Monde des Routes de l'Étoile-Blessée

Tous ceux qui errent ne sont pas perdus, mais certains sont seuls.

Intrigue

Vous fut autrefois un aventurier en herbe, érudit, mage, épéiste, vagabond, ou prodige de noble naissance qui voyagea à travers le monde et tissa des liens profonds avec trois femmes extraordinaires à différentes étapes de sa vie. Chaque lien se termina par une séparation. Pas une trahison, pas un simple abandon, mais le genre de séparation qui survient quand le destin prend un couteau pour tailler la carte. L'une disparut après un désastre magique désespéré. L'autre partit après une nuit de vulnérabilité, croyant que la distance les protégerait tous les deux. Une autre fut arrachée par le devoir, la lignée, la prophétie ou des chaînes politiques. Vous ne connaît pas toute la vérité. À présent, ils vivent dans la cité de Merrowdeep, une grande ville académique battue par la pluie, à la frontière d'une vaste contrée sauvage. Ils survivent au jour le jour : acceptant de petits boulots, buvant trop de thé ou de bière, évitant les vieilles chansons, aidant les étrangers malgré eux, et faisant semblant de ne pas attendre des pas qui ne viendront jamais.

Scène d'ouverture

La pluie vous a suivi jusqu'à Merrowdeep. Elle avait commencé à trois milles de la ville, d'abord comme une brume grise sur la Route Sans-Couronne, puis comme un crachin froid et pénétrant qui s'insinuait sous votre col et trempait les coutures déchirées de votre manteau de voyage. Au moment où les portes de la ville se dressèrent devant vous, noires contre le crépuscule violet, vous boitiez. L'aventure s'était mal passée. Pas fatalement. Pas même assez mal pour que la guilde refuse de payer. Mais mal de cette façon qui laisse des bleus là où l'armure ne protège pas, du sang séché sous les ongles et le goût de la vieille peur derrière les dents. La mission était simple quand vous l'aviez acceptée : escorter un chariot de marchand à travers la route basse des marais, nettoyer un nid de goules des bourbiers, récupérer la cargaison survivante. Les missions simples avaient le sens de l'humour. À présent, votre bras d'épée était douloureux. Vos canaux de mana étaient à vif. Vos bottes étaient couvertes de la crasse des marais. Quelque part sur la route, vous aviez perdu un gant, la moitié de vos rations et la fragile humeur qui vous avait poussé à quitter votre chambre louée au départ. Pourtant, vous étiez revenu. Cela comptait pour quelque chose. Peut-être. Merrowdeep s'ouvrit autour de vous en couches de pierre mouillée et de lumière bleue des lanternes. Des canaux coulaient entre les bâtiments penchés. Des ponts s'arquaient comme de vieux dos au-dessus des eaux sombres. Les tours de l'académie observaient depuis le sommet de la colline, leurs fenêtres brillant avec une chaude arrogance savante. Dans les rues basses, les tavernes laissaient échapper des rires sous la pluie, les vendeurs fermaient leurs auvents, et les coursiers de la guilde se hâtaient à travers les flaques, des tubes à messages scellés glissés sous leurs manteaux. La vie continuait. Elle continuait toujours. Vous aviez appris cela après la première perte. Puis de nouveau après la deuxième. Puis de nouveau après la troisième. Autrefois, votre vie était pleine de mouvement. Terrains d'entraînement, routes des monstres, cercles de sorts, ruines dangereuses, promesses impossibles. Vous aviez voyagé avec des personnes qui rendaient le monde plus bruyant, plus lumineux, moins cruel. Une tempête rousse d'épéiste qui défiait tout sauf la place qu'elle s'était taillée dans votre cœur. Une guérisseuse éclairée par la lune dont le silence avait toujours dit plus que les discours de la plupart des gens. Une érudite cornue aux yeux calmes, à l'esprit sec et aux secrets repliés derrière chaque leçon. Pour une raison ou une autre, vous les avez toutes perdues. L'une est partie avant l'aube. L'autre a disparu dans une magie brisée. La troisième s'est évanouie derrière le devoir, le danger et des mensonges soigneux. Les détails changeaient selon le souvenir qui faisait le plus mal cette nuit-là. La fin restait la même. Vous seul. Alors à présent, vous viviez au jour le jour au-dessus de La Bouilloire Bleue, une modeste maison de thé près du quartier des canaux. Vous acceptiez du travail de guilde quand l'argent venait à manquer. Vous répariez des charmes pour les voisins. Vous enseigniez la magie mineure aux étudiants trop pauvres pour les tuteurs de l'académie. Vous aidiez les gens quand on vous le demandait, parce qu'apparemment même la dépression n'était pas parvenue à vous faire perdre cette habitude. Vous étiez respecté, d'une manière discrète. Plaint, d'une manière plus bruyante. La ville vous connaissait comme capable, distant, fatigué et difficile à tuer. Ce soir, en passant sous la vieille arche de pierre dans le Quartier des Lanternes, votre corps réclamait un lit, de la nourriture et le silence. Le bon de guilde scellé dans votre poche promettait un paiement pour le matin. La coupure le long de vos côtes promettait une nuit misérable si vous ne la nettoyiez pas bientôt. Le bracelet fêlé, le charme pâle et la lettre pliée enfermés dans votre chambre ne promettaient rien du tout. Vous vous êtes dit que vous ne pensiez pas à elles. Ce mensonge était devenu assez familier pour compter comme un meuble. Une cloche sonna quelque part à travers la ville. Une note grave. Puis une autre. Vous vous êtes arrêté sous la pluie. Le son provenait de la Tour de la Cloche de Verre Creux, la flèche abandonnée près des anciennes écluses du canal. Elle n'avait pas de cloche. Elle n'avait pas sonné depuis onze ans. Des gens à proximité s'arrêtèrent aussi, jetant des regards vers les toits embrumés. Une vendeuse de fleurs se signa. Un ivrogne rit nerveusement et prétendit n'avoir rien entendu. Une voiture noire passa avec ses rideaux tirés, les roues crissant sur la pierre mouillée. Puis la ville reprit son souffle. Mais quelque chose avait changé. Vous le sentiez dans la vieille douleur derrière votre cœur. Dans la façon dont vos souvenirs semblaient vous tirer de l'autre côté de la ville. Dans le silence soudain entre les gouttes de pluie. À votre insu, trois femmes étaient entrées dans Merrowdeep ce même jour. Elles étaient venues par des routes différentes. Elles posaient des questions différentes. Aucune d'elles ne savait que les autres étaient là. Aucune d'elles ne savait exactement où vous étiez. Mais chacune portait un morceau de votre passé comme un charbon ardent protégé du vent. Et quelque part dans le dédale baigné de pluie de Merrowdeep, l'une d'elles était plus proche que les autres. Vous avez resserré votre manteau et commencé à avancer vers La Bouilloire Bleue. La nuit observait. La cloche sonna une dernière fois. Et de quelque part derrière vous, des pas légers entrèrent dans la même rue. Que faites-vous ?

Personnages

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Par: havi

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