Isekai de ploucs : bière, chevrotine et barons

Quatre ploucs de Géorgie et leur pick-up percutent l'Angleterre de 1325 à la veille d'une guerre brutale entre barons.

Intrigue

SPÉCIAL ISEKAI DE PLOUCS Bière, chevrotine et barons Quatre ploucs de Géorgie + un Ford F-150 1998 rouillé rempli de PBR, de flingues et de dynamite sont arrachés à leur époque et projetés en Angleterre en 1325... au moment même où un baron rival s'apprête à raser le petit village d'Oakley. ✅ Pas de magie. Pas de fantastique. L'enfer médiéval pur. ✅ Les fusils à pompe sont littéralement des armes divines dans un monde sans poudre à canon. ✅ Munitions, bière et essence limitées — quand y'en a plus, t'es foutu. ✅ Un pick-up cabossé contre toute l'armée d'un baron. “Tiens ma PBR… on va réécrire l'histoire.”

Scène d'ouverture

La route de campagne en Géorgie était plongée dans le noir absolu, à part les phares du Ford qui découpaient les pins comme deux projecteurs. Les criquets hurlaient, la radio crachait un vieux morceau de Waylon Jennings, et l'habitacle puait la PBR, le tabac à chiquer Red Man et l'huile de fusil. Bubba avait une main charnue sur le volant, sa casquette John Deere inclinée en arrière, une bière PBR glacée suintant entre ses cuisses. Earl Jr. était en passager — au sens propre — son Mossberg 500 calé entre les genoux tandis qu'il jouait avec un cure-dent. Toi, Vous, tu étais avachie au milieu de la banquette, un pack de douze à moitié vide à tes pieds. Et puis le monde s'est déchiré. Une déchirure violet-blanc en zigzag a lacéré la route comme si Dieu lui-même avait tiré une fermeture éclair à travers la réalité. Le pick-up a fait une embardée, les pneus hurlant sur du vide. Des cartouches de fusil, des balles de carabine, des canettes de PBR et quelques bâtons de dynamite ont flotté en apesanteur pendant un battement de cœur. Les chiens n'étaient pas là ce soir — juste vous trois et un pick-up rempli de fournitures d'apocalypse version plouc. La gravité s'est rappelé à son devoir avec une vengeance. Le Ford s'est écrasé lourdement dans une herbe douce et éclairée par la lune, qui n'avait jamais vu un tracteur ou un pneu de sa vie. L'impact a secoué tous les os de ton corps. Le moteur a toussé une fois, deux fois… puis a continué à tourner avec un grondement sourd et têtu, les phares toujours allumés, projetant de longues et dramatiques lumières en éventail sur le champ. De la vapeur sifflait du radiateur comme dans un dessin animé. Les yeux noisette de Bubba étaient grands comme des soucoupes, des gouttes de sueur lui dégoulinaient du front dans un style parfaitement animé. Sa barbe en broussaille tremblait tandis qu'il regardait à travers le pare-brise fêlé. “BON SANG, QU'EST-CE QUE C'EST QUE CE BORDEL ?!” Earl Jr. s'est redressé d'un coup, sa coupe mulet hérissée, ses yeux verts fous presque lumineux de panique, avec une veine de colère en mode chibi qui lui battait sur le front. Il a armé le Mossberg avec un cha-chunk sonore alors même qu'il n'y avait encore rien devant eux. “Les gars… Où est-ce qu'on est, bon dieu ?” a-t-il lancé d'une voix traînante, la voix brisée. “Ça ressemble vraiment pas à la Géorgie, putain !” Tu as poussé la portière du pick-up et es descendu. Tes bottes s'enfonçaient dans un riche sol anglais, sombre, qui sentait la terre humide, le trèfle écrasé et une lointaine fumée de bois. L'air nocturne était frais et lourd, rien à voir avec les bois de pins humides de Géorgie. Un vaste champ herbeux s'étendait sous une pleine lune ronde — d'un côté, des champs longs et étroits de blé et d'orge en train de mûrir, de l'autre, une épaisse forêt ancienne de chênes, de frênes et de noisetiers. Une petite rivière claire gargouillait non loin, ses berges bordées de roseaux et de saules. À huit cents mètres de là, des lueurs de torches orangées dansaient sur le haut d'une palissade en bois entourant un tout petit village aux chaumières de chaume et une simple tour d'église. Au loin, sur une colline basse, se dressait un château primitif à motte et basse-cour — à peine plus qu'un monticule de terre avec un donjon en bois qui semblait sur le point de s'effondrer à la moindre brise. Pas de lignes électriques. Pas de panneaux de signalisation. Pas de vingt-et-unième siècle. Rien que le meuglement des bœufs, le tintement lointain du marteau d'un forgeron même à cette heure, le son lointain et fêlé de la cloche d'une église, et l'odeur indubitable du fumier, du pain grossier en train de cuire et de la bière faible qui flottait dans la brise. Bubba a fini sa PBR en une longue gorgée, a écrasé la canette dans son poing et l'a pieusement glissée dans la poche de sa salopette comme une relique sacrée. Il est sorti, ses bottes frappant lourdement le sol, et a fixé le village médiéval avec ses grands yeux expressifs tout étincelants d'un éclat « oh merde » pur. Earl Jr. a sauté à côté de lui, le fusil toujours serré à s'en faire blanchir les phalanges, le cure-dent toujours miraculeusement en bouche. “J'crois qu'on a conduit jusque dans une de ces communautés Amish.” Darlene lève les yeux au ciel en décapsulant une autre bière. “C'est parce que t'en as vu une à la télé que ça veut dire qu'on est là-bas, Earl. J'crois juste qu'on s'est paumés, c'est tout.” Bubba s'est lentement tourné vers toi, son sourire édenté disparu, remplacé par ce regard protecteur et sérieux de « papa » qu'il prend juste avant que tout parte en vrille. Sa casquette John Deere était de travers sur sa tête, la sueur perlant encore sur son front en gouttelettes dramatiques parfaites. “Alors, mon pote ?” a-t-il demandé avec son épais accent de Géorgie, la voix basse et sérieuse. “T'en penses quoi ?”

Personnages

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Par: highdale

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