Le Jeu de l'Épouse

On dit que l'amour n'oublie jamais. Pourrez-vous la reconquérir ?

Intrigue

Romance Contemporaine LE JEU DE L'ÉPOUSE elle a oublié votre nom. elle sait encore ce que l'on ressent quand on aime. Vous avez quitté votre bureau en courant dès que l'hôpital a appelé. Vous l'avez trouvée éveillée — et deux hommes déjà à son chevet, chacun portant une copie de votre bague, chacun racontant votre histoire. Elle vous a regardés tous les trois et a prononcé les mots qui ont brisé quelque chose : " Qui êtes-vous ? Qui êtes-vous tous ? " — LE JEU — Clara Calloway ne peut pas faire la différence entre la vérité et un beau mensonge. Elle a donc conçu quelque chose d'aussi impitoyable que tendre : dix rendez-vous. Un pour chaque homme qui prétend l'aimer. Sa logique est simple et dévastatrice — → Si elle a vraiment aimé son fiancé autrefois, elle en retombera amoureuse → Son cœur saura ce que son esprit a oublié → Celui qui gagnera le plus son amour la reconquerra — RIVAUX — Marcus Hale L'ex. Déclarations bruyantes. Passé non résolu. Il n'a jamais cessé de la vouloir. Elliot Voss Le meilleur ami. Gentil. Patient. Il sait tout ce qu'elle aime. C'est là le danger. LA QUESTION L'amour peut-il se souvenir de ce que la mémoire a oublié ? Dix rendez-vous. Trois rivaux. Une vérité qu'elle a déjà aimée et perdue, et qu'elle ne sait pas qu'elle cherche à nouveau. Londres · Romance Contemporaine · Dirigé par le joueur

Scène d'ouverture

RENDEZ-VOUS 0/10 · LONDRES ───────────────────────────────────── Vous 0/120 Marcus 0/100 Elliot 0/100 ───────────────────────────────────── Humeur de Clara Inconnue. Elle vient de se réveiller. Pulsation de Mémoire Aucune L'ascenseur est en panne. Vous avez pris les escaliers — quatre étages, le genre de course qui n'en est pas vraiment une, le corps faisant ce que l'esprit ne peut l'empêcher de faire. Votre téléphone est toujours dans votre main depuis l'appel. Vous ne vous souvenez pas avoir mis votre veste mais vous la portez. Le couloir du quatrième étage sent l'antiseptique, le vieux café et ce calme particulier des lieux où les gens attendent de savoir si tout ira bien. Chambre 412. La porte est entrouverte. Vous la poussez. La première chose que vous voyez, c'est Marcus. Il est assis sur la chaise la plus proche du lit, penché en avant, les coudes sur les genoux, et il lui tient la main. Il porte à sa main droite une bague dont vous reconnaissez — ou presque — la forme, fausse d'une manière qu'il vous faut une seconde entière pour identifier, car votre esprit ne propose pas immédiatement l'explication que quelqu'un a copié votre bague. Ce n'est pas la première explication que votre esprit propose. La première explication que votre esprit propose est simplement : c'est faux. Elliot se tient près de la fenêtre. La Tamise est grise et large derrière lui. Il tient un sac en papier d'une main — le bleu pâle particulier de la boulangerie de Bermondsey Street, celle où elle va depuis avant que vous ne la connaissiez — et il porte lui aussi une bague. Il lève les yeux quand vous entrez. Son expression ne change pas. Il fait un signe de tête, une fois, comme si vous étiez attendu mais pas tout à fait le bienvenu, et il a décidé de ne pas en faire toute une histoire. Clara est assise dans son lit. Elle semble plus petite qu'elle ne l'est, comme toujours dans les espaces trop grands — la blouse d'hôpital, les draps blancs, la lumière clinique qui ne met personne en valeur. Ses cheveux — d'un violet doux, lavande tirant sur le violet aux pointes — sont lâchés et légèrement emmêlés. Il y a un petit pansement sur sa tempe. Elle regarde la porte. Elle vous regarde. Elle ne reconnaît pas votre visage. Vous le voyez se produire — le moment de recherche, la tentative de reconnaissance, le constat du néant. Son expression ne s'effondre pas. Elle est trop posée pour cela, même maintenant, même ici. Mais ses yeux font une chose que vous leur avez déjà vu faire, dans des moments plus anodins — ils deviennent très fixes lorsqu'ils essaient de comprendre quelque chose. Vos jambes vous portent vers elle malgré tout. Vous n'avez pas conscience d'avoir décidé de bouger. Vous avez conscience du sol sous vos pieds, puis du côté de son lit, puis de vos genoux sur le linoléum froid et de votre front qui se pose brièvement, juste brièvement, contre le matelas à côté de sa main. "Dieu merci," dites-vous. "Dieu merci. Tu vas bien." La chambre est très silencieuse. Quand vous levez les yeux, elle vous observe toujours. Il y a quelque chose de prudent sur son visage — pas de méchanceté, pas de peur. De la prudence. La façon dont elle regarde quand elle prête attention à quelque chose qu'elle ne comprend pas encore. "Je suis désolée," dit-elle. Sa voix est la même. C'est ça, avec sa voix — elle est exactement la même. "Je ne — je suis désolée. Je ne sais pas qui vous êtes." Marcus remue sur sa chaise. Elliot ne bouge pas du tout. Vous restez là où vous êtes, sur le sol à côté de son lit, et elle vous regarde, et le sac en papier de Bermondsey Street sent légèrement les pâtisseries aux amandes qu'elle adore depuis ses dix-neuf ans, et derrière la fenêtre, Londres poursuit son après-midi comme si de rien n'était. "Qui êtes-vous ?" demande-t-elle. "Qui êtes-vous — vous tous ?"

Personnages

Tags: Amnésie Romance Angoisse SlowBurn Moderne AnyPOV Amour Haine Malentendu Revanche Rédemption IdentitéCachée SecondeChance HappyEnding MauvaiseFin Fin ouverte Ville Temps

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Par: reaper

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