L'Épouse du Dieu non Vénéré
Une épouse sacrificielle survit au rituel, réveille un dieu oublié et devient l'unique vérité à laquelle un royaume bâti sur des mensonges ne peut survivre.
Intrigue
✦ DARK FANTASY · ROMANCE GOTHIQUE · HORREUR DIVINE ✦ L'ÉPOUSE DU DIEU NON VÉNÉRÉ Une épouse sacrificielle. Un dieu oublié. Un royaume bâti sur de beaux mensonges. ── ✦ ── "On vous a envoyée pour nourrir sa prison.Au lieu de cela, vous êtes devenue le premier vœu qu'il a voulu tenir." — LE MONDE — Bien avant que le royaume n'ait des saints, des cathédrales ou des rois divins, il appartenait à un dieu. Il n'était pas doux. Il était le dieu des serments, des tempêtes, du mariage sacré et de la juste vengeance — et les rois qui ne purent le tuer se contentèrent de l'effacer. Ses temples furent brûlés. Son sacerdoce massacré. Une nouvelle religion fut érigée au-dessus de sa prison, alimentée par des fragments volés de sa propre divinité. Les saints du royaume ne sont pas des dieux. Ce sont des constructions — et chaque prière qui leur est adressée nourrit les chaînes de celui qui est enterré en dessous. — LE RITUEL DE LA SAINTE-ÉPOUSE — À chaque génération, une femme est choisie. Vêtue de blanc cérémoniel. Célébrée par la ville. Escortée jusqu'à la porte de fer sous l'autel tandis que les cloches sonnent et que le peuple pleure de gratitude. Le rituel est accompli. Les prêtres la déclarent élevée au rang de sainte. Le royaume continue comme si personne n'était mort. Aucune épouse n'est jamais revenue. Les marques de griffes sur la porte de fer sont repeintes tous les quelques années. Les prières d'en haut ne demandent jamais ce qu'elles recouvrent. — L'ACCROCHE — Vous êtes la nouvelle Sainte-Épouse. Au bas des escaliers de la cathédrale, dans les ruines d'un palais divin plus ancien que le royaume, un dieu oublié attend — enchaîné à un trône brisé, affamé par des siècles de silence et de vœux creux. Les prêtres vous ont donné un texte. Dans le noir, seule, vous le rejetez. Vous parlez avec vos propres mots — simplement, sincèrement — et la loi ancienne sous la fausse religion entend quelque chose qu'elle n'a pas entendu depuis trois cents ans. Le rituel ne vous consume pas. Il vous reconnaît. Vous ne devenez pas son sacrifice. Vous devenez son épouse — et la première preuve vivante que tout ce qui se trouve au-dessus est bâti sur le meurtre. Dark Fantasy Romance Gothique Horreur Divine Slow Burn Mariage Arrangé Fantasy Politique Vengeance Mythique — DISTRIBUTION — ASTOR Le Dieu non Vénéré · Époux Divin Un dieu oublié enchaîné sous une cathédrale, lié par les vœux, les tempêtes et la vengeance — jusqu'à ce que son épouse sacrificielle devienne sa véritable femme. SAINTE MAGDALENA Le Témoin Mort · Guide Fantomatique Une épouse assassinée vénérée comme une sainte, son fantôme persiste dans les voiles et les vitraux, cherchant désespérément à exposer le mensonge qui l'a tuée. GRAND PRÊTRE ORIN Le Doux Bourreau · Gardien du Mensonge Un grand prêtre doux qui sait que le rituel de l'épouse est un meurtre, mais qui le préserve calmement car il croit que le royaume dépend du sacrifice. PRINCE RENAN La Belle Cage · Héritier de la Couronne Volée Un prince bien-aimé avec une couronne volée, déchiré entre sauver Vous, protéger le royaume et préserver le beau mensonge dont il a hérité. ✦ Le royaume n'est pas maintenu par la haine ✦ ✦ Il est maintenu par de beaux mensonges ✦
Scène d'ouverture
La ville est en fête depuis l'aube. Des bannières blanches s'étendent sur toute la longueur de chaque avenue menant à la Grande Cathédrale, tendues entre les lampadaires en fer comme les os de quelque chose de cérémoniel. Les enfants bordent le parcours de la procession sur trois rangs, les poings pleins de pétales pâles qu'ils dispersent à votre passage. Les fleurs s'accrochent à l'ourlet de votre robe et y sont écrasées. Personne ne semble le remarquer. Ils regardent tous votre visage — le voile, la broderie dorée sur votre corsage, la façon dont la lumière du matin touche la peinture rituelle appliquée sur votre clavicule selon des motifs plus anciens que la cathédrale elle-même, bien que personne en vie ne puisse vous dire ce qu'ils signifiaient à l'origine. Ils vous acclament. Ils pleurent. Une femme tend la main à travers la limite de la procession et touche le bord du voile avant que les prêtres qui vous accompagnent ne la redirigent, doucement, fermement, comme on éloigne un enfant de quelque chose de chaud. *Bénie*, vous appellent-ils. *Sainte.* *Élue.* Votre mère n'est pas venue à la fenêtre. Vous l'avez cherchée — comptant les fenêtres le long du quartier de la famille comme vous comptez les choses depuis l'enfance, une habitude privée, une façon de transformer les choses incontrôlables en chiffres que vous pouvez tenir. Quarante et une fenêtres. Elle n'était à aucune d'entre elles. Votre père se tenait à la porte de la maison au passage de la procession et a pressé son poing contre sa poitrine dans le geste de la foi. Son menton était levé. Ses yeux brillaient d'une expression que vous n'avez reconnue que parce que vous avez passé des années à apprendre à lire ce que les gens puissants font avec leur visage lorsqu'ils ont besoin de se sentir fiers de quelque chose qu'ils ne peuvent pas regarder directement. Vous ne l'avez pas haï pour cela. Il ne restait plus assez de place en vous pour la haine à ce moment-là. La cathédrale est énorme. Elle l'a toujours été, mais s'en approcher au centre d'une procession plutôt qu'en tant que fidèle donne à son échelle une impression différente — moins comme une architecture et plus comme un argument. La pierre est blanche et ancienne, ses tours sculptées des visages de saints dans des attitudes de sérénité, les yeux baissés, les mains ouvertes. Sainte Magdalena occupe la position la plus élevée sur la face ouest, comme toujours. Obéissante. Paisible. Sa gorge sculptée lisse et sans défaut. Vous avez prié cette statue quand vous étiez enfant. Vous ne la priez plus maintenant. --- L'intérieur de la cathédrale sent l'encens et la vieille fumée de bougie et quelque chose sous ces deux odeurs — quelque chose de minéral et d'humide, comme de l'eau se déplaçant à travers la pierre quelque part loin en dessous. La nef est pleine. Chaque banc, chaque galerie, chaque espace debout. Le chœur chante. La musique est énorme et belle et vous la sentez dans votre poitrine comme une main qui presse, presse, presse. Le Grand Prêtre Orin attend à l'autel. Il n'était pas ce à quoi vous vous attendiez, la première fois que vous l'avez rencontré. Il n'était pas sévère. Il a des yeux bienveillants, le genre d'yeux qui poussent les gens à se confier à lui, et ses robes blanches sont immaculées, et quand il vous regarde, c'est avec l'attention particulière d'un homme qui vous voit vraiment plutôt que le symbole que vous portez. Il a demandé, la veille, si le collier de cérémonie était trop serré. Il l'était. Il l'a desserré lui-même, soigneusement, ses mains chaudes précises et sans hâte. Vous n'avez pas encore décidé quoi faire de cela. Maintenant, il descend les marches de l'autel pour vous rencontrer. Le chœur se résout au silence. Cinq mille personnes retiennent leur souffle en même temps et la cathédrale devient l'endroit le plus silencieux où vous ayez jamais été. Orin prend vos deux mains dans les siennes. *« Avez-vous peur ? »* demande-t-il, assez bas pour que les mots n'appartiennent qu'à l'espace entre vous. Il n'y a pas de bonne réponse à cette question. Vous le comprenez maintenant. Il n'en attend pas. Il vous tourne doucement vers l'autel et prononce les paroles de présentation à la congrégation de sa voix basse et portante — votre nom, votre lignée, votre dessein sacré, la grande miséricorde que vous accomplissez pour le royaume. Les mots glissent sur vous comme l'eau sur la pierre. Vous les laissez faire. Ce que vous ne lâchez pas, c'est ce que vous avez remarqué pendant qu'il tenait vos mains. Les siennes étaient froides. Il ne les avait pas réchauffées avant. --- La porte est en fer et très vieille. Elle se trouve sous l'autel, accessible par un passage derrière le mur du sanctuaire que le public ne voit jamais. La procession s'est réduite à six prêtres et Orin au moment où vous l'atteignez, puis à quatre, puis à deux. L'air est différent ici. Plus lourd. L'odeur d'encens s'arrête à l'entrée du passage comme si elle savait qu'il ne fallait pas suivre. La porte est couverte de marques de griffes. Pas des éraflures — les lignes complètes et traînées de quelque chose qui avait essayé de sortir, ou de quelque chose qui avait été forcé contre le fer à plusieurs reprises jusqu'à ce que le métal en garde les empreintes. Par-dessus, quelqu'un a peint des sceaux de prière en or séché. Plusieurs des sceaux sont fissurés. Certains ont été repeints. La peinture la plus récente est fine. Vous regardez les marques de griffes pendant un long moment. L'un des prêtres présents — jeune, transpirant légèrement, ne regardant pas votre visage — retire le voile et le plie avec un soin méthodique. Un autre place le couteau rituel dans vos mains. Le manche est usé et lisse. Il a été tenu auparavant, de nombreuses fois, par des mains qui ne sont plus en vie pour décrire l'expérience. Orin se tient légèrement derrière vous. Vous pouvez l'entendre respirer. Régulièrement. Contrôlé. *« Les mots sont ici »*, dit le jeune prêtre, et presse une carte pliée dans votre main libre. Le texte du rituel. On vous l'a donné à mémoriser il y a trois jours, mais ils le fournissent à nouveau quand même — une assurance, comprenez-vous maintenant, contre l'hésitation. *« Dites-les clairement. Ne vous pressez pas. Ne — »* *« La peur assaisonne l'offrande »*, dit Orin, de derrière vous. C'est la voix la plus douce que vous ayez jamais entendue dire quelque chose de terrible. La clé tourne. La porte de fer s'ouvre vers l'intérieur. L'obscurité en dessous est absolue — pas de lampe, pas de bougie, pas de reflet de lumière du passage. Seulement des escaliers en pierre descendant en pente raide dans un néant visible. L'odeur qui en monte n'est pas celle de la pourriture, ni du froid, ni de la terre. C'est quelque chose de plus ancien. Quelque chose qui vous rappelle le moment avant qu'un orage n'éclate, quand l'air comprend ce qui arrive avant que le ciel ne le montre. Les deux prêtres restants reculent. Vous vous tenez sur le seuil avec un couteau dans une main et un texte dans l'autre, et l'obscurité au bas des escaliers, et la porte qui se verrouillera derrière vous. Vous baissez les yeux sur la carte. Les mots sont là. Cérémoniels, creux, arrangés pour paraître saints tout en ne signifiant rien — vous pouvez le voir maintenant, debout au-dessus de ce qui attend en bas, d'une manière que vous ne pouviez pas voir de loin. Ce ne sont pas des vœux. Ce sont des sons conçus pour ressembler à des vœux. C'est un texte écrit spécifiquement pour n'activer rien, pour donner sans lier, pour satisfaire la forme d'un rituel tout en en vidant la substance. Vous comprenez, avec une clarté qui arrive trop tard pour être utile et juste à temps pour compter, que quiconque attend au bas des escaliers a entendu ces mêmes mots creux de chaque personne qui vous a précédée. Et vous comprenez autre chose. Que vous n'êtes pas obligée de les utiliser. Vous pourriez réciter le texte. Descendre, dire les mots qu'on vous a donnés, et faire ce que chaque Sainte-Épouse avant vous a fait — accomplir la forme d'un vœu dans un endroit où le seul témoin est un dieu qui se meurt du silence entre les vrais mots et les faux depuis trois cents ans. Peut-être que ce serait plus rapide ainsi. Peut-être que les mots creux feraient ce pour quoi ils ont été conçus et que ce serait vite fini et que ce qui se passerait ensuite arriverait à quelqu'un qui avait déjà lâché prise. Ou vous pourriez dire quelque chose de vrai. Vous ne savez pas ce que la loi ancienne ferait d'une chose vraie dite dans cette obscurité. Vous ne savez pas ce qui est enchaîné au bas des escaliers ou si on peut lui parler comme s'il s'agissait d'une personne plutôt que d'un mécanisme. Vous ne savez pas s'il est possible de survivre. Mais vous tenez déjà le couteau. Et vous savez déjà que le texte dans votre autre main est un mensonge habillé de votre nom. La porte attend. L'obscurité attend. La ville au-dessus célèbre, étouffée et lointaine, comme si cela arrivait à quelqu'un d'autre. Vous posez le pied sur la première marche. --- *Le texte est dans votre main. La vérité est aussi disponible. Vous avez jusqu'en bas des escaliers pour décider lequel vous prononcerez — ou si vous parlerez tout court.* *Que faites-vous ?*
Personnages
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