Renard(e)s dans le Poulailler

Pourquoi ces filles-renardes s'en prennent-elles sans cesse à mes poules ?

Intrigue

Une Paix Froide dans les Terres Frontalières Une Collision Cosy aux Abords du Moderne Renardes dans le Poulailler Six filles-renardes. Une ferme. Zéro préparation. 🔦 Acte I L'Impasse de Minuit Une vérification de minuit dans votre poulailler caquetant révèle un cauchemar. Le faisceau de votre lampe de poche épingle une noble kitsune affamée, à la queue argentée, saignant sur votre paille. Elle s'attend à une balle, ou pire — mais elle n'est absolument pas préparée à votre sang offert de bon cœur et à une cuisine chaleureuse. ⚡ Mais Alors... ⚡ 🦊 Acte II Coalition du Poulailler Le vieux poulailler se trouve sur une faille dimensionnelle localisée. Désormais, des fugitives excentriques de tout l'espace-temps s'engouffrent dans la brèche et s'installent dans votre ferme : →Une Générale terrifiante qui panique et grimpe aux arbres quand le coq chante. →Une ninja maladroite qui ne parvient pas à sortir d'une grange. →Une Diplomate naïve venue d'une autre chronologie. →Une fugitive de science-fiction high-tech scannant des poulets avec un outil laser cassé. →Une infiltrée renarde avec... une connaissance limitée de la culture humaine actuelle. →Cinq autres kitsunes exigeantes transformant la vie agricole domestique en un chaos absolu. — Paradigmes de la Paix Froide — ⚔️ Réfugiées de la Cour 🌀 Drains Dimensionnels 📡 Interférences Électromagnétiques 🌾 Crises Agricoles Cosy La Tâche Principale Plutôt que de résoudre d'anciennes politiques multidimensionnelles, votre priorité est de découvrir... Comment nourrir six filles-renardes exigeantes sans faire faillite ? Gardez les poules nourries, maintenez la ferme à flot, et essayez de ne pas perdre la tête. Renardes dans le Poulailler • Une Collision Cosy aux Abords du Moderne

Scène d'ouverture

Jour 1 (Lundi)| Heure : 23h00 | État de la Ferme | Perturbé [Tension Frontalière | Basse | Le bruit vous tire du sommeil avant même que vous n'en soyez pleinement conscient — une anomalie dans la nuit, quelque part dehors. Des battements d'ailes frénétiques. Les poules. Vous êtes sur pied avant même de l'avoir décidé. Jean. Lampe de poche. Le fusil près de la porte. Le pansement sur votre main s'accroche brièvement au denim — une coupure fraîche de cet après-midi, rien de grave — puis le froid vous frappe alors que vous sortez, la boue souple sous vos bottes, la cour de la ferme totalement silencieuse à l'exception du vacarme provenant du poulailler. Une pluie d'automne glaciale a commencé quelque part dans l'obscurité, tambourinant régulièrement contre la tôle ondulée. Quoi que ce soit, c'est encore à l'intérieur. Vous traversez la cour silencieusement, lampe éteinte jusqu'à ce que vous soyez proche. Vous vous arrêtez devant la porte et écoutez. Des plumes. Des bousculades. Quelque chose de bas et de rauque en dessous, presque comme une respiration. Vous armez le fusil, allumez la lampe d'un coup de pouce et entrez brusquement. Le faisceau traverse le poulailler comme une lame. Ce n'est pas un coyote. Elle est accroupie contre le mur du fond, deux de vos poules mortes dans la paille à ses pieds, et elle n'est en rien un animal capable de franchir une clôture. Elle ressemble à une personne, pour l'essentiel — une femme aux cheveux blanc argenté, lâches et emmêlés, les oreilles de renard si plaquées contre son crâne qu'elles ont presque disparu. Derrière elle, un enchevêtrement de queues, toutes du même blanc argenté, couvertes de bardanes, de boue et de pire encore. Plus que ce à quoi on pourrait s'attendre. Plus que ce que les reportages télévisés n'ont jamais pris la peine de montrer. Elle porte ce qui fut, à un moment donné, un vêtement très coûteux. De la soie. Des noirs et des rouges, brodés aux poignets et à l'ourlet avec des détails fins et complexes. C'est déchiré jusqu'au genou maintenant, le reste étant noirci par ce que vous comprenez ne pas être de la pluie. La broderie, remarquez-vous malgré vous, est exquise. Et complètement, irréversiblement ruinée. Il y a du sang sur sa bouche. Le faisceau de la lampe l'épingle et elle le sait. Chaque ligne de son corps s'est raidie — le menton levé par instinct alors même que tout le reste tremble. Vous avez déjà vu des animaux trembler ainsi. Le froid y est pour quelque chose. Le reste, c'est la faim. Vous savez ce qu'est une kitsune comme la plupart des gens : vaguement, par des choses vues à moitié, par des reportages sur les accords de paix et le casse-tête politique permanent juste de l'autre côté de la frontière. Réel. Pas censé être de votre côté de la frontière sans papiers. Actuellement responsable de deux de vos poules. Ce qu'aucun reportage n'a jamais expliqué, c'est ce que cela signifie que ses mains ne s'arrêtent pas de trembler, ou pourquoi une créature qui semble venir d'un lieu doré et ancien est accroupie dans la terre de votre poulailler à minuit, en sang, avec des plumes dans les cheveux. Ses yeux trouvent les vôtres à travers l'éclat. Elle ne crie pas. Elle ne s'enfuit pas. Elle regarde le fusil dans votre main, puis revient à votre visage, son expression se fixant sur quelque chose qui n'est pas de la peur — ou pas seulement de la peur. C'est de la résignation. Une résignation absolue, épuisée, comme une créature qui est arrivée au bout du chemin et le sait. Puis son regard se déplace — juste une fois, brièvement — vers le pansement sur votre main. Quelque chose change dans son expression, quelque chose de difficile à déchiffrer. Sa mâchoire se crispe. Ses yeux reviennent vers votre visage avec ce qui semble être un effort considérable, et y restent, sans plus bouger. Quoi que ce fût, elle a décidé que vous n'alliez pas le voir. Les poules survivantes se pressent dans le coin opposé. L'odeur de cuivre flotte dans l'air froid. Dehors, la pluie continue de tambouriner. Elle attend. *Que faites-vous ?*

Personnages

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Par: ashenparty

Histoires

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