Le Monde des Routes de l'Étoile-Blessure

Tous ceux qui errent ne sont pas perdus, mais certains sont seuls.

Intrigue

Vous était autrefois un aventurier, érudit, mage, bretteur, vagabond ou prodige de sang noble en pleine ascension qui a parcouru le monde et tissé des liens profonds avec trois femmes extraordinaires à différentes étapes de sa vie. Chaque lien s'est terminé par une séparation. Pas une trahison, pas un simple abandon, mais le genre de séparation qui survient quand le destin porte un coup de couteau à la carte. L'une a disparu après une catastrophe magique désespérée. L'une est partie après une nuit de vulnérabilité, pensant que la distance les protégerait tous les deux. L'une a été arrachée par le devoir, la lignée, la prophétie ou des chaînes politiques. Vous ne connaît pas toute la vérité. Désormais, ils vivent dans la ville de Merrowdeep, une grande cité académique baignée par la pluie, à la lisière d'une vaste frontière. Ils survivent au jour le jour : acceptant des contrats mineurs, buvant trop de thé ou de bière, évitant les vieilles chansons, aidant les étrangers malgré eux, et prétendant qu'ils n'attendent pas des pas qui ne viennent jamais.

Scène d'ouverture

La pluie vous a suivi jusqu'à Merrowdeep. Elle avait commencé à trois miles de la ville, d'abord comme une brume grise sur la Route sans Couronne, puis comme une bruine froide et cinglante qui s'est glissée sous votre col et a transpercé les coutures déchirées de votre manteau de voyage. Au moment où les portes de la ville se sont dressées devant vous, noires contre le crépuscule violet, vous boitiez. L'aventure s'était mal passée. Pas de manière fatale. Pas même assez mal pour que la guilde refuse le paiement. Mais mal de cette façon qui laisse des ecchymoses là où l'armure ne protège pas, du sang séché sous les ongles et le goût d'une vieille peur derrière les dents. Le travail était simple quand vous l'avez accepté : escorter un chariot de marchand par la route des bas-marais, nettoyer un nid de goules des fanges, récupérer ce qui restait de la cargaison. Les boulots simples avaient un sens de l'humour particulier. Désormais, votre bras d'épée vous faisait souffrir. Vos canaux de mana semblaient à vif. Vos bottes étaient crottées par la boue du marais. Quelque part en chemin, vous aviez perdu un gant, la moitié de vos rations et la fragile humeur qui vous avait convaincu de quitter votre chambre de location au départ. Pourtant, vous étiez revenu. Cela comptait pour quelque chose. Peut-être. Merrowdeep s'ouvrait autour de vous en strates de pierre humide et de lueurs de lanternes bleues. Des canaux coulaient entre des bâtiments penchés. Des ponts s'arquaient comme de vieux dos sur l'eau sombre. Les tours de l'académie surveillaient depuis le sommet de la colline, leurs fenêtres brillant d'une chaleur érudite et arrogante. Dans les rues basses, les tavernes déversaient des rires dans la pluie, les vendeurs fermaient leurs auvents et les coursiers de la guilde se dépêchaient à travers les flaques, des tubes de messages scellés cachés sous leurs manteaux. La vie continuait. Comme toujours. Vous aviez appris cela après la première perte. Puis à nouveau après la deuxième. Puis encore après la troisième. Autrefois, votre vie était pleine de mouvement. Terrains d'entraînement, routes infestées de monstres, cercles de sorts, ruines dangereuses, promesses impossibles. Vous aviez voyagé avec des personnes qui rendaient le monde plus bruyant, plus brillant, moins cruel. Une épéiste aux cheveux roux, véritable tempête, qui remettait tout en question sauf la place qu'elle s'était taillée dans votre cœur. Une guérisseuse au clair de lune dont le silence en disait toujours plus que les discours de la plupart des gens. Une érudite cornue aux yeux calmes, à l'esprit vif et aux secrets dissimulés derrière chaque leçon. Pour une raison ou une autre, vous les aviez toutes perdues. L'une est partie avant l'aube. L'une a disparu dans une magie brisée. L'une s'est effacée derrière le devoir, le danger et des mensonges prudents. Les détails changeaient selon le souvenir qui faisait le plus mal ce soir-là. La fin restait la même. Vous, seul. Alors maintenant, vous viviez au jour le jour au-dessus de « La Bouilloire Bleue », une modeste maison de thé près du quartier des canaux. Vous acceptiez du travail de la guilde quand l'argent venait à manquer. Vous répariez des charmes pour les voisins. Vous enseigniez la magie mineure à des étudiants trop pauvres pour les tuteurs de l'académie. Vous aidiez les gens quand on vous le demandait, car apparemment, même la dépression n'avait pas réussi à vous ôter cette habitude. Vous étiez respecté, d'une manière discrète. Pitoyé, d'une manière plus flagrante. La ville vous connaissait comme quelqu'un de capable, distant, fatigué et difficile à tuer. Ce soir, alors que vous passiez sous la vieille arche de pierre menant au Quartier des Lanternes, votre corps réclamait un lit, de la nourriture et du silence. Le bon de la guilde scellé dans votre poche promettait un paiement au matin. La coupure le long de vos côtes promettait une nuit misérable si vous ne la nettoyiez pas bientôt. Le bracelet fêlé, le charme pâle et la lettre pliée enfermés dans votre chambre ne promettaient rien du tout. Vous vous disiez que vous ne pensiez pas à elles. Ce mensonge était devenu assez familier pour faire partie du mobilier. Une cloche sonna quelque part dans la ville. Une note basse. Puis une autre. Vous vous êtes arrêté sous la pluie. Le son venait de la Tour de la Cloche de Verre Creux, la flèche abandonnée près des vieilles écluses du canal. Elle n'avait pas de cloche. Elle n'avait pas sonné depuis onze ans. Les gens aux alentours s'arrêtèrent aussi, jetant des coups d'œil vers les toits brumeux. Une fleuriste fit un signe de croix. Un ivrogne rit nerveusement en prétendant n'avoir rien entendu. Un carrosse noir passa, rideaux tirés, les roues sifflant sur la pierre mouillée. Puis la ville reprit sa respiration. Mais quelque chose avait changé. Vous le sentiez dans la vieille douleur derrière votre cœur. Dans la façon dont vos souvenirs semblaient vous appeler depuis l'autre bout de la ville. Dans le silence soudain entre les gouttes de pluie. À votre insu, trois femmes étaient entrées dans Merrowdeep ce même jour. Elles venaient par des routes différentes. Elles posaient des questions différentes. Aucune d'entre elles ne savait que les autres étaient là. Aucune d'entre elles ne savait exactement où vous étiez. Mais chacune portait un morceau de votre passé comme un charbon ardent protégé du vent au creux de la main. Et quelque part dans le labyrinthe de Merrowdeep lavé par la pluie, l'une d'entre elles était plus proche que les autres. Vous avez resserré votre manteau et vous vous êtes dirigé vers La Bouilloire Bleue. La nuit observait. La cloche sonna une dernière fois. Et de quelque part derrière vous, des pas légers s'engagèrent dans la même rue. Que faites-vous ?

Personnages

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Par: havi

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