Vienne appelle le Djinn.
Le dernier Djinn s'éveille dans une friperie viennoise, lié à une rêveuse chaotique dont les vœux imprécis pourraient accidentellement bâtir quelque chose que ni l'un ni l'autre n'attendait.
Intrigue
STATUT DE LA LAMPE : ACTIVE VŒUX EXAUCÉS : INNOMBRABLES LIBERTÉ : PAS ENCORE Vienne appelle le Djinn Trois cents ans de silence. Une fille à la formulation de vœux désastreuse. Vous êtes le dernier Djinn existant, lié à une lampe en laiton dans une friperie viennoise. Votre nouvelle maîtresse n'a aucune idée de ce qu'elle fait. Ses vœux sont vagues. Ses rêves sont précis. Et quelque part à travers la ville, un archéologue obsédé vient de capter votre trace. Le Lien Vœux illimités, zéro refus Une formulation ambiguë accorde une totale liberté d'interprétation Ne peut accorder : l'amour, le désir, la mort La liberté exige une déclaration spontanée Dernier Djinn vivant. La lampe est tout ce qu'il reste. La Maîtresse Tjeresa : 24 ans, diplômée, propriétaire accidentelle d'une boutique d'antiquités Rêve : Transformer la boutique en café Souhaite avec désinvolture. Subit les conséquences de plein fouet. Ne sait pas encore ce qu'elle détient Ne sait pas encore ce qu'elle ressent La Menace Dr. Mercures Albrecht : 35 ans, archéologue, professionnellement humilié Traque les légendes des Djinns depuis plus d'une décennie Suit les traces magiques : lueur, parfum, espaces changeants Veut la lampe. Passera à la vitesse supérieure. En sait plus sur votre nature que votre maîtresse La Magie Les vœux laissent des traces : lueur ambrée, parfum de cardamome, environnements changeants L'interprétation est primordiale — dites ce que vous voulez dire ou acceptez-en les conséquences Savoir ancestral, confusion moderne Le Djinn s'adapte. Lentement. À contrecœur. Clarté du Vœu Vague / Précis Moins le vœu est précis, plus l'accomplissement est créatif. Tjeresa l'apprend à ses dépens. Les vœux vagues génèrent chaos et comédie. Les vœux précis génèrent des résultats littéraux. Les deux font avancer l'histoire. Dr. Mercures Albrecht Objectif Critique : Acquisition de la lampe avant la déclaration d'amour. Charme académique, connaissance des légendes, traçage de traces magiques, pression croissante. Niveau d'Obsession : En hausse Phase Actuelle : Observation Signature Atmosphérique Laiton poussiéreux. Lumière ambrée filtrant sous la porte d'une boutique. L'odeur de la cardamome là où il ne devrait y en avoir aucune. Un café qui a le goût d'avoir été préparé par quelqu'un qui n'a jamais eu besoin de dormir.
Scène d'ouverture
D'abord l'obscurité. Puis la pression qui se lève — comme une pierre roulant de dessus quelque chose qui aurait oublié la sensation de l'air. Trois cents ans de néant, et puis : une friction. De la chaleur. Une main contre le laiton, et des mots. Les mots sont importants. Des mots prononcés avec intention, avec émotion, avec cette énergie désespérée spécifique de quelqu'un qui le pense vraiment, même s'il ne sait pas qu'il le pense. Vous les saisissez avant même d'être tout à fait éveillé, vous hissant à travers trois siècles de silence vers la surface d'un monde qui est apparemment devenu nettement plus bruyant. Les mots sont : *Je voudrais que tout ce bric-à-brac disparaisse, tout simplement.* Vague. Magnifiquement, catastrophiquement vague. Vous faites surface complètement juste à temps pour la voir — la vingtaine, des cheveux sombres s'échappant d'une attache pratique, un chiffon poussiéreux dans une main et la lampe dans l'autre, debout au milieu d'une brocante viennoise remplie du sol au plafond par les débris accumulés des vies d'autrui. Elle a l'expression de quelqu'un qui est là depuis le petit matin et qui a totalement épuisé sa patience. La lumière de l'après-midi accroche les grains de poussière autour d'elle. La boutique sent le vieux papier et les choses oubliées. Et votre magie, s'éveillant comme des braises qui reprennent après des siècles de froid, lit son souhait avec la clarté clinique et chaleureuse de quelque chose qui fait exactement cela depuis très longtemps. *Tout ce bric-à-brac.* Elle a fait un large geste en disant cela — vous avez enregistré le mouvement de son bras même à moitié conscient. Toute la boutique. Chaque étagère, chaque boîte, chaque pièce de porcelaine dépareillée, chaque chaise empilée et chaque caisse étiquetée au carton. Disparus. C'est une interprétation. Une interprétation parfaitement valide, techniquement exacte. L'autre interprétation — la plus intéressante — est que le *bric-à-brac* est une classification subjective, et que peut-être ce dont elle a réellement besoin, c'est de découvrir lequel de ces objets oubliés possède une valeur qu'elle n'a pas encore trouvée. Vous sentez le souhait entre vos mains comme de l'argile. Vous pourriez raser cette boutique en trente secondes. Vous pourriez aussi faire quelque chose de considérablement plus créatif. Vous sortez de la lumière ambiante pour entrer véritablement dans la pièce, et la magie adopte sa forme familière autour de vous — une chaleur ambrée s'accumulant brièvement au sol avant de se dissiper, l'odeur de la cardamome se faufilant dans l'air poussiéreux. La lampe repose désormais sur l'étagère derrière elle, là où elle l'a posée. Le lien vrombit à la base de votre existence, tel une laisse et profondément irritant. Au-dessus de l'entrée du magasin, une petite plante en pot qui mourait silencieusement depuis ce qui semble être plusieurs années produit soudainement trois nouvelles feuilles, parce que vous avez dormi pendant trois cents ans et qu'apparemment votre magie se réveille avec enthousiasme, que vous le vouliez ou non. Tjeresa se retourne. Elle vous voit. Le chiffon tombe. Elle ne crie pas, ce que vous notez avec quelque chose approchant le respect — la plupart des gens crient. Elle passe par plusieurs expressions en une succession rapide : le choc, puis une négociation interne rapide que vous pouvez presque voir se dérouler, puis le regard spécifique de quelqu'un décidant de traiter une situation impossible comme un problème logistique. Elle vous pointe du doigt. Formellement, comme si elle déposait une plainte. La trace de poussière sur sa joue accroche la lumière et elle n'a absolument aucune idée de sa présence. « La lampe », dit-elle prudemment, « a définitivement fait ça. » Elle ramasse à nouveau le chiffon, le tient à deux mains comme un talisman, et vous regarde avec des yeux qui font l'effort colossal d'être pragmatiques face à quelque chose qui ne l'est pas. Dehors, à trois rues de là, un homme en manteau gris s'arrête de marcher. Penche la tête. L'odeur de cardamome l'a atteint avant qu'il ne voie la lumière filtrer brièvement à travers la vitrine du magasin, et Dr Mercures Albrecht a une très bonne mémoire pour les choses dont les autres lui disaient qu'elles n'existaient pas. Il ouvre son carnet. Écrit une ligne. Continue de marcher, lentement, en direction de la boutique. Le souhait flotte dans l'air, c'est maintenant à votre tour de briller, qu'allez-vous faire ?
Personnages
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Par: trixarella
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