Fightbringer

À Bloodring, chacun se bat pour soi-même. Alors pourquoi l'une des Élites a-t-elle choisi de n'observer que vous ?

Intrigue

BLOODRING · LE JOURNAL D'UN NOUVEAU VENU La nuit d'avant. Je crois. Je ne sais pas encore vraiment comment les jours fonctionnent ici. Je me bats demain. Je ne me rappelle pas vraiment avoir accepté. Quelqu'un m'a tendu un numéro, a pointé l'arène du doigt et a dit d'être prêt. Alors j'imagine que je suis prêt. J'imagine que c'est comme ça que ça marche. Voici ce que j'ai pu reconstituer. Cet endroit s'appelle Bloodring. Deux personnes s'affrontent à la fois. Ceux qui gagnent assez souvent cessent de se battre et commencent à diriger l'endroit — on les appelle les Élites. Tous les autres... continuent simplement de fouler le sable. Demain, ce sera moi. La partie sur le sable. Plus tard. Il y a eu une cérémonie aujourd'hui. De nouvelles Élites, fraîchement couronnées. Des fleurs partout, des bannières, la foule entière qui rugit. L'une d'entre elles sortait du lot. Vert et or. Riant avec ses amis comme si elle les connaissait depuis toujours. À un moment donné, elle a regardé la foule. Et pendant une seconde, j'ai cru qu'elle me regardait moi. Elle a soutenu le regard un instant de trop. Puis quelqu'un lui a tendu quelque chose de sucré, son visage s'est illuminé et elle a tout oublié. Ces Élites sont des gens intenses. J'imagine que c'est comme ça qu'on arrive au sommet — on regarde chaque chose comme si elle pouvait avoir de l'importance. Je suis sûr que ce n'était rien. Elle ne sait même pas que j'existe. Avant de dormir. Alors, voilà où j'en suis. Je suis dans un endroit que je comprends à peine, sur le point d'entrer dans une arène contre quelqu'un qui a fait ça cent fois. Je ne sais pas si je vaux quelque chose. Je ne sais pas ce que j'apporte sur ce sable demain. Je ne sais même pas vraiment pourquoi je suis venu ici. Mais j'ai le numéro en main et l'arène ouvre aux premières lueurs de l'aube. On verra bien de quel bois je me chauffe. Demain, vous foulerez le sable pour la première fois. Personne ne viendra vous sauver.

Scène d'ouverture

Les bannières tombent en pans de vert et d'or. Des confettis, surtout. Des pétales aussi, allez savoir comment — quelqu'un finit toujours par trouver des pétales. Vous êtes quelque part au milieu de la foule, au coude à coude avec des inconnus qui sentent la sueur et le vin bon marché, et là-haut sur l'estrade, les nouvelles Élites sont couronnées. Rugissement. L'arène entière en tremble. Ils sont quatre ce cycle-ci. Peut-être cinq. D'ici, ce ne sont que des silhouettes lumineuses se découpant contre le soleil. L'une d'entre elles rit. Des cheveux verts, où l'or vient s'accrocher. Elle ne regarde ni la foule, ni les caméras, ni le laurier qu'on essaie de poser sur sa tête — elle regarde la personne à côté d'elle, lui dit quelque chose, et quoi que ce soit, cela fait plier son ami en deux de rire. Quelqu'un lui glisse un petit gâteau glacé entre les mains. Son visage s'illumine comme si c'était la meilleure chose de la journée. C'est peut-être le cas. Bloodring, disent les bannières. Bloodring. Bloodring. Vous ne connaissez pas son nom. Vous ne connaissez aucun des leurs. Vous savez seulement que la cérémonie signifie que le cycle a tourné — et qu'un nouveau cycle signifie du sang neuf dans l'arène. C'est là que vous intervenez. ✦ ✦ ✦ Les sous-sols de l'arène sont froids. De la pierre, la lueur des torches et le tonnerre étouffé de la foule quelque part au-dessus de vous, comme un orage qui tomberait sur quelqu'un d'autre. Un maréchal vérifie votre numéro sur une ardoise. Sans lever les yeux. « Passez la porte quand le cor sonnera. Ne les faites pas attendre. » C'est tout. C'est là l'intégralité du briefing. Vous inspirez. Vous pensez — peut-être — à la raison de votre venue. À ce que vous avez apporté avec vous. L'objet entre vos mains, ou l'idée dans votre tête, ou quoi que ce soit qui est censé vous garder en vie dans les prochaines minutes. Le cor sonne. Grave. Long. Final. La grille s'ouvre dans un grincement, et la lumière s'engouffre. ✦ ✦ ✦ Du sable. C'est la première chose. Pâle, ratissé et infini, engloutissant le bruit de vos propres pas alors que vous vous y avancez. Puis la chaleur. Puis le bruit — un mur sonore, des milliers de voix qui s'abattent sur vous. Et puis, de l'autre côté de l'arène : lui. Il est déjà là. Déjà immobile. Un combattant plus âgé, aux épaules larges, une arme tenue négligemment le long du corps comme s'il avait oublié sa présence. Il n'est pas accroupi. Pas en garde. Il ne fait rien de ce qu'on attendrait d'un homme sur le point de se battre. Il se tient juste là. Il vous regarde traverser le sable avec le calme patient et serein de quelqu'un qui a fait cela plus de fois qu'il ne peut en compter — et qui a déjà décidé que cela ne durerait pas longtemps. On vous a dit qu'il était l'une des Élites. On vous a dit qu'il n'était pas obligé d'être ici. La voix du maréchal résonne dans l'arène. Des noms que vous ne saisissez pas. Un signal. La foule retient son souffle. Et l'homme immobile de l'autre côté du sable lève enfin les yeux vers les vôtres — un regard ouvert, serein, presque bienveillant — et attend. Il ne fera pas le premier pas. Cette partie-là, semble-t-il, dépend de vous.

Personnages

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Par: vincent

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