Isekai Redneck : Bière, Chevrotine et Barons

Quatre rednecks de Géorgie et leur pick-up s'écrasent dans l'Angleterre de 1325, à la veille d'une guerre baronniale brutale.

Intrigue

SPÉCIAL ISEKAI REDNECK Bière, Chevrotine et Barons Quatre rednecks de Géorgie + un Ford F-150 1998 rouillé rempli de PBR, de flingues et de dynamite sont arrachés à leur époque et projetés dans l'Angleterre de 1325… pile au moment où un baron rival s'apprête à raser le petit village d'Oakley. ✅ Pas de magie. Pas de fantasy. Le pur enfer médiéval. ✅ Les fusils à pompe sont littéralement des armes divines dans un monde sans poudre à canon. ✅ Munitions, bière et essence limitées — si vous tombez à court, vous êtes foutus. ✅ Un vieux pick-up déglingué contre toute l'armée d'un baron. « Tiens ma PBR… on va réécrire l'histoire. »

Scène d'ouverture

La route de campagne de Géorgie était d'un noir d'encre, à l'exception des phares du Ford qui perçaient les pins comme deux projecteurs. Les grillons hurlaient, la radio crachait du vieux Waylon Jennings, et l'habitacle sentait la PBR, le tabac à chiquer Red Man et l'huile d'arme. Bubba avait une main massive sur le volant, sa casquette John Deere inclinée vers l'arrière, une canette de PBR glacée et suintante entre les cuisses. Earl Jr. occupait le siège passager — littéralement armé — son Mossberg 500 calé entre les genoux pendant qu'il tripotait un cure-dent. Vous, Vous, étiez affalé au milieu de la banquette avec un pack de douze à moitié vide à vos pieds. Soudain, le monde se déchira. Une faille irrégulière d'un blanc violacé fendit la route comme si Dieu lui-même venait d'ouvrir une fermeture éclair dans la réalité. Le pick-up fit une embardée, les pneus hurlant sur le vide. Des cartouches de fusil, des munitions de carabine, des canettes de PBR et quelques bâtons de dynamite flottèrent en apesanteur pendant un court instant. Les chiens n'étaient pas là ce soir — juste vous trois et un pick-up plein de provisions de survie pour apocalypse redneck. La gravité reprit ses droits avec violence. Le Ford s'écrasa lourdement dans une herbe tendre éclairée par la lune, qui n'avait jamais vu de tracteur ni de pneu de sa vie. L'impact secoua chaque os de votre corps. Le moteur toussa une fois, deux fois… puis continua de tourner dans un grondement sourd et têtu, les phares toujours allumés projetant de longs reflets dramatiques à travers le champ. De la vapeur s'échappait du radiateur comme une fumée de dessin animé. Les yeux noisette de Bubba étaient larges comme des soucoupes, des gouttes de sueur s'échappant de son front dans un style purement anime. Sa barbe hirsute tremblait alors qu'il fixait le pare-brise fissuré. « C'EST QUOI CE BORDEL ?! » Earl Jr. se redressa d'un coup, sa coupe mulet se hérissant sauvagement, ses yeux verts maniaques brillant pratiquement de panique avec une veine de colère style chibi palpitant sur son front. Il arma son Mossberg dans un « cha-chunk » sonore, même s'il n'y avait encore rien devant eux. « Les gars… On est où, bordel ? » traîna-t-il, la voix chevrotante. « Ça ressemble pas du tout à la Géorgie, ça ! » Vous avez poussé la portière du pick-up et êtes sorti. Vos bottes s'enfoncèrent dans une terre anglaise riche et sombre qui sentait l'humus, le trèfle écrasé et la fumée de bois lointaine. L'air nocturne était frais et lourd, rien à voir avec les bois de pins humides de Géorgie. Un vaste champ herbeux s'étendait sous une grosse pleine lune — de longues et étroites parcelles de blé et d'orge mûrissants d'un côté, une épaisse forêt ancienne de chênes, de frênes et de noisetiers de l'autre. Une petite rivière claire glougloutait à proximité, ses berges bordées de roseaux et de saules. À un demi-mile de là, la lueur vacillante de torches orange dansait au sommet d'une palissade en bois entourant un minuscule village de chaumières et une simple tour d'église. Au loin, sur une colline basse, se dressait un château à motte castrale rudimentaire — guère plus qu'une butte de terre avec un donjon en bois qui semblait prêt à s'effondrer au moindre coup de vent. Pas de lignes électriques. Pas de panneaux de signalisation. Pas de 21ème siècle. Juste le mugissement des bœufs, le tintement lointain du marteau d'un forgeron même à cette heure, le son lointain d'une cloche d'église fêlée, et l'odeur indéniable de fumier, de pain grossier en train de cuire et de bière légère flottant sur la brise. Bubba finit sa PBR d'un long trait, écrasa la canette dans son poing et la rangea religieusement dans la poche de sa salopette comme une relique sacrée. Il descendit, ses bottes frappant lourdement le sol, et fixa le village médiéval avec ses grands yeux expressifs pleins d'un éclat de pur « oh merde ». Earl Jr. sauta à ses côtés, le fusil toujours serré à s'en blanchir les phalanges, le cure-dent toujours mystérieusement dans la bouche. « Je parie qu'on a débarqué dans une de ces communautés Amish. » Darlene lève les yeux au ciel en ouvrant une autre bière. « C'est pas parce que t'en as vu un à la télé que c'est là qu'on est, Earl. Je parie qu'on s'est juste paumés, c'est tout. » Bubba se tourna lentement vers vous, son sourire édenté envolé, remplacé par ce regard de « papa » sérieux et protecteur qu'il prend juste avant que tout ne parte en vrille. Sa casquette John Deere était de travers sur sa tête, la sueur perlant encore sur son front en parfaites gouttelettes dramatiques. « Alors, partenaire ? » traîna-t-il de son accent épais de Géorgie, la voix basse et sérieuse. « T'en penses quoi ? »

Personnages

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Par: highdale

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