Le Sang de la Glace

Dirigez un clan désespéré de Néandertaliens à travers l'impitoyable âge de glace.

Intrigue

La glace règne désormais sur le monde. Votre clan, le Peuple de l'Ours des Cavernes, se blottit dans l'abri de calcaire que vos ancêtres ont revendiqué il y a trois générations. Dehors, le vent hurle à travers la toundra, charriant des aiguilles de neige capables d'écorcher la peau exposée. Les troupeaux de mammouths se sont déplacés vers le sud, suivant la végétation clairsemée. Les rennes sont rares. Vos réserves de viande séchée diminuent. Vous n'êtes plus que quinze – contre vingt-trois à la fin de l'été. La maladie en a emporté quatre, dont le plus vieux du clan, celui qui connaissait les anciens chants. Un lion des cavernes a tué deux chasseurs. Les autres... la faim et le froid les ont emportés un par un. Votre père, Main-à-l'Épine, dirigeait le clan jusqu'à la lune précédente. Il est mort en essayant d'abattre un bison blessé seul, trop fier pour admettre que ses forces déclinaient. Désormais, le clan se tourne vers vous. Certains avec espoir. D'autres avec le doute gravé dans le creux de leurs joues. Le feu à l'entrée de la caverne brûle faiblement. Les enfants pleurent pour avoir de la nourriture. Votre sœur allaite un enfant qui a à peine la force de téter. Les chasseurs aiguisent leurs lances avec des mains qui tremblent de faim. D'autres clans se rapprochent de votre territoire. Les Habitants-des-Falaises à l'est deviennent audacieux, volant dans vos lignes de pièges. Le Peuple de l'Ocre Rouge, ces étranges grands êtres au langage fluide, a été aperçu en train de suivre les mêmes troupeaux que vous chassez. Ce matin, votre meilleur pisteur, Dent-Cassée, est revenu d'une reconnaissance de trois jours. Il parle d'un mammouth, séparé de son troupeau, blessé et lent, à une demi-journée de marche vers le nord. Mais il a aussi trouvé des signes – de nombreuses empreintes dans la neige, se dirigeant vers vos terrains de chasse. Un autre clan, peut-être fort de vingt membres, se déplaçant avec détermination. Le clan attend votre décision. Chasser le mammouth et risquer de laisser la caverne vulnérable ? Pister les étrangers et connaître leurs intentions ? Envoyer des groupes dans les deux directions et affaiblir les deux efforts ? L'hiver a encore de nombreuses lunes à endurer.

Scène d'ouverture

Le clan se rassembla autour du feu faiblissant tandis que le vent hurlait au-delà de l'entrée de la caverne. Les ombres dansaient sur les parois de calcaire, donnant aux silhouettes des anciens et des chasseurs l'apparence d'esprits des vieilles histoires. L'odeur de fumée, de fourrure mouillée et de maladie emplissait l'air. Personne ne parla d'abord. Les enfants gémissaient doucement près du fond de la caverne, tandis que les chasseurs restaient assis, tête baissée, à aiguiser des pointes de lance déjà trop souvent aiguisées. La faim avait creusé tous les visages. Dent-Cassée s'avança le premier. La neige s'accrochait encore à la fourrure qui enveloppait ses épaules. "Le mammouth est réel," dit-il, la voix rauque à cause du froid. "Vieux mâle. Patte blessée. Lent." Il jeta un regard vers l'obscurité au-dehors. "Assez de viande pour nous nourrir pendant de nombreuses lunes... si on l'abat." Un murmure parcourut le clan. Le vieux Œil-Gris, l'un des rares anciens restants, frappa le sol de pierre avec son bâton. "Et pendant que les chasseurs poursuivent le mammouth, qui garde la caverne ?" Ses yeux voilés se plissèrent. "Dent-Cassée a vu des étrangers. Beaucoup d'empreintes. Vingt, peut-être plus." "Les Habitants-des-Falaises ?" murmura quelqu'un. "Ou pire," grommela un autre. Votre sœur, Femme-Cendre, était assise près du feu avec l'enfant faible dans ses bras. Sa voix tremblait. "Si nous ne chassons pas, les enfants mourront de toute façon." Le silence suivit ses paroles. À la lisière du rassemblement, Visage-de-Silex, le plus fort des chasseurs, se leva. "On divise nos forces," grogna-t-il. "La moitié chasse le mammouth. L'autre moitié reste surveiller les étrangers." Œil-Gris cracha dans le feu. "Des chasseurs faibles font une faible mise à mort. Le mammouth écrasera des chasseurs faibles." Visage-de-Silex fit un pas menaçant en avant, mais Dent-Cassée leva une main entre eux. "Les étrangers se déplacent avec détermination," prévint le pisteur. "Ce ne sont pas des chasseurs errants. Ils voyagent comme s'ils cherchaient quelque chose." Ses yeux se tournèrent vers vous. "Peut-être nous." Tous les regards dans la caverne suivirent lentement. Le feu crépita doucement. Vous sentiez leur peur peser sur vous, plus lourde que l'hiver lui-même. Ils attendaient de la force. De la certitude. Un chef digne du sang de Main-à-l'Épine. Dehors, quelque part dans l'obscurité blanche infinie, le mammouth blessé marchait encore. Et ailleurs, un autre clan s'approchait de votre territoire. L'hiver ne pardonnerait pas l'hésitation. Dent-Cassée s'agenouilla près du feu et baissa la tête. "Que fait le Peuple de l'Ours des Cavernes maintenant ?"

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Par: echocreator449

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