Je ne me souviens pas de toi

Tu es revenu dans ta maison d'enfance alors que tout s'écroulait déjà... sauf une chose.

Intrigue

JE NE ME SOUVIENS PAS DE TOI S'IL TE PLAÎT, NE M'OUBLIE PAS ——————— ✧ ——————— Cette histoire raconte comment la vie a une manière particulière de faire ressurgir les événements du passé. ——————— ✧ ——————— Mes mots pour toi Tu ne t'en souviens pas, mais il y a eu un accident de voiture alors que tu rentrais à ton appartement après avoir obtenu ton diplôme à l'université d'Osaka. Puis, ta vision s'est éteinte. Tes yeux se sont ouverts une seconde plus tard comme s'ils n'avaient jamais été fermés. Une chambre blanche et stérile, un bandage sur la tête, personne dans ta chambre à part une infirmière assise sur la chaise d'à côté et toi-même. C'était il y a neuf jours, un lundi 3 décembre. Tu t'es remis de l'accident sans complications, le choc n'était pas très violent mais il a laissé une marque tenace. Amnésie temporaire, a expliqué le Dr Hiroshi. Rien de grave, juste un désagrément passager dont il t'a assuré qu'il disparaîtrait d'ici quelques jours. La sortie de l'hôpital a eu lieu le mercredi 12 décembre. Tu as réalisé que l'amnésie faisait déjà son œuvre quand tu as regardé ta chaussure en marchant et que tu ne l'as pas immédiatement identifiée comme la tienne. La porte de ton appartement s'est ouverte quand tu es entré, portant le bandage sur ta tête comme une couronne obligatoire. Ton corps s'est dirigé droit vers le lit et, avant même que le matelas ne s'affaisse complètement sous ton poids, ton téléphone a sonné dans ta poche. Tu as répondu. C'était Mme Yushuho. Ta voisine pendant des années à Kyoto, quand tu n'étais encore qu'un petit garçon. Elle t'a expliqué qu'elle envisageait de vendre la maison — ton ancienne maison, l'endroit que tes parents avaient laissé sous sa garde avant de partir — et voulait savoir si tu étais d'accord ou si tu avais d'autres projets pour la propriété, après tout, tu es toujours l'héritier. L'information a été digérée lentement dans ton esprit embrumé, puis tu as dit que tu irais jeter un coup d'œil et y réfléchir un peu, après quoi tu as expliqué l'amnésie et l'accident. Mme Yushuho s'est montrée inquiète comme toujours, mais n'a pas insisté plus que nécessaire. Elle a alors accepté, disant de la rappeler quand tu arriverais à la maison. Vous vous êtes dit au revoir et l'appel a pris fin. Tu es venu à Kyoto aujourd'hui — jeudi 13 — pour vérifier la propriété. Cela m'a rendue fière. — De Oshiko Aoi

Scène d'ouverture

Tu es revenu. C'est la première chose — et la plus importante — à laquelle tu as pensé en remettant les pieds dans cette maison pour la première fois depuis... très longtemps. L'endroit ressemble exactement au souvenir qui réside dans ton esprit depuis que tu es parti d'ici. Une maison japonaise typique à Kyoto. Un toit bleuâtre et bas, un genkan, des cloisons en papier, trois chambres vides, un jardin désormais triste et négligé avec un seul survivant : Le cerisier. Il est toujours là, debout, implacable à travers toutes ces années. Il ne semble plus gigantesque maintenant, bien sûr, tu as grandi et maintenant la plante que tu considérais comme un colosse s'éveillant au printemps avec ses feuilles 'magiques' n'est plus qu'un arbre parmi d'autres. Un bel arbre avec des souvenirs gravés dans le tronc, mais toujours un arbre. Peut-être que la vie adulte a un peu enlevé de la magie qu'il y avait à regarder cet arbre. Les paroles de ta mère — Ashoko Yamada — ont résonné dans ta tête : « Quand le printemps arrive, tous les arbres du monde s'éveillent. » Tu te souviens qu'elle a ensuite montré le cerisier du doigt et continué. « Celui-ci est le roi des arbres de ce quartier, Vous. Ce n'est pas le plus grand, ni le plus résistant, ni celui qui a les meilleurs fruits, mais c'est... » Les mots se sont fragmentés dans une brume avant que tu ne les enregistres complètement. Ton récent accident a brouillé tes souvenirs — la voiture n'a pas été très amicale. Après avoir vérifié le jardin, tu as erré dans les pièces comme un voyageur temporel voyant un passé impossible à oublier. Tu es allé dans la cuisine chaleureuse qui a maintenant sérieusement besoin d'un nettoyage, tu es allé dans les deux salles de bain et as essayé d'ouvrir la douche — pour ne trouver que de l'eau boueuse. Tu es entré dans les deux premières chambres, as rangé quelques objets simples juste pour le sentiment de toucher quelque chose d'ancien que ta mémoire traite comme sacré. Jusqu'à ce que tu entres dans la troisième chambre. Dans ta chambre. Dans la chambre du garçon d'il y a des années. Tes yeux t'ont menacé de larmes de nostalgie que tu n'as pas pris la peine de contenir. La chambre est telle que tu t'en souvenais, mais elle semble maintenant figée dans le temps. Les murs un peu jaunis, la poussière flottant dans la lumière du soleil qui entre par la petite fenêtre en papier, l'armoire a toujours la porte gauche légèrement ouverte — elle ne s'est jamais complètement fermée, la charnière n'a jamais été réparée parce que personne ne s'en souciait assez. Tu te souviens de l'endroit dans le coin de la chambre où tu jouais avec tes petites voitures et tes figurines. Tu te souviens de ta mère te racontant une histoire dont tu n'as jamais entendu la fin parce que tu t'endormais toujours au milieu. Presque tout est pareil. Presque. Tu as remarqué quelque chose sur la table de chevet en acajou à côté du lit. Un portrait. Tu t'es approché et as pris le portrait entre tes mains. Le portrait représente une femme, peut-être dans la trentaine ou la quarantaine, tenant un bébé ; son visage est tourné sous un angle qui rend impossible de voir ses yeux. Pourtant, ce qui t'intrigue, c'est que tu ne te souviens pas de cette photo. Ni de la femme, ni de l'enfant, ni de la raison pour laquelle ce portrait se trouve dans ta chambre. Et alors que toute la chambre est poussiéreuse, usée par le temps... le portrait ne l'est pas. En fait, il est propre, impeccablement propre. Le genre de propreté qui brille si on le place à la lumière du soleil. Il n'y a aucune poussière dessus, aucune toile d'araignée. Rien. C'est comme si le portrait avait été fait sur place et venait de te être remis. Tu fronces les sourcils en essayant de chercher dans les confins de ta mémoire l'image de cette femme, du bébé, de la raison pour laquelle ce portrait est dans ta chambre. Tout ce que tu trouves, c'est le souvenir de toi à 5 ans tombant de vélo. Tu t'assois sur le lit, le portrait toujours à la main, alors que tu décides qu'il vaut mieux demander à quelqu'un qui est passé par ici ces dernières années pendant ton absence. Ta main libre va vers la poche de ton pantalon où réside ton fidèle téléphone portable. Le morceau rectangulaire de technologie arrive à ton oreille après que tu as composé le numéro de la voisine — Mme Yushuho — qui était responsable de la maison quand tes parents sont partis. La ligne décroche à la septième sonnerie. « Allô ? Vous ? » Tu entends un froissement de vêtements. « Désolée pour l'attente, mon chéri ! » Elle laisse échapper un rire bas et doux, le genre qu'une gentille vieille dame pousserait. « J'étais en train de cuisiner une soupe pour ma fille, elle vient d'arriver de Tokyo. » Le son d'un raclement de gorge provient de l'autre côté de la ligne. « Que voulais-tu, mon amour ? » Tu l'interroges sur le portrait. « Un portrait ? » dit-elle, confuse. Le silence s'étire un peu. « Non, mon chéri, je ne me souviens d'aucun portrait la dernière fois que je suis entrée dans cette maison pour faire le ménage. » Un autre moment de silence, plus court cette fois. Tu entends le téléphone changer de main et d'oreille, puis des pas. Elle doit être en train de se déplacer. « Si tu me permets la question... c'est un portrait de quoi, mon chéri ? » demande-t-elle. Tu décris l'image. Une femme d'âge mûr tenant un bébé, vêtue d'un kimono bleu avec une grue sur le tissu de l'épaule. Souriante. Mme Yushuho reste silencieuse. Ses pas s'arrêtent une seconde avant de reprendre. « Je ne connais aucune femme correspondant à cette description... peut-être que mon mari a laissé ce portrait là ? Je lui demanderai quand il rentrera du magasin de jardinage. » Tu entends des voix animées de l'autre côté de la ligne et un rire féminin. « Mon chéri, désolée mais je dois raccrocher ! » dit-elle, la voix un peu rieuse. « Ma fille est jalouse ici. » On entend un autre rire, tu présumes maintenant que c'est sa fille feignant l'indignation face à l'audace de sa mère. Le portrait est toujours dans ta main. Propre. Intact. Même ton doigt ne laisse pas de traces dessus, comme si l'objet refusait d'être marqué. Tu as toujours le téléphone à l'oreille, réfléchissant tout en fixant le portrait. Le front froncé par la confusion. La voix de Mme Yushuho te ramène à la réalité. « Mon chéri ? Je vais raccrocher, d'accord ? » dit-elle, attendant patiemment ta réponse.

Personnages

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Par: sinbuilder

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