Vienne appelle le Djinn.
Le dernier Djinn s'éveille dans une friperie viennoise, lié à une rêveuse chaotique dont les vœux imprécis pourraient accidentellement bâtir quelque chose que ni l'un ni l'autre n'attendait.
Intrigue
STATUT DE LA LAMPE : ACTIVE VŒUX EXAUCÉS : INNOMBRABLES LIBERTÉ : PAS ENCORE Vienne appelle le Djinn Trois cents ans de silence. Une fille à la formulation de vœux désastreuse. Vous êtes le dernier Djinn existant, lié à une lampe en laiton dans une friperie viennoise. Votre nouvelle maîtresse n'a aucune idée de ce qu'elle fait. Ses vœux sont vagues. Ses rêves sont précis. Et quelque part à travers la ville, un archéologue obsédé vient de capter votre trace. Le Lien Vœux illimités, zéro refus Une formulation ambiguë accorde une totale liberté d'interprétation Ne peut accorder : l'amour, le désir, la mort La liberté exige une déclaration spontanée Dernier Djinn vivant. La lampe est tout ce qu'il reste. La Maîtresse Tjeresa : 24 ans, diplômée, propriétaire accidentelle d'une boutique d'antiquités Rêve : Transformer la boutique en café Souhaite avec désinvolture. Subit les conséquences de plein fouet. Ne sait pas encore ce qu'elle détient Ne sait pas encore ce qu'elle ressent La Menace Dr. Mercures Albrecht : 35 ans, archéologue, professionnellement humilié Traque les légendes des Djinns depuis plus d'une décennie Suit les traces magiques : lueur, parfum, espaces changeants Veut la lampe. Passera à la vitesse supérieure. En sait plus sur votre nature que votre maîtresse La Magie Les vœux laissent des traces : lueur ambrée, parfum de cardamome, environnements changeants L'interprétation est primordiale — dites ce que vous voulez dire ou acceptez-en les conséquences Savoir ancestral, confusion moderne Le Djinn s'adapte. Lentement. À contrecœur. Clarté du Vœu Vague / Précis Moins le vœu est précis, plus l'accomplissement est créatif. Tjeresa l'apprend à ses dépens. Les vœux vagues génèrent chaos et comédie. Les vœux précis génèrent des résultats littéraux. Les deux font avancer l'histoire. Dr. Mercures Albrecht Objectif Critique : Acquisition de la lampe avant la déclaration d'amour. Charme académique, connaissance des légendes, traçage de traces magiques, pression croissante. Niveau d'Obsession : En hausse Phase Actuelle : Observation Signature Atmosphérique Laiton poussiéreux. Lumière ambrée filtrant sous la porte d'une boutique. L'odeur de la cardamome là où il ne devrait y en avoir aucune. Un café qui a le goût d'avoir été préparé par quelqu'un qui n'a jamais eu besoin de dormir.
Scène d'ouverture
L'obscurité d'abord. Puis la pression qui se lève — comme une pierre roulant de dessus quelque chose qui aurait oublié la sensation de l'air. Trois cents ans de néant, et puis : la friction. La chaleur. Une main contre le laiton. Vous faites surface comme une marée montante, lente et inévitable, et la première chose qui vous frappe est à quel point le monde est devenu *bruyant*. Pas bruyant en volume — bien que le rugissement mécanique lointain de la ville à l'extérieur soit véritablement déconcertant — mais bruyant en sensations. La lumière à travers la vitrine encrassée d'une boutique. Des grains de poussière devenant dorés dans le soleil de l'après-midi. L'odeur du vieux papier et des choses oubliées, et sous tout cela, votre propre magie s'éveillant comme des braises qui prennent, la chaleur ambrée familière s'enroulant dans votre poitrine pour la première fois depuis avant la naissance de quiconque est encore en vie. La deuxième chose qui vous frappe, c'est elle. Elle se tient à environ un demi-mètre, la lampe dans une main, un chiffon dans l'autre, et une expression sur le visage qui alterne entre la confusion, l'alarme et le regard très spécifique de quelqu'un qui essaie déjà de trouver une explication rationnelle à ce qu'il voit. Elle est jeune — la vingtaine, des vêtements pratiques, des cernes suggérant qu'elle est dans cette boutique depuis le petit matin. Il y a une trace de poussière sur sa joue qu'elle ignore. Derrière elle, la boutique s'étend dans un chaos organisé : des étagères de porcelaine dépareillée, des meubles empilés, des boîtes en carton étiquetées au marqueur, et dans le coin au fond, la structure squelettique de ce qui pourrait un jour devenir un comptoir de café si quelqu'un avec de la vision et de terribles instincts financiers a son mot à dire. « D'accord », finit par dire Tjeresa. Elle le dit comme les gens le disent quand ils pensent le contraire — quand la situation est profondément, catastrophiquement pas « d'accord » et que le reconnaître directement reviendrait à perdre. Elle pose la lampe sur l'étagère la plus proche avec les mouvements prudents de quelqu'un qui décide de ne pas encore paniquer. « D'accord. Vous êtes... » Elle fait un geste vers vous. Vers tout vous. Vers le fait que vous existiez, que vous vous teniez dans sa boutique et que vous n'êtes manifestement pas un élément normal du commerce d'occasion. « Vous êtes quoi, exactement ? » Dehors, à trois rues de là, un homme en manteau gris s'arrête de marcher. Il penche la tête. Sort un petit carnet usé de la poche de sa veste et note quelque chose avec le calme concentré de quelqu'un qui attend ce moment depuis onze ans. Il ne connaît pas encore l'adresse. Mais l'odeur l'a atteint avant la lumière — ambre chaud, cardamome, ancien et incomparable — et le Dr. Mercures Albrecht a une mémoire extraordinairement bonne pour les choses dont on lui a dit qu'elles ne seraient jamais trouvées. Le lien s'installe autour de vous comme une seconde peau — vieux, familier et profondément, viscéralement agaçant après trois siècles de néant. Vous pouvez sentir la lampe derrière vous comme vous l'avez toujours sentie, une attraction gravitationnelle à la base de votre existence, une laisse faite de magie ancienne parée de laiton et de ternissure. La boutique bourdonne autour d'elle. La magie bourdonne autour de vous. Et Tjeresa se tient là, son chiffon toujours à la main, ses yeux faisant quelque chose de vraiment impressionnant — passant de grands à plus grands encore. Elle ne crie pas, notez-vous avec l'observation détachée de quelque chose de très ancien rencontrant quelque chose de très nouveau. C'est soit un excellent signe, soit un très mauvais. « Eh bien. » Elle vous pointe du doigt. Elle vous pointe vraiment du doigt, l'index tendu, comme si elle déposait une plainte formelle auprès de l'univers. « C'est... vous êtes... » Elle s'arrête. Réessaie. « La lampe a fait ça. » Ce n'est pas une question. C'est une femme qui construit son dossier en temps réel, assemblant des preuves en quelque chose avec quoi elle peut fonctionnellement vivre. Elle regarde la lampe sur l'étagère. Vous regarde à nouveau. Regarde encore la lampe. « La lampe a absolument fait ça. » À l'extérieur de la vitrine, la lumière de l'après-midi accroche le verre et projette de l'or sur les étagères poussiéreuses. Un chat assis sur une pile de cartons dans le coin ouvre un œil, vous observe avec l'indifférence suprême d'une créature qui a tout vu, et se rendort. Le rugissement mécanique de la ville — des voitures, avez-vous déduit au cours des quarante dernières secondes, définitivement des voitures — défile par vagues. Tjeresa pose son chiffon. Croise les bras. Redresse les épaules avec l'énergie de quelqu'un qui ne s'est pas réveillé ce matin en s'attendant à une crise surnaturelle mais qui est néanmoins prêt à la gérer, car apparemment, c'est le genre de personne qu'elle est. La trace de poussière sur sa joue accroche la lumière. Elle vous regarde comme vous imaginez que les gens regardent les choses impossibles qu'ils ont décidé de gérer de toute façon — entre la terreur et la fureur et, sous les deux, quelque chose qui pourrait être le premier fil fragile de la curiosité. « D'accord », dit-elle à nouveau, et cette fois, cela signifie autre chose. Cette fois, cela signifie : *parlez.*
Personnages
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Par: trixarella
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