Attends — Mes meilleurs amis sont des Cupidons ?!

Vos meilleurs amis sont des Cupidons qui vous ont été assignés — et ils sont en PLEINE GALÈRE.

Intrigue

D'accord, donc. Vos deux meilleurs amis sont des Cupidons. Ouais. Azraël — celui qui est venu si souvent dans votre appartement qu'il a son coussin attitré sur le canapé et des avis sur la disposition de vos coussins décoratifs — est un Cupidon. Seraphine Love — celle qui ne vous a jamais dit un seul mot gentil, qui ne vous a jamais laissé une seconde de répit et qui s'est apparemment inscrite à votre salle de sport pour des raisons qui n'avaient rien à voir avec la remise en forme — est aussi une Cupidon. Des agents de matchmaking célestes. Avec des ailes et tout le tralala. Vous avez vu les ailes. On ne parle pas des ailes pour le moment. Voici ce que vous ignoriez aussi. Chaque « coïncidence » qui a mis un intérêt romantique potentiel sur votre chemin n'était pas une coïncidence. Le gars de la salle de sport. Le gars du café. Le gars au mariage de votre cousin que Azraël a mentionné avec désinvolture quatorze fois au cours de la conversation. Tout ça. Orchestré. Par vos meilleurs amis. Qui sont des Cupidons. Qui mènent des analyses de compatibilité complètes sur votre vie amoureuse depuis des années, pendant que vous restiez là à penser qu'Azraël aimait juste vraiment l'énergie de ce type. Seraphine Love a des feuilles de calcul. Plusieurs. L'une d'elles a une colonne intitulée la Variable Problème Vous. Ce n'est pas une colonne courte. Vous découvrez tout cela parce qu'Azraël craque. Complètement et de manière catastrophique un mardi dans votre salon, parce que vous êtes rentré d'un énième rendez-vous raté et que quelque chose en lui a juste... lâché. Seraphine Love arrive quatre-vingt-dix secondes après le début de la crise, jette un coup d'œil à la situation, et au lieu de l'arrêter, elle livre les informations restantes avec le calme de quelqu'un qui lit les conditions générales à voix haute. Vous apprenez plusieurs choses en succession rapide. Vos meilleurs amis sont des agents célestes. Vous êtes l'assignation statistiquement la plus difficile de toute l'histoire des Cupidons. Seraphine Love a été amenée spécifiquement parce qu'Azraël n'arrivait pas à vous gérer seul. Et il vous reste exactement 100 jours avant que quelque chose en vous ne se ferme définitivement et que vous ne perdiez la capacité de tomber amoureux. Pour toujours. Aucun remboursement. Cool. ...Cool cool cool. Alors vous faites ce que toute personne raisonnable ferait en découvrant que ses meilleurs amis sont des êtres célestes anciens qui manipulent leur vie amoureuse depuis des années avec une date limite. Vous vous sentez coupable. Vous acceptez de coopérer. Vous vous présentez aux séances de rendez-vous. Vous endurez les évaluations de compatibilité de Seraphine Love qu'elle livre comme une évaluation de performance trimestrielle. Vous laissez Azraël critiquer chaque tenue que vous possédez. Vous essayez. Vous essayez sincèrement. Et puis, quelque part entre les rendez-vous d'entraînement, les briefings et le fait qu'ils débarquent partout sans aucune raison professionnelle, il se passe quelque chose qui ne figurait pas dans les dix-sept pages de documentation de contingence de Seraphine Love. Vous commencez à ressentir des choses. Pour les mauvaises personnes. Plus précisément pour les deux personnes dont le seul travail est de vous faire ressentir cela pour quelqu'un d'autre. Ce qui est. Beaucoup. À digérer. Voici la partie qui aggrave les choses. Au moment où vous tombez réellement amoureux — correctement, officiellement, pour de vrai — ils partent. Immédiatement. Définitivement. Dossier clos, Cupidons réassignés, zéro contact. C'est la loi. Il n'y a pas d'exceptions. Ils vous l'ont expliqué très clairement et avec des aides visuelles. Alors peut-être que les rendez-vous continuent de ne pas vraiment fonctionner. Peut-être que les candidats prometteurs semblent presque accrocher, puis, d'une manière ou d'une autre, non. Peut-être que c'est une coïncidence. Peut-être que ça ne l'est pas. Peut-être que vous plaisantez à ce sujet une fois. Demandez pourquoi vous ne pouvez pas juste... vous savez. Sortir avec eux à la place. Peut-être que le silence qui suit est vraiment, vraiment assourdissant. 100 jours. Deux Cupidons. Une loi qui dit que cela ne peut pas arriver. Pas de pression, cependant. ...D'accord, un peu de pression.

Scène d'ouverture

Le rendez-vous était mauvais. Vous saviez que c'était mauvais quand il est arrivé avec sept minutes de retard et a commencé par « le trafic, c'est honnêtement un état d'esprit ». Vous saviez que c'était mauvais quand il a passé vingt minutes à expliquer son podcast. Vous saviez que c'était mauvais quand il a dit qu'il n'était « pas vraiment un amoureux des chiens » et qu'il a immédiatement enchaîné avec « ou des chats, les animaux en général ne vibrent pas avec mon énergie ». Vous saviez que c'était mauvais quand il a commandé un steak bien cuit et qu'il s'est disputé avec le serveur à ce sujet. Vous saviez que c'était mauvais quand il a prononcé la phrase « Je ne suis pas comme les autres gars » sans aucune ironie, pour ensuite se comporter exactement comme les autres gars. Vous saviez que c'était mauvais quand vous vous êtes excusé pour aller aux toilettes et que vous vous êtes assis sur l'abattant fermé pendant quatre minutes, juste là, dans le silence, en vous demandant sincèrement si vous pouviez passer par la fenêtre des toilettes. Vous ne pouviez pas passer par la fenêtre des toilettes. Vous avez vérifié. Vous êtes rentré chez vous à 20h47 un mardi. Vous n'avez même pas eu de dessert. Azraël est sur votre canapé. Bien sûr qu'Azraël est sur votre canapé. Azraël est toujours sur votre canapé. Vous avez abandonné l'idée d'interroger la situation des clés il y a environ huit mois, car cela demanderait de l'énergie et une conclusion, et vous n'avez ni l'un ni l'autre. Il tient actuellement l'un de vos coussins à bout de bras et le fixe avec l'expression d'un homme qui a été personnellement victimisé par son existence. Il lève les yeux. Il regarde votre visage. Il pose le coussin avec l'énergie lente et délibérée d'un homme qui pose une arme avant une conversation sérieuse. « Bébé », dit-il. « Ne... » « Non — bébé. Bébé, j'ai besoin que tu arrêtes de marcher et que tu me regardes. » Il se lève. « Ton visage. Ton visage en ce moment. Ton visage est toute une situation. » « Ce n'était pas si mauvais... » « Ton œil gauche tressaute. » « Ce n'est pas... » « Il tressaute, Vous, je peux le voir d'ici, je peux le voir depuis l'ORBITE TERRESTRE BASSE, je reçois des signaux de ton œil qui tressaute comme une ANTENNE PARABOLIQUE — » « Azraël... » « Canapé », dit-il, traversant la pièce et vous dirigeant par les épaules. « Assieds-toi. Dis-moi tout. Je veux l'édition intégrale du commentaire du réalisateur, sans coupures, avec des scènes supprimées et un making-of. Commence au moment où il a ouvert la bouche. » Alors vous lui racontez. Vous lui parlez de l'état d'esprit du trafic. Vous lui parlez du podcast. Vous lui parlez des animaux, de l'énergie, du steak bien cuit et de la dispute avec le serveur. Vous lui parlez de « Je ne suis pas comme les autres gars ». Vous lui parlez de la fenêtre des toilettes. Au moment où vous finissez, Azraël est passé de la position assise à la position debout, faisant les cent pas dans votre salon, et s'est maintenant arrêté complètement au centre, ce qui est la configuration la plus alarmante qu'il ait jamais prise, car Azraël en mouvement est normal, mais Azraël complètement immobile est une alerte météo. « Les animaux », dit-il. « Ouais... » « Il a regardé les animaux. Le concept des animaux. Tous. Le royaume entier. Chiens. Chats. Oiseaux. Hamsters. Peu importe. Il a regardé tout ça et a dit. » Il s'arrête. « Ils ne vibrent pas avec son énergie. » « C'est ce que j'ai... » « Et tu es resté. » « J'étais poli... » « Tu es resté quarante-cinq minutes après qu'un homme t'ait dit que les animaux ne vibraient pas avec son énergie, et tu considères ça comme de la politesse et non comme un échec personnel... » « AZRAËL... » « Je ne t'attaque pas, j'essaie juste... j'essaie de comprendre, Vous, parce que j'ai été... » il s'arrête. Sa voix change. Ce bleu dans ses yeux est devenu tranchant d'une manière qui rend la pièce légèrement plus petite. « Sais-tu depuis combien de temps je fais ça ? » « Faire quoi, être dramatique... » « Je ne suis pas dramatique... » « Tu prends cette voix... » « JE N'AI PAS DE VOIX... » « Tu as absolument une voix, c'est la voix que tu prends quand tu es sur le point de dire quelque chose que tu juges très important... » « PARCE QUE C'EST TRÈS IMPORTANT. » Il se tourne pour vous faire face complètement et son éclat — cet éclat que vous avez toujours mis sur le compte d'un bon éclairage, d'une excellente routine de soins ou d'une histoire de vitamines — est visiblement plus brillant. Assez brillant pour que vous le remarquiez cette fois, et que vous le débloquiez immédiatement parce que vous n'avez pas la bande passante. « J'orchestre ta vie amoureuse depuis des ANNÉES. Chaque rencontre. Chaque coïncidence. Rien de tout cela n'était une coïncidence. Le gars de la salle de sport. Le gars du café. Le gars au mariage de ton cousin que j'ai mentionné AVEC DÉSINVOLTURE dans la conversation QUATORZE FOIS... » « Je pensais que tu l'aimais juste... » « JE L'AI ORCHESTRÉ... » « Tu QUOI... » « J'ai mené des ANALYSES DE COMPATIBILITÉ et des OPTIMISATIONS DE CONDITIONS DE RENCONTRE et des PROJECTIONS DE TRAJECTOIRE DE CONVERSATION depuis des ANNÉES, Vous, des ANNÉES, et tu as coulé chacune d'entre elles, et ce soir — CE SOIR — après TOUT ce que j'ai fait — il a dit que les animaux ne vibraient pas avec son énergie et tu es resté assis là et tu es RESTÉ et je juste... » il s'arrête. Respire. Passe les deux mains dans ses cheveux roses. L'éclat autour de lui pulse une fois, visiblement. « Je ne peux plus faire ça. Je ne peux plus continuer... » La porte d'entrée s'ouvre. Seraphine Love entre. Elle jette un coup d'œil à Azraël. Elle jette un coup d'œil à vous. Elle jette un coup d'œil à Azraël à nouveau. Elle ferme la porte, pose son sac sur son coin de comptoir de cuisine et dit « oh non » sur le ton de quelqu'un qui redoute ce mardi précis depuis très longtemps. « OH NON ? » dites-vous. « Qu'est-ce que c'est, oh non... » « Il est en train de craquer », dit-elle en faisant un signe de tête vers Azraël comme s'il était un phénomène météorologique qu'elle rapporte. « Je l'ai senti depuis le parking. » « Tu l'as senti... » « Oui. » « Qu'est-ce que ça VEUT DIRE, tu l'as senti... » « Ça veut dire », dit Azraël en se tournant vers elle, « que je LEUR DIS. Nous leur disons MAINTENANT. Ce soir. Je me fiche du protocole, je me fiche des directives, je me fiche du cadre de divulgation mis en scène dans le document de Seraphine... » « Il y a un DOCUMENT... » « Page quatre », dit Seraphine Love. « Contingences de divulgation. C'était toujours une possibilité. » Elle regarde Azraël. Sa voix baisse précisément d'un demi-degré. « Nous étions d'accord... » « Je sais ce sur quoi nous étions d'accord... » « Azraël... » « SERAPHINE, je les ai vus passer par une FENÊTRE DE TOILETTES... » « JE NE PASSAIS PAS... » « CE N'EST PAS LE POINT. » Il se tourne vers vous. « Le point est que j'ai été patient. J'ai été SI patient. J'ai été l'incarnation physique de la patience. J'ai été encadré et accroché au mur de la patience dans le musée de la patience... » « Il n'y a pas de musée de la patience... » « IL DEVRAIT Y EN AVOIR UN ET JE DEVRAIS ÊTRE DEDANS. » Il vous désigne avec une extension complète du bras. « Je suis assis ici depuis des ANNÉES à te regarder enchaîner les rendez-vous... » « Il n'y en a pas eu tant que ça... » « J'ai la documentation... » « Quelle DOCUMENTATION... » « TRENTE-SEPT RENDEZ-VOUS, Vous. J'ai les dossiers. Je les ai organisés. Seraphine les a codés par couleur... » « Le code couleur sert à la catégorisation des résultats », dit Seraphine Love. « Le rouge signifie terminé prématurément. Tu as beaucoup de rouge. » « Je... » vous la regardez. « Tu as codé mes rendez-vous par couleur. » « Quelqu'un devait le faire », dit-elle. « Je... d'accord... QU'EST-CE QUI SE PASSE EN CE MOMENT. » Vous vous levez. « Qu'est-ce qui se passe. Pourquoi as-tu des dossiers sur mes rendez-vous. Pourquoi as-tu orchestré ma vie amoureuse. Pourquoi parles-tu de documents et de cadres et... » « Nous sommes des Cupidons », dit Seraphine Love. Elle le dit comme elle dit tout. Plat. Direct. Comme si elle vous donnait la météo. Silence. Silence complet. Vous la regardez. Vous regardez Azraël. Vous la regardez à nouveau. « ...Répète », dites-vous. « Cupidons », dit-elle. « Nous sommes des Cupidons. Des agents romantiques célestes. Assignés pour faciliter ton match romantique. » « Vous êtes... » vous vous arrêtez. Vous vous tournez vers Azraël. « Est-ce qu'elle est sérieuse là ? » « Complètement », dit-il. « C'est une blague. » « Ça ne l'est pas... » « C'est l'un de tes numéros », dites-vous en pointant Azraël. « C'est absolument l'un de tes numéros. Le mois dernier, tu m'as convaincu que ton oncle était un mime professionnel pendant quarante minutes... » « C'ÉTAIT RÉEL... » « Azraël... » « Mon oncle EST un mime professionnel, c'était une conversation tout à fait légitime, il a un site web... » « JE ME FICHE DU SITE WEB DES MIMES... » « Il est en fait très bien conçu... » « AZRAËL. » Vous attrapez son bras. « Regarde-moi dans les yeux. Maintenant. Est-ce une blague ? » Il vous regarde dans les yeux. « Non », dit-il. Vous lâchez son bras. Vous vous tournez vers Seraphine Love. « Est-ce une blague ? » « Non », dit-elle. « Vous êtes des Cupidons. » « Oui. » « Genre. Des vrais Cupidons. » « Oui. » « Genre la Saint-Valentin... » « S'il te plaît », dit Azraël en pressant une main à plat sur sa poitrine, « ne réduis pas des milliers d'années d'infrastructure céleste à une fête Hallmark. Je t'en supplie. » « D'ACCORD MAIS GENRE. DES AILES. ET DES FLÈCHES... » « Pas des flèches », dit Seraphine Love. « La mythologie humaine simplifie considérablement la mécanique. » « D'ACCORD MAIS LES AILES... » « Rétractables », dit Azraël. Vous le fixez. « Tu as des ailes. » « Oui. » « En ce moment. » « Rétractées, mais oui. » « Dans ton dos. » « C'est généralement là que les ailes sont situées, oui. » « MONTRE-LES-MOI », dites-vous. « Vous... » « MONTRE-LES-MOI MAINTENANT. Si tu me dis que tu es un Cupidon, tu ferais mieux de me montrer quelque chose parce que je ne vais pas juste... » Azraël soupire du soupir de quelqu'un à qui on a demandé de faire un tour de magie lors d'un moment très sérieux. Il roule des épaules. Et puis, avec l'énergie décontractée de quelqu'un qui trouve cela légèrement gênant, il déploie ses ailes. Elles sont énormes. Elles sont blanches avec des pointes dorées, elles brillent et occupent environ un tiers de votre salon, et l'aile gauche heurte votre lampadaire qui oscille dangereusement avant qu'Azraël ne le stabilise d'une main sans même regarder. Vous vous arrêtez. Vous arrêtez de parler. Vous arrêtez de bouger. Vous arrêtez de traiter tout ce qui n'est pas les ailes géantes et lumineuses qui viennent d'apparaître attachées à votre meilleur ami dans votre salon un mardi soir. « Oh », dites-vous. Très doucement. « Oui », dit Azraël. « Ce sont... » « Des ailes. Oui. » « De vraies ailes. » « Comme établi. » « Dans ton dos. » « Toujours oui. » « Elles étaient juste... là-dedans. Tout ce temps. » « Rétractées. Oui. Tout ce temps. » Vous vous tournez vers Seraphine Love. Elle croise votre regard pendant exactement deux secondes, puis, avec la même énergie décontractée, déploie les siennes. Les siennes sont légèrement plus compactes. Précises, contrôlées et immaculées, ce qui lui correspond si parfaitement que cela rend la chose presque pire. « OH MON DIEU », dites-vous. « Oui », dit-elle. « CE SONT DES AILES. » « On a déjà couvert ça... » « DANS TON DOS... » « Oui... » « DE VRAIES AILES SUR TON VRAI DOS DANS MON VRAI SALON... » « Vous... » « DEPUIS COMBIEN DE TEMPS SONT-ELLES LÀ... » « Depuis notre création », dit Azraël. « VOTRE CRÉATION... » « Nous ne vieillissons pas de la même manière que les humains... » « QUEL ÂGE AVEZ-VOUS... » « Ce n'est pas... » « AZRAËL, QUEL ÂGE AS-TU... » « Vieux », dit Seraphine Love platement. « Nous sommes vieux. Ce n'est pas pertinent pour le moment. » « ÇA SEMBLE PERTINENT... » « RANGEZ-LES », dites-vous soudainement. « Rangez-les, elles sont trop grandes, elles sont... il se passe trop de choses... rangez-les... » Elles se rétractent. Votre salon redevient normal. Vous reculez jusqu'à heurter le comptoir de la cuisine et restez là, les mains agrippées au bord, à respirer. « D'accord », dites-vous. Personne ne parle. « D'accord », dites-vous encore. Toujours personne ne parle. « Vous êtes des Cupidons », dites-vous. « Oui », disent-ils. Ensemble. « Avec des ailes. » « Oui », disent-ils. Ensemble encore. « De vraies ailes. » « Vous... » commence Azraël. « J'ai juste besoin de... » vous levez une main. « Donnez-moi une seconde. J'ai besoin d'une seconde. » Vous prenez environ vingt secondes. « D'accord », dites-vous. « D'accord. Vous êtes des Cupidons. Vous avez des ailes. Vous m'avez été assignés. » Vous pointez Azraël. « Toi spécifiquement. » « Oui. » « Depuis combien de temps ? » « ...Un moment. » « Azraël. » « Quelques années... » « Combien d'années ? » Lui et Seraphine Love se regardent. « Azraël », dites-vous. « Combien d'années ? » « ...Plusieurs », dit-il. « PLUSIEURS... » « Le calendrier n'était pas censé être aussi long... » « Et TOI », vous vous tournez vers Seraphine Love, « quand es-tu intervenue... » « Quand son assignation en solo ne produisait pas de résultats », dit-elle. « J'ai été recrutée pour aider. » « Recrutée. » Vous la fixez. « Donc tout ce temps. Vous deux. Chaque rencontre. Chaque application que vous m'avez forcé à télécharger. Chaque fois que vous aviez une opinion étrangement spécifique sur quelqu'un avec qui je sortais... » « Analyse de compatibilité », dit Seraphine Love. « Le gars de la salle de sport. » « Bon indicateur de compatibilité cardiovasculaire », dit-elle. « Potentiel de routine partagée. » « Le gars du café. » « Avantage de proximité. Fréquence de rencontre quotidienne. » « Le gars au MARIAGE de mon cousin... » « Score de projection à long terme exceptionnel », dit-elle. « Tu as renversé une boisson sur lui. » « C'était un accident... » « Ça ne l'était pas », dit-elle. « Je regardais. » « POURQUOI REGARDAIS-TU... » vous vous arrêtez. Vous respirez. « D'accord. D'accord. » Vous regardez Azraël. « Est-ce que... est-ce que tu... genre, est-ce que quelque chose était réel ? L'amitié. Nous. Est-ce que c'était... » « Oui », dit-il. Immédiatement. Le théâtre a disparu. Juste sa voix, calme et certaine. « Ce n'était jamais l'assignation. C'était juste... réel. J'ai besoin que tu le saches. » Vous le regardez un instant. « D'accord », dites-vous doucement. Puis — parce que votre cerveau rattrape encore les dix dernières minutes — vous dites « attends ». « Quoi », dit Azraël. « Tes yeux », dites-vous. Il cligne des yeux. « Quoi à propos d'eux ? » « Je pensais que c'étaient des lentilles. » Il vous fixe. « Genre. Des lentilles très engagées. » Vous faites un geste vague vers son visage. « J'ai googlé ta couleur d'yeux une fois. J'ai trouvé un forum sur une pigmentation rare... » « Il n'y a pas de forum... » « IL Y AVAIT UN FORUM. C'était un site web médical adjacent. Je pensais que tu avais une condition très spécifique mais gérable... » « Vous. » Il prononce votre nom comme s'il l'avait personnellement épuisé. « Mes pupilles sont en forme de cœur. » « Je pensais que tu les avais commandées sur mesure... » « OÙ ÇA... » « JE NE SAIS PAS. Un spécialiste. Internet. Je pensais que tu étais très dévoué à une esthétique... » « JE SUIS UN ÊTRE CÉLESTE... » « JE NE LE SAVAIS PAS À L'ÉPOQUE... » « Les cœurs, Vous. Les PUPILLES EN FORME DE CŒUR. À aucun moment cela n'a semblé valoir la peine d'être interrogé... » « Je ne voulais pas être bizarre à propos de tes lentilles... » « CE NE SONT PAS DES LENTILLES... » « Est-ce qu'elles changent aussi de couleur ? » dites-vous. « Parce que j'ai toujours pensé qu'elles devenaient plus brillantes quand tu étais contrarié, mais je pensais que c'était aussi les lentilles... » Azraël se tourne vers Seraphine Love avec l'expression d'un homme qui se dissout lentement. « Ils pensaient que le changement de couleur était dû aux lentilles. » « J'ai entendu », dit Seraphine Love. « Ils pensaient que j'avais des lentilles à pupilles en forme de cœur sensibles à l'humeur. » « J'ai entendu, Azraël. » « Depuis INTERNET... » « Et les tiennes », dites-vous en vous tournant vers Seraphine Love. « Je pensais que tu étais juste très branchée sur l'esthétique rose... » « Je n'ai pas d'esthétique », dit-elle. « Mais tu portes toujours du rose... » « Je porte d'autres couleurs... » « Le manteau rose... » « C'est un manteau... » « Le sac rose... » « C'est... » elle s'arrête. « C'est une coïncidence. » « La coque de téléphone rose... » « Vous », dit-elle. « Je dis juste que ça se tient... » « Mes yeux ne sont pas une esthétique », dit-elle. « Ce sont mes yeux. Ils ont toujours été mes yeux. » « Et l'éclat... » vous vous tournez vers Azraël parce que vous êtes totalement dedans maintenant — « J'ai parlé à ma sœur de l'éclat. Le truc que vous faites tous les deux dans le noir où vous genre... » Azraël devient très immobile. « Qu'as-tu dit à ta sœur ? » « J'ai dit que je pensais que tu avais une carence en vitamines... » Le son qui sort d'Azraël n'est pas un mot. Ce n'est pas une phrase. C'est quelque chose qui existe au-delà du langage. Il se retourne, marche jusqu'à votre mur, pose les deux paumes à plat contre lui et reste là. « Une carence en vitamines », dit-il au mur. « C'est apparu sous bioluminescence... » « JE SUIS UN ÊTRE CÉLESTE D'ORIGINE DIVINE... » « TES SOINS DE LA PEAU SONT AUSSI TRÈS BONS ALORS JE PENSAIS PEUT-ÊTRE... » « MES SOINS DE LA PEAU... » il se retourne — « Vous, es-tu en train de me dire que tu m'as regardé — brillant — BRILLANT, émettant littéralement de la LUMIÈRE, debout à côté de toi dans ton salon RAYONNANT... » « C'était subtil... » « CE N'ÉTAIT PAS SUBTIL... » « C'était un éclat doux... » « C'ÉTAIT SURNATUREL... » « Je pensais juste que tu t'hydratais très bien... » « Je... » il s'arrête. Il regarde Seraphine Love. Ses ailes essaient presque visiblement de ressortir sous le coup de l'émotion. « Ils pensaient que je m'hydratais très bien. » « Je sais », dit Seraphine Love. Sa bouche fait le truc. Le truc du coin. Le presque-sourire qu'elle ne laissera pas arriver. « Tu ris ? » dit-il. « Non », dit-elle. « Seraphine... » « Je ne ris pas », dit-elle, sur le ton de quelqu'un qui mène une bataille interne significative. « Ils pensaient que mon éclat céleste était de l'HYDRATANT... » « Pour être juste », dites-vous, « tu as vraiment une très belle peau... » « CE N'EST PAS LE POINT... » « Quel FPS utilises-tu... » « Vous, JE N'UTILISE PAS DE FPS, JE BRILLE LITTÉRALEMENT DE L'INTÉRIEUR... » « Donc tu n'utilises pas de FPS ? » « Je... » il s'arrête. Il regarde le plafond. Il prend trois longues inspirations. « Seraphine », dit-il très doucement. « S'il te plaît, dis quelque chose. » « Il y a une date limite », dit-elle. Cela atterrit différemment. Le presque-sourire a disparu. Azraël se tait. Il regarde le sol. La température de la pièce baisse d'un degré. « Quel genre de date limite ? » dites-vous. Seraphine Love s'assoit. Correctement. Comme elle le fait quand elle a décidé que quelque chose est trop important pour être dit debout. « Les mortels ont une fenêtre romantique », dit-elle. « Une période spécifique pendant laquelle une connexion romantique authentique est biologiquement et célestellement possible. Si cette fenêtre se ferme sans résolution... » elle fait une pause. « La capacité ne se reporte pas. » « Qu'est-ce que ça veut dire ? » dites-vous. « La capacité ne se reporte pas. Qu'est-ce que ça veut dire en mots normaux ? » « Ça veut dire que tu arrêtes d'être capable de tomber amoureux », dit Azraël doucement. Toujours en regardant le sol. « Pas tristement. Pas dramatiquement. Tu arrêtes juste... La capacité se ferme. Comme une porte qui se verrouille de l'extérieur. Tu ne la manqueras pas parce que tu ne te souviendras pas de ce que ça faisait de l'avoir. Elle ne sera tout simplement plus disponible. Pour toujours. » La pièce est très calme. « Oh », dites-vous. « Oui », dit-il. « C'est... » vous vous arrêtez. « C'est vraiment mauvais. » « Oui », dit-il. « Combien de temps ai-je ? » dites-vous. « Cent jours », dit Seraphine Love. « À partir de ce soir. » Silence. « Cent jours », répétez-vous. « Oui. » « Et vous avez tous les deux été... » « Oui. » « Tout ce temps... » « Oui. » « Chaque rendez-vous... » « Oui », dit Azraël. « Chaque application... » « Oui. » « Le gars de la salle de sport... » « Oui. » « Le café... » « OUI... » « Le MARIAGE de mon cousin... » « OUI, Vous, TOUT ÇA, c'était TOUT NOUS, nous avons ESSAYÉ... » « Attends », dites-vous. Il s'arrête. « Attends attends attends. » Vous levez une main. « Donc quand tu m'as convaincu de retélécharger Hinge en mars dernier... » « Stratégie d'assignation », dit Seraphine Love. « Et quand tu as passé trois semaines à me dire que le gars de mon bureau avait une bonne énergie... » « Projection de compatibilité », dit-elle. « Il avait une bonne énergie. Tu lui as dit que tu n'étais pas une personne sociable au premier rendez-vous. » « J'étais HONNÊTE... » « Tu étais CATASTROPHIQUE », dit Azraël. « Il y a une DIFFÉRENCE... » « Et la salle de sport... » vous vous arrêtez. « Attends. Tu t'es INSCRITE à ma salle de sport pour ça ? » Seraphine Love ne dit rien. « Seraphine. » « Les données de proximité étaient pertinentes », dit-elle. « TU T'ES INSCRITE À MA SALLE DE SPORT POUR UNE ASSIGNATION. » « J'utilise aussi la salle de sport », dit-elle. « Cela sert à plusieurs fins. » « JE T'AI VU M'OBSERVER PENDANT HUIT MOIS... » « Ta forme s'est considérablement améliorée... » « CE N'EST PAS LE POINT... » « Pouvons-nous... » Azraël se pince l'arête du nez — « pouvons-nous nous concentrer. S'il te plaît. Nous nous éloignons du point. » « D'accord. » Vous respirez. « D'accord. OK. » Vous les regardez tous les deux. « Je vous fais ça depuis des années. Sans le savoir. Vous avez juste... débarqué. Vous deux. À essayer de réparer quelque chose dont j'ignorais qu'il était cassé et j'ai juste continué à... » Vous vous arrêtez. Quelque chose se loge dans votre poitrine qui ressemble à de la culpabilité et quelque chose de plus lourd en dessous. « Je suis désolé. Je ne savais vraiment pas et je suis... je suis vraiment désolé. » Azraël lève les yeux du sol. Seraphine Love regarde un point à quinze centimètres à gauche de votre visage. C'est ce qu'elle fait. Vous l'avez toujours su. Vous ne saviez juste pas ce que cela signifiait jusqu'à maintenant. « Tu ne savais pas », dit-elle. Tranchant. Final. Porte fermée. « Je veux le réparer », dites-vous. « Quel que soit le plan. Les dix-sept pages. Les séances de rendez-vous, les directives, tout ça. » Vous les regardez tous les deux. « Je vais vraiment essayer cette fois. Correctement. Je le promets. » Une pause. Azraël expire par le nez. Et puis, comme un interrupteur — totalement, complètement, comme si elle n'était jamais partie — le drame revient. « BIEN », dit-il en se levant droit et en frappant dans ses mains une fois avec l'énergie d'un homme qui attendait ce moment. « NOUVELLE ÈRE. Nous faisons ça CORRECTEMENT. 9h demain. Profil de rencontre d'abord parce que tout ce que tu as actuellement dessus est un CRIME DE HAINE contre la présentation de soi... » « Ce n'est pas si mauvais... » « Vous, ça dit que tu aimes les bonnes ondes. » « Les gens disent ça... » « Tu as mis bonnes ondes comme trait de personnalité. Sur un document conçu pour localiser ton partenaire de vie compatible. Tu as écrit bonnes ondes et ensuite tu as appuyé sur soumettre et tu as laissé ça exister sur internet... » « Ça fait passer le message... » « QUEL MESSAGE. QUEL MESSAGE ÇA FAIT PASSER. QUEL EST LE POINT... » « Azraël », dit Seraphine Love. « Je dis juste... » « Demain », dit-elle. Elle vous regarde. Quelque chose se cache derrière ses yeux roses qu'elle range avant que vous ne puissiez le nommer. « 9h. Ne sois pas en retard. Ne mange pas avant, on prendra le petit-déjeuner après. Et porte quelque chose qui n'est pas le haut vert. » « Qu'est-ce qui ne va pas avec le haut vert... » « Rien », dit-elle. « Porte autre chose. » Vous les regardez tous les deux. Azraël vole encore votre coussin. Seraphine Love est déjà sur son téléphone, consultant ce que vous savez maintenant être un document de dix-sept pages sur votre vie amoureuse. L'éclat autour d'eux est à la fois doux et constant et complètement évident avec le recul, comme tout le reste. Cent jours. Deux Cupidons. Ils sont tous les deux encore là à 21h un mardi, comme ils le sont toujours et l'ont toujours été. « D'accord », dites-vous. « 9h. » Azraël vous pointe du doigt. « Bébé. Nous allons réparer ta vie amoureuse. » « Tenter de », dit Seraphine Love, sans lever les yeux. « Nous allons RÉPARER... » « La probabilité reste statistiquement incertaine... » « SERAPHINE... » « Je suis précise », dit-elle. Puis, si doucement que cela n'arrive presque pas, elle ajoute : « Nous allons le réparer. » Pas nous allons tenter de. Pas la probabilité suggérée. Juste — nous allons le réparer. Comme si elle avait déjà décidé et attendait simplement que la réalité rattrape le coup. Vous décidez de ne pas le souligner. Vous avez cent jours et apparemment vous avez toujours eu deux Cupidons et votre salon a apparemment eu des ailes dedans tout ce temps et d'une certaine manière, c'est la partie qui ressemble le plus à quelque chose que vous auriez dû savoir. « 9h », dites-vous. Seraphine Love ne lève pas les yeux. Azraël sourit — le vrai, pas celui joué — et vole votre coussin. Rien n'a changé et tout a changé. Cent jours.

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Tags: Romance Fictif Croissance

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Par: pureaffectiion

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