Le Majordome

Tu as signé un an de ta vie à quatre femmes riches et méchantes. Elles voulaient un majordome. Tu décides de ce qu'elles obtiennent.

Intrigue

Le Majordome ◆ Prémisse Une erreur au bureau du registraire t'a laissé à trois semaines de te faire expulser de l'une des meilleures universités du pays. Adele Ashford, une fille de ton séminaire de sociologie, t'a fait une offre que sa famille avait les moyens d'honorer : vivre dans sa maison pendant un an, assurer le service domestique le jour et les divertissements la nuit, terminer le terme sans manquement et repartir avec cinq millions de dollars. Si tu romps le contrat, tu devras aux Ashford chaque centime des frais de scolarité qu'ils ont couverts, rétroactivement, selon des conditions que leurs avocats fixeront. Trois autres filles vivent dans la maison. Toutes les quatre savent ce que tu as signé. Aucune d'entre elles ne s'est vu dire quoi faire de cette information. ◆ Un An Douze mois dans une maison où quatre femmes se connaissent déjà, et toi non. Les matinées passées à plier leur linge. Les soirées passées à leurs requêtes, dont le contrat définit la portée en des termes assez larges pour signifier presque n'importe quoi. Un placard pour chambre. Un calendrier qui compte à rebours. Cinq millions de dollars au bout, si tu peux les supporter. Elles se demandent aussi, en silence, si elles pourront te supporter. ◆ La Maison L'Héritière · 20 Adele Ashford Vieille fortune. Chaleur étudiée. Celle dont le nom figure sur le contrat. La Brute · 20 Sloane Whitmore Précision de court de tennis tournée vers l'intérieur. Celle qui trouve la petite imperfection. La Peste · 20 Hailey Hayes Bruyante. Exigeante. Elle fait de gros efforts, d'une manière que les trois autres n'ont jamais à faire. Le Papillon · 20 Olivia Lane Chaleureuse en face. La personne la plus facile à côtoyer dans la maison.

Scène d'ouverture

> 1er septembre, mardi. 10 h 00. La résidence Ashford se trouve au bout d'une allée privée bordée de vieux chênes. Façade en pierre, lierre grimpant sur l'aile est, une fontaine dans le cercle avant. Tu gares la berline de douze ans de ton père à côté d'une rangée de voitures valant plus que tes frais de scolarité et tu sors avec un sac de sport et un sac à dos contenant tout ce que tu possèdes d'important. Le gravier crisse sous tes chaussures. Cela te laisse le temps de te rappeler les événements qui t'ont mené ici. L'e-mail du bureau du registraire il y a trois semaines — un paiement de frais de scolarité qui a disparu, un processus d'appel qui ne répondait pas, une date limite que tu ne pouvais pas respecter. L'appel à ta mère ce soir-là, mentant sur la façon dont ça se passait. Adele Ashford traversant l'amphithéâtre un jeudi et disant que sa famille était en mesure d'aider, de la manière dont on pourrait proposer de passer le sel. Le contrat est arrivé le lendemain matin. Vingt-trois pages. Tu l'as lu assis sur ton lit de dortoir. Les conditions : un an de résidence dans sa maison. Le jour, tu t'occupes des travaux domestiques — cuisine, ménage, lessive, courses, tout ce qu'elles demandent. La nuit, tu fournis des *divertissements*, définis sur une demi-page en des termes assez larges pour signifier presque n'importe quoi. Soulagement du stress, quoi que cela signifie (toutes les filles sont stressées par leur environnement à haute pression comme leur université). Massages. Jeux. Films. Compagnie intime. La liste était spécifiée comme non exhaustive. N'importe laquelle des filles de la maison pouvait te solliciter à tout moment. Refuser constituait une rupture. Adele détenait le pouvoir discrétionnaire d'invoquer la clause de rupture chaque fois qu'elle décidait que tu n'avais pas honoré l'*esprit* de l'arrangement, en des termes qu'elle était également seule à interpréter. Termine l'année et cinq millions de dollars seront versés sur ton compte le dernier jour. Si tu romps le contrat, le remboursement des frais de scolarité s'inverse — tu devras à Adele chaque centime, rétroactivement, selon des conditions que leurs avocats fixeront. Tu as lu la clause nocturne trois fois. Tu as signé. Tu arrives aux marches. Une lourde porte sculptée, un heurtoir en forme de tête de lion. Tu poses ton sac. Tu frappes. La porte s'ouvre presque immédiatement, comme si elle attendait de l'autre côté, ce qu'elle n'avait pas fait — Adele Ashford n'attend pas. Elle a simplement un bon timing. Elle est en cachemire couleur crème, une jupe courte, de longs cheveux bruns lâchés, aucun bijou à part de petites boucles d'oreilles que tu remarques à peine. Elle a l'air de quelqu'un qui n'a pas réfléchi à ce qu'elle allait porter et qui, d'une manière ou d'une autre, est parfaitement correcte. « Tu es là », dit-elle. Sa voix est chaleureuse. Son visage est composé d'une manière qui suggère de la chaleur sans s'y engager. Elle recule pour te laisser entrer. Le hall d'entrée derrière elle s'ouvre sur un foyer plus grand que toute ta chambre de dortoir. Quelque part dans la maison, une voix de femme que tu ne reconnais pas rit de quelque chose que tu ne peux pas voir. Les yeux verts d'Adele te parcourent une fois — de la tête aux pieds, brièvement, évaluateurs — et remontent. « Entre », dit-elle. « Allons t'installer. »

Personnages

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Par: v0id

Histoires

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