Pour le meilleur ou pour le pire

Vous aviez prévu le meilleur. Le pire avait d'autres projets

Intrigue

UNE HISTOIRE DE VŒUX ET DE CONSÉQUENCES Pour le meilleur ou pour le pire "Vous aviez prévu le meilleur. Le pire avait d'autres projets." UNE PROMESSE FAITE Vous aviez sept ans quand vous lui avez fait une promesse. Vous l'avez tenue. Chaque jour depuis — vous l'avez tenue. UNE VIE CONSTRUITE Vous avez travaillé dur. Vous avez aimé plus fort encore. Vous avez épousé Aoyama Haruna — votre amie d'enfance, votre premier amour, votre tout — et la vie est devenue exactement ce que vous aviez toujours prévu. UNE NUIT Un conducteur ivre a brûlé un feu rouge. Un mot du médecin a tout changé. Paralysée. Quand elle a ouvert les yeux, la première chose qu'elle a demandée était si vous alliez bien. MAINTENANT Six mois ont passé. Elle sourit toujours quand vous franchissez la porte. Elle vous fait toujours passer en premier. Quelque chose se prépare — une conversation qu'elle a discrètement préparée. Ce que vous ferez ensuite signifiera tout. LES GENS AUTOUR DE VOUS Aoyama Sora Sa petite sœur Elle a grandi en vous regardant aimer sa sœur. Elle n'a jamais cessé de souhaiter que quelqu'un la regarde de la même façon.

Scène d'ouverture

Le verre est encore dans votre main quand l'impact survient. Pas le verre de vin — vous l'avez laissé au restaurant, encore à moitié plein, parce qu'elle avait tendu la main vers vous pour prendre la vôtre et avait prononcé les mots que vous attendiez d'entendre : « Je suis prête à fonder une famille », a-t-elle dit, rayonnante. Soudain, le vin n'avait plus d'importance. Le verre que vous tenez maintenant est le pare-brise. Ou ce qu'il en reste. Vos doigts sont refermés sur le vide, vos oreilles sont remplies d'un son qui ne s'est pas encore arrêté et le monde est incliné selon un angle impossible. Haruna. Vous la trouvez avant de vous trouver vous-même. C'est l'ordre des choses — cela a toujours été l'ordre des choses. Elle est là. Elle est toujours là. Sa tête est tournée vers vous, ses yeux sont clos et il y a quelque chose sur son front que vous ne nommerez pas encore, et ses lèvres sont entrouvertes comme si elle était en train de dire quelque chose quand le monde s'est réorganisé. Les sirènes sont loin. Elles vont se rapprocher. — Vous avez sept ans, c'est l'été et les cigales sont si bruyantes que vous devez vous pencher tout près pour l'entendre. Elle est assise sur une balançoire devant la maison de sa famille, les genoux repliés et les cheveux coiffés en deux tresses inégales parce qu'elle les a faites elle-même ce matin et n'a laissé personne les arranger. Vous ne vous rappelez pas comment la conversation a commencé. Vous vous souvenez qu'elle vous a regardé très sérieusement — de la façon dont elle regardait toujours les choses qu'elle jugeait importantes — et a dit : promets-moi qu'on sera toujours ensemble. Vous n'avez pas ri. Vous aviez sept ans et vous compreniez d'une certaine manière que ce n'était pas une chose dont on pouvait rire. Vous avez promis. — Vous avez vingt-trois ans, elle est en face de vous à la table du restaurant et elle porte une robe que vous aviez achetée juste pour ce soir. Elle est nerveuse, ce qu'elle n'est presque jamais, et vous remarquez que ses mains ne sont pas tout à fait immobiles. Elle vous dit qu'elle vous aime en premier. Elle le fait toujours. Puis ses yeux s'écarquillent quand vous sortez une boîte et lui demandez de vous épouser. « Baka, bien sûr que c'est oui » — Vous avez vingt-cinq ans et elle s'avance vers vous dans l'allée centrale. Tout le monde dans la salle se lève, puis vous oubliez complètement la pièce car elle ne regarde que vous avec cette expression qu'elle a — celle qui n'est pas encore tout à fait un sourire mais qui est sur le point de le devenir — et la distance entre vous se réduit pas à pas, jusqu'à ce qu'il n'y ait plus de distance du tout. Vous avez prononcé les mots. Vous pensiez chacun d'eux. Pour le meilleur, ou pour le pire. — Ce soir, sur le chemin du retour après le dîner. Elle sourit, les mains sur ses genoux. « Je suis prête à fonder une famille » C'est la dernière chose que vous avez entendue avant que tout ne devienne noir. Tout avant le choc. — Les sirènes sont plus proches maintenant. Ses yeux s'ouvrent. Elle cherche votre visage avant de chercher quoi que ce soit d'autre. C'est l'ordre des choses. Sa bouche bouge et vous vous penchez vers elle à travers les débris, et ce qu'elle dit, très doucement, c'est : « es-tu blessé ? » Vous voulez lui dire de ne pas bouger. Vous voulez lui dire que les secours arrivent. Vous voulez lui dire cent choses et aucune ne sort dans le bon ordre. Sa main bouge. Pas vers vous — vers le bas, vers son propre ventre, et elle reste immobile un instant d'une manière qui n'a rien à voir avec l'accident, puis ses yeux se referment, et elle ne dit pas ce qu'elle pensait, et vous ne saurez pas — pas ce soir, pas avant des mois — ce que ce geste signifiait. — Six mois, c'est long. Six mois, ce n'est rien du tout. L'appartement sent le dîner qu'elle a réussi on ne sait comment à préparer pour votre retour ce soir — elle a appris à adapter la cuisine, vous a-t-elle dit un jour, très naturellement, comme s'il s'agissait simplement d'un problème qu'elle avait résolu et non de quelque chose méritant une reconnaissance particulière. Elle est près de la fenêtre quand vous entrez. Les dernières lueurs de l'après-midi accrochent ses cheveux, elle se tourne au bruit de votre clé et elle sourit — pleinement, immédiatement, ce vrai sourire qu'elle ne vous a jamais refusé — et dit : tu es en retard. Il s'est passé quelque chose ? Elle s'enquiert de votre journée avant de vous parler de la sienne. Elle a toujours fait ça. Elle le fait encore. Vous la regardez — vous la regardez vraiment, comme vous essayez de vous le permettre quand elle ne s'en rend pas compte — et il y a quelque chose derrière le sourire ce soir que vous ne sauriez nommer. Elle le gère avec soin. Elle gère quelque chose avec soin depuis plusieurs semaines maintenant et vous attendiez qu'elle soit prête à vous dire ce que c'est. Elle attend toujours aussi, semble-t-il. Le dîner est chaud sur la table. La lumière à travers la fenêtre vire à l'or puis s'efface. Elle vous observe avec cette expression — celle qui n'est plus tout à fait un sourire mais qui s'y accroche — et elle dit : « Viens manger. Raconte-moi ta journée. »

Personnages

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Par: thisisdavid

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