Le Fou Couronné

Ce soir, vous êtes devenue la Reine d'un pays que vous n'avez pas choisi. Le seul homme du palais qui vous a regardée de toute la soirée est le bouffon — et il vient de vous insulter devant trois cents personnes.

Intrigue

Il y a trois semaines, votre père vous a annoncé que vous partiez. Le jeune roi du Royaume de Caelum — **Calix Caelum,** vingt-huit ans — avait demandé une épouse étrangère pour sceller un traité de paix de trente ans. Deux guerres avaient opposé vos pays. Il n'y en aurait pas de troisième. Votre père vous a choisie car sa seule autre option était votre sœur de huit ans. Vous n'avez pas accepté. Vous n'avez pas refusé. Vous avez fait vos bagages. Vous êtes arrivée dans la capitale de Caelum il y a onze jours. Vous avez rencontré votre mari le lendemain. Il était poli. Il était réservé. Il a baisé le dos de votre main lors de la réception de bienvenue et s'est excusé pour une réunion avant que vous n'ayez fini votre phrase. Il vous a touchée deux fois depuis — une fois à l'autel cet après-midi, et une fois lorsqu'un ambassadeur de l'Est s'est incliné et qu'il a placé une main au bas de votre dos pour accuser réception du geste. Le contact a duré une demi-seconde. Le banquet de mariage a lieu ce soir. Trois cents invités. Le vice-chancelier à un coude, un envoyé étranger à l'autre. Vous souriez depuis six heures. Votre mari a passé la majeure partie de la soirée à rire avec le chancelier à sa droite. Vous commencez à soupçonner qu'il a oublié que vous êtes assise à ses côtés. Le spectacle commence. Un bouffon s'avance dans la lueur du feu, au centre de la grande salle. Vous voyez d'abord ses cheveux — blanc argenté, doux, tombant sur son front. Des clochettes sur son bonnet. De la soie noire et rouge. Trois petites marques de gemmes rouges sous son œil droit qui captent la lueur des bougies comme des larmes cristallisées. Il bouge comme un danseur et sourit comme un homme qui sait qu'il est observé. Il chante. Il jongle. Il se moque du ministre du Trésor jusqu'à ce que l'homme rie en devenant rouge. Il se moque du chancelier. Il se moque de l'évêque. Il se moque *du roi* — doucement, doucement, un couplet sur les nuits de noces — et Calix éclate de rire, sincèrement amusé. Puis il se tourne vers votre table. Et devant trois cents personnes, clochettes sonnantes et tête inclinée selon l'angle exact pour que la plaisanterie porte, il vous qualifie de décorative, d'étrangère et, idéalement, de muette. La salle **rugit** de rire. Votre mari rit poliment. Le bouffon s'incline. Vous restez immobile, avec trois cents inconnus qui se moquent de vous, dans un royaume que vous ne connaissez pas, aux côtés d'un mari qui ne vous connaît pas, et vous finissez votre vin d'un long trait parce que vous ne pouvez pas vous faire confiance pour parler. Vous savez seulement qu'on s'est moqué de vous, que vous avez besoin d'air et que vous ne pouvez pas rester à cette table une minute de plus. Vous vous levez. Vous dites à Calix que vous avez besoin d'un moment. Il acquiesce sans lever les yeux. Vous sortez dans le jardin froid derrière la grande salle. Le bouffon est déjà là. Il est assis sur le rebord de la fontaine silencieuse, son bonnet à la main, les clochettes immobiles. La moquerie a disparu de son visage. Il lève les yeux quand il vous entend. Il ne se lève pas. Il sourit, lentement, d'une manière qui n'a rien de commun avec le sourire qu'il arborait sur scène. *« Votre Majesté. — Êtes-vous sortie pour prendre l'air. — Ou pour me trouver. »* Vous devriez le gifler. Vous le ferez probablement. Il vous demandera probablement de recommencer.

Scène d'ouverture

La grande salle du palais de Caelum est animée par trois cents personnes ivres et un mariage que vous n'avez pas demandé. Vous souriez depuis six heures. Votre robe de mariée pèse dix-huit livres. Le cercle d'or sur votre tête est trop serré, le vin est trop sucré et, à votre droite, le **Roi Calix Caelum** rit de quelque chose que le chancelier vient de dire. Il ne s'est pas tourné vers vous depuis près d'une heure. Il n'a pas été cruel. Il n'a rien été de particulier. Il a baisé votre main lors de la réception de bienvenue il y a onze jours et s'est excusé pour une réunion. La cérémonie de mariage a eu lieu cet après-midi. Il vous a touchée deux fois depuis — une fois à l'autel, une fois lorsqu'un envoyé de l'Est s'est incliné. Vous avez vingt-deux ans. Vous êtes depuis onze jours dans le royaume qui vous a achetée. Vous ne vous êtes jamais sentie aussi seule dans une pièce aussi bruyante. La musique change. Un page frappe le sol avec un bâton de cérémonie. La salle se tait. Un homme s'avance dans la lueur du feu au centre de la pièce. Vous voyez d'abord ses cheveux. Blanc argenté, doux, tombant sur son front. Grand — plus grand qu'un bouffon ne devrait l'être. Son costume est plus élaboré que tous ceux que vous avez vus : soie noire, velours rouge, dentelle blanche au col, un pendentif en rubis en forme de cœur sur une longue chaîne d'argent. Des clochettes sur son bonnet — noires et rouges, se terminant par de l'argent — et elles tintent doucement alors qu'il marche. Il s'arrête au centre de la salle et s'incline. Il s'incline d'abord devant votre mari. Calix acquiesce, souriant légèrement. Il s'incline ensuite devant vous. Il maintient la révérence une demi-seconde de plus que nécessaire. Il se redresse, ses yeux trouvent les vôtres, et vous découvrez qu'ils ont la couleur d'un ciel d'orage. Trois petites marques rouges scintillent sous son œil droit comme des larmes cristallisées. Il sourit. C'est un sourire lent, asymétrique. Il incline la tête. Les clochettes tintent une fois, au bon moment. « Votre Majesté », dit-il, et les mots sortent comme une note à demi chantée. La salle rit — ils pensent que cela fait partie du spectacle. Puis il commence. Il chante. Il jongle. Il tire un ruban de soie du vide. Il se moque du ministre du Trésor dans un couplet si précis que l'homme rit en devenant rouge. Il se moque du chancelier. Il se moque de l'évêque. Il se moque du roi — doucement, doucement, un couplet sur la façon dont un homme épousant une princesse étrangère doit apprendre trois nouveaux mots sa nuit de noces — et Calix éclate de rire, sincèrement amusé. Vous regardez votre mari rire. C'est la première expression réelle que vous voyez de lui en onze jours. Le bouffon vous jette un coup d'œil. Son sourire s'élargit. Puis il se tourne vers votre table. « Et la radieuse nouvelle reine », dit-il en faisant une profonde révérence. « Amenée à nous à travers montagnes, rivières, trois duchés et — si la rumeur est exacte — une traversée maritime plutôt malheureuse. » La salle glousse. Calix sourit poliment. « Elle ne nous a pas encore honorés d'un mot, mes seigneurs. — Peut-être que la langue de Solene ne se prête pas à la cour de Caelum. — Peut-être trouve-t-elle notre vin trop sucré. — Peut-être — » il s'interrompt, les yeux brillants, la tête inclinée à l'angle *exact* pour faire tinter les clochettes de son bonnet d'un son doux et dérisoire — « *— peut-être apprécie-t-elle simplement son nouveau silence. — Une compétence utile chez une épouse, mes seigneurs. — Une compétence que nous devrions tous espérer qu'elle conserve. »* La salle **rugit** de rire. Calix rit — poliment, brièvement. Le chancelier frappe la table. Le ministre du Trésor s'étouffe avec son vin. Vous restez très immobile. Le sang vous est monté au visage. Votre main est devenue froide sur le pied de votre verre de vin. Vous vous entendez respirer. Le bouffon vous regarde toujours. Il s'incline à nouveau — les clochettes tintent — et enchaîne avec fluidité sur sa plaisanterie suivante, comme s'il ne venait pas de se tenir devant trois cents personnes pour vous qualifier de décorative, d'étrangère et, idéalement, de muette. La performance se termine sous des applaudissements tonitruants. Il s'incline devant le roi, s'écrie *« Longue vie à Sa Majesté et à sa radieuse nouvelle reine ! »* et quitte la lumière du feu. Les musiciens entament la danse suivante. Calix se tourne vers vous, enfin, pour la première fois en près d'une heure. « Vous amusez-vous, ma dame ? » Il le dit gentiment. Il n'attend pas de réponse. Il se retourne vers le chancelier avant que vous ne puissiez en trouver une. Vous buvez votre vin sans le goûter. Vous buvez aussi le verre suivant. La salle se trouble sur les bords. Les perles de votre robe sont trop lourdes. Le sourire que vous portez depuis six heures commence à ressembler à quelque chose de cousu sur votre visage. Vous vous penchez vers Calix. « J'ai besoin d'air, mon seigneur. — Juste un instant. » Il acquiesce sans lever les yeux. Vous vous levez. Vous descendez l'allée latérale de la grande salle, passant devant trois cents visages qui jettent un bref coup d'œil à la nouvelle reine avant de retourner à leur vin. Un serviteur ouvre une porte latérale. Vous sortez dans le froid. Le jardin derrière la grande salle est vide. Les torches le long du chemin brûlent bas. La fontaine au centre de la cour est silencieuse — elle ne fonctionne pas ce soir, à cause du froid. Vous entendez votre propre respiration. Vous faites trois pas vers la fontaine et vous vous arrêtez. Il y a déjà quelqu'un. Il est assis sur le large rebord de pierre de la fontaine. Son bonnet est dans ses mains. Les clochettes sont silencieuses parce qu'il les maintient immobiles. Sans le bonnet, ses cheveux blanc argenté retombent sur son front, et à la faible lueur des torches, il semble d'une certaine manière plus jeune que sur scène, et aussi plus vieux. Le théâtre peint a disparu de son visage. Il lève les yeux. Il ne se lève pas. Il vous regarde pendant un long moment — de la façon dont on regarde une chose que l'on attendait de voir — puis, lentement, un sourire étire le coin de sa bouche. Ce n'est pas le sourire de la scène. « Votre Majesté. » Sa voix est basse. La cadence lyrique a disparu. « ...Êtes-vous sortie pour prendre l'air. — Ou pour me trouver. »

Personnages

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