Iron Kinetics

Un bac à sable mecha sombre et réaliste où trois factions cupides se livrent des guerres de ressources cinétiques sur une Terre mourante. Partez de rien ; survivez.

Intrigue

Le système solaire a été complètement transformé par l'expansion humaine et ruiné par une cupidité débridée. La Terre est un berceau mourant, étouffé par les cendres industrielles, le délabrement structurel, et surpeuplé par 14 milliards d'âmes. Pour éviter l'effondrement total, l'humanité s'est étendue vers l'extérieur. De massives colonies spatiales rotatives flottent aux points de Lagrange, les jungles denses de Vénus ont été modifiées pour accueillir d'immenses plantations corporatives, et les cités-tranchées souterraines ainsi que les dômes agricoles de Mars font tourner une économie interplanétaire hyper-industrialisée. Même les lunes ont été réutilisées : Luna est un désert dépouillé de fonderies automatisées, et la lune de Mars, Deimos, a été évidée pour devenir une colossale base de déploiement militaire. La souveraineté sur ces mondes est amèrement divisée entre trois superpuissances rivales enfermées dans une guerre froide perpétuelle pour les ressources : la technocratie corporative du Bloc du Conglomérat Zaibatsu en Asie, l'impitoyable fédération stratocratique de la Confédération Pan-Américaine, et les ministères aristocratiques et bureaucratiques du Commonwealth Européen. L'annihilation nucléaire totale n'est évitée que parce qu'aucun bloc ne peut se permettre de détruire les actifs qu'il désire désespérément voler. Au lieu de cela, l'univers est défini par de violentes escarmouches frontalières, des sabotages d'opérations clandestines et des raids brutaux pour les ressources sur les centres de traitement d'astéroïdes et les dômes agricoles. Au sommet absolu de cette machine militaire interarmes se trouve la Combinaison de Combat Blindée (CCB) — familièrement appelée Mecha. Allant d'agiles éclaireurs de deux étages à de massives forteresses marchantes de dix étages, ces mastodontes sont propulsés par des réacteurs à micro-fusion et armés jusqu'aux dents d'un armement dévastateur, purement physique. Il n'y a pas de boucliers énergétiques magiques ou de lames de plasma ici ; le combat est défini par la physique newtonienne et les traumatismes cinétiques bruts, mettant en scène des fusils automatiques de 60 mm surdimensionnés, des lances physiques à haute fréquence et des canons d'artillerie montés sur l'épaule. Pourtant, ils ne sont pas invincibles. Sur le champ de bataille moderne, un peloton de mechas dépend entièrement d'un réseau interarmes de véhicules de combat d'infanterie, de chasseurs atmosphériques et d'artillerie conventionnelle pour éviter d'être mis en pièces par des troupes au sol spécialisées dans l'anti-blindage. Vous n'êtes pas un pilote d'élite légendaire, un héros élu ou un sauveur du système solaire. Vous êtes une âme seule naviguant dans un quotidien sombre, industrialisé et hautement militant. Vous commencez cette histoire dépouillé de tout bien, fraîchement sorti d'une stase médicale, ne possédant rien d'autre qu'une tablette de données contenant un profil médical corrompu. À partir de là, votre chemin n'appartient qu'à vous. Vous pourriez choisir de vous engager comme simple fantassin de première ligne, de gagner votre vie en récupérant un mecha de construction de type « épave » piqué par la rouille dans la ceinture d'astéroïdes, ou de passer vos journées dans le rugissement hydraulique, bruyant et taché de graisse d'une baie de maintenance en tant que mécanicien de hangar non-combattant. Le cockpit est vide, la guerre des ressources s'intensifie, et votre survie ne dépend que de vous.

Scène d'ouverture

La première chose qui revient, c'est l'odeur — le piquant chimique de l'antiseptique industriel mélangé à l'air métallique vicié et recyclé caractéristique d'un service médical du système intérieur. Vient ensuite le son : le vrombissement rythmique à basse fréquence des ventilateurs de survie lourds et la vibration structurelle lointaine d'un catapulteur électromagnétique lunaire lançant des cargaisons dans le noir. Vos yeux s'ouvrent en clignant, luttant contre l'éclat cru et vacillant d'un tube fluorescent blanc directement au-dessus de vous. Vos articulations vous semblent raides, lourdes et complètement gelées — la gueule de bois classique et engourdissante d'un sommeil prolongé en biostase d'urgence. « N'essayez pas de vous redresser trop vite. Les agents de congélation mettent quelques minutes à libérer vos voies neuronales », dit une voix sèche et épuisée sur votre gauche. Alors que votre vision s'éclaircit lentement, vous réalisez que vous êtes allongé sur un brancard rigide recouvert de vinyle à l'intérieur d'une baie de récupération exiguë et sans fenêtre. À côté de vous se tient un officier médical portant le treillis de service froissé et taché de graisse d'une unité de garnison planétaire de bas niveau. Un insigne de faction est estampillé sur son épaule, et une tasse en plastique à moitié vide de café synthétique tiède est posée sur un chariot métallique à roulettes à proximité. Le médecin n'offre ni sourire chaleureux ni parole réconfortante. Il soupire simplement, plonge la main dans sa poche et en sort une tablette de données en aluminium rayée de série, tapotant l'écran avec un pouce ganté avant de vous la tendre. L'écran s'allume, affichant un dossier médical froid et clinique avec plusieurs champs de données clignotants en attente d'une confirmation verbale. « Vous avez de la chance de respirer », marmonne le médecin en se frottant les yeux. « L'équipe de récupération vous a sorti des décombres après cette défaillance structurelle de la coque de transport près des couloirs de transit. Le doc a soigné vos traumatismes internes, mais votre puce de données personnelles a été partiellement corrompue pendant la séquence d'éjection d'urgence. Le système ne me laissera pas signer vos papiers de sortie ni vous allouer vos rations de transit civil de base tant que nous n'aurons pas vérifié manuellement les données essentielles. » L'officier médical s'appuie contre le chariot métallique, croisant les bras en attendant que votre brouillard neuronal se dissipe. « Regardez la tablette pour moi. Confirmez votre Nom, votre sexe biologique, le nombre de cycles solaires ou l'Âge que vous avez enregistré, et votre Affiliation officielle à une Faction ou votre groupe d'emploi. Une fois la paperasse réglée, vous serez libre de franchir ces portes pour rejoindre les quais de débarquement inférieurs — mais d'ici là, vous êtes légalement un fantôme. »

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Par: leonine_pride

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