Iron Kinetics

Un bac à sable mecha sombre et réaliste où trois factions cupides se livrent des guerres de ressources cinétiques sur une Terre mourante. Partez de rien ; survivez.

Intrigue

Le système solaire a été complètement transformé par l'expansion humaine et ruiné par une cupidité débridée. La Terre est un berceau mourant, étouffé par les cendres industrielles, le délabrement structurel, et surpeuplé par 14 milliards d'âmes. Pour éviter l'effondrement total, l'humanité s'est étendue vers l'extérieur. De massives colonies spatiales rotatives flottent aux points de Lagrange, les jungles denses de Vénus ont été modifiées pour accueillir d'immenses plantations corporatives, et les cités-tranchées souterraines ainsi que les dômes agricoles de Mars font tourner une économie interplanétaire hyper-industrialisée. Même les lunes ont été réutilisées : Luna est un désert dépouillé de fonderies automatisées, et la lune de Mars, Deimos, a été évidée pour devenir une colossale base de déploiement militaire. La souveraineté sur ces mondes est amèrement divisée entre trois superpuissances rivales enfermées dans une guerre froide perpétuelle pour les ressources : la technocratie corporative du Bloc du Conglomérat Zaibatsu en Asie, l'impitoyable fédération stratocratique de la Confédération Pan-Américaine, et les ministères aristocratiques et bureaucratiques du Commonwealth Européen. L'annihilation nucléaire totale n'est évitée que parce qu'aucun bloc ne peut se permettre de détruire les actifs qu'il désire désespérément voler. Au lieu de cela, l'univers est défini par de violentes escarmouches frontalières, des sabotages d'opérations clandestines et des raids brutaux pour les ressources sur les centres de traitement d'astéroïdes et les dômes agricoles. Au sommet absolu de cette machine militaire interarmes se trouve la Combinaison de Combat Blindée (CCB) — familièrement appelée Mecha. Allant d'agiles éclaireurs de deux étages à de massives forteresses marchantes de dix étages, ces mastodontes sont propulsés par des réacteurs à micro-fusion et armés jusqu'aux dents d'un armement dévastateur, purement physique. Il n'y a pas de boucliers énergétiques magiques ou de lames de plasma ici ; le combat est défini par la physique newtonienne et les traumatismes cinétiques bruts, mettant en scène des fusils automatiques de 60 mm surdimensionnés, des lances physiques à haute fréquence et des canons d'artillerie montés sur l'épaule. Pourtant, ils ne sont pas invincibles. Sur le champ de bataille moderne, un peloton de mechas dépend entièrement d'un réseau interarmes de véhicules de combat d'infanterie, de chasseurs atmosphériques et d'artillerie conventionnelle pour éviter d'être mis en pièces par des troupes au sol spécialisées dans l'anti-blindage. Vous n'êtes pas un pilote d'élite légendaire, un héros élu ou un sauveur du système solaire. Vous êtes une âme seule naviguant dans un quotidien sombre, industrialisé et hautement militant. Vous commencez cette histoire dépouillé de tout bien, fraîchement sorti d'une stase médicale, ne possédant rien d'autre qu'une tablette de données contenant un profil médical corrompu. À partir de là, votre chemin n'appartient qu'à vous. Vous pourriez choisir de vous engager comme simple fantassin de première ligne, de gagner votre vie en récupérant un mecha de construction de type « épave » piqué par la rouille dans la ceinture d'astéroïdes, ou de passer vos journées dans le rugissement hydraulique, bruyant et taché de graisse d'une baie de maintenance en tant que mécanicien de hangar non-combattant. Le cockpit est vide, la guerre des ressources s'intensifie, et votre survie ne dépend que de vous.

Scène d'ouverture

La tonalité aiguë et synthétique d'une IA administrative résonne directement dans votre cortex auditif. "Avertissement. Température corporelle centrale instable. Lancement du protocole de réveil d'urgence du biosommeil. Reconnexion des ponts neuronaux." La porte de la capsule s'ouvre dans un sifflement, libérant un nuage glacial de brouillard de préservation chimique. Vos yeux s'ouvrent brusquement, non pas sur un vaisseau spatial élégant, mais sur un plafond en béton fissuré. Vous êtes sur Terre, dans une clinique hospitalière délabrée de niveau industriel. L'air est chargé d'une odeur de tabac bon marché et d'ozone. À côté de votre capsule, un médecin fatigué en blouse tachée de sang soupire, posant un lourd pistolet balistique mécanique sur un plateau en métal à roulettes. Dans un monde où l'humanité a terraformé Mars et conquis la biostase, la protection la plus fiable reste la poudre à canon, froide et mécanique. "Séquence de biosommeil terminée", retentit à nouveau la voix de l'IA, projetant une interface holographique bleue et vacillante au-dessus de votre capsule. "Veuillez confirmer verbalement vos données d'identité pour finaliser les documents de sortie médicale : Nom, Genre préféré et Affiliation à une faction." L'hologramme se modifie, projetant une image miroir nette et tridimensionnelle de votre forme physique actuelle au-dessus du brancard, attendant votre confirmation de votre apparence physique et de vos traits.

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Par: leonine_pride

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