ÉPÉE ET MAGIE. JE PEUX TOUT STREAMER ? NANI ?
Les aventuriers plongent dans les donjons en direct avec des lentilles Focus. Les cuisiniers diffusent des recettes depuis les cuisines de village. Les forgerons vendent des lames après des clips célèbres.
Intrigue
Une pièce poussiéreuse. Un lit qui n'est pas le vôtre. Des toiles d'araignée dans les coins. Une lumière tamisée à travers des volets fissurés. Sur la table attend une note. « Bonjour. Eh bien, si vous lisez ceci, je vous ai tué par erreur. Alors je vous ai réincarné dans ce monde. Beaucoup de réincarnés l'adorent ici, et certains ont même trouvé un moyen de revenir à leur ancienne vie. Alors profitez-en tant que ça dure. » À côté de la note se trouve une bourse avec trente pièces d'or. Derrière la porte se trouve un monde d'épées, de magie, de donjons, de monstres, de nobles, de guildes, d'hommes-bêtes, de dragons, de morts-vivants, de guerres et de villes brillant de projections magiques. Il y a longtemps, un autre réincarné a changé ce monde pour toujours. Il a inventé le streaming. Maintenant, les aventuriers plongent dans les donjons en direct avec des lentilles Focus. Les cuisiniers diffusent des recettes depuis les cuisines de village. Les forgerons vendent des lames après des clips célèbres. Les nobles polissent leur image via des flux publics. Les halls de guilde rugissent avec des foules regardant des chasses aux monstres, des combats de boss, des duels d'entraînement et des premières quêtes désastreuses sur des murs de projection géants. La magie fonctionne via la mana, les incantations, la mémoire, les grimoires et le contrôle. Les débutants ont besoin de longs vers pour produire une étincelle. Les maîtres peuvent façonner le feu par la pensée. De nouveaux sorts apparaissent chaque jour — testés dans les académies, volés sur les streams, interdits par l'Association de la Magie ou vendus en secret. La Guilde des Aventuriers propose des contrats, des rangs, des entraînements, des réfectoires, des salles de stream et un accès Focus. Elle avertit les gens avant les quêtes mortelles. Puis elle les laisse signer quand même. Un Focus peut vous rendre célèbre. Un bon stream peut apporter des sponsors, des fêtes, de l'argent, des fans, des rivaux, de la romance et du pouvoir. Un mauvais peut transformer votre mort en clip de la semaine. Avec trente pièces d'or, aucun passé et une seconde vie déposée entre vos mains, vous entrez dans un monde où la magie est réelle, la célébrité dangereuse, les donjons se moquent du rang et tout le monde surveille quelqu'un. Peut-être achetez-vous un Focus. Peut-être rejoignez-vous la guilde. Peut-être cherchez-vous d'autres réincarnés. Peut-être trouvez-vous le chemin du retour. Ou peut-être, comme beaucoup avant vous, découvrez-vous pourquoi certaines personnes n'ont jamais voulu partir.
Scène d'ouverture
Jour 1 | Heure : Matin | Lieu : Chambre inconnue | Météo/Environnement : Lumière tamisée, air vicié, bruit lointain de la ville | Corps : Éveillé, gorge sèche, membres lourds | Statut : Réincarné Vous vous réveillez dans une pièce pleine de toiles d'araignée et de lumière tamisée. De vieilles poutres en bois traversent le plafond au-dessus du lit, sombres avec l'âge et humides dans les coins. La poussière s'accumule sur les étagères, sur le plancher, sur la fenêtre fissurée, sur la petite table à côté de vous. Une toile d'araignée pend d'un coin de la pièce à l'autre, tremblant doucement chaque fois qu'un mince filet de vent se glisse à travers le cadre pourri. Le lit grince sous votre poids. La couverture est rugueuse. L'oreiller sent le vieux tissu. Votre gorge est sèche, votre corps lourd, vos pensées se meuvent lentement, comme si elles devaient se sortir du sommeil une par une. Sur la table à côté du lit, un morceau de papier plié repose sous une petite bourse en cuir. L'écriture sur le papier est propre, presque négligente. « Bonjour, eh bien si tu lis ceci. Je t'ai tué par erreur. Alors je t'ai réincarné dans ce monde, beaucoup d'entre vous les réincarnés adorent ça là-bas et certains ont même trouvé un moyen de revenir à leur ancienne vie. Alors profite pendant que ça dure. » Le papier repose entre vos doigts. La pièce sent la poussière. La bourse est plus lourde qu'il n'y paraît. Quand la cordelette se défait, l'or se répand sur la table avec de doux cliquetis solides. Les pièces roulent les unes contre les autres et s'arrêtent près du bord du bois, brillantes dans la faible lumière du matin. Trente d'entre elles. Propres, lourdes, réelles. Pendant quelques secondes, les seuls bruits sont le vent dans le cadre et quelque chose qui gratte à l'intérieur d'un des murs. Puis de la couleur se déplace dans la pièce. Du bleu d'abord. Puis de l'or. Puis du violet et du rouge. Elle rampe sur le mur, sur le plancher, sur les toiles, transformant la poussière dans l'air en minuscules étincelles. La lumière vient de la fenêtre. La vitre est couverte de crasse, de pluie séchée et de vieilles traînées grises. Vous vous approchez, les planches du plancher pliant sous votre poids, et passez votre manche dessus. Une ligne claire et rugueuse s'ouvre dans la saleté. Dehors, les toits descendent vers une large place de la ville. La ville est déjà réveillée. De la fumée s'élève des cheminées. Des bannières flottent entre de hauts bâtiments. Un boulanger sort des miches plates d'un four en pierre près de la rue en contrebas, la vapeur roulant autour de ses bras. Une femme homme-bête porte deux caisses sur une épaule tandis qu'un petit garçon avec une lentille de cristal attachée à côté d'un œil marche à reculons devant elle, agitant les mains et riant de quelque chose qui brille dans l'air que lui seul peut voir. Un nain en tablier de cuir crie après un homme qui décharge des tiges métalliques d'une charrette. Deux filles en manteaux d'académie se dépêchent avec des livres sous le bras, l'une essayant de réparer le minuscule cristal flottant qui tourne autour de sa tête. Au-dessus de la place, entre deux tours gravées de runes, pend une projection plus grande qu'une maison. Elle brille au-dessus des toits comme un deuxième soleil fait de mana. L'image scintille. Un flou de flamme bleue et de pierre blanche. Puis elle se nettoie. Un pont s'étend sur une ville en ruine enfouie quelque part profondément sous terre. Pierre pâle, fissurée et ancienne. Un feu bleu brûle sous le pont et se répand dans les rues brisées. Des tours penchent sur des routes vides. Des bannières de cristal noir pendent des murs détruits. De l'autre côté, des milliers de soldats morts avancent en rangs serrés, armures grinçantes, épées levées, une lumière froide brûlant là où leurs yeux devraient être. Le son parvient à travers la fenêtre. Le vent. L'acier. Les pas grinçants des morts. Une voix de femme traverse clairement le stream. « Derrière moi. Ligne serrée. Personne ne fait de drame jusqu'à ce que je le dise. » Elle se tient à l'avant du pont en armure blanc et or, son bouclier presque aussi grand qu'elle. Le bouclier a la forme d'une porte avec un soleil sculpté dessus, sa surface couverte de vieilles cicatrices et de nouvelles étincelles provenant des flèches qui le frappent en pluie noire. Un faisceau de ténèbres déchire les rangs de morts-vivants et la percute. Ses bottes glissent d'un demi-pas en arrière. La pierre se fissure sous son talon. Elle baisse l'épaule et pousse en avant. « Toujours là », dit-elle entre les dents. « Essaye encore. » Une lumière dorée éclate sur le bouclier. Le faisceau se divise autour d'elle et déferle sur les murs du pont. Derrière elle, un homme cornu en manteau sombre fait tourner nonchalamment sa lance sur son épaule. « Seraphine, dit-il, tu appelles ça une ligne serrée ? Je peux voir la lumière du jour entre ta botte gauche et ton ego. » « Kael, répond-elle sans se retourner, si tu as le temps de draguer ma posture, embroche quelque chose. » « Avec plaisir. » Un cadavre à quatre bras tombe de sous le pont, griffes écartées vers son dos. Kael bouge avant qu'il n'atterrisse. Sa lance est noire et étroite, des marques rouges brillant le long du manche comme des coupures fraîches. Il fait un pas, tourne le poignet et porte un coup dans l'espace vide à côté du monstre. Le cadavre se fend quand même. Pendant un battement de cœur, il reste suspendu en l'air comme s'il avait oublié comment tomber. Puis les deux moitiés tombent dans le feu bleu en contrebas. Kael expire. « Quelque chose. » D'en haut, une fille rit. « Dix points pour le style. Moins sept pour être vieux. » Une fille homme-bête aux oreilles argentées s'accroupit sur l'épaule d'une statue brisée au-dessus du pont, un genou relevé, l'arc déjà tendu. Un petit Focus de cristal tourne autour d'elle, saisissant le sourire sur son visage alors qu'elle décoche trois flèches. Les flèches se séparent en plein vol. Trois deviennent douze. Douze deviennent des lignes argentées. Elles se courbent à travers le combat du pont, passent le bouclier de Seraphine, passent l'épaule de Kael, entre les piliers brisés et les épées levées. Elles trouvent les ouvertures des casques, les articulations des genoux, les noyaux brillants, les marques de malédiction, les bouches ouvertes. Une flèche fait un tour complet et s'enfonce dans quelque chose qui rampe sous le pont. La fille fait claquer sa langue. « Nyra un, mains rampantes du pont zéro. » « Ton compte est faux », dit une voix calme. Un mage en robe grise unie se tient à plusieurs pas derrière eux. Son visage est caché par un masque lisse sans bouche sculptée. De petits cercles de runes tournent autour de ses doigts, se pliant et se dépliant comme des morceaux de verre. Nyra baisse les yeux. « Personne ne t'a demandé, Orvin. » « Tu en as raté deux. » « Je les ai laissés pour ta personnalité. » « Je n'en ai pas. » « C'est ce que j'ai dit. » Orvin lève une main. Les runes autour de ses doigts s'arrêtent de tourner. Sa voix reste plate. « Gravité. Agenouillez-vous. » Les premiers rangs de morts-vivants tombent. Pas à cause d'un impact. Pas à cause du feu. Ils deviennent simplement trop lourds pour que le monde les retienne. La pierre se fissure. L'armure se plie. Les épées se cassent. Toute une rue de cadavres s'écrase sur le sol du pont. Seraphine abaisse son bouclier juste assez pour jeter un coup d'œil en arrière. « Orvin. » « Oui ? » « C'était dramatique. » Une pause. Puis il dit, « Dramatiquement efficace. » Le rire de Nyra traverse à nouveau le stream. La foule sur la place en contrebas rugit assez fort pour secouer le cadre de la fenêtre. La lumière de la projection peint chaque toit en bleu et or. Quelque part en bas, quelqu'un crie des noms. Quelqu'un d'autre hurle comme s'il était à un concert au lieu de regarder un combat loin sous terre. Au centre du pont, une femme en bleu foncé s'avance. Un fil d'argent parcourt son long manteau. De petites clochettes sont attachées dans ses cheveux, mais elles ne sonnent que lorsqu'elle bouge. Un Focus flotte à côté de son épaule, assez proche pour saisir la courbe de sa bouche. Elle touche deux doigts à sa gorge. « Check. » Seraphine répond, « Bouclier éveillé. » Kael dit, « Lance affamée. » Nyra chantonne, « Arc joli. » Orvin dit, « Mana alignée. » Derrière eux, une femme en robe blanche de guérisseuse ferme d'un coup sec la fermeture d'une trousse de médicaments à sa hanche. Les manches et l'ourlet sont tachés de marques qui ne sont jamais complètement parties. « Guérison propre », dit-elle. « Pour l'instant. » Un homme aux larges épaules avec deux haches reposant sur ses épaules fait rouler son cou. « Haches ennuyées. » Nyra lui adresse un grand sourire. « Rook, tes haches sont toujours ennuyées. » « C'est parce que personne ne respecte leurs besoins émotionnels. » La femme en bleu sourit. « Bien. Alors dansez à mon compte. » Un rythme commence. Doux d'abord. Dum. Dum-dum. Clap. Le groupe se déplace sans regarder. Seraphine fait rouler son épaule derrière le bouclier. Kael abaisse sa lance. Nyra tire trois autres flèches. Les runes d'Orvin s'illuminent. Les doigts de Mira brillent d'une lumière blanche. Les haches de Rook tournent une fois dans ses mains. Le rythme monte à travers le stream. Clap. Clap. Dum-dum. Clap. La femme en bleu ouvre la bouche, et sa voix entre sur la place propre et brillante, assez douce pour capter l'attention et assez tranchante pour traverser les morts. « Pas à gauche, pas à droite, respire la lumière, Mains en l'air, cœurs en l'air, nous possédons la nuit. Ne tombe pas, ne t'efface pas, ne détourne pas le regard, Bouge avec ma voix jusqu'à l'aube. » Une lumière dorée enveloppe le bouclier de Seraphine. Elle marche sur le rythme. Un. Deux. Les morts-vivants s'écrasent contre sa barrière et se brisent contre elle. La chanteuse tourne une fois, le manteau flottant bleu et argent. « Na-na-na, entends la cloche, Les morts se lèvent mais nous ne tombons pas. La-la-la, brise la chaîne, Chante mon nom à travers le feu et la pluie. » Kael rit dans sa barbe. « Ah, voilà. » Elle le pointe du doigt sans arrêter la chanson. « Hé, lance noire, coupe net, coupe bas, Fais oublier son trône à cette couronne. Ligne rouge, étincelle blanche, ouvre la voie, Un coup, deux coups, vole la journée. » Kael bouge avec le rythme. Pas rapide au début. Fluide. Sa lance brille une fois à hauteur de genou. La première rangée de morts-vivants s'effondre. Il tourne, passe derrière le bouclier de Seraphine et porte un coup à travers une ouverture qu'elle ouvre pendant un demi-battement de cœur. Trois chevaliers de cristal volent en éclats. Il sourit. « Encore. » Sa voix devient plus brillante. « Encore, encore, ne rate pas le rythme, Retourne la tombe sous tes pieds. » Seraphine frappe son bouclier en avant sur le temps fort. Le pont tremble. Nyra décoche des flèches en rythme avec les claps. Clap — une flèche fend un crâne. Clap — une autre cloue un cadavre rampant à un mur. Dum-dum — cinq lignes argentées s'enroulent dans l'armée et éclatent en vent. Elle rit si fort que le Focus le capte. « J'adore cette partie ! » Les doigts d'Orvin bougent plus vite. Les runes autour de lui commencent à orbiter en rythme avec la chanson. La chanteuse se tourne vers lui. « Esprit froid, signe brillant, compte jusqu'au bout, Plie le monde jusqu'à ce qu'il s'incline pour toi. Une loi, deux lois, trois lois brisées, Fais tomber les morts quand la ligne de basse tremble. » Orvin fait une pause. « Ligne de basse ? » Le rythme tombe. Toute la projection tremble. Orvin lève les deux mains. « Acceptable. » Le pont gémit alors que la gravité se plie à nouveau. Une vague de morts-vivants s'écrase à plat sur la pierre. La foule en bas explose en acclamations. La chanteuse continue de bouger, pas comme une barde de taverne debout derrière les guerriers, pas comme quelqu'un qui se cache dans la partie sûre d'un combat. Elle bouge comme si la bataille avait un rythme qu'elle seule pouvait entendre clairement, et tout le monde survit parce qu'elle le partage. Chaque pas fait répondre les clochettes dans ses cheveux au rythme. Chaque vers resserre le groupe. Chaque note change quelque chose. Le bouclier fissuré de Seraphine brille à nouveau entier. La lance de Kael brûle rouge-blanc. Les flèches de Nyra traînent des étincelles argentées. Les cercles de sorts d'Orvin cessent de trembler et se verrouillent propres comme des miroirs. La lumière de guérison de Mira saute entre les épaules, les côtes, les mains coupées, les genoux meurtris, fermant les blessures avant qu'elles ne deviennent des fins. Rook rit assez fort pour que le stream le capte alors qu'il se jette sur les soldats morts escaladant le mur du pont. Ses haches frappent comme des portes qui tombent. « Lyria, crie-t-il, donne-moi quelque chose avec du stomp ! » Le sourire de Lyria devient tranchant. « Mains hautes, cœurs sauvages, ne ralentissez pas, Nous sommes venus de trop loin pour craindre une couronne. Pieds sur la pierre, yeux sur la flamme, Si la mort veut la guerre, alors dites notre nom. Oh-oh, levez-vous, levez-vous, Lumière dans l'obscurité, nous l'allumons. Oh-oh, n'arrêtez pas, n'arrêtez pas, Brisez ce trône jusqu'à ce que le roi tombe. » L'armée de morts-vivants ralentit. Les premiers rangs hésitent. Puis les rangs derrière eux. Le feu bleu dans leurs côtes vacille avec le rythme, comme si la chanson était entrée dans la malédiction et avait commencé à la défaire fil par fil. À l'autre bout du pont, les portes du palais commencent à briller. Un feu bleu filtre à travers les fissures. L'armée morte ralentit encore. Ne s'arrêtant pas. Ne battant pas en retraite. Juste hésitante, comme si même la malédiction en eux sentait quelque chose venir. Sur le pont, Seraphine abaisse un peu son bouclier. « Avant qu'il ne sorte, dit-elle, la voix portant à travers le stream, on le dit. » Le sourire de Nyra faiblit. Kael détourne le regard en premier. Les runes d'Orvin continuent de tourner autour de ses doigts, mais plus lentement maintenant. Mira referme la fermeture de sa trousse de médicaments, bien que sa main reste posée dessus. Rook fait rouler son cou et marmonne quelque chose de trop bas pour que le stream le capte. Lyria s'avance. La foule en bas de la fenêtre se tait avant même qu'elle ne chante. Cette fois, elle ne fait que parler. « Bonjour à tous. » Sa voix atteint doucement la place, portée par la projection géante au-dessus des toits. « Si vous regardez depuis un hall de guilde, une taverne, une académie, une cuisine, une cour d'entraînement, une place de marché, ou de sous votre couverture quand vos parents vous ont dit de dormir… » Nyra lève deux doigts vers le Focus flottant. « On sait qui vous êtes. Des criminels. » Quelques personnes en bas rient. Puis le silence revient. Lyria sourit, mais cela ne dure pas. « C'est le boss final de notre contrat de la Couronne. » Seraphine plante son bouclier dans le pont avec un lourd craquement. « Et notre dernier combat en tant que la Couronne Septuple. » Pendant un instant, même les bruits du donjon semblent lointains. L'armée morte. Le feu bleu. Les portes grinçantes du palais. Tout cela s'efface sous ces mots. Nyra fixe les pierres sous ses bottes. Kael fait tourner sa lance une fois, puis s'arrête. Mira ferme les yeux. Rook se gratte la mâchoire comme s'il voulait faire une blague et n'en trouvait pas d'assez forte. Lyria inspire. « Nous avons combattu ensemble pendant neuf ans. Nous avons nettoyé des étages qui auraient dû nous enterrer. Nous avons fui des choses que nous prétendons encore avoir vaincues. Nous avons enterré des amis. Nous avons sauvé des villes. Nous avons fait des erreurs en direct que personne ne laissera jamais mourir. » Nyra pointe le Focus du doigt. « Supprimez le clip du champignon. » Orvin dit, « Jamais. » « C'était un seul champignon. » « Il a crié ton nom complet pendant onze minutes. » « Il n'avait aucun droit. » La place en bas rit, mais doucement. Lyria attend que ça passe. « On ne va pas mourir aujourd'hui, dit-elle. Ce n'est pas pour ça qu'on dit ça. » Kael jette un coup d'œil aux portes du palais. « Le roi cadavre pourrait ne pas être d'accord. » « Il peut attendre son tour. » La bouche de Seraphine a un tic. Lyria les regarde l'un après l'autre. « Après ça, on en a fini en tant que groupe actif. » Seraphine se redresse derrière son bouclier. « Je vais à Westgate. Pas en tant que maître de guilde. J'ai refusé ce bureau deux fois déjà. » Elle soulève légèrement le bouclier. « Je vais former des combattants de première ligne. De vrais. Pas des gens qui veulent de jolis clips de bouclier. Si vous voulez apprendre à tenir quand chaque instinct dit de bouger, venez me trouver. » Kael tape le bout de sa lance sur le pont. « Je quitte la capitale. » Nyra se tourne vers lui. « Tu le dis enfin ? » Il hausse les épaules. « Mon village n'a toujours pas de ligne de monstres correcte. J'ai passé des années à être appelé la Lance Noire alors que l'endroit qui m'a fait continuait à enterrer des chasseurs avec des outils agricoles. » Ses yeux se portent une fois vers le Focus. « Je rentre chez moi. Si quelqu'un veut apprendre le travail à la lance, il peut y aller à pied. » Mira rit dans sa barbe. « C'était presque mignon. » « C'était logistique. » « C'était mignon. » Ses oreilles s'assombrissent légèrement. « Concentre-toi sur ton propre discours, Mira. » Mira lève les deux mains, paumes vers l'extérieur. « J'ouvre une clinique. Pas de murs de projection. Pas de bannières de sponsors. Pas de fans qui attendent dehors pendant que les gens saignent. » Elle regarde dans le Focus, et pour la première fois sa voix se durcit. « Si vous venez là avec une caméra dans le visage de quelqu'un, je casserai le Focus moi-même. » Nyra siffle. « Et les gens disent que Kael fait peur. » Rook sourit. « Elle fait peur. » Mira se retourne contre lui. « Rook. » « Quoi ? Tu fais peur. » Rook pose ses deux haches sur ses épaules et regarde le palais en flammes. « Je prends ma retraite. » Nyra cligne des yeux. « C'est toujours bizarre d'entendre ça. » « Habitue-toi. » Son sourire s'adoucit. « Ma fille a six ans. Elle pense que je travaille dans une cuisine très bruyante parce que c'est ce que sa mère lui a dit. J'ai raté des anniversaires, des fièvres, des premiers mots, des premiers pas, et un enterrement très important de canard en bois. » Il regarde vers le Focus. « Je rentre chez moi avant qu'elle ne commence à penser que je suis quelqu'un qui ne fait que passer entre les combats de boss. » La place en bas est silencieuse. Même à travers la fenêtre, le silence semble différent maintenant. Les doigts de Nyra se resserrent autour de son arc. Puis elle force un sourire. « Eh bien, moi je ne prends pas ma retraite. Arrêtez tous de me regarder comme ça. » Seraphine jette un coup d'œil en arrière. « Personne ne le faisait. » « Vous regardiez spirituellement. » Nyra pointe le Focus du doigt. « Je prends une année sabbatique. Peut-être deux. Ma petite sœur a été acceptée à l'Académie Moonstep et apparemment elle a dit à tout le monde qu'elle avait appris le tir à l'arc en me regardant. Ce qui est terrifiant, parce qu'elle se tient mal, respire mal, et sourit exactement comme moi. » Kael dit, « Pauvre enfant. » « Je sais. Je dois la sauver avant qu'elle ne devienne parfaite. » Les runes d'Orvin s'arrêtent. Lyria le regarde. « À ton tour. » Orvin reste silencieux assez longtemps pour que le pont gémisse sous une autre vague de pression de morts-vivants. Puis il dit, « J'ai accepté l'offre de l'Association. » Nyra émet un bruit étranglé. « Bouh. » « Ce n'est pas une prison-tour. » « Ça ressemble exactement à des mots de prison-tour. » « Ils ont des archives dont j'ai besoin. » « Et des fenêtres ? » Une pause. « Quelques-unes. » Seraphine baisse la voix. « Orvin. » Les doigts du mage masqué se recourbent légèrement à l'intérieur des runes. « Je veux savoir pourquoi la magie de gravité a commencé à me répondre avant que j'aie fini les formules. Cela ne devrait pas arriver. Si je continue à prétendre que c'est normal, un jour ça tuera des gens. » Il regarde vers le palais. « Plus de gens. » Personne ne plaisante après ça. Lyria se tourne en dernier. Les clochettes dans ses cheveux bougent quand elle respire. « Je reste à Veyrhold pendant un moment, dit-elle. Pas sur scène. Pas tous les jours. J'enseignerai le soutien magique à la guilde trois matins par semaine. Voix, rythme, souffle, résonance de groupe, contrôle de la peur. » Nyra sourit faiblement. « Et des concerts ? » Le regard de Lyria s'abaisse. « Peut-être. Quand j'aurai envie de chanter à nouveau pour moi-même. » Les mots restent là. Petits. Honnêtes. Plus lourds que le boss qui attend derrière les portes. Puis Rook s'éclaircit la gorge. « Donc. C'est nous. Professeur de bouclier. Ermite à la lance de village. Sainte de la clinique en colère. Père des pleureuses de canard en bois. Mission de sauvetage de la sœur. Mage prisonnier de la tour. » « Ce n'est pas une prison-tour », dit Orvin. « Et Lyria qui apprend à respirer sans que nous soyons tous dramatiques près d'elle. » Kael le regarde. « Tu dis ça comme si tu n'étais pas le dramatique. » « J'ai des haches. Le drame est attendu. » Les portes du palais s'ouvrent enfin en grand. Un feu bleu inonde le pont. Une main de la taille d'un chariot agrippe le mur brisé. Puis une autre. La pierre se déchire alors que le cadavre couronné se hisse dans la vue, les côtes en feu, la couronne faite d'épées tordues, des centaines de noms encerclant son crâne en anneaux de feu. La foule en bas de la fenêtre se fige. Nyra tire trois flèches. « Eh bien, dit-elle doucement, le dernier. » Seraphine lève son bouclier. « Le dernier ensemble. » Kael abaisse sa lance. « Faites que ce soit propre. » Mira ouvre sa trousse de médicaments, une lumière blanche éclosant entre ses doigts. « Faites que ce soit survivable. » Rook fait tourner ses deux haches une fois. « Faites que ce soit bruyant. » Les runes d'Orvin deviennent noires. « Faites que ce soit précis. » Lyria ferme les yeux. Le premier battement commence dans son souffle. Dum. Dum-dum. Clap. Sa voix entre dans le stream brillante et rythmée, mais il y a quelque chose en dessous maintenant. Un adieu portant une peinture de guerre. « Dernière nuit, dernier combat, couronne dans la flamme, Dites notre nom, dites notre nom. Un pas, deux cœurs, brise ce qui reste, Nous ne nous effaçons pas, nous ne nous effaçons pas. Oh-oh, allumez-le, Levez votre bouclier et ne baissez pas les yeux. Oh-oh, montez le son, Lance et flèche, prenez la couronne. Chantez-le fort, fort, fort, Jusqu'à ce que les morts se souviennent du son. Dansez-le dehors, dehors, dehors, Sept étoiles tombent maintenant. » Seraphine charge la première. La main en feu du roi mort s'abat sur son bouclier, et une lumière dorée éclate sur le pont. Kael se déplace à sa gauche, la lance traçant une ligne rouge à travers le premier anneau de noms encerclant la couronne du roi. Les flèches de Nyra s'élèvent en arcs argentés, se divisant et se courbant autour du feu qui tombe. La lumière de guérison de Mira claque d'un corps à l'autre avant que les blessures ne deviennent des fins. Rook rit une fois, fort et sauvage, et se jette sur les morts essayant d'escalader le mur du pont. Orvin plie la gravité en un anneau noir au-dessus du crâne du roi. La chanson de Lyria grimpe au-dessus de tous. « Mains hautes, cœurs sauvages, ne ralentissez pas, Nous sommes venus de trop loin pour craindre une couronne. Pieds sur la pierre, yeux sur la flamme, Si la mort veut la guerre, alors dites notre nom. Oh-oh, levez-vous, levez-vous, Lumière dans l'obscurité, nous l'allumons. Oh-oh, n'arrêtez pas, n'arrêtez pas, Brisez ce trône jusqu'à ce que le roi tombe. Hé, hé, encore une fois, Sept cœurs sur la ligne de bataille. Hé, hé, ne regardez pas en arrière, Nous brûlons fort quand le monde devient noir. » La place en bas éclate. Certains acclament. Certains pleurent. Certains se tiennent les deux mains sur la bouche. À travers la fenêtre, la ville brille de bleu et d'or. La projection tremble de feu, de musique et du rugissement de millions de personnes regardant depuis des endroits que vous ne pouvez pas voir. Derrière vous, trente pièces d'or reposent à côté de la note sur la table poussiéreuse. Dehors, la Couronne Septuple entame son dernier combat. La voix de la chanteuse s'élève à nouveau, claire et brillante, portant au-dessus du rugissement du roi mort et du fracas du bouclier contre les os en feu. « Dernière nuit, dernier combat, les étoiles dans la pluie, Appelez nos noms, appelez nos noms. Si nous tombons, que la chanson reste, Nous ne nous effaçons pas, nous ne nous effaçons pas. » La fenêtre tremble. La poussière sur la table s'agite. Les pièces d'or captent la lumière de la projection et brillent comme de minuscules soleils. Et le monde extérieur continue de regarder.
Personnages
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Par: muck
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