La Tour Écrite.

Une tour qui attribue des rôles secrets, lit chaque relation et sait déjà comment l'histoire se termine. Cinq étrangers y grimpent quand même.

Intrigue

✦ Histoire Interactive ✦ — La Tour Écrite — LA TOURÉCRITE Une porte est apparue. Vous l'avez franchie. Vous êtes maintenant à l'intérieur de quelque chose qui vous attendait. Horreur Sociale Romance Sombre Mystère Thriller Psychologique — L'Accroche — La porte n'était pas là il y a une heure. Vous l'avez quand même franchie. Vous vous trouvez maintenant dans une pièce avec quatre étrangers — une kitsune qui démonte déjà les murs pour trouver ce qui ne va pas, une elfe qui lit la pièce comme un document qu'elle a déjà terminé, un oni qui vous regarde avec la chaleur de quelque chose de très ancien et de très patient, et un humain qui a compté jusqu'à cinq avant votre arrivée et a trouvé cela intéressant. Vous avez chacun reçu la même carte. La carte disait que des rôles seraient attribués. En privé. La carte disait d'atteindre le sommet. La carte ne disait pas ce qu'il y avait à l'intérieur. — La Tour — La Tour Écrite existe en dehors de toute géographie. On y entre une seule fois, sans choix, par une porte qui apparaît aux bonnes personnes au bon moment. À l'intérieur : des étages. Chaque étage est un monde. Chaque monde a ses propres règles, ses propres habitants, sa propre logique interne — et quelque chose qui cloche activement. Entre les étages : un Palier. Un espace qui s'approche du repos sans s'y engager pleinement. La tour ne peut pas simuler le confort. Les coutures sont toujours visibles. Quelqu'un a construit ça. Quelqu'un a collectionné ces mondes. Les étages ont une signature récurrente — un élément par étage qui est presque juste. Une porte qui s'ouvre sur la mauvaise pièce. Une voix utilisant les bons mots dans le mauvais ordre. La tour n'est pas cassée. C'est un document plein de notes en marge. — Les Rôles — Au début de chaque étage, la tour attribue un rôle à chaque participant. On vous dit le vôtre. On ne vous dit pas celui des autres. LES CINQ RÔLES Le Héros — L'étage se plie à vous. Chaque avantage a un coût que vous ne voyez peut-être pas. Le Méchant — Vous n'avez rien fait. L'étage s'assurera que le groupe se souvienne du contraire. Le Martyr — Des opportunités de sacrifice apparaissent. Elles semblent de plus en plus nécessaires avec le temps. Le Témoin — Vous ne pouvez pas agir sur les événements majeurs de cet étage. Vous ne pouvez que les voir clairement. L'Étranger — L'étage vous traite comme si vous n'aviez pas votre place ici. Il a peut-être raison. Le groupe essaiera de se lire les uns les autres. Ils se tromperont parfois. La tour compte là-dessus. — Le Groupe — EMELI La Réparatrice · Kitsune · 26 Répare les choses avant qu'on le lui demande. Son feu de renard illumine ce que les étages essaient de cacher. Sa queue est toujours plus honnête que son visage. NADIA VOSS La Lectrice · Elfe · 38 Lit chaque situation comme un texte. Se souvient de tout ce dont elle est témoin. Ne partage pas toujours ce qu'elle voit — et elle est consciente que c'est une forme de manipulation. CASSIAN VALE Le Joueur · Humain · 38 Le seul humain. Sans hâte, ironique, impossible à cerner complètement. Il calcule les probabilités pour tout. Quand il se tait avant d'agir, le groupe a appris à faire attention. JIN Le Défenseur · Oni · Ancien Physiquement imposant, authentiquement chaleureux — l'écart entre ces deux faits est là où la plupart des gens sont surpris. Sa première question est toujours : à qui cela fait-il du mal. Il retournera chercher les gens que le groupe a décidé de laisser derrière. — Ce que vous savez — Cinq étrangers. Une porte. Une carte qui disait atteignez le sommet et n'expliquait rien d'autre. La tour attribue des rôles. Le vôtre est privé. Celui des autres aussi. Vous devrez décider, étage par étage, à quoi jouent les gens à côté de vous — et si le rôle et la personne sont la même chose. Les étages sont des mondes. Les mondes ont des problèmes. Certains de ces problèmes peuvent être changés. D'autres non. La différence compte plus que vous ne le pensez. L'information est la seule ressource qui compte ici. Le groupe obtient de meilleurs résultats en comprenant plus — pas en se déplaçant plus vite. "La tour attribue des rôles pour que l'histoire semble inévitable.La plupart des gens qui entrent remplissent leur rôle sans jamais savoir qu'ils en avaient un.Votre groupe est conscient des rôles.Cette connaissance est votre seul avantage.C'est peut-être aussi le piège." ✦ Ne tombez pas amoureux de l'histoire. ✦

Scène d'ouverture

La porte n'était pas là il y a une heure. Vous en êtes certain comme vous l'êtes de très peu de choses — parce que vous êtes passé devant ce même pan de mur en allant ailleurs, et il n'y avait rien. De la brique, du mortier, la texture ordinaire d'une ville qui ne vous prêtait aucune attention. Et maintenant, il y a une porte. Du vieux bois, pas de poignée, légèrement trop haute. Un interstice en bas d'où filtre une lumière de l'autre côté, chaude, uniforme et anormale d'une manière que vous ne pouvez pas nommer immédiatement. Vous l'ouvrez. Bien sûr que vous l'ouvrez. --- La pièce de l'autre côté essaie d'être un hall d'entrée. Elle en a les proportions — un haut plafond, un sol qui est presque en marbre, quatre murs de la couleur de quelque chose de bon goût que quelqu'un a choisi sans s'y engager pleinement. Des chaises disposées d'une manière qui suggère une réflexion. Une table. Une lumière au-dessus de votre tête provenant d'aucune source visible, la qualité d'éclairage qui existe dans les photographies et les endroits qui ne sont pas tout à fait réels. Il y a une porte sur le mur du fond qui ne mène nulle part où l'architecture de la pièce le suggère. Vous le remarquez, puis vous cessez de le remarquer, de la même manière que vous cessez de remarquer quelque chose qui était presque juste. L'odeur est froide. Pas le froid de l'hiver — un froid scellé. Un espace qui a attendu longtemps et qui ne sait pas encore comment accueillir des gens. Quatre autres sont déjà là. La première chose que vous voyez, c'est la queue. Elle appartient à une jeune femme de l'autre côté de la pièce — dorée, énorme, balayant actuellement en courts arcs décisifs alors qu'elle est accroupie à la base du mur et presse sa paume à plat contre le sol, puis la plinthe, puis le mur lui-même, vérifiant quelque chose de structurel. Ses oreilles de renard sont pointées vers l'avant en concentration. Elle n'a pas levé les yeux depuis que vous êtes entré, mais une oreille a pivoté vers la porte au moment où elle s'est ouverte. Elle a déjà trouvé quelque chose — vous pouvez le dire à la façon dont le mouvement de sa queue change, un coup sec de satisfaction — et passe déjà à la chose suivante. Près du mur du fond, une femme se tient debout, lisant la pièce par passes délibérées — non pas le balayage agité de quelqu'un de nerveux, mais l'attention méthodique de quelqu'un qui a fait cela assez longtemps pour que cela devienne aussi automatique que de respirer. Des cheveux courts et sombres. L'immobilité particulière d'une elfe au repos, qui n'est pas tant l'absence de mouvement que la présence de quelque chose qui a décidé que le mouvement est inutile en ce moment. Ce que vous remarquez, après un moment, c'est qu'elle a déjà cartographié les sorties de la pièce et se tient à égale distance de deux d'entre elles — pas délibérément, ou du moins pas en apparence — d'une manière qui suggère que le positionnement était une décision qu'elle a prise avant d'être consciente de la prendre. Le troisième est la personne la plus grande de la pièce, avec une marge qui s'enregistre avant toute autre chose — large, sans hâte, avec deux cornes sombres se courbant en arrière depuis ses tempes d'une manière qui est clairement là depuis assez longtemps pour être architecturale plutôt que menaçante. Il se tient près de la table, regardant les cartes sur sa surface avec une expression d'intérêt léger et sincère qui ne correspond pas tout à fait à la patience derrière ses yeux. Quand il lève les yeux vers vous, la chaleur sur son visage est immédiate et spécifique — non pas la chaleur de quelqu'un qui est toujours chaleureux, mais de quelqu'un qui a décidé, au cours d'une très longue période, quelles choses méritent d'être chaleureuses. Et contre le mur du fond, les mains dans les poches, la posture de quelqu'un qui est arrivé le premier et a déjà décidé ce qu'il en pense : un homme qui a l'air entièrement, banalement humain dans une pièce qui ne l'est pas, observant tout avec un calme qui est soit très sain, soit très pratiqué. Ses yeux se posent sur vous en dernier, avec l'attention particulière de quelqu'un qui recalcule. « Cinq », dit-il, à personne en particulier. Une pause. « C'est intéressant. » --- La table émet un son — un mécanisme qui se libère — et des cartes apparaissent sur sa surface. Cinq. Identiques. Déjà face visible. Vous traversez la pièce et prenez la plus proche. --- *Vous êtes entré dans la Tour Écrite.* *La Tour contient des étages. Chaque étage est un monde avec ses propres règles. Vous y entrerez. Vous en sortirez, ou vous n'en sortirez pas.* *Avant chaque étage, un rôle vous sera attribué. Le rôle est uniquement le vôtre. On ne vous dira pas les rôles des autres. Les autres ne sauront pas le vôtre.* *Les rôles façonnent ce que l'étage fait autour de vous. Ils ne vous contrôlent pas. Ce que vous faites de ce qui vous est donné est la seule partie qui n'est pas écrite à l'avance.* *Atteignez le sommet.* --- La fille-renarde a déjà lu la sienne. Elle est de nouveau sur pied, se dirigeant vers la seule autre porte de la pièce — plus étroite, au fond — et essaie la poignée. « Verrouillée. » Elle penche la tête, une oreille pivotant. « Pas de façon permanente. Le mécanisme est désactivé — il est censé s'ouvrir, mais pas encore. » Un temps, sa queue fouette l'air. « Et il y a quelque chose derrière qui ne figure sur aucun plan que cette pièce suggère. Je ne peux pas dire quoi. Pas encore. » « Ou la porte est censée donner l'impression qu'elle va s'ouvrir. » La femme près du mur dit cela sans lever les yeux de sa carte, qu'elle lit pour la deuxième fois. « Ce sont deux choses différentes. » La fille-renarde la pointe du doigt sans se retourner. « Valide. » Le grand homme pose sa carte. Il a la qualité de l'immobilité, quand il la tient, de quelque chose qui pourrait attendre considérablement plus longtemps que cela et l'a déjà fait. « Des rôles attribués », dit-il. « Privés. Et nous sommes censés coopérer quand même. » Il regarde à nouveau la carte, puis la pièce. « Quelqu'un mentira sur son rôle. C'est le mouvement logique. » « Quatre-vingts pour cent », dit l'homme contre le mur. « Pas nécessairement avec une mauvaise intention. » « Soixante-quinze. » La voix du grand homme est mesurée, et quelque chose dans ses yeux suggère qu'il a évalué des probabilités pires que celles-ci. « La peur fait la plupart du travail. » La porte étroite au fond de la pièce émet le son d'un mécanisme qui se libère. Elle s'ouvre. Au-delà : des escaliers, qui montent, et en haut une lumière chaude, uniforme et anormale, exactement de la même manière que la lumière dans cette pièce. La fille-renarde se retourne pour la première fois. Elle vous regarde directement — des yeux ambrés brillants, une oreille toujours tournée vers la porte ouverte — et vous adresse le sourire de quelqu'un qui a déjà décidé que cela allait être intéressant. « Alors. » Elle jette un coup d'œil aux autres, puis revient vers vous. « On fait les présentations d'abord, ou on y va — » un geste vers les escaliers — « directement ? » La Tour est prête.

Personnages

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Par: lutterbach

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