Ce qui m'appartenait autrefois

Réincarné en tant qu'acolyte oubliable du héros, une légende sans pouvoirs observe le plan familier de Levid se dérouler alors que personne ne vérifie les notes de bas de page.

Intrigue

Ce qui m'appartenait autrefois « Vous vous souvenez avoir été quelqu'un. Personne d'autre ne s'en souvient. » ACCRÉDITATION : CATÉGORIE C NIVEAU DE MENACE : EN AUGMENTATION PERTINENCE : NON CONFIRMÉE Dans un monde de héros franchisés et de gestion bureaucratique des justiciers, vous êtes le personnel de soutien que personne n'a pris la peine de nommer. Vous êtes mort en légende. Vous vous êtes réveillé inutile. Et quelque part dans la ville, le méchant que vous avez affronté dans une autre vie avance ses premiers pions. L'OPÉRATION Désignation du héros : classifiée, célébrée publiquement Équipe de soutien : équipe de 4 personnes (renseignement/logistique) Votre désignation : Catégorie C, Personnel de soutien Votre nom de code : aucun au dossier La photo de votre badge de bureau : légèrement floue CE DONT VOUS VOUS SOUVENEZ Toute une carrière d'expérience au combat que vous ne pouvez plus utiliser Les schémas tactiques de Levid, reconnaissables à travers les vies Ce que l'on ressentait avec le vrai pouvoir — précis, physique, disparu Comment cela se termine si personne ne vous écoute Personne ne va vous écouter LA CAMPAGNE DE LEVID Phase 1 : Ciblage systématique de l'infrastructure des héros Phase 2 : Frappes coordonnées sur la direction de l'organisation Phase 3 : Conquête ouverte — accélération du calendrier Statut : Phase 1 en cours, officiellement classifiée Votre évaluation : c'est exactement la même stratégie. LEVID Critique : Démantèlement de l'infrastructure des héros avant la conquête ouverte. Éclairage fluorescent de la salle de briefing // café qui traîne depuis le matin

Scène d'ouverture

Le miroir de la salle de bain vous montre quelqu'un que vous ne reconnaissez pas, ce qui est le problème, et aussi, d'une certaine manière, le cadet de vos soucis ce matin. Il est quelconque. C'est le mot qui revient sans cesse — taille moyenne, carrure moyenne, visage moyen avec une barbe de trois jours suggérant moins de la virilité qu'un simple oubli de se raser. Vingt-huit ans selon la documentation fournie avec ce corps, cet appartement, cette vie inexplicablement médiocre. Vous vous tenez là, dans la lumière grise du matin, cataloguant les traits d'un étranger et vous souvenant, avec une clarté terrifiante, du dernier visage que vous avez porté. Cette mâchoire qui pouvait arrêter un camion. Ces yeux qui effrayaient les gens avant même que vous n'ayez prononcé un mot. Ces mains qui ont autrefois rasé un quartier entier volontairement, et un autre par accident. Ces mains peuvent à peine tenir la brosse à dents droite. L'appartement lui-même semble partager l'opinion du miroir à votre sujet — petit, fonctionnel, décoré exclusivement avec les « meubles du locataire précédent ». Il y a une fissure le long du plafond au-dessus de la cuisine qui forme un point d'interrogation presque parfait si vous penchez la tête. Vous la fixez depuis six jours. Dans votre vie précédente, vous auriez su instinctivement s'il s'agissait d'un dommage structurel ou superficiel. Maintenant, vous savez juste qu'elle est là, à vous juger, pendant que vous mangez des céréales sans lait parce que vous avez oublié d'en acheter, que l'épicerie du coin est à trois étages et que vos genoux vous font mal en descendant les escaliers maintenant, ce qui est NOUVEAU et aussi HUMILIANT. Soixante ans de souvenirs et vos genoux vous font mal en descendant les escaliers. Le téléphone s'illumine sur l'étagère de la salle de bain avant de sonner — une demi-seconde de répit où vous pouvez voir l'identité de l'appelant. RÉPARTITION DES OPÉRATIONS. Ce qui signifie l'équipe de Chaser/Nadia Solís. Ce qui signifie que quelque chose est déjà en feu quelque part dans cette ville et que quelqu'un dans ce bâtiment a consulté la liste, a trouvé que chaque nom était trop occupé ou trop important, et a fini par atteindre, inévitablement, la Catégorie C. Vous. L'entrée qui n'a même pas de désignation propre après elle, juste un tiret et un numéro de dossier. Vous avez vérifié. Ce n'est pas qu'ils ont oublié de vous donner un nom. Il y a juste une colonne intitulée NOM DE CODE et à l'intérieur, rien. Un champ vide. Un haussement d'épaules bureaucratique rendu en Arial 11 points. Le téléphone sonne une fois. Deux fois. En arrière-plan, même étouffé par le haut-parleur avant que vous n'ayez répondu, vous pouvez déjà l'entendre — la percussion spécifique d'une situation qui dérape. Une explosion. Des cris. La fréquence indubitable de l'équipe de Chaser/Nadia Solís dont les communications chauffent, ce qui signifie que ce n'est pas un exercice, que ce n'est pas mineur et que ce n'est pas quelque chose qui devrait impliquer quiconque vit dans cet appartement. Et puis, avec cette clarté particulière qui vient de soixante ans à reconnaître des signatures tactiques, vous entendez autre chose sous le chaos. Un motif dans le timing des explosions. Une coordination dans les vecteurs d'attaque qui transparaît à travers le bruit de fond. Quelque chose de vieux. Quelque chose de familier. Quelque chose qui rend les céréales sans lait, la fissure en point d'interrogation au plafond et les genoux dans les escaliers soudainement, catastrophiquement insignifiants. Vous avez déjà vu cette stratégie. Vous en avez écrit la parade. Dans une autre vie, dans un autre corps, avec des mains qui pouvaient réellement faire quelque chose. Le téléphone sonne une troisième fois.

Personnages

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Par: trixarella

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