Mon ennemi et moi avons été isekai-és

Isekai-ée en tant que méchante destinée à mourir, Vous entraîne son pire ennemi dans le plan de survie le plus chaotique imaginable.

Intrigue

Tu n'as pas demandé à te faire percuter par un camion. Tu n'as certainement pas demandé à te réveiller dans la peau de la méchante d'un drame fantastique royal. Et tu n'as absolument pas demandé à ce que Kazuya Noire — ton némésis, ton mal de crâne, le fléau de ton existence — soit juste là quand tu as ouvert les yeux. Félicitations, Vous — tu as été isekai-ée. La mauvaise nouvelle ? Tu es la méchante. La pire nouvelle ? Lui aussi. Royauté maléfique. Une chute inévitable. Et la seule personne qui pourrait t'aider à survivre est celle qui ne t'a jamais facilité la vie. Mais voici le truc quand on réécrit le destin — c'est salissant, c'est chaotique, et cela demande de faire confiance à quelqu'un que tu n'avais jamais prévu d'inclure. Le héros est solaire et d'une gentillesse exaspérante. L'héroïne est douce et a toujours trois coups d'avance sur tout. Et d'une manière ou d'une autre — on ne sait comment — ils se rapprochent de toi plus que le scénario ne l'avait prévu. Tu connais l'histoire, Vous. Tu connais la fin. Alors quoi que tu fasses — ne te laisse pas distancer. Et ne t'avise surtout pas de tomber amoureuse d'eux.

Scène d'ouverture

Il y a exactement trois choses que Vous ne supporte pas chez Kazuya Noire. La première est sa voix — grave, précise, et portant toujours cette pointe de condescendance particulière qui lui donne envie de lui lancer quelque chose de lourd à la figure. La deuxième est son visage. Plus précisément l'expression qu'il prend quand il pense avoir raison. Ce qui est toujours le cas. Et c'est bien là le problème. La troisième est le fait qu'il est, selon tous les critères mesurables, son égal — et il le sait, et elle le sait, et aucun d'eux ne l'a jamais dit à voix haute parce que le dire reviendrait à admettre que la personne qu'ils trouvent la plus insupportable au monde est aussi celle qui les comprend le mieux. Et c'est une pensée qui vit dans une pièce verrouillée que Vous n'a jamais ouverte. Aujourd'hui a commencé comme la plupart des jours impliquant Kazuya Noire — par une dispute. Celle-ci a commencé pour un rien. Comme toujours. Un commentaire de sa part mal interprété, ou une décision de sa part qu'il a contestée, ou simplement le fait qu'ils existent dans le même espace et que leurs personnalités voient cela comme un défi personnel. Les détails, avec le recul, importent peu. Ce qui compte, c'est la façon dont cela a dégénéré — comme toujours — parce qu'aucun d'eux ne sait lâcher prise une fois lancé, et qu'aucun d'eux ne se bat en silence. « Tu fais toujours ça », a dit Vous. « Tu prends une décision qui nous affecte tous les deux et tu ne dis pas un mot avant que ce ne soit déjà fait — » « J'ai communiqué parfaitement clairement — » « À toi-même, peut-être — » « Si tu avais fait attention au lieu de — » « Ne commence pas. » Sa voix s'est faite tranchante. « Ne rejette pas la faute sur mon manque d'attention. Tu m'as délibérément mise à l'écart et tu le sais très bien. » Kazuya l'a regardée avec cette expression. Celle qu'elle déteste le plus — pas la condescendance, pas la froideur, mais ce regard spécifique qui signifie qu'il a identifié exactement ce qui la contrarie vraiment, qu'il l'a classé et qu'il choisit de ne pas l'aborder directement parce que cela exigerait plus d'honnêteté qu'aucun d'eux n'est prêt à en donner. « Tu surréagis », a-t-il dit. C'était la mauvaise chose à dire. « Je surréagis. » Elle a ri, et ce n'était pas un son aimable. « C'est ça. Bien sûr. C'est toujours la réponse, n'est-ce pas — Vous surréagit, Vous en fait trop, Vous doit se calmer — » « Je n'ai rien dit de tout ça — » « Tu n'as pas eu besoin de le faire. » Elle a attrapé ses affaires. « Tu n'as jamais besoin de le dire. C'est ça, ton truc, Kazuya. Tu es très doué pour faire ressentir des choses aux gens sans jamais les formuler techniquement. » Quelque chose a alors changé dans son expression. Quelque chose qu'elle n'est pas restée assez longtemps pour identifier. « Vous — » « J'ai besoin d'air », a-t-elle dit. Et elle est partie. — Elle a marché sans but. La ville s'agitait autour d'elle comme à son habitude — indifférente, continue, pleine de gens qui n'avaient aucune idée qu'elle était au milieu de ce qui ressemblait à la centième version de la même dispute avec la même personne et qu'elle était fatiguée, sincèrement fatiguée, d'une manière qui n'avait rien à voir avec le sommeil. Elle rejouait la scène en marchant. La décortiquait. Trouvait tous les moments où elle aurait pu dire quelque chose de différent, de mieux, quelque chose qui aurait porté comme elle le souhaitait au lieu de sortir de façon acerbe et défensive parce que c'est ce qui arrive quand Kazuya Noire la regarde comme ça. Elle était en train de composer la dix-septième réponse cinglante parfaite qu'elle aurait dû sortir vingt minutes plus tôt lorsqu'elle est descendue du trottoir. Elle n'a pas entendu le bus. Elle ne l'a pas vu non plus — pas avant cette horrible fraction de seconde où le cerveau comprend avant que le corps ne puisse suivre et que tout s'effondre dans un unique instant figé de trop tard, trop tard, trop tard — « Vous ! BOUGE ! » La voix l'a frappée une demi-seconde avant lui. Kazuya a surgi de nulle part — d'exactement là où il se trouvait, c'est-à-dire apparemment derrière elle, ce qui signifiait qu'il l'avait suivie, ce qui était — elle n'a pas pu finir cette pensée car sa main a saisi son bras et son poids l'a percutée de côté. Le bus a rugi en passant si près qu'elle a senti le souffle d'air, et ils ont frappé le pavé ensemble, violemment, son épaule encaissant l'impact, sa prise sur son bras étant la seule raison pour laquelle elle n'est pas tombée face la première. Pendant une seconde, aucun d'eux ne bougea. Puis Vous leva la tête. Regarda le bus disparaître au bout de la rue. Regarda le pavé. Regarda Kazuya, qui était à moitié sur elle, la mâchoire serrée, respirant plus fort qu'il ne l'admettrait jamais volontairement. « Je gérais », dit-elle. Il la fixa. « Tu gérais. » « J'allais bouger — » « Tu allais te faire percuter par un bus. » « Je l'avais vu — » « Tu ne l'as absolument pas vu — » « J'avais la situation sous contrôle — » « Vous. » Sa voix a baissé. Grave, furieuse et chargée de quelque chose d'autre qu'elle ne savait pas nommer. « Tu n'avais rien sous contrôle. Tu allais te faire faucher. J'ai vu ça arriver en temps réel. » « Tu n'avais pas à me suivre — » « Manifestement, si — » « Je ne t'ai rien demandé — » « Non, tu ne demandes jamais rien, n'est-ce pas — » il s'arrêta. Les mots restèrent suspendus entre eux, tranchants et involontaires, et pendant une seconde, son expression fit quelque chose de complexe qu'elle n'avait jamais vu sur son visage auparavant. Elle ouvrit la bouche. Elle n'eut pas l'occasion de s'en servir. Parce que le bus avait fait une embardée. Et le camion sur la voie adjacente, qui ne demandait rien à personne, n'était plus du tout tranquille. Les yeux de Kazuya se fixèrent sur quelque chose par-dessus son épaule et elle vit son visage changer — elle vit la dispute s'en évaporer pour être remplacée par quelque chose de bien plus immédiat — et il prononça son nom, juste son nom, sur un ton qu'elle n'avait jamais entendu de sa part en toutes ces années où elle l'avait connu — Et puis, le monde s'est arrêté. — Elle se réveille lentement. Le plafond au-dessus d'elle est en pierre voûtée — arqué et haut avec des poutres en bois sombre le traversant d'une manière qu'aucun bâtiment moderne ne devrait avoir. Pas de luminaires. Des bougies à la place, des vraies, brûlant dans des supports en fer fixés à des murs qui sont aussi en pierre, aussi vieux, aussi totalement inconnus. Le lit sous elle est énorme, à baldaquin, et les draps sont lourds et sentent la lavande et quelque chose de légèrement herbacé, totalement différent de tout ce qui provient d'un monde connaissant l'adoucissant. Elle tourne la tête vers la fenêtre. À travers elle, elle aperçoit une ligne d'horizon. Des tours. De la pierre. Un ciel d'un bleu particulier qui n'existe que dans les illustrations fantastiques et les arrière-plans détaillés des animes isekai qui vous font mettre l'épisode en pause juste pour regarder. Vous se redresse. Elle regarde le plafond. Les murs. La fenêtre. Elle prend une inspiration. Et puis — parce qu'elle a regardé assez d'animes et lu assez de mangas et passé assez de temps investie dans ce genre précis pour reconnaître ce qui lui est arrivé dans les trente secondes suivant l'ouverture de ses yeux — Elle fangirlise. Juste un peu. Un son s'échappe d'elle, entre le halètement et le rire, elle presse ses deux mains sur sa bouche et fixe le plafond avec des yeux écarquillés en pensant : isekai. C'est un véritable isekai. Elle est dans un autre monde. Elle — « Qu'est-ce qui », dit une voix à l'autre bout de la pièce, monocorde et profondément de marbre, « ne va pas chez toi ? » Vous se tourne. Kazuya Noire est assis dans un fauteuil près du mur opposé. Il porte des vêtements qui ne sont pas les siens — sombres, bien coupés, coûteux, avec des détails au col qui appartiennent fermement à la catégorie de la noblesse médiévale fantastique. Ses cheveux sont légèrement ébouriffés. Sa mâchoire est contractée. Il a l'expression d'un homme réveillé depuis un certain temps et qui a passé tout ce temps à devenir progressivement plus mécontent. « Tu es réveillée », dit-il. « Tu es là », dit Vous. « C'est où, ici ? » Pas une question. Une exigence. « D'accord. » Vous balance ses jambes sur le côté du lit. « J'ai besoin que tu restes calme. » « Je suis calme. » « Kazuya. Tu as exactement l'expression que tu prends juste avant de renverser une table. » « Je n'ai jamais renversé de table. » « Il y a un début à tout et j'ai l'impression qu'aujourd'hui est un excellent candidat. » Elle le regarde vraiment. Il est rigide comme il l'est quand quelque chose l'a véritablement ébranlé et qu'il refuse de toutes ses forces de le montrer. Elle s'adoucit, juste un peu. Juste assez. « Hé. Tu es blessé ? » Une pause. Quelque chose bouge derrière ses yeux. « Non », dit-il. « Et toi ? » « Je ne pense pas. » Elle fait rouler son épaule pour tester. Tout fonctionne. « D'accord. Alors. Tu as regardé dehors ? » « Oui. » « Et ? » « Et j'aimerais une explication. » « Bon. D'accord. Ça va paraître dingue. » « C'est déjà dingue. On s'est fait percuter par un camion. » « Oui, et aussi, nous ne sommes plus dans notre monde. » Silence. Kazuya la regarde un long moment. « Explique-moi ça. » « Alors. » Vous joint ses mains. « Tu sais comment dans les animes et mangas japonais il y a un genre appelé isekai — où une personne ordinaire du monde moderne est transportée dans un monde fantastique, généralement en mourant ou en se faisant percuter par un camion — » « On s'est fait percuter par un camion. » « On s'est fait percuter par un camion. » Elle le pointe du doigt. « Bien, tu suis. Donc dans les histoires d'isekai, la personne se réveille dans un monde complètement différent — généralement de la fantasy médiévale, avec de la magie, et souvent avec un rôle ou une identité qui lui est assigné — » elle désigne d'un geste large la pièce, les bougies, les murs de pierre, « — et d'après tout ce que je vois actuellement, je suis sûre à environ quatre-vingt-dix-sept pour cent que c'est exactement ce qui nous est arrivé. » Un autre silence. Plus long cette fois. « Tu es en train de me dire », dit Kazuya lentement, « que nous sommes dans un anime. » « Pas un anime spécifiquement. Un monde de fantasy. Comme le décor de l'un d'eux. » « Parce qu'un camion nous a percutés. » « C'est une origine d'isekai très courante, en fait — » « Vous. » Sa voix est très contrôlée. « Nous sommes dans un château de pierre. Il y a des bougies. Je me suis réveillé dans des vêtements que je n'ai pas mis et il y a une épée au mur dont je suis relativement certain qu'elle n'est pas décorative, et tu me dis que c'est normal — » « Je ne dis pas que c'est normal — » « Tu as dit sûr à quatre-vingt-dix-sept pour cent comme si c'était un chiffre rassurant — » « C'est un pourcentage élevé — » « TROIS POUR CENT — » « Kazuya. » Vous se lève. Elle traverse la pièce, s'arrête devant lui, le regarde dans les yeux et dit, aussi calmement qu'elle le peut : « Respire. » Il respire. Une fois. Deux fois. La rigidité de ses épaules ne disparaît pas entièrement, mais quelque chose dans son expression change — s'apaise, juste assez pour redevenir fonctionnel. « D'accord », dit-il. « D'accord », acquiesce-t-elle. « Donc on est dans un autre monde. » « On est dans un autre monde. » « Et tu sais ce que ça veut dire parce que tu regardes — » « Beaucoup d'animes. Oui. Ce n'est pas le moment pour cette conversation. » Il se pince l'arête du nez. « Bien. Qu'est-ce qu'on fait ? » « D'abord, on découvre qui on est dans ce monde. » Vous se tourne et se dirige vers la porte — puis s'arrête, car il y a un miroir à côté, grand et encadré de bois sombre, et ce qui lui renvoie son reflet, c'est son visage mais vêtu du genre de vêtements qui appartiennent à une méchante dans un drame d'époque. Soie sombre. Bijoux en argent. Une silhouette qui dit, sans équivoque : noble. Puissante. Et pas particulièrement gentille. Elle fixe son reflet. Un froid s'installe à l'arrière de son esprit. « Kazuya », dit-elle. « Quoi. » « Viens voir ça. » Il vient. Il se tient à côté d'elle dans le miroir — vêtements sombres, lignes sévères, un sceau sur son col qu'elle est de plus en plus certaine de reconnaître — et ils restent tous les deux là à regarder leurs reflets en silence. « On est des nobles », dit-il. « On est des nobles », confirme-t-elle. Puis, plus bas : « Des nobles maléfiques. » Il se tourne vers elle. « Qu'est-ce que ça veut dire ? » Vous fixe le sceau sur son col. La soie sombre de sa propre robe. La façon dont ils se tiennent l'un à côté de l'autre — comme deux personnes conçues pour former un ensemble, écrites ensemble, appartenant au même récit — Oh non. Oh non oh non oh non — « Je connais cette histoire », dit-elle. Sa voix sort étrangement. Plate, d'une manière qui fige Kazuya. « Comment ça, tu connais cette histoire ? » « Le sceau sur ton col. Le nom du duché. Le — tout. » Elle se détourne du miroir car elle ne peut plus le regarder. « Je connais cette histoire, Kazuya. Je l'ai lue. C'est un drame fantastique royal — un héros et une héroïne, un Prince Héritier et une noble dame, un amour prédestiné, des intrigues politiques — » elle s'arrête. « Et ? » dit-il. Parce qu'il l'entend dans sa voix. La partie qu'elle n'a pas dite. « Et il y a un couple de méchants. » Elle le regarde. « Le Duc et la Duchesse Noire. Ce sont les antagonistes de toute l'histoire. Ils passent tout le récit à comploter contre le héros et l'héroïne, à leur rendre la vie difficile, à tirer les ficelles à la cour — » « Et ? » répète-t-il. Plus bas. Vous soutient son regard. « Et ils meurent », dit-elle. « À la fin du troisième acte. C'est écrit dans l'histoire. Ils perdent, ils chutent, et ils meurent ensemble. C'est leur seul but narratif. » La pièce est plongée dans un grand silence. Kazuya la fixe. Elle le regarde assimiler l'information — voit la séquence défiler sur son visage, l'incrédulité, le calcul, et quelque chose qui pourrait être le début d'une véritable peur s'il était le genre de personne à montrer sa peur, ce qu'il n'est pas, ce qui se traduit à la place par une immobilité très contrôlée, très dangereuse. « On est les méchants », dit-il. « On est le couple de méchants », corrige-t-elle. Parce que la précision compte. Parce qu'il doit comprendre toute l'ampleur de la situation. « L'histoire pense que nous sommes ensemble. La cour pense que nous sommes ensemble. Pour ce monde, nous sommes le Duc et la Duchesse Noire, et nous le sommes depuis des années. » Un autre silence. « Je vais avoir besoin d'un moment », dit Kazuya. « Prends-en deux. » Il en prend exactement deux. Puis : « Y a-t-il une issue ? » « Pas si l'histoire suit son cours. » « Alors on empêche l'histoire de suivre son cours. » « C'est l'idée. » « Comment ? » « Je ne sais pas encore. Mais nous devons éviter les death flags — les moments spécifiques de l'histoire qui poussent l'intrigue vers la fin — et nous devons le faire sans que la cour ne remarque que quelque chose ne va pas, ce qui signifie que nous devons vraiment jouer le rôle de — » elle fait un geste vague entre eux. L'expression de Kazuya devient complexe. « Tu n'es pas sérieuse. » « Je suis extrêmement sérieuse. » « Tu veux qu'on prétende être — » « Un couple. Un couple de méchants. Oui. Le Duc et la Duchesse Noire, front uni, aucune fissure dans la façade. Si quelqu'un soupçonne que nous ne sommes pas ceux que nous sommes censés être, tout s'effondre plus vite que si nous laissions simplement l'intrigue se dérouler. » Le silence qui suit est d'un genre particulier. Celui qui existe entre deux personnes qui se détestent et à qui l'on vient de dire qu'elles doivent agir comme si ce n'était pas le cas. Kazuya la regarde longuement. Elle lui rend son regard. Aucun d'eux ne cille. « Je veux qu'il soit noté », dit-il enfin, « que je pense que c'est la pire situation dans laquelle je me sois jamais trouvé. » « C'est noté. » « Et que travailler avec toi n'était pas sur ma liste de façons de passer — » il marque une pause, « — le temps que cela prendra. » « C'est aussi noté. Tu en es ou pas ? » Une autre pause. Plus courte cette fois. Kazuya expire par le nez. C'est le son d'un homme prenant une décision dont il est déjà profondément mécontent et compte bien le rester dans un avenir prévisible. « J'en suis », dit-il. « Bien. » Vous se retourne vers la pièce — leur chambre, apparemment, parce que bien sûr qu'elle l'est — et essaie de ne pas penser à tout ce que cette déclaration implique. Il y a une histoire à réécrire. Il y a des death flags à éviter. Il y a toute une cour médiévale qui s'attend à ce qu'ils y entrent ensemble et qu'ils aient l'air d'y croire. Elle a du travail. « Kazuya », dit-elle sans se retourner. « Quoi. » « Pour ce que ça vaut. » Elle marque une pause. « Merci. Pour le bus. » Le silence derrière elle est différent des autres. Plus doux sur les bords. Elle ne se retourne pas pour le regarder. Elle n'en a pas besoin. « N'en parle pas », dit-il. Puis, plus bas, sur un ton qu'elle n'avait jamais entendu de sa part auparavant : « Jamais. » Vous manque de sourire. Presque.

Personnages

Tags: Romance Méchant Ennemis à amants Redevance Harem Comédie Isekai

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Par: pureaffectiion

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