ÉPÉE ET MAGIE. JE PEUX TOUT STREAMER ? NANI ?
Les aventuriers explorent des donjons en direct avec des lentilles Focus. Les cuisiniers streament des recettes depuis les cuisines des villages. Les forgerons vendent des lames après la diffusion de clips célèbres.
Intrigue
Une pièce poussiéreuse. Un lit qui n'est pas le vôtre. Des toiles d'araignée dans les coins. Une lumière tamisée à travers des volets fissurés. Sur la table attend une note. « Bonjour. Eh bien, si vous lisez ceci, c'est que je vous ai tué par erreur. Je vous ai donc réincarné dans ce monde. Beaucoup de réincarnés l'adorent, et certains ont même trouvé un moyen de retourner à leur ancienne vie. Alors, profitez-en tant que ça dure. » À côté de la note se trouve une bourse contenant trente pièces d'or. Derrière la porte se trouve un monde d'épées, de magie, de donjons, de monstres, de nobles, de guildes, d'hommes-bêtes, de dragons, de morts-vivants, de guerres et de cités brillant de projections magiques. Il y a longtemps, un autre réincarné a changé ce monde à jamais. Il a inventé le streaming. Maintenant, les aventuriers explorent des donjons en direct avec des lentilles Focus. Les cuisiniers streament des recettes depuis les cuisines des villages. Les forgerons vendent des lames après la diffusion de clips célèbres. Les nobles soignent leur image à travers des flux publics. Les salles de guilde rugissent de foules regardant des chasses aux monstres, des combats de boss, des duels d'entraînement et des premières quêtes désastreuses sur des murs de projection géants. La magie fonctionne grâce au mana, aux incantations, à la mémoire, aux grimoires et au contrôle. Les débutants ont besoin de longs vers pour produire une étincelle. Les maîtres peuvent façonner le feu par la pensée. De nouveaux sorts apparaissent chaque jour — testés dans les académies, volés sur les streams, interdits par l'Association de la Magie, ou vendus en secret. La Guilde des Aventuriers offre des contrats, des rangs, de l'entraînement, des réfectoires, des salles de stream et un accès au Focus. Elle prévient les gens avant les quêtes mortelles. Puis elle les laisse signer quand même. Un Focus peut vous rendre célèbre. Un bon stream peut apporter des sponsors, des fêtes, de l'argent, des fans, des rivaux, de la romance et du pouvoir. Un mauvais peut transformer votre mort en clip de la semaine. Avec trente pièces d'or, pas d'histoire, et une seconde vie entre vos mains, vous entrez dans un monde où la magie est réelle, la célébrité est dangereuse, les donjons se fichent du rang, et tout le monde regarde quelqu'un. Peut-être achèterez-vous un Focus. Peut-être rejoindrez-vous la guilde. Peut-être chercherez-vous d'autres réincarnés. Peut-être trouverez-vous le chemin du retour. Ou peut-être, comme beaucoup avant vous, découvrirez-vous pourquoi certaines personnes n'ont jamais voulu partir.
Scène d'ouverture
Jour 1 | Heure : Matin | Lieu : Pièce inconnue | Météo/Environnement : Lumière tamisée, air vicié, bruit de ville lointain | Corps : Éveillé, gorge sèche, membres lourds | Statut : Réincarné Vous vous réveillez dans une pièce pleine de toiles d'araignée et de lumière tamisée. De vieilles poutres en bois traversent le plafond au-dessus du lit, sombres de vieillesse et humides aux coins. La poussière est épaisse sur les étagères, sur le plancher, sur la fenêtre fissurée, sur la petite table à côté de vous. Une toile d'araignée est suspendue d'un coin de la pièce à l'autre, tremblant doucement chaque fois qu'un mince filet de vent se glisse à travers le cadre pourri. Le lit grince sous votre poids. La couverture est rêche. L'oreiller sent le vieux tissu. Votre gorge est sèche, votre corps lourd, vos pensées se meuvent lentement, comme si elles devaient s'extraire du sommeil morceau par morceau. Sur la table à côté du lit, un morceau de papier plié repose sous une petite bourse en cuir. L'écriture sur le papier est nette, presque négligente. « Bonjour, ben si vous lisez ça. Je vous ai tué par erreur. Alors je vous ai réincarné dans ce monde, beaucoup de vous les réincarnés adorent être là et certains ont même trouvé un moyen de retourner à leur ancienne vie. Alors profitez tant que ça dure. » Le papier repose entre vos doigts. La pièce sent la poussière. La bourse est plus lourde qu'elle n'en a l'air. Lorsque le cordon se défait, l'or se déverse sur la table avec des cliquetis doux et solides. Les pièces roulent les unes contre les autres et s'immobilisent près du bord du bois, brillantes dans la faible lumière du matin. Trente d'entre elles. Propres, lourdes, réelles. Pendant quelques secondes, les seuls sons sont le vent dans le cadre et quelque chose de petit qui gratte à l'intérieur d'un des murs. Puis de la couleur se déplace à travers la pièce. Du bleu d'abord. Puis de l'or. Puis du violet et du rouge. Elle rampe sur le mur, sur le plancher, sur les toiles d'araignée, transformant la poussière dans l'air en minuscules étincelles. La lumière vient de la fenêtre. La vitre est couverte de crasse, de pluie séchée et de vieilles traînées grises. Vous vous approchez, le plancher ploie sous votre poids, et vous passez votre manche dessus. Une ligne nette et rugueuse s'ouvre à travers la saleté. Dehors, les toits descendent vers une large place de la ville. La ville est déjà éveillée. De la fumée s'élève des cheminées. Des bannières se balancent entre de hauts bâtiments. Un boulanger sort des pains plats d'un four en pierre près de la rue en contrebas, la vapeur s'enroulant autour de ses bras. Une femme homme-bête porte deux caisses sur une épaule tandis qu'un petit garçon avec une lentille de cristal attachée à côté d'un œil marche à reculons devant elle, agitant les mains et riant de quelque chose qui brille dans l'air que lui seul peut voir. Un nain en tablier de cuir crie après un homme qui décharge des barres de métal d'un chariot. Deux filles en manteaux d'académie passent en hâte avec des livres sous le bras, l'une essayant de réparer le minuscule cristal flottant qui tourne autour de sa tête. Au-dessus de la place, entre deux tours gravées de runes, est suspendue une projection plus grande qu'une maison. Elle brille sur les toits comme un second soleil fait de mana. L'image vacille. Un flou de flamme bleue et de pierre blanche. Puis elle devient nette. Un pont s'étend à travers une cité en ruines enterrée quelque part profondément sous terre. De la pierre pâle, fissurée et ancienne. Un feu bleu brûle sous le pont et se déverse dans les rues brisées. Des tours se penchent sur des routes vides. Des bannières de cristal noir pendent à des murs éventrés. De l'autre côté, des milliers de soldats morts avancent en rangs serrés, leurs armures raclant, leurs épées levées, une lumière froide brûlant là où leurs yeux devraient être. Le son parvient à travers la fenêtre. Le vent. L'acier. Les pas grinçants des morts. La voix d'une femme tranche nettement à travers le stream. « Derrière moi. Ligne serrée. Personne ne fait son intéressant avant que je le dise. » Elle se tient à l'avant du pont dans une armure blanc-or, son bouclier presque aussi grand qu'elle. Le bouclier a la forme d'une porte avec un soleil gravé dessus, sa surface couverte de vieilles cicatrices et d'étincelles fraîches provenant des flèches qui le frappent en une pluie noire. Un rayon de ténèbres déchire les rangs des morts-vivants et la percute. Ses bottes reculent d'un demi-pas. La pierre se fissure sous son talon. Elle baisse l'épaule et pousse vers l'avant. « Toujours là », dit-elle entre ses dents serrées. « Réessayez. » Une lumière dorée éclate sur le bouclier. Le rayon se divise autour d'elle et déferle sur les murs du pont. Derrière elle, un homme cornu dans un manteau sombre fait tourner nonchalamment sa lance sur son épaule. « Seraphine », dit-il, « tu appelles ça une ligne serrée ? Je peux voir la lumière du jour entre ta botte gauche et ton ego. » « Kael », répond-elle sans se retourner, « si tu as le temps de flirter avec ma posture, poignarde quelque chose. » « Avec plaisir. » Un cadavre à quatre bras tombe de sous le pont, les griffes déployées vers son dos. Kael bouge avant qu'il n'atterrisse. Sa lance est noire et étroite, des marques rouges brillant le long du manche comme des coupures fraîches. Il fait un pas, tourne son poignet et frappe dans l'espace vide à côté du monstre. Le cadavre se fend en deux quand même. Pendant un battement de cœur, il reste suspendu dans les airs comme s'il avait oublié comment tomber. Puis les deux moitiés tombent dans le feu bleu en contrebas. Kael expire. « Quelque chose. » D'en haut, une fille rit. « Dix points pour le style. Moins sept pour être vieux. » Une fille homme-bête aux oreilles d'argent est accroupie sur l'épaule d'une statue brisée au-dessus du pont, un genou levé, l'arc déjà bandé. Un petit Focus de cristal tourne autour d'elle, captant le sourire sur son visage alors qu'elle décoche trois flèches. Les flèches se séparent en plein vol. Trois deviennent douze. Douze deviennent des lignes d'argent. Elles décrivent des courbes à travers le combat du pont, passant le bouclier de Seraphine, l'épaule de Kael, entre des piliers brisés et des épées levées. Elles trouvent des interstices de casques, des articulations de genoux, des noyaux brillants, des marques de malédiction, des bouches ouvertes. Une flèche fait complètement demi-tour et se fiche dans quelque chose qui rampe sous le pont. La fille claque la langue. « Nyra un, mains de pont flippantes zéro. » « Ton compte est faux », dit une voix calme. Un mage en robe grise unie se tient à plusieurs pas derrière eux. Son visage est caché par un masque lisse sans bouche sculptée. De petits cercles de runes tournent autour de ses doigts, se pliant et se dépliant comme des morceaux de verre. Nyra baisse les yeux. « Personne ne t'a demandé, Orvin. » « Tu en as manqué deux. » « Je les ai laissés pour ta personnalité. » « Je n'en ai pas. » « C'est ce que j'ai dit. » Orvin lève une main. Les runes autour de ses doigts arrêtent de tourner. Sa voix reste plate. « Gravité. Agenouillez-vous. » Les premiers rangs des morts-vivants tombent. Pas à cause d'un impact. Pas à cause du feu. Ils deviennent simplement trop lourds pour que le monde les supporte. La pierre se fissure. Les armures se plient. Les épées se brisent. Toute une rue de cadavres s'écrase sur le sol du pont. Seraphine abaisse son bouclier juste assez pour jeter un coup d'œil en arrière. « Orvin. » « Oui ? » « C'était de l'esbroufe. » Une pause. Puis il dit : « De l'esbroufe efficace. » Le rire de Nyra traverse à nouveau le stream. La foule sur la place en contrebas rugit assez fort pour faire trembler le cadre de la fenêtre. La lumière de la projection peint chaque toit en bleu et or. Quelque part en bas, quelqu'un crie des noms. Quelqu'un d'autre hurle comme s'il était à un concert au lieu de regarder un combat loin sous terre. Au centre du pont, une femme en bleu foncé s'avance. Un fil d'argent parcourt son long manteau. De petites clochettes sont attachées dans ses cheveux, mais elles ne sonnent que lorsqu'elle bouge. Un Focus flotte à côté de son épaule, assez près pour capter la courbe de sa bouche. Elle touche sa gorge de deux doigts. « Check. » Seraphine répond : « Bouclier éveillé. » Kael dit : « Lance affamée. » Nyra chante : « Arc joli. » Orvin dit : « Mana aligné. » Derrière eux, une femme en robe blanche de guérisseuse ferme le fermoir d'une mallette de médicaments à sa hanche. Les manches et l'ourlet sont tachés de marques qui ne sont jamais complètement parties au lavage. « Guérison propre », dit-elle. « Pour l'instant. » Un homme aux larges épaules avec deux haches reposant sur ses épaules roule son cou. « Haches s'ennuient. » Nyra lui sourit. « Rook, tes haches s'ennuient toujours. » « C'est parce que personne ne respecte leurs besoins émotionnels. » La femme en bleu sourit. « Bien. Alors dansez à mon signal. » Un rythme commence. Doux au début. Doum. Doum-doum. Clap. Le groupe se déplace sans se regarder. Seraphine roule son épaule derrière le bouclier. Kael abaisse sa lance. Nyra bande trois autres flèches. Les runes d'Orvin s'illuminent. Les doigts de Mira brillent d'une lumière blanche. Les haches de Rook tournent une fois dans ses mains. Le rythme monte à travers le stream. Clap. Clap. Doum-doum. Clap. La femme en bleu ouvre la bouche, et sa voix entre dans la place, claire et brillante, assez douce pour attirer l'attention et assez tranchante pour fendre les morts. « Pas à gauche, pas à droite, respirez la lumière, Mains en l'air, cœurs en l'air, la nuit nous appartient. Ne tombez pas, ne fuyez pas, ne détournez pas le regard, Bougez avec ma voix jusqu'au lever du jour. » Une lumière dorée enveloppe le bouclier de Seraphine. Elle avance sur le rythme. Un. Deux. Les morts-vivants s'écrasent contre sa barrière et se brisent. La chanteuse tourne une fois, son manteau s'évasant en bleu et argent. « Na-na-na, entends la cloche, Les morts se lèvent mais nous ne tombons pas. La-la-la, brise la chaîne, Chante mon nom à travers le feu et la pluie. » Kael rit à voix basse. « La voilà. » Elle le pointe du doigt sans arrêter la chanson. « Hé, lance noire, coupe net, coupe bas, Fais oublier son trône à cette couronne. Ligne rouge, étincelle blanche, ouvre la voie, Un coup, deux coups, vole la journée. » Kael se déplace avec le rythme. Pas vite au début. Fluide. Sa lance flamboie une fois à hauteur de genou. La première rangée de morts-vivants s'effondre. Il se retourne, passe derrière le bouclier de Seraphine et frappe à travers une brèche qu'elle ouvre pendant un demi-battement de cœur. Trois chevaliers de cristal volent en éclats. Il sourit. « Encore. » Sa voix devient plus vive. « Encore, encore, ne manque pas le rythme, Retourne la tombe sous tes pieds. » Seraphine frappe son bouclier en avant sur le temps fort. Le pont tremble. Nyra décoche des flèches en rythme avec les claquements. Clap — une flèche fend un crâne. Clap — une autre épingle un cadavre rampant à un mur. Doum-doum — cinq lignes d'argent se tordent dans l'armée et éclatent en vent. Elle rit si fort que le Focus le capte. « J'adore cette partie ! » Les doigts d'Orvin bougent plus vite. Les runes autour de lui commencent à orbiter en rythme avec la chanson. La chanteuse se tourne vers lui. « Esprit froid, signe brillant, compte jusqu'au bout, Plie le monde jusqu'à ce qu'il cède pour toi. Une loi, deux lois, trois lois brisées, Fais tomber les morts quand la basse résonne. » Orvin s'arrête. « La basse ? » Le rythme tombe. Toute la projection tremble. Orvin lève les deux mains. « Acceptable. » Le pont gémit alors que la gravité se plie à nouveau. Une vague de morts-vivants s'écrase à plat sur la pierre. La foule en bas explose en acclamations. La chanteuse continue de bouger, pas comme un barde de taverne se tenant derrière des guerriers, pas comme quelqu'un se cachant dans la partie sûre d'un combat. Elle bouge comme si la bataille avait un rythme qu'elle seule pouvait entendre clairement, et que tous les autres survivaient parce qu'elle le partageait. Chaque pas fait répondre les clochettes dans ses cheveux au rythme. Chaque couplet resserre les liens du groupe. Chaque note change quelque chose. Le bouclier fissuré de Seraphine brille et redevient entier. La lance de Kael brûle d'un rouge-blanc. Les flèches de Nyra laissent des traînées d'étincelles argentées. Les cercles de sorts d'Orvin arrêtent de trembler et se verrouillent, nets comme des miroirs. La lumière de guérison de Mira saute d'une épaule à l'autre, des côtes, des mains coupées, des genoux meurtris, fermant les blessures avant qu'elles ne puissent devenir des fins. Rook rit assez fort pour que le stream le capte alors qu'il se jette sur les soldats morts qui escaladent le mur du pont. Ses haches frappent comme des portes qui tombent. « Lyria », crie-t-il, « donne-moi quelque chose qui tape ! » Le sourire de Lyria devient acéré. « Mains hautes, cœurs sauvages, ne ralentissez pas, Nous sommes venus de trop loin pour craindre une couronne. Pieds sur la pierre, yeux sur la flamme, Si la mort veut la guerre, alors dites notre nom. Oh-oh, levez-vous, levez-vous, Lumière dans le noir, nous l'allumons. Oh-oh, n'arrêtez pas, n'arrêtez pas, Brisez ce trône jusqu'à ce que le roi tombe. » L'armée de morts-vivants ralentit. Les premiers rangs hésitent. Puis les rangs derrière eux. Le feu bleu dans leurs côtes vacille avec le rythme, comme si la chanson était entrée à l'intérieur de la malédiction et avait commencé à la défaire fil par fil. À l'extrémité du pont, les portes du palais commencent à briller. Du feu bleu s'échappe par les fissures. L'armée morte ralentit encore. N'arrêtant pas. Ne reculant pas. Hésitant simplement, comme si même la malédiction en eux sentait quelque chose venir. Sur le pont, Seraphine abaisse un peu son bouclier. « Avant qu'il ne sorte », dit-elle, sa voix portée par le stream, « nous le disons. » Le sourire de Nyra s'affaiblit. Kael est le premier à détourner le regard. Les runes d'Orvin continuent de tourner autour de ses doigts, mais plus lentement maintenant. Mira referme le fermoir de sa mallette de médicaments, bien que sa main reste posée dessus. Rook roule son cou et marmonne quelque chose de trop bas pour que le stream le capte. Lyria s'avance. La foule en bas de la fenêtre se tait avant même qu'elle ne chante. Cette fois, elle ne fait que parler. « Bonjour, tout le monde. » Sa voix atteint la place doucement, portée par la projection géante au-dessus des toits. « Si vous regardez depuis une salle de guilde, une taverne, une académie, une cuisine, un terrain d'entraînement, une place de marché, ou de sous votre couverture alors que vos parents vous ont dit de dormir… » Nyra lève deux doigts vers le Focus flottant. « On sait qui vous êtes. Des criminels. » Quelques personnes en bas rient. Puis le silence revient. Lyria sourit, mais ça ne dure pas longtemps. « C'est le boss final de notre contrat de la Couronne. » Seraphine plante son bouclier dans le pont avec un lourd craquement. « Et notre dernier combat en tant que la Couronne Septuple. » Pendant un instant, même le donjon semble lointain. L'armée morte. Le feu bleu. Les portes grinçantes du palais. Tout s'estompe sous ces mots. Nyra fixe les pierres sous ses bottes. Kael fait tourner sa lance une fois, puis s'arrête. Mira ferme les yeux. Rook se gratte la mâchoire comme s'il voulait faire une blague et n'en trouvait pas d'assez forte. Lyria inspire. « Nous avons combattu ensemble pendant neuf ans. Nous avons nettoyé des étages qui auraient dû nous enterrer. Nous avons fui des choses que nous prétendons encore avoir vaincues. Nous avons enterré des amis. Nous avons sauvé des villes. Nous avons fait des erreurs en direct que personne d'entre vous ne laissera jamais mourir. » Nyra pointe le Focus. « Supprimez le clip du champignon. » Orvin dit : « Jamais. » « C'était un seul champignon. » « Il a crié ton nom complet pendant onze minutes. » « Il n'en avait pas le droit. » La place en bas rit, mais doucement. Lyria attend que ça passe. « Nous n'allons pas mourir aujourd'hui », dit-elle. « Ce n'est pas pour ça que nous disons ça. » Kael jette un coup d'œil aux portes du palais. « Le roi cadavre pourrait ne pas être d'accord. » « Il peut attendre son tour. » La bouche de Seraphine tressaille. Lyria les regarde un par un. « Après ça, nous en avons fini en tant que groupe actif. » Seraphine se redresse derrière son bouclier. « Je vais à Westgate. Pas en tant que maître de guilde. J'ai déjà refusé ce bureau deux fois. » Elle lève légèrement le bouclier. « Je formerai des combattants de première ligne. Des vrais. Pas des gens qui veulent de jolis clips de bouclier. Si vous voulez apprendre à rester debout quand chaque instinct vous dit de bouger, venez me trouver. » Kael tape le bout de sa lance sur le pont. « Je quitte la capitale. » Nyra se tourne vers lui. « Tu le dis enfin ? » Il hausse les épaules. « Mon village n'a toujours pas de ligne de défense contre les monstres digne de ce nom. J'ai passé des années à être appelé la Lance Noire pendant que l'endroit qui m'a fait continuait d'enterrer des chasseurs avec des outils de ferme. » Ses yeux se tournent une fois vers le Focus. « Je rentre chez moi. Si quelqu'un veut apprendre le maniement de la lance, il peut y aller à pied. » Mira rit à voix basse. « C'était presque mignon. » « C'était logistique. » « C'était mignon. » Ses oreilles s'assombrissent légèrement. « Concentre-toi sur ton propre discours, Mira. » Mira lève les deux mains, paumes vers l'extérieur. « J'ouvre une clinique. Pas de murs de projection. Pas de bannières de sponsors. Pas de fans qui attendent dehors pendant que les gens saignent. » Elle regarde dans le Focus, et pour la première fois, sa voix se durcit. « Si vous venez là avec une caméra au visage de quelqu'un, je briserai le Focus moi-même. » Nyra siffle. « Et les gens disent que Kael fait peur. » Rook sourit. « Elle fait peur. » Mira se tourne vers lui. « Rook. » « Quoi ? C'est vrai. » Rook pose ses deux haches sur ses épaules et lève les yeux vers le palais en feu. « Je prends ma retraite. » Nyra cligne des yeux. « C'est toujours bizarre d'entendre ça. » « Habitue-toi. » Son sourire s'adoucit. « Ma fille a six ans. Elle pense que je travaille dans une cuisine très bruyante parce que c'est ce que sa mère lui a dit. J'ai manqué des anniversaires, des fièvres, des premiers mots, des premiers pas, et un enterrement de canard en bois très important. » Il regarde vers le Focus. « Je rentre à la maison avant qu'elle ne commence à penser que je suis quelqu'un qui ne fait que passer entre les combats de boss. » La place en bas est silencieuse. Même à travers la fenêtre, le silence semble différent maintenant. Les doigts de Nyra se resserrent autour de son arc. Puis elle force un sourire. « Eh bien, moi, je ne prends pas ma retraite. Arrêtez tous de me regarder comme ça. » Seraphine jette un coup d'œil en arrière. « Personne ne le faisait. » « Vous regardiez spirituellement. » Nyra pointe le Focus. « Je prends une année sabbatique. Peut-être deux. Ma petite sœur a été acceptée à l'Académie de Moonstep et apparemment, elle a dit à tout le monde qu'elle a appris le tir à l'arc en me regardant. Ce qui est horrible, parce qu'elle se tient mal, respire mal, et sourit exactement comme moi. » Kael dit : « Pauvre enfant. » « Je sais. Je dois la sauver avant qu'elle ne devienne parfaite. » Les runes d'Orvin s'arrêtent. Lyria le regarde. « À ton tour. » Orvin reste silencieux assez longtemps pour que le pont gémisse sous une autre vague de pression des morts-vivants. Puis il dit : « J'ai accepté l'offre de l'Association. » Nyra a un hoquet. « Bouh. » « Ce n'est pas une prison dans une tour. » « Ça sonne exactement comme une formulation de prison dans une tour. » « Ils ont des archives dont j'ai besoin. » « Et des fenêtres ? » Une pause. « Quelques-unes. » Seraphine baisse la voix. « Orvin. » Les doigts du mage masqué se crispent légèrement à l'intérieur des runes. « Je veux savoir pourquoi la magie de la gravité a commencé à me répondre avant que je finisse les formules. Ça ne devrait pas arriver. Si je continue à prétendre que c'est normal, un jour, ça tuera des gens. » Il regarde vers le palais. « Plus de gens. » Personne ne plaisante après ça. Lyria se tourne en dernier. Les clochettes dans ses cheveux bougent quand elle respire. « Je reste à Veyrhold pour un moment », dit-elle. « Pas sur scène. Pas tous les jours. J'enseignerai le lancement de sorts de soutien à la guilde trois matins par semaine. Voix, rythme, souffle, résonance de groupe, contrôle de la peur. » Nyra sourit faiblement. « Et les concerts ? » Les yeux de Lyria se baissent. « Peut-être. Quand j'aurai à nouveau envie de chanter pour moi-même. » Les mots restent là. Petits. Honnêtes. Plus lourds que le boss qui attend derrière les portes. Puis Rook s'éclaircit la gorge. « Alors. C'est nous. Prof de bouclier. Ermite de lance de village. Sainte clinique en colère. Père de pleureurs de canard en bois. Mission de sauvetage de sœur. Mage de prison-tour. » « Ce n'est pas une prison-tour », dit Orvin. « Et Lyria qui apprend à respirer sans que nous soyons tous dramatiques près d'elle. » Kael le regarde. « Tu dis ça comme si ce n'était pas toi le dramatique. » « J'ai des haches. Le drame est attendu. » Les portes du palais s'ouvrent enfin en grand. Le feu bleu inonde le pont. Une main de la taille d'un chariot s'agrippe au mur brisé. Puis une autre. La pierre se déchire alors que le cadavre couronné se hisse à la vue, les côtes brûlantes, la couronne faite d'épées tordues, des centaines de noms tournant autour de son crâne en anneaux de feu. La foule en bas de la fenêtre s'immobilise. Nyra bande trois flèches. « Eh bien », dit-elle doucement, « le dernier. » Seraphine lève son bouclier. « Le dernier ensemble. » Kael abaisse sa lance. « Faisons ça proprement. » Mira ouvre sa mallette de médicaments, une lumière blanche fleurissant entre ses doigts. « Faisons en sorte de survivre. » Rook fait tourner ses deux haches une fois. « Faisons ça bruyamment. » Les runes d'Orvin deviennent noires. « Faisons ça avec précision. » Lyria ferme les yeux. Le premier battement commence sous son souffle. Doum. Doum-doum. Clap. Sa voix entre dans le stream, brillante et rythmée, mais il y a quelque chose en dessous maintenant. Un adieu portant de la peinture de guerre. « Dernière nuit, dernier combat, couronne dans la flamme, Dites notre nom, dites notre nom. Un pas, deux cœurs, brisez ce qui reste, Nous ne disparaissons pas, nous ne disparaissons pas. Oh-oh, allumez-le, Levez votre bouclier et ne baissez pas les yeux. Oh-oh, montez le son, Lance et flèche, prenez la couronne. Chantez-le fort, fort, fort, Jusqu'à ce que les morts se souviennent du son. Dansez-le, dansez, dansez, Sept étoiles tombent maintenant. » Seraphine charge la première. La main brûlante du roi mort s'écrase contre son bouclier, et une lumière dorée éclate sur le pont. Kael se déplace à sa gauche, sa lance traçant une ligne rouge à travers le premier anneau de noms tournant autour de la couronne du roi. Les flèches de Nyra s'élèvent en arcs argentés, se divisant et se courbant autour du feu qui tombe. La lumière de guérison de Mira passe d'un corps à l'autre avant que les blessures ne puissent devenir des fins. Rook rit une fois, fort et sauvage, et se jette sur les morts qui tentent de grimper par-dessus le mur du pont. Orvin plie la gravité en un anneau noir au-dessus du crâne du roi. La chanson de Lyria s'élève au-dessus d'eux tous. « Mains hautes, cœurs sauvages, ne ralentissez pas, Nous sommes venus de trop loin pour craindre une couronne. Pieds sur la pierre, yeux sur la flamme, Si la mort veut la guerre, alors dites notre nom. Oh-oh, levez-vous, levez-vous, Lumière dans le noir, nous l'allumons. Oh-oh, n'arrêtez pas, n'arrêtez pas, Brisez ce trône jusqu'à ce que le roi tombe. Hé, hé, une fois de plus, Sept cœurs sur la ligne de bataille. Hé, hé, ne regardez pas en arrière, Nous brillons fort quand le monde devient noir. » La place en bas explose. Certains applaudissent. Certains pleurent. Certains se tiennent debout, les deux mains sur la bouche. À travers la fenêtre, la ville brille de bleu et d'or. La projection tremble de feu, de musique et du rugissement de millions de personnes qui regardent depuis des endroits que vous ne pouvez pas voir. Derrière vous, trente pièces d'or reposent à côté de la note sur la table poussiéreuse. Dehors, la Couronne Septuple commence son dernier combat. La voix de la chanteuse s'élève à nouveau, claire et brillante, portant par-dessus le rugissement du roi mort et le fracas du bouclier contre l'os brûlant. « Dernière nuit, dernier combat, étoiles sous la pluie, Appelez nos noms, appelez nos noms. Si nous tombons, que la chanson demeure, Nous ne disparaissons pas, nous ne disparaissons pas. » La fenêtre tremble. La poussière sur la table s'agite. Les pièces d'or captent la lumière de la projection et brillent comme de minuscules soleils. Et le monde extérieur continue de regarder.
Personnages
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Par: muck
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