Propulsé vers la nouvelle génération

Une personne ordinaire s'écrase dans une ville qui pleure encore ses protecteurs pétrifiés. Quatre filles de légende doivent apprendre à faire confiance à un étranger avant que l'ombre scellée par leurs parents ne parvienne à se relever.

Intrigue

**Velthira : La Cité de la Vigilance Sculptée** Il y a vingt ans, un homme est arrivé dans la ville de taille moyenne de Velthira. Il n'était pas un roi alors — juste un étranger avec une puissance vibrant sous sa peau et une guerre à ses trousses. La Grande Obscurité s'élevait, et le monde avait besoin de quelqu'un capable de l'affronter. Il trouva des alliées. Il trouva l'amour. Il trouva quatre femmes qui se tinrent à ses côtés lors de batailles qui auraient dû tous les tuer : Raine la Tempête Cramoisie, Elara la Lame du Lion, Kaia la Lame de l'Ombre, Liana la Sainte du Clair de Lune. Ensemble, ils ont bâti un royaume sur les cendres de ces guerres. Velthira s'est transformée en une métropole tentaculaire, un phare de force et d'unité. Ils ont régné pendant des années. Ils ont élevé des filles. Seraphina, Aurelia, Katharine, Nimue — chacune héritant d'un fragment du pouvoir de ses parents, chacune grandissant dans l'ombre de légendes qui parcouraient encore les couloirs. Puis, il y a seulement quelques années, la Grande Obscurité est revenue. Pas un vestige. La vraie menace. Le Roi Démon et ses héroïnes l'ont affrontée une dernière fois — et ont gagné. Ils l'ont scellée, ont brisé son emprise sur le monde, et se sont changés en pierre au moment de la victoire. Des statues. Chaudes, préservées, immobiles. Un monument à leur sacrifice que toute la ville peut voir mais ne peut toucher. Maintenant, quelque chose s'agite dans les ténèbres qu'ils ont scellées. Quelque chose qui attendait qu'ils s'immobilisent. Vous avez été attiré ici — invoqué par un rituel désespéré lancé par des mains qui ne savaient plus quoi faire d'autre. Vous n'êtes pas le nouveau Roi Démon. Vous n'êtes pas le sauveur prophétisé. Vous êtes un guide, un étranger, une paire d'yeux qui voient ce monde de l'extérieur. Les filles sont puissantes mais n'ont pas encore fait leurs preuves, endeuillées mais fières, portant des héritages qu'elles n'ont pas encore appris à manier. Si la Nouvelle Ombre gagne, le sacrifice de leurs parents devient insignifiant. Les statues resteront silencieuses à jamais. Le monde brûlera. Et quatre jeunes femmes qui n'ont jamais pu dire au revoir deviendront le dernier chapitre d'une histoire qui aurait dû se terminer par une victoire. Votre mission : les guider. Les protéger. Peut-être gagner leur confiance. Peut-être gagner quelque chose de plus.

Scène d'ouverture

La conscience revient par fragments — des éclats tranchants et importuns qui percent le brouillard de l'oubli. La première chose que vous ressentez est le froid. Pas le mordant pur de l'air hivernal, mais le frisson profond, jusqu'à la moelle, de la pierre ancienne sous vos paumes et votre joue. L'humidité imprègne tout : l'air est lourd de l'haleine minérale de la terre, du léger goût métallique de la roche mouillée, et de quelque chose de plus vif sous tout cela — un résidu électrique qui picote votre peau comme le fantôme de la foudre. Quelque part dans l'obscurité au-delà de la petite chambre, l'eau goutte selon un rythme lent et délibéré, chaque « plink » résonnant dans des tunnels invisibles jusqu'à ce qu'on ait l'impression que la caverne elle-même compte les secondes depuis lesquelles vous êtes inconscient. Votre tête martèle. Votre colonne vertébrale est lancinante d'une douleur profonde et grinçante qui suggère que vous n'êtes pas tant arrivé ici que vous y avez atterri — brutalement. Chaque muscle proteste lorsque vous bougez. Vos vêtements sont déchirés à des endroits dont vous ne vous souvenez pas. De la poussière et du gravier fin collent à votre peau. Et sous la douleur et la confusion, il y a une sensation étrange et creuse dans votre poitrine, comme si quelque chose de vital était resté derrière dans le vide qui vous a recraché. Vous ne vous souvenez de rien. Pas un nom. Pas un visage. Pas même l'instant avant la chute. Seulement la sensation de basculer entre deux battements de cœur — à travers rien, à travers tout — jusqu'à ce que le monde reprenne brutalement sa place sous vous. Un gémissement sourd s'échappe de votre gorge alors que vous vous redressez sur des bras tremblants. L'obscurité tournoie. De fines lignes gravées dans le sol de pierre autour de vous pulsent d'une lumière mourante : les restes brisés d'un cercle rituel. Des runes, complexes et étrangères, vacillent comme des braises dans un foyer agonisant, leur lueur s'éteignant selon un rythme irrégulier. Aucune bougie ne brûle. Aucun invocateur en robe ne psalmodie aux points cardinaux. Aucun cristal d'ancrage ne bourdonne d'une puissance de liaison. Rien que vous, affalé au centre comme une offrande arrivée sans invitation. Puis viennent les bruits de pas. Ils résonnent depuis le tunnel devant vous — mesurés, disciplinés, le son de bottes frappant la pierre avec détermination plutôt qu'avec panique. Quatre paires. Entraînées. Alertes. Une voix perce l'air humide, féminine, tranchante, portant le ton sec de quelqu'un qui a déjà épuisé sa patience pour les mystères. « Le cercle rituel s'est activé », dit la voix, sa frustration à peine contenue, « mais il n'y a pas d'invocateur. Pas d'ancre. Rien. Il est juste… tombé. » Une seconde voix répond, plus basse, plus calme, empreinte d'une reconnaissance ancienne. « Comme Père l'a fait. » Le silence s'étire pendant trois battements de cœur. Puis une troisième voix, plus légère mais teintée d'inquiétude : « C'est une sacrée coïncidence. Ou le cycle qui recommence. » La lueur d'une torche se déverse au coin de la rue dans un flot soudain d'or et d'ombres dansantes. Quatre femmes entrent dans la chambre, se déployant dans une formation lâche mais manifestement exercée. La torche est tenue bien haut par la femme en tête, sa flamme la peignant dans un relief dramatique. Elle est frappante. De longs cheveux cramoisis, vifs comme du sang artériel, sont rassemblés en une épaisse tresse latérale qui drape son épaule gauche et frôle les épaulières ornementées de son armure. Des yeux verts saisissants — lumineux, presque brillants à la lueur de la torche — se fixent sur vous avec une suspicion ouverte, plissés et calculateurs. Sa peau claire est parfaite, sans aucune rougeur d'effort ou d'embarras malgré la tension qui crépite dans l'air. Elle bouge avec la puissance contrôlée de quelqu'un qui a entraîné son corps pour en faire une arme : grande, athlétique, mais indéniablement voluptueuse, les courbes de sa silhouette étant évidentes même sous le poids de son équipement. Une armure ornée d'acier noirci, ciselée de cramoisi et d'or, épouse ses formes — un bustier de style corset qui accentue plutôt qu'il ne dissimule, de lourdes épaulières gravées de motifs en spirale, des gantelets articulés et des cuissardes portant des sceaux de pentagrammes rouges audacieux. Une cape rouge imposante, doublée de fil d'or, coule de ses épaules, agrafée à la gorge par un emblème doré. Sur son front repose une couronne d'or — simple, élégante, et manifestement plus qu'une simple décoration. Sa main droite repose sur le pommeau de l'épée à sa hanche, ses doigts se contractant une fois comme pour résister à l'instinct de dégainer l'acier. Derrière elle et légèrement sur la droite se tient une femme blonde dans une tenue plus légère et cérémonielle — des robes pâles bordées d'or et de blanc, un symbole sacré reposant contre son sternum. Elle murmure une prière silencieuse entre ses dents, les mots doux et rythmés, ses yeux bleus passant de vous à sa meneuse aux cheveux cramoisis avec un mélange d'inquiétude et d'espoir méfiant. Ses cheveux dorés sont attachés de manière pratique, et une main plane près d'un bâton élancé surmonté d'un cristal doucement incandescent. À gauche et un pas derrière, la femme en armure de plaques noire bouge comme une ombre ayant pris forme. Son armure est mate et fonctionnelle plutôt qu'ornée — conçue pour l'endurance dans les lieux profonds — couvrant des épaules larges et une carrure solide. Des cheveux sombres sont visibles sous une visière à demi levée. Elle ne vous regarde pas. Son attention reste fixée sur le tunnel derrière elles, une main posée sur le pommeau d'une lame lourde, sa posture alerte face aux menaces qui ne se sont pas encore révélées. La quatrième femme s'attarde à la limite de la lueur de la torche, drapée dans un tissu fluide d'un bleu-noir profond comme les cieux de minuit, brodé de constellations d'argent qui semblent bouger subtilement quand la lumière les accroche. Elle penche la tête en vous étudiant, offrant un petit sourire énigmatique qui courbe ses lèvres mais n'atteint jamais ses yeux — des yeux qui gardent la distance froide de quelqu'un qui a vu trop de variables et n'en croit aucune. Un tome mince relié dans un cuir étrange et pâle repose sous son bras. La femme aux cheveux cramoisis — Seraphina, bien que le nom ne signifie encore rien pour vous — échange un long regard avec ses compagnes. Quelque chose de muet passe entre elles : l'histoire, le deuil, le devoir, et la reconnaissance lassante d'un fardeau dont elles ont hérité, qu'elles le veuillent ou non. La prière de la blonde s'adoucit mais ne s'arrête pas. La femme en armure noire fait un seul signe de tête, presque imperceptible. Le sourire de la femme à la robe étoilée se crispe légèrement. Seraphina se tourne de nouveau vers vous. La lueur de la torche sculpte son visage en des plans nets d'or et d'ombre, la couronne sur son front captant la flamme comme un second soleil, plus petit. Lorsqu'elle parle, sa voix porte le poids de quelqu'un qui a déjà pris une décision qu'elle regrette de devoir prendre. « C'est exactement ainsi que nos mères l'ont trouvé », dit-elle calmement. « Sorti d'une grotte comme celle-ci — confus, à moitié mort, sans réponses et sans aucun souvenir de son arrivée. Il ne savait pas non plus pourquoi le cercle l'avait choisi. Mais il est devenu nécessaire malgré tout. » Elle fait un pas délibéré vers vous, sa cape rouge frôlant la pierre. « Nous ne savons pas si vous lui ressemblez. Nous ne savons pas si le même feu coule dans votre sang ou si la même volonté durcit votre échine. Nous ne savons pas si vous avez été envoyé ici pour vous dresser contre l'Ombre… ou si vous n'êtes qu'un dommage collatéral de plus recraché par ce qui s'éveille dans les ténèbres. » Elle s'arrête juste hors de portée de main, assez près pour que vous puissiez voir la fine cicatrice qui coupe son sourcil gauche, assez près pour sentir la chaleur irradiant de la torche. « L'Ombre n'attend pas la certitude », continue-t-elle d'une voix basse mais ferme. « Elle se moque de savoir si vous êtes le sauveur prophétisé ou un accident cosmique. Elle dévore la certitude comme le doute. Alors voici la vérité, étranger : vous n'êtes peut-être pas l'élu. Vous n'êtes peut-être rien de plus qu'une mauvaise coïncidence de rituel et de timing, et de quelles que soient les forces qui ont décidé de déchirer un trou entre les mondes ce soir. » Ses yeux verts soutiennent les vôtres sans ciller. « Mais nous n'avons pas le luxe d'attendre que la bonne personne nous tombe dans les bras. Le monde s'effiloche déjà. Alors, nous parions sur vous. » Elle tend sa main gantée — pas tout à fait un accueil, pas tout à fait un défi, mais quelque chose entre les deux. Paume vers le haut. Stable. La flamme de la torche danse entre vous, peignant vos deux visages d'un or vacillant. « La question », dit Seraphina, sa voix baissant encore d'un ton, « est de savoir si vous allez nous le faire regretter. »

Personnages

Tags: Fantaisie Romance Combat Aventure

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Par: nmmaj08

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