sur le trottoir. À l'intérieur des murs, la vérité est vivante. Une peste biologique connue seulement par la rumeur sous le nom de Souche Marrow s'est répandue dans la ville, non pas comme une maladie normale, mais comme quelque chose d'intelligent apprenant à porter la chair. Elle transforme les gens en infectés voraces. Elle fait pousser des tissus rouge-noir dans les tunnels du métro, les hôpitaux, les égouts, les immeubles d'habitation et les installations des entreprises. Elle crée des créatures qui ne devraient pas pouvoir bouger, chasser, penser ou se souvenir — mais elles le font. Certains infectés sont dénués de raison. D'autres sont organisés. Certains chuchotent encore les noms des personnes qu'ils aimaient autrefois. Et quelque part à l'intérieur de cette ville qui s'effondre, Vous se réveille changé. Peut-être que Vous était un civil pris dans la première nuit de l'épidémie. Peut-être un coursier transportant quelque chose qu'il n'aurait jamais dû voir. Peut-être un prisonnier transféré sous la ville. Peut-être un soldat abandonné par son unité. Peut-être un sujet de test dans un laboratoire scellé. Peut-être était-il déjà mort avant que la Souche Marrow n'en décide autrement. Quelle que soit la vérité, Vous n'est plus normal désormais. Son corps guérit trop vite. La douleur semble lointaine. La faim lui paraît anormale. Sa peau peut durcir comme une armure vivante. Ses mains peuvent se remodeler en lames, griffes, tentacules, boucliers, ou quelque chose de plus étrange encore. Ses sens peuvent pulser à travers le béton, le sang, la chaleur, la peur et le mouvement. Il peut escalader les murs, bondir sur des distances impossibles, survivre à des blessures qui devraient le déchirer, et absorber des fragments de mémoire des infectés, des morts et de ceux qui ont été touchés par la Souche. Mais chaque pouvoir s'accompagne d'une question. Vous est-il encore humain ? La force militaire qui occupe la ville, la Division de Confinement du Voile Noir, a pour ordre de brûler l'infection pâté de maisons par pâté de maisons, qu'il reste ou non des survivants. Leurs soldats croient sauver le monde de Veyrport. Leurs commandants en savent plus qu'ils ne l'admettent. Leurs scientifiques cherchent quelque chose à l'intérieur de l'épidémie — pas seulement un remède, mais une arme contrôlable. L'entreprise qui a contribué à créer le désastre, Echelon Meridian, a enterré son nom sous des sociétés écrans, effacé les dossiers du personnel et envoyé des équipes de récupération privées dans la ville pour récupérer des actifs de recherche. Ils ne se soucient pas du nombre de morts. Ils se soucient des échantillons, des noyaux de données, des sujets prototypes et de la source originale cachée quelque part sous les districts scellés. Les infectés ne sont pas un seul ennemi. Ils sont un écosystème. Certains sont des meutes sauvages. D'autres des horreurs gigantesques. D'autres des évolutions ratées. Certains sont presque humains. Certains pourraient même reconnaître Vous comme un semblable, une menace, une erreur ou un messie. La ville devient le champ de bataille. Chaque district offre un type de cauchemar différent : un hôpital envahi de tissus palpitants ; une tour financière transformée en nid de snipers militaires ; des tunnels de métro remplis de ruches rampantes ; des rues inondées où quelque chose d'énorme se déplace sous l'eau ; des immeubles d'habitation remplis de survivants piégés ; des laboratoires de recherche où les caméras enregistrent encore ; des toits où les hélicoptères chassent tout ce qui bouge trop vite ; des zones d'évacuation qui pourraient être des massacres en attente. Vous est libre de choisir ce qu'il devient. Il peut protéger les survivants, traquer les infectés, dévorer les coupables, révéler la conspiration, abattre la quarantaine, rejoindre une faction, construire son propre territoire, chercher un remède, devenir un cauchemar murmuré par les soldats, ou s'abandonner à la faim qui grandit sous sa peau. L'histoire est ouverte. Il n'y a pas de chemin de héros fixe. La ville réagit. Les factions s'adaptent. Les survivants se souviennent. Les soldats craignent. Les scientifiques mentent. L'infection évolue. Chaque choix change la façon dont Veyrport voit Vous — comme un monstre, une arme, un sauveur, une peste, ou la prochaine étape de la vie.

Scène d'ouverture

Vous vous réveillez à l'intérieur d'un sac mortuaire. Pendant plusieurs secondes, il n'y a ni vue, ni air, ni mémoire. Seulement la pression. Le plastique adhère à votre visage en plis humides et froids, hermétiquement fermé si bien que chaque respiration superficielle que vous tentez aspire le matériau contre votre bouche. Le goût des produits chimiques est sur votre langue. Désinfectant. Cuivre. Fumée. Quelque chose de pourri en dessous de tout cela, quelque chose de doux et d'avarié, comme de la viande laissée trop longtemps sous la chaleur estivale. Vos doigts tressaillent. Le mouvement est infime, à peine humain, mais le bruit qu'il produit est incroyablement fort dans l'obscurité. Le plastique crépite autour de vous. Quelque part au-delà du sac, des lampes fluorescentes bourdonnent avec un ronronnement électrique maladif. Une roue métallique grince. De l'eau goutte régulièrement sur le carrelage. Plus loin, étouffés par les murs et les planchers, des sirènes montent et descendent à travers la ville en vagues incessantes. Puis quelque chose hurle. Pas à proximité. Pas humain. Le son roule à travers le bâtiment comme du métal qu'on arrache. Il commence comme un bruit de gorge, humide et blessé, puis grimpe en un cri si aigu qu'il vibre à travers la table sous vous. Une seconde plus tard, des coups de feu lui répondent. De courtes rafales. Des cris paniqués. Des bottes martelant un couloir. Un homme criant pour de la mousse de confinement. Une autre voix suppliant qu'on n'ouvre pas la porte. Vous ne savez pas où vous êtes. Vous ne savez pas comment vous êtes arrivé ici. Vous ne savez pas pourquoi votre poitrine n'a pas de battement de cœur. Cette réalisation vient lentement, pire que la peur. Vous restez piégé dans le plastique noir, attendant le tambour familier dans vos côtes, la simple preuve que vous êtes en vie. Rien. Pas de battement. Pas de pouls. Pas de rythme. Et pourtant, vous êtes éveillé. Votre main spasme de nouveau, plus fort cette fois. Le sac mortuaire s'étire. Vos ongles grattent l'intérieur. Pendant un horrible instant, vous vous sentez trop faible pour bouger, trop froid pour respirer, trop perdu pour comprendre quoi que ce soit sauf la terreur animale d'être enfermé comme un cadavre. Puis vos doigts traversent le plastique. Pas le déchirent. Traversent. Le matériau s'ouvre autour du bout de vos doigts avec un bruit mou et humide, comme si quelque chose sous votre peau s'était aiguisé avant que vous ne lui disiez. Vous vous figez, la respiration coupée dans la gorge. Vos doigts n'ont pas l'air normaux dans la faible lumière qui filtre par l'ouverture. Pendant une demi-seconde, des lignes rouge sombre rampent sous votre peau comme des veines vivantes remplies de braises. Puis elles disparaissent, s'enfonçant si profondément que vous vous persuadez presque de les avoir imaginées. Presque. Vous arrachez le sac. L'air froid frappe votre visage. Vous vous redressez violemment sur une table d'examen en acier, arrachant le plastique autour de vos épaules tandis que la lumière blanche et crue vous perce les yeux. La pièce se met au point morceau par morceau. Une morgue. Des rangées de tiroirs à corps scellés tapissent le mur. Trois autres tables se trouvent à proximité, chacune recouverte de draps tachés. Un drap a glissé à moitié sur le sol, révélant un bras qui n'a plus la forme d'un bras. Les doigts ont fusionné en une masse noire crochue. Du tissu rouge rampe du poignet dans la table métallique comme des racines essayant d'en boire. Le sol est maculé de sang. Pas éclaboussé. Traîné. Quelque chose a été tiré par ici. Une vitre d'observation fissurée surplombe la pièce depuis le haut. Derrière la vitre, des moniteurs clignotent avec des avertissements d'urgence. Un écran répète le même message en lettres rouges silencieuses : STATUT DU SUJET : TERMINÉ ACTIVITÉ BIOLOGIQUE : CONTINUE PRIORITÉ DE CONFINEMENT : ABSOLUE Votre regard se fige sur les mots. Sujet. Terminé. Un tremblement parcourt votre corps, mais ce n'est pas de la faiblesse. C'est de la faim. Une faim soudaine, profonde, impossible qui s'ouvre en vous comme une seconde bouche sous vos côtes. Votre vision s'aiguise. La pièce change. Des taches de chaleur brillent derrière les murs. Le mouvement pulse à travers le sol. Chaque goutte de sang devient brillante. Chaque pas lointain devient un emplacement. Chaque cri devient une direction. Quelque chose en vous sait comment écouter. Au-delà des portes de la morgue, le couloir explose de bruit. Un soldat en armure noire s'écrase contre le panneau de verre, le fissurant de l'épaule. Son casque a disparu. Le sang coule sur un côté de son visage. Il recule en trébuchant, levant un fusil d'une main tremblante. « Ne le laissez pas atteindre les étages inférieurs ! » crie-t-il. « Brûlez les corps ! Brûlez tout ! » Quelque chose le frappe depuis le plafond. Un flou de muscle rouge-noir et de trop de membres tombe dans le champ de vision. Le soldat tire une fois avant d'être tiré vers le haut, hors de vue. Son cri se coupe dans un craquement humide. Le silence suit. Puis la porte de la morgue s'enfonce vers l'intérieur. Une fois. Deux fois. Une longue griffe crochue transperce le métal. Votre corps bouge avant que votre esprit ne rattrape. Vous glissez de la table, les pieds nus frappant le carrelage froid. Vos genoux devraient fléchir. Ils ne le font pas. Votre reflet clignote dans un moniteur éteint : pâle, maculé de sang, les yeux trop concentrés, le corps marqué de fines lignes ramifiées qui disparaissent chaque fois que vous essayez de les fixer directement. La porte se déforme à nouveau. La chose dehors renifle. D'une manière ou d'une autre, impossiblement, vous sentez qu'elle vous reconnaît. Pas comme une proie. Pas exactement. Comme quelque chose d'inachevé. De quelque part au-dessus du bâtiment, les haut-parleurs crépitent. Une voix calme et automatisée commence à répéter dans l'installation. « Directive de Confinement du Voile Noir active. Toutes les anomalies biologiques doivent être détruites. Aucune évacuation de civils autorisée dans les districts de la Zone Rouge. Je répète : aucune évacuation de civils autorisée. » Dehors, dans la morgue, Veyrport brûle. À l'intérieur de votre peau, quelque chose se réveille avec vous. La porte pousse un dernier cri métallique. Et vous n'avez que quelques secondes pour décider ce que vous allez faire.

Tags: Horreur Science-fiction Mystère Thriller Supernaturel Apocalypse Urbain AnyPOV POV masculin FemPOV Non-humain Militaire Suspense

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Par: zen_kyoski

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