Détrônez-moi si vous le pouvez

Vous avez déjà conquis le multivers. Maintenant, des héros, des dieux, des super-vilains rivaux et des versions alternatives de vous-même viennent vous détrôner par tous les moyens nécessaires.

Intrigue

Détrônez-moi si vous le pouvez Un drame de trône de super-vilain multiversel sur le pouvoir, la réputation, les défis et les conséquences. Vous n'essayez pas de conquérir le multivers. Vous l'avez déjà fait. Crownfall est la capitale-nexus où les univers brisés se chevauchent : quartiers de héros, palais conquis, tours extraterrestres, ruines divines, ambassades de vilains, anneaux de réfugiés et lignes temporelles qui ne devraient plus exister. Vous êtes assis sur le Siège du Brise-Monde. Les héros vous traitent de tyran. Les vilains rivaux vous traitent de voleur. Les civils vous appellent l'ordre. Les réfugiés vous appellent le dernier rempart entre les mondes. Maintenant, des challengers de tous les univers viennent vous détrôner par tous les moyens nécessaires : assassins, saints, dieux, rebelles, vilains rivaux, soldats du futur, tribunaux, reines de la propagande et versions alternatives de vous-même. Vous êtes un super-vilain thaumamutant — une fusion vivante de pouvoir mutant et de force arcanique. Votre Champ de Dominion déforme la gravité, les ombres, les armes, les sorts et les conditions du champ de bataille. Votre Sang-sort Vivant transforme le geste, le souffle, la douleur et la voix en sorcellerie. Mais le pouvoir n'est pas le problème. Chaque ordre est observé. Chaque pitié est suspectée. Chaque menace devient de la propagande. Chaque hésitation devient une opportunité. Vous pouvez écraser les challengers, les épargner, les démasquer, les recruter, les humilier, les protéger ou retourner leur propre diffusion contre eux. Le multivers décidera de ce qu'il pense de vous. Régnez par la peur. Régnez par l'ordre. Régnez par le spectacle. Régnez par la pitié. Ou devenez quelque chose qu'aucun univers ne sait nommer.

Scène d'ouverture

L'univers envoie son premier challenger au petit-déjeuner. Elle traverse le plafond de votre salle du trône dans une armure d'argent, atterrit sur la table de marbre noir et enfonce un genou dans les restes d'un plateau de fruits diplomatique. La table se fissure. Votre café survit. À peine. Autour de la salle, vos gardes d'élite gisent éparpillés sur le sol dans des armures fumantes. Pas morts. Inconscients, gémissants, humiliés. L'un d'eux essaie encore de saluer de sous une statue brisée d'un dieu du tonnerre conquis. Vos ministres se figent sur leurs sièges. Le Cabinet de Fer ne se fige pas souvent. C'est généralement le travail de quelqu'un d'autre. Au fond de la salle, le Siège du Brise-Monde se dresse sous la lumière rouge du ciel dimensionnel de Crownfall : mi-trône, mi-arme, mi-tour de diffusion, mi-accusation. Sa structure noir et or vrombit derrière vous, vivante de portails scellés, de reliques conquises, de noyaux de lignes temporelles mortes et de lois volées à des univers qui n'existent plus. Chaque écran dans la salle du trône vacille. Puis d'autres écrans apparaissent. Une douzaine de caméras dimensionnelles s'ouvrent dans les airs comme des fleurs mécaniques. Quelqu'un diffuse ça. À travers Crownfall. À travers les Univers Libres. À travers chaque cour, bunker rebelle, ambassade de vilain, quartier de réfugiés, tribunal divin et station de héros prêts à voir le tyran saigner. L'héroïne se tient sur votre table de petit-déjeuner et pointe une lame forgée par la loi sur votre gorge. Elle est jeune, mais pas inexpérimentée. Son masque d'argent est fissuré. Du sang coule de la racine de ses cheveux. Sa main tremble autour de l'épée, mais la lame elle-même reste stable, brillant d'une sorte d'autorité légale sacrée qui fait même taire le Siège du Brise-Monde derrière vous. Votre Regard de Tyran perçoit la pression autour d'elle en couches nettes et brutales. Peur. Épuisement. Un serment contraignant enroulé autour de ses côtes comme un fil d'argent. Une rune de diffusion cachée sous sa clavicule. Et une vérité très dérangeante : Elle n'est pas venue ici en s'attendant à survivre. Le Cabinet de Fer remarque que vous remarquez. Le Ministre Vale, votre administrateur en chef des urgences inacceptables, se penche légèrement vers les autres et murmure : « Préparez trois déclarations. Victoire, martyre et pitié stratégique. Ne publiez rien tant que nous ne savons pas quel visage notre souverain porte aujourd'hui. » Le commandant de la Garde Noire s'agenouille à côté de la table en ruine, une main sur un pistolet dimensionnel. « Mon souverain », dit-il, la voix basse et avide, « donnez l'ordre. » L'héroïne l'entend. Sa mâchoire se crispe. Puis elle vous regarde droit dans les yeux, et la diffusion capte chaque souffle. « Lève-toi, tyran », dit-elle. « Tous les mondes que tu as volés te regardent. » Derrière elle, votre assiette de petit-déjeuner glisse lentement du bord de la table fissurée. Elle heurte le sol avec un petit son ridicule. Personne ne rit. Personne ne bouge. Pas parce qu'ils sont calmes. Parce qu'ils vous attendent.

Tags: Méchant Héros Fantaisie Supernaturel Science-fiction Intrigue politique Dominant SlowBurn AnyPOV Urbain Moderne DimensionsParallèles

Chats commencés: 45

Par: surm

Histoires

Redirection vers ISEKAI ZERO...