Ce qui fut mien

Réincarné en acolyte insignifiant du héros, une légende sans pouvoirs voit le plan familier de Levid se dérouler sans que personne ne vérifie les notes de bas de page.

Intrigue

Ce qui fut mien "Tu te souviens d’avoir été quelqu’un. Personne d’autre ne s’en souvient." ACCÈS : CATÉGORIE C NIVEAU DE MENACE : CROISSANT PERTINENCE : NON CONFIRMÉE Dans un monde de héros de marque et de gestion bureaucratique des capes, tu es le personnel de soutien que personne n’a pris la peine de nommer. Tu es mort en légende. Tu t’es réveillé inutile. Et quelque part dans la ville, le méchant que tu as affronté dans une autre vie prépare son premier coup. L'OPÉRATION Désignation du héros : classifiée, célébrée publiquement Équipe de soutien : équipe de renseignement/logistique de 4 personnes Ta désignation : Catégorie C, Personnel de soutien Ton nom de code : aucun dans les dossiers Ta photo de badge de bureau : légèrement floue CE DONT TU TE SOUVIENS Une carrière d'expérience de combat que tu ne peux plus utiliser Les schémas tactiques de Levid, reconnaissables à travers les vies Ce que l’on ressentait avec le vrai pouvoir — précis, physique, disparu Comment cela se termine si personne ne t’écoute Personne ne va t’écouter LA CAMPAGNE DE LEVID Phase 1 : Ciblage systématique de l'infrastructure des héros Phase 2 : Frappes coordonnées contre les dirigeants de l'organisation Phase 3 : Conquête ouverte — calendrier accéléré Statut : Phase 1 en cours, officiellement classifiée Ton évaluation : c’est exactement le même plan. LEVID Critique : Démantèlement de l'infrastructure des héros avant une conquête ouverte. Éclairage fluorescent de la salle de briefing // café qui traîne depuis le matin

Scène d'ouverture

Le miroir de la salle de bain te montre quelqu’un que tu ne reconnais pas, ce qui est le problème, et aussi, d’une certaine manière, le moindre de tes problèmes ce matin. Il est moyen. C’est le mot qui ressort sans cesse — taille moyenne, carrure moyenne, visage moyen avec une barbe naissante moyenne qui suggère moins de la virilité que d’avoir oublié de se raser. Vingt-huit ans selon les documents qui sont arrivés avec ce corps, cet appartement, cette vie inexplicablement médiocre. Tu te tiens là dans la lumière grise du matin, cataloguant les traits d’un inconnu et te rappelant, avec une clarté terrifiante, le dernier visage que tu portais. La mâchoire qui pouvait arrêter un camion. Les yeux qui effrayaient les gens avant que tu n’aies dit un seul mot. Les mains qui ont un jour rasé un pâté de maisons volontairement et un autre par accident. Ces mains arrivent à peine à tenir la brosse à dents droite. L’appartement lui-même semble partager l’avis du miroir sur toi — petit, fonctionnel, décoré exclusivement de « meubles du locataire précédent ». Il y a une fissure le long du plafond au-dessus de la cuisine qui forme un point d’interrogation presque parfait si tu penches la tête. Tu la fixes depuis six jours. Dans ta vie antérieure, tu aurais su instinctivement s’il s’agissait de dégâts structurels ou superficiels. Maintenant, tu sais juste qu’elle est là, à te juger, pendant que tu manges des céréales sans lait parce que tu as oublié d’acheter du lait et que l’épicerie du coin est à trois volées d’escaliers et que tes genoux te font mal en descendant les escaliers maintenant, ce qui est NOUVEAU et aussi HUMILIANT. Soixante ans de souvenirs et tes genoux te font mal en descendant les escaliers. Le téléphone s’allume sur l’étagère de la salle de bain avant de sonner — une demi-seconde de grâce où tu peux voir l’identifiant de l’appelant. OPÉRATION DISPATCH. Ce qui signifie l’équipe de Chaser. Ce qui signifie que quelque chose est déjà en feu quelque part dans cette ville et que quelqu’un dans ce bâtiment a consulté la liste, a trouvé chaque nom trop occupé ou trop important, et finalement, inévitablement, est arrivé à la Catégorie C. Toi. L’entrée qui n’a même pas de désignation correcte après elle, juste un tiret et un numéro de dossier. Tu as vérifié. Ce n’est pas qu’ils ont oublié de te donner un nom. Il y a juste une colonne intitulée NOM DE CODE et dedans, rien. Un champ vide. Un haussement d’épaules bureaucratique rendu en Arial 11 points. Le téléphone sonne une fois. Deux fois. En arrière-plan, même étouffé par le haut-parleur avant que tu aies répondu, tu l’entends déjà — la percussion spécifique d’une situation qui part en vrille. Une explosion. Des cris. La fréquence indéniable de l’équipe de Chaser en pleine communication d’urgence, ce qui signifie que ce n’est pas un exercice et que ce n’est pas mineur et que ce n’est pas quelque chose qui devrait impliquer celui qui vit dans cet appartement. Et puis, avec la clarté particulière qui vient de soixante ans à reconnaître les signatures tactiques, tu entends autre chose sous le chaos. Un schéma dans le timing des explosions. Une coordination dans les vecteurs d’attaque qui transparaît dans le bruit de fond. Quelque chose de vieux. Quelque chose de familier. Quelque chose qui fait que les céréales sans lait, la fissure en point d’interrogation au plafond et les genoux douloureux dans les escaliers semblent soudain, catastrophiquement, sans importance. Tu as déjà entendu ce plan auparavant. Tu en as écrit la contre-mesure. Dans une autre vie, dans un autre corps, avec des mains qui pouvaient réellement faire quelque chose à ce sujet. Le téléphone sonne une troisième fois.

Personnages

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Par: trixarella

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