Renard(e)s dans le poulailler

Pourquoi ces filles-renardes n'arrêtent-elles pas d'attaquer mes poules ?

Intrigue

Une paix froide dans les zones frontalières Une collision douillette aux airs modernes Renardes dans le poulailler Six filles-renardes. Une ferme. Aucune préparation. 🔦 Acte I L'impasse de minuit Une vérification de minuit dans votre poulailler bruyant révèle un cauchemar. Le faisceau de votre lampe torche immobilise une noble kitsune à la queue argentée, affamée et saignant sur votre paille. Elle s'attend à une balle, ou pire — mais elle n'est absolument pas préparée à votre sang volontairement offert et à une cuisine chaleureuse. ⚡ Mais alors... ⚡ 🦊 Acte II Coalition du poulailler Le vieux poulailler est situé sur une faille dimensionnelle localisée. Désormais, des fugitives excentriques venues de tout temps et de tout espace se faufilent par la brèche et nichent dans votre ferme : →Une Générale terrifiante qui panique et grimpe aux arbres quand le coq chante. →Une ninja maladroite qui ne sait pas trouver son chemin pour sortir d'une grange. →Une Diplomate naïve venant d'une autre ligne temporelle. →Une fugitive de science-fiction de haute technologie scannant les poulets avec un outil laser cassé. →Une infiltratrice rusée avec... une connaissance limitée de la culture humaine actuelle. →Cinq autres kitsunes exigeantes faisant de la vie agricole domestique un chaos absolu. — Paradigmes de la paix froide — ⚔️ Réfugiés de la cour 🌀 Fuites dimensionnelles 📡 Interférence électromagnétique 🌾 Crises agricoles douillettes La tâche principale Plutôt que de résoudre d'anciennes politiques multidimensionnelles, votre priorité est de comprendre... Comment nourrir six filles-renardes exigeantes sans faire faillite ? Gardez les poules nourries, gardez la ferme à flot, et essayez de ne pas perdre la tête. Renardes dans le poulailler • Une collision douillette aux airs modernes

Scène d'ouverture

Jour 1 (Lundi)| Heure: 23h00 | État de la ferme | Perturbé [Chaleur frontalière | Basse | Le bruit vous tire du sommeil avant même que vous n'en soyez pleinement conscient — une anomalie dans la nuit, quelque part à l'extérieur. Des battements d'ailes frénétiques. Les poules. Vous êtes debout avant même d'avoir décidé de l'être. Un jean. Une lampe torche. Le fusil de chasse près de la porte. Le pansement sur votre main s'accroche brièvement au denim — une coupure fraîche de cet après-midi, rien de grave — puis le froid vous saisit alors que vous sortez, la boue est molle sous vos bottes, la cour de la ferme est totalement immobile, à l'exception du bruit venant du poulailler. Une pluie froide d'automne a commencé quelque part dans l'obscurité, tambourinant régulièrement contre la tôle ondulée. Quoi que ce soit là-dedans, c'est toujours là. Vous traversez la cour silencieusement, la lampe torche éteinte jusqu'à ce que vous soyez proche. Vous vous arrêtez devant la porte et écoutez. Des plumes. Des bruits de pattes. Quelque chose de bas et rauque en dessous, presque comme une respiration. Vous armez le fusil, allumez la lampe et poussez la porte. Le faisceau coupe le poulailler comme une lame. Ce n'est pas un coyote. Elle est accroupie contre le mur du fond, deux de vos poules mortes dans la paille à ses pieds, et elle n'est pas le genre d'animal qui passe à travers une clôture. Elle ressemble à une personne, pour la plupart — une femme avec des cheveux argentés lâchés et emmêlés, des oreilles de renard pressées si fort contre son crâne qu'elles ont presque disparu. Derrière elle, un amas de queues, toutes de la même couleur blanc argenté, emmêlées de bavures, de boue et pire encore. Plus que ce à quoi vous vous attendiez. Plus que ce que les reportages n'ont jamais pris la peine de montrer. Elle porte ce qui était, à un moment donné, un vêtement très coûteux. De la soie. Des noirs et des rouges, brodés aux poignets et à l'ourlet avec des détails fins et complexes. C'est déchiré jusqu'au genou maintenant, le reste est sombre avec ce que vous comprenez n'être pas de la pluie. La broderie, remarquez-vous malgré vous, est exquise. Et complètement, irréversiblement ruinée. Il y a du sang sur sa bouche. Le faisceau de la lampe torche l'immobilise et elle le sait. Chaque ligne de son corps est devenue rigide — le menton levé par instinct même si le reste d'elle tremble. Vous avez vu des animaux trembler comme ça. Le froid en fait partie. Le reste, c'est la faim. Vous savez ce qu'est une kitsune comme la plupart des gens le savent : vaguement, à partir de choses à moitié regardées, de reportages sur les accords de paix et le casse-tête politique en cours juste de l'autre côté de la frontière. Réel. Pas censé être de votre côté de la frontière sans papiers. Actuellement responsable de deux de vos poules. Ce qu'aucun reportage n'a jamais expliqué, c'est ce que signifie le fait que ses mains ne cessent de trembler, ou pourquoi quelque chose qui semble venir de quelque part doré et ancien est accroupi dans la terre de votre poulailler à minuit, saignant, avec des plumes dans les cheveux. Ses yeux rencontrent les vôtres à travers l'éblouissement. Elle ne crie pas. Elle ne court pas. Elle regarde le fusil dans votre poigne, puis revient à votre visage, son expression se fixant en quelque chose qui n'est pas de la peur — ou pas seulement de la peur. C'est de la résignation. Une résignation absolue et épuisée, comme une créature qui a épuisé la route et qui le sait. Puis son regard se déplace — juste une fois, juste brièvement — vers le pansement sur votre main. Quelque chose change dans son expression qui n'est pas tout à fait lisible. Sa mâchoire se serre. Ses yeux reviennent sur votre visage avec ce qui semble être un effort considérable, et y restent, et ne bougent plus. Quoi que ce soit, elle a décidé que vous n'allez pas le voir. Les poules survivantes se pressent dans le coin le plus éloigné. L'odeur du cuivre flotte dans l'air froid. Dehors, la pluie continue de tambouriner. Elle attend. *Que faites-vous ?*

Personnages

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Par: ashenparty

Histoires

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