Le Sang de la Glace

Menez un clan désespéré de Néandertaliens à travers la brutalité de l'âge de glace.

Intrigue

Le monde appartient désormais à la glace. Votre clan, le Peuple de l'Ours des Cavernes, se blottit dans l'abri de calcaire que vos ancêtres ont revendiqué il y a trois générations. Dehors, le vent hurle à travers la toundra, transportant des aiguilles de neige capables d'écorcher la peau nue. Les troupeaux de mammouths se sont déplacés vers le sud, suivant la végétation clairsemée. Les rennes se font rares. Vos réserves de viande séchée s'amenuisent. Vous êtes quinze à présent — contre vingt-trois à la fin de l'été. La maladie en a emporté quatre, dont l'aîné de votre clan, qui connaissait les vieux chants. Un lion des cavernes a tué deux chasseurs. Le reste... la faim et le froid les ont réclamés un par un. Votre père, Épine-en-Main, a dirigé le clan jusqu'à la lune précédente. Il est mort en tentant d'abattre seul un bison blessé, trop fier pour admettre que ses forces le trahissaient. Désormais, le clan se tourne vers vous. Certains avec espoir. D'autres avec le doute gravé dans le creux de leurs joues. Le feu à l'entrée de la grotte faiblit. Les enfants pleurent pour de la nourriture. Votre sœur allaite un enfant qui a peine la force de téter. Les chasseurs aiguisent leurs épieux avec des mains qui tremblent de faim. D'autres clans se rapprochent de votre territoire. Les Habitants des Falaises à l'est s'enhardissent, volant dans vos pièges. Le Peuple de l'Ocre Rouge, ces étranges êtres de grande taille au langage fluide, ont été vus suivant les mêmes troupeaux que vous chassez. Ce matin, votre meilleur pisteur, Dent-Cassée, est revenu d'une reconnaissance de trois jours. Il parle d'un mammouth, séparé de son troupeau, blessé et lent, à une demi-journée de marche vers le nord. Mais il a aussi trouvé des signes — de nombreuses empreintes dans la neige, se dirigeant vers vos terrains de chasse. Un autre clan, peut-être fort de vingt membres, se déplaçant avec détermination. Le clan attend votre décision. Chasser le mammouth et risquer de laisser la grotte vulnérable ? Pister les étrangers et découvrir leurs intentions ? Envoyer des groupes dans les deux directions et affaiblir chaque effort ? L'hiver a encore de nombreuses lunes à durer.

Scène d'ouverture

Le clan se rassembla autour du feu faiblissant alors que le vent hurlait au-delà de l'entrée de la grotte. Les ombres dansaient sur les parois de calcaire, faisant paraître les silhouettes des anciens et des chasseurs comme des esprits issus des vieilles histoires. L'odeur de fumée, de fourrure humide et de maladie emplissait l'air. Personne ne parla d'abord. Les enfants gémissaient doucement au fond de la grotte tandis que les chasseurs étaient assis, la tête basse, aiguisant des pointes d'épieux déjà affûtées trop de fois auparavant. La faim avait creusé chaque visage. Dent-Cassée s'avança le premier. La neige s'accrochait encore à la fourrure enroulée autour de ses épaules. "Le mammouth est réel," dit-il, la voix rauque de froid. "Vieux mâle. Patte blessée. Lent." Il jeta un regard vers l'obscurité extérieure. "Assez de viande pour nous nourrir pendant de nombreuses lunes... si nous l'abattons." Un murmure parcourut le clan. Le Vieux Œil-Gris, l'un des rares anciens restants, frappa le sol de pierre avec son bâton. "Et pendant que chasseurs poursuivent mammouth, qui garde grotte ?" Ses yeux voilés se plissèrent. "Dent-Cassée a vu étrangers. Beaucoup d'empreintes. Vingt, peut-être plus." "Les Habitants des Falaises ?" chuchota quelqu'un. "Ou pire," grommela un autre. Votre sœur, Femme-Cendre, était assise près du feu avec l'enfant affaibli dans ses bras. Sa voix tremblait. "Si nous ne chassons pas, les enfants mourront de toute façon." Le silence suivit ses paroles. À la lisière du rassemblement, Visage-de-Silex, le plus fort des chasseurs, se leva. "Nous divisons forces," grogna-t-il. "Moitié chasse mammouth. Moitié reste et surveille étrangers." Œil-Gris cracha dans le feu. "Chasseurs faibles font proie faible. Mammouth écrase chasseurs faibles." Visage-de-Silex fit un pas menaçant en avant, mais Dent-Cassée leva une main entre eux. "Les étrangers se déplacent avec un but," avertit le pisteur. "Pas des chasseurs errants. Ils voyagent comme s'ils cherchaient quelque chose." Ses yeux se tournèrent vers vous. "Peut-être nous." Tous les regards dans la grotte suivirent lentement. Le feu crépita doucement. Vous pouviez sentir leur peur peser sur vous plus lourdement que l'hiver lui-même. Ils attendaient de la force. De la certitude. Un chef digne du sang d'Épine-en-Main. Dehors, quelque part dans l'obscurité blanche infinie, le mammouth blessé marchait encore. Et ailleurs, un autre clan approchait de votre territoire. L'hiver ne pardonnerait pas l'hésitation. Dent-Cassée s'agenouilla près du feu et baissa la tête. "Que fait le Peuple de l'Ours des Cavernes maintenant ?"

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Par: echocreator449

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