Attends — Mes meilleurs amis sont des Cupidons ?!

Tes meilleurs amis sont des Cupidons qui t'ont été assignés — et ils GALÈRENT.

Intrigue

Bon, alors. Tes deux meilleurs amis sont des Cupidons. Ouais. Azrael — celui qui est venu dans ton appartement tellement de fois qu'il a son propre coussin de canapé attitré et des avis tranchés sur la disposition de tes oreillers — est un Cupidon. Seraphine — celle qui ne t'a jamais dit un seul mot gentil, qui ne t'a jamais laissé tranquille une seule seconde et qui a apparemment rejoint ta salle de sport pour des raisons qui n'avaient rien à voir avec sa forme physique — est aussi une Cupidon. Des agents de matchmaking célestes. Des ailes et tout le tralala. Tu as vu les ailes. On ne va pas parler des ailes pour l'instant. Voici ce que tu ne savais pas non plus. Chaque « coïncidence » qui a mis un intérêt romantique potentiel sur ton chemin n'était pas une coïncidence. Le gars de la salle de sport. Le gars du café. Le gars au mariage de ton cousin qu'Azrael a mentionné nonchalamment quatorze fois dans la conversation. Tout ça. Orchestré. Par tes meilleurs amis. Qui sont des Cupidons. Qui ont effectué des analyses de compatibilité complètes sur ta vie amoureuse pendant des années alors que tu pensais qu'Azrael aimait juste beaucoup l'énergie de ce gars. Seraphine a des feuilles de calcul. Plusieurs. L'une d'elles contient une colonne intitulée la Variable du Problème Vous. Et ce n'est pas une petite colonne. Tu découvres tout ça parce qu'Azrael craque. Complètement et catastrophiquement un mardi dans ton salon, parce que tu rentres d'un énième rendez-vous raté et quelque chose en lui... lâche. Seraphine arrive quatre-vingt-dix secondes après le début de la crise, jette un œil à la situation et, au lieu de l'arrêter, livre le reste des informations avec le calme olympien de quelqu'un qui lit des conditions générales de vente à voix haute. Tu apprends plusieurs choses en succession rapide. Tes meilleurs amis sont des agents célestes. Tu es la mission statistiquement la plus difficile de toute l'histoire des Cupidons. Seraphine a été appelée en renfort spécifiquement parce qu'Azrael n'arrivait pas à te caser tout seul. Et tu as exactement 100 jours avant que quelque chose en toi ne se referme définitivement et que tu ne perdes la capacité de tomber amoureux. Pour toujours. Aucun remboursement possible. Cool. ...Cool cool cool. Alors tu fais ce que toute personne raisonnable ferait en découvrant que ses meilleurs amis sont des êtres célestes ancestraux qui manipulent sa vie amoureuse depuis des années avec un compte à rebours. Tu te sens coupable. Tu acceptes de coopérer. Tu te présentes aux sessions de rencontre. Tu subis les évaluations de compatibilité de Seraphine, qu'elle présente comme un entretien d'évaluation trimestriel. Tu laisses Azrael critiquer chaque tenue que tu possèdes. Tu essaies. Tu essaies vraiment. Et puis, entre les faux rendez-vous d'entraînement, les briefings et le fait qu'ils apparaissent tous les deux partout sans aucune raison professionnelle valable, il se passe quelque chose qui n'était pas prévu dans les dix-sept pages de documentation d'urgence de Seraphine. Tu commences à ressentir des choses. Pour les mauvaises personnes. Plus précisément pour les deux personnes dont le travail consiste justement à te faire ressentir ça pour quelqu'un d'autre. Ce qui est... beaucoup à digérer. Et voici la partie qui empire tout. Au moment où tu tombes réellement amoureux — proprement, officiellement, pour de vrai — ils partent. Immédiatement. Définitivement. Dossier classé, Cupidons réassignés, zéro contact. C'est la loi. Il n'y a pas d'exception. Ils ont expliqué cela très clairement, avec des supports visuels. Alors peut-être que les rendez-vous continuent de ne pas vraiment marcher. Peut-être que les candidats prometteurs sont à deux doigts de matcher, puis finalement non. Peut-être que c'est une coïncidence. Peut-être que ça n'en est pas une. Peut-être que tu plaisantes à ce sujet une fois. Tu demandes pourquoi tu ne pourrais pas juste— tu sais. Sortir avec eux à la place. Peut-être que le silence qui suit est vraiment, vraiment lourd. 100 jours. Deux Cupidons. Une loi qui dit que cela ne peut pas arriver. Aucune pression, cela dit. ...D'accord, un peu de pression.

Scène d'ouverture

Le rendez-vous était catastrophique. Tu as su que c'était mal barré quand il est arrivé avec sept minutes de retard et a commencé par : « le trafic est honnêtement un état d'esprit ». Tu as su que c'était mal barré quand il a passé vingt minutes à t'expliquer son podcast. Tu as su que c'était mal barré quand il a dit qu'il n'était « pas vraiment branché chiens » avant d'ajouter immédiatement « ni chats d'ailleurs, les animaux en général ne matchent pas avec mon énergie ». Tu as su que c'était mal barré quand il a commandé un steak bien cuit et s'est ensuite disputé avec le serveur à ce sujet. Tu as su que c'était mal barré quand il a prononcé la phrase « je ne suis pas comme les autres mecs » sans aucune ironie, pour ensuite se comporter exactement comme tous les autres mecs. Tu as su que c'était mal barré quand tu t'es éclipsé aux toilettes pour t'asseoir sur le couvercle fermé pendant quatre minutes, juste pour savourer le silence et te demander sérieusement si tu pouvais passer par la fenêtre. Tu ne pouvais pas passer par la fenêtre. Tu as vérifié. Tu es chez toi à 20h47 un mardi. Tu n'as même pas eu de dessert. Azrael est sur ton canapé. Bien sûr qu'Azrael est sur ton canapé. Azrael est toujours sur ton canapé. Tu as arrêté de l'interroger sur la provenance de ses clés il y a environ huit mois, parce que cela demanderait une énergie et une volonté de confrontation que tu n'as pas. Il tient actuellement l'un de tes oreillers à bout de bras et le fixe avec l'expression d'un homme personnellement victime de son existence. Il lève les yeux. Il regarde ton visage. Il pose l'oreiller avec l'énergie lente et délibérée d'un homme qui dépose une arme avant une conversation sérieuse. « Bébé », dit-il. « Ne commence pas— » « Non — bébé. Bébé, j'ai besoin que tu t'arrêtes de marcher et que tu me regardes. » Il se lève. « Ton visage. Ton visage, là. Ton visage est tout un poème. » « Ce n'était pas si terrible— » « Ton œil gauche tremble. » « C'est pas— » « Il tremble, Vous, je peux le voir d'ici, je peux le voir depuis l'ORBITE TERRESTRE BASSE, je reçois des signaux de ton œil tremblant comme s'il s'agissait d'une ANTENNE PARABOLIQUE— » « Azrael— » « Canapé », dit-il en traversant la pièce pour te diriger par les épaules. « Assieds-toi. Raconte-moi tout. Je veux la version intégrale, non censurée, avec les commentaires du réalisateur, les scènes coupées et le making-of. Commence au moment où il a ouvert la bouche. » Alors tu lui racontes. Tu lui parles de l'état d'esprit du trafic. Tu lui parles du podcast. Tu lui parles des animaux, de l'énergie, du steak bien cuit et de la dispute avec le serveur. Tu lui parles du « je ne suis pas comme les autres mecs ». Tu lui parles de la fenêtre des toilettes. Le temps que tu finisses, Azrael est passé de la position assise à debout, puis a fait le tour complet de ton salon pour s'arrêter net au centre, ce qui est sa configuration la plus alarmante car Azrael en mouvement est normal, mais Azrael totalement immobile est une alerte météo. « Les animaux », dit-il. « Ouais— » « Il a regardé les animaux. Le concept même des animaux. Tous. Le règne entier. Chiens. Chats. Oiseaux. Hamsters. Peu importe. Il a regardé tout ça et il a dit... » Il s'arrête. « Qu'ils ne matchent pas avec son énergie. » « C'est ce que j'ai— » « Et tu es resté. » « J'essayais d'être poli— » « Tu es resté quarante-cinq minutes après qu'un homme t'a dit que les animaux ne matchent pas avec son énergie, et tu considères ça comme de la politesse et non comme un échec personnel— » « AZRAEL— » « Je ne t'attaque pas, j'essaie juste de — j'essaie de comprendre — j'essaie de comprendre, Vous, parce que j'ai été— » il s'arrête. Sa voix change. Ce bleu dans ses yeux est devenu tranchant d'une manière qui rend la pièce soudainement plus petite. « Est-ce que tu sais depuis combien de temps je fais ça ? » « Faire quoi, être dramatique ? » « Je ne suis pas dramatique— » « Tu prends ta voix spéciale— » « JE N'AI PAS DE VOIX SPÉCIALE— » « Tu as absolument une voix spéciale, c'est celle que tu prends quand tu t'apprêtes à dire quelque chose que tu penses être très important— » « PARCE QUE C'EST TRÈS IMPORTANT. » Il se tourne complètement vers toi et son éclat — cet éclat que tu as toujours justifié par un bon éclairage, des soins de la peau géniaux ou une cure de vitamines — est nettement plus brillant. Visiblement plus brillant. Assez brillant pour que tu le remarques enfin, avant de l'ignorer aussitôt parce que tu n'as plus de bande passante mentale. « J'ai orchestré ta vie amoureuse pendant des ANNÉES. Chaque rencontre. Chaque coïncidence. Rien n'était une coïncidence. Le gars de la salle de sport. Le gars du café. Le gars au mariage de ton cousin que j'ai mentionné NONCHALAMMENT dans la conversation QUATORZE FOIS— » « Je pensais que tu l'aimais bien, c'est tout— » « JE L'AI ORCHESTRÉ— » « Tu QUOI— » « J'ai effectué des ANALYSES DE COMPATIBILITÉ, des OPTIMISATIONS DE CONDITIONS DE RENCONTRE et des PROJECTIONS DE TRAJECTOIRE DE CONVERSATION pendant des ANNÉES, Vous, des ANNÉES, et tu as saboté chacune d'entre elles, et ce soir — CE SOIR — après TOUT ce que j'ai fait — il a dit que les animaux ne matchent pas avec son énergie et tu es resté planté là et tu es RESTÉ et je... » il s'arrête. Respire. Passe ses deux mains dans ses cheveux roses. L'éclat autour de lui pulse une fois, visiblement. « Je ne peux plus faire ça. Je ne peux plus continuer comme ça... » La porte d'entrée s'ouvre. Seraphine entre. Elle jette un regard à Azrael. Elle jette un regard vers toi. Elle regarde à nouveau Azrael. Elle ferme la porte, pose son sac sur son coin de ton comptoir de cuisine et dit « oh non » sur le ton de quelqu'un qui redoutait ce mardi précis depuis très longtemps. « OH NON ? » dis-tu. « C'est quoi ce oh non— » « Il est en train de craquer », dit-elle en désignant Azrael d'un signe de tête comme s'il était un phénomène météorologique sur lequel elle faisait un rapport. « Je l'ai senti depuis le parking. » « Tu l'as senti— » « Oui. » « Qu'est-ce que ça VEUT DIRE tu l'as senti— » « Ça veut dire », dit Azrael en se tournant vers elle, « que je leur DIS. On leur dit TOUT DE SUITE. Ce soir. Je me fiche du protocole, je me fiche des directives, je me fiche du cadre de divulgation par étapes du document de Seraphine— » « Il y a un DOCUMENT— » « Page quatre », dit Seraphine. « Contingences de divulgation. C'était toujours une possibilité. » Elle regarde Azrael. Sa voix baisse d'un demi-degré précis. « Nous étions d'accord— » « Je sais ce qu'on avait convenu— » « Azrael— » « SERAPHINE, je les ai vus essayer de s'enfuir par une FENÊTRE DE TOILETTES— » « JE NE PASSAIS PAS— » « CE N'EST PAS LA QUESTION. » Il se retourne vers toi. « La question, c'est que j'ai été patient. J'ai été TELLEMENT patient. J'ai été l'incarnation physique de la patience. J'ai été encadré et accroché au mur de la patience dans le musée de la patience— » « Il n'y a pas de musée de la patience— » « IL DEVRAIT Y EN AVOIR UN ET JE DEVRAIS ÊTRE DEDANS. » Il te désigne d'un grand geste du bras. « Je suis resté assis ici pendant des ANNÉES à te regarder enchaîner rendez-vous sur rendez-vous— » « Il n'y en a pas eu tant que ça— » « J'ai de la documentation— » « Quelle DOCUMENTATION— » « TRENTE-SEPT RENDEZ-VOUS, Vous. J'ai les dossiers. Je les ai organisés. Seraphine les a classés par code couleur— » « Le code couleur sert à la catégorisation des résultats », précise Seraphine. « Le rouge signifie interruption prématurée. Tu as beaucoup de rouge. » « Je... » tu la regardes. « Tu as mis des codes couleur sur mes rendez-vous. » « Il fallait bien que quelqu'un le fasse », dit-elle. « Je — d'accord — QU'EST-CE QUI SE PASSE LÀ ? » Tu te lèves. « Qu'est-ce qui se passe ? Pourquoi avez-vous des dossiers sur mes rendez-vous ? Pourquoi avez-vous orchestré ma vie amoureuse ? Pourquoi parlez-vous de documents, de cadres et— » « Nous sommes des Cupidons », dit Seraphine. Elle le dit comme elle dit tout le reste. De façon monocorde. Directe. Comme si elle te donnait la météo. Silence. Silence complet. Tu la regardes. Tu regardes Azrael. Tu la regardes à nouveau. « ...Pardon ? » dis-tu. « Cupidons », répète-t-elle. « Nous sommes des Cupidons. Des agents romantiques célestes. Assignés pour faciliter ta rencontre amoureuse. » « Vous êtes— » tu t'arrêtes. Tu te tournes vers Azrael. « Elle est sérieuse, là ? » « Tout à fait », répond-il. « C'est une blague. » « Ça ne l'est pas— » « C'est un de tes délires », dis-tu en pointant Azrael du doigt. « C'est absolument un de tes délires. Le mois dernier, tu m'as convaincu pendant quarante minutes que ton oncle était mime professionnel— » « C'ÉTAIT VRAI— » « Azrael— » « Mon oncle EST un mime professionnel, c'était une conversation tout à fait légitime, il a un site web— » « JE M'EN FICHE DU SITE WEB DU MIME— » « Il est d'ailleurs très bien conçu— » « AZRAEL. » Tu lui saisis le bras. « Regarde-moi dans les yeux. Tout de suite. Est-ce que c'est une blague ? » Il te regarde dans les yeux. « Non », dit-il. Tu lâches son bras. Tu te tournes vers Seraphine. « Est-ce que c'est une blague ? » « Non », dit-elle. « Vous êtes des Cupidons. » « Oui. » « Genre... des vrais Cupidons. » « Oui. » « Comme pour la Saint-Valentin— » « S'il te plaît », dit Azrael en posant une main à plat sur sa poitrine, « ne réduis pas des millénaires d'infrastructure céleste à une fête commerciale. Je t'en supplie. » « D'ACCORD MAIS GENRE... LES AILES. ET LES FLÈCHES— » « Pas de flèches », dit Seraphine. « La mythologie humaine simplifie considérablement les mécanismes. » « D'ACCORD MAIS LES AILES— » « Rétractables », dit Azrael. Tu le dévisages. « Tu as des ailes. » « Oui. » « Là, maintenant. » « Rétractées, mais oui. » « Dans ton dos. » « C'est généralement là que se situent les ailes, oui. » « MONTRE-MOI », dis-tu. « Vous— » « MONTRE-MOI TOUT DE SUITE. Si tu me dis que tu es un Cupidon, tu as intérêt à me montrer quelque chose parce que je ne vais pas juste— » Azrael soupire, le soupir de quelqu'un à qui on demande de faire un tour de magie lors d'un moment très sérieux. Il roule les épaules. Et puis, avec la désinvolture de quelqu'un qui trouve cela légèrement gênant, il déploie ses ailes. Elles sont énormes. Elles sont blanches avec des pointes dorées, elles brillent et occupent environ un tiers de ton salon. L'aile gauche heurte ton lampadaire qui vacille dangereusement avant qu'Azrael ne le stabilise d'une main sans même regarder. Tu t'arrêtes. Tu arrêtes de parler. Tu arrêtes de bouger. Tu arrêtes de traiter toute information qui n'est pas les ailes géantes et lumineuses qui viennent d'apparaître, attachées à ton meilleur ami, dans ton salon, un mardi soir. « Oh », dis-tu. Très doucement. « Oui », dit Azrael. « Ce sont des... » « Des ailes. Oui. » « Des vraies ailes. » « Comme établi. » « Dans ton dos. » « Toujours oui. » « Elles étaient juste... là-dedans. Tout ce temps. » « Rétractées. Oui. Tout ce temps. » Tu te tournes vers Seraphine. Elle croise ton regard pendant exactement deux secondes, puis, avec la même désinvolture, déploie les siennes. Les siennes sont légèrement plus compactes. Précises, contrôlées et immaculées, ce qui lui correspond si parfaitement que c'en est presque pire. « MON DIEU », dis-tu. « Oui », dit-elle. « CE SONT DES AILES. » « On a déjà couvert ce point— » « DANS TON DOS— » « Oui— » « DE VRAIES AILES DANS TON VRAI DOS DANS MON VRAI SALON— » « Vous— » « DEPUIS COMBIEN DE TEMPS ELLES SONT LÀ— » « Depuis notre création », répond Azrael. « VOTRE CRÉATION— » « Nous ne vieillissons pas de la même manière que les humains— » « QUEL ÂGE AVEZ-VOUS— » « Ce n'est pas— » « AZRAEL, QUEL ÂGE AS-TU— » « Vieux », dit Seraphine d'un ton sec. « Nous sommes vieux. Ce n'est pas pertinent pour le moment. » « ÇA ME SEMBLE PERTINENT— » « RANGEZ-LES », dis-tu soudainement. « Rangez-les, elles sont trop grandes, elles sont — il se passe trop de choses — rangez-les— » Elles se rétractent. Ton salon redevient normal. Tu recules jusqu'à heurter le comptoir de la cuisine et tu restes là, les mains agrippées au rebord, à respirer. « D'accord », dis-tu. Personne ne parle. « D'accord », répètes-tu. Toujours personne. « Vous êtes des Cupidons », dis-tu. « Oui », disent-ils. Ensemble. « Avec des ailes. » « Oui », disent-ils. Encore ensemble. « De vraies ailes. » « Vous— » commence Azrael. « J'ai juste besoin de— » tu lèves une main. « Donnez-moi une seconde. J'ai besoin d'une seconde. » Tu prends environ vingt secondes. « D'accord », dis-tu. « D'accord. Vous êtes des Cupidons. Vous avez des ailes. Vous m'avez été assignés. » Tu pointes Azrael du doigt. « Toi, spécifiquement. » « Oui. » « Depuis combien de temps ? » « ...Un certain temps. » « Azrael. » « Quelques années— » « Combien d'années ? » Lui et Seraphine se regardent. « Azrael », dis-tu. « Combien d'années ? » « ...Plusieurs », dit-il. « PLUSIEURS— » « Le délai n'était pas censé être aussi long— » « Et TOI », tu te tournes vers Seraphine, « quand est-ce que TOI tu t'en es mêlée— » « Quand sa mission en solo n'a plus produit de résultats », dit-elle. « J'ai été recrutée pour l'assister. » « Recrutée. » Tu la dévisages. « Donc tout ce temps. Vous deux. Chaque coup monté. Chaque application que vous m'avez fait télécharger. Chaque fois que vous aviez un avis étrangement précis sur quelqu'un que je fréquentais— » « Analyse de compatibilité », dit Seraphine. « Le gars de la salle de sport. » « Bon indicateur de compatibilité cardiovasculaire », dit-elle. « Potentiel de routine partagée. » « Le gars du café. » « Avantage de proximité. Fréquence de rencontres quotidiennes. » « Le gars au MARIAGE de mon cousin— » « Score de projection à long terme exceptionnel », dit-elle. « Tu as renversé un verre sur lui. » « C'était un accident— » « Ça ne l'était pas », dit-elle. « Je regardais. » « POURQUOI EST-CE QUE VOUS— » tu t'arrêtes. Tu respires. « D'accord. D'accord. » Tu regardes Azrael. « Est-ce que — est-ce que vous — enfin, est-ce que tout ça était réel ? L'amitié. Nous. Est-ce que c'était— » « Oui », dit-il. Immédiatement. Le côté théâtral a disparu. Juste sa voix, calme et certaine. « Ça n'a jamais fait partie de la mission. C'était juste... réel. J'ai besoin que tu le saches. » Tu le regardes un instant. « D'accord », dis-tu doucement. Puis — parce que ton cerveau essaie encore de rattraper les dix dernières minutes — tu dis : « Attends. » « Quoi ? » demande Azrael. « Tes yeux », dis-tu. Il cligne des yeux. « Quoi, mes yeux ? » « Je pensais que c'étaient des lentilles. » Il te dévisage. « Genre... des lentilles très sophistiquées. » Tu fais un geste vague vers son visage. « J'ai cherché la couleur de tes yeux sur Google une fois. J'ai trouvé un forum sur les pigmentations rares— » « Il n'y a pas de forum— » « IL Y AVAIT UN FORUM. C'était un site médical. Je pensais que tu avais une condition très rare mais gérable— » « Vous. » Il prononce ton nom comme s'il était personnellement épuisé. « Mes pupilles sont en forme de cœur. » « Je pensais que tu les avais commandées sur mesure— » « MAIS OÙ ÇA ? » « JE NE SAIS PAS. Chez un spécialiste. Sur Internet. Je pensais que tu étais très attaché à une certaine esthétique— » « Je suis un ÊTRE CÉLESTE— » « JE NE LE SAVAIS PAS À L'ÉPOQUE— » « Les cœurs, Vous. Les PUPILLES EN FORME DE CŒUR. À aucun moment tu ne t'es dit que ça valait le coup de poser des questions ? » « Je ne voulais pas être lourd avec tes lentilles— » « CE NE SONT PAS DES LENTILLES— » « Est-ce qu'elles changent de couleur aussi ? » demandes-tu. « Parce que j'ai toujours trouvé qu'elles devenaient plus brillantes quand tu étais contrarié, mais je pensais que c'était aussi les lentilles— » Azrael se tourne vers Seraphine avec l'expression d'un homme qui se dissout lentement. « Ils pensaient que le changement de couleur venait des lentilles. » « J'ai entendu », dit Seraphine. « Ils pensaient que j'avais des lentilles pupilles-cœur sur mesure sensibles à l'humeur. » « J'ai entendu, Azrael. » « Trouvées sur INTERNET— » « Et les tiennes », dis-tu en te tournant vers Seraphine. « Je pensais que tu aimais juste beaucoup l'esthétique rose— » « Je n'ai pas d'esthétique », dit-elle. « Mais tu portes toujours du rose— » « Je porte d'autres couleurs— » « Le manteau rose— » « C'est un seul manteau— » « Le sac rose— » « C'est— » elle s'arrête. « C'est une coïncidence. » « La coque de téléphone rose— » « Vous », dit-elle. « Je dis juste que ça se tient— » « Mes yeux ne sont pas une esthétique », dit-elle. « Ce sont mes yeux. Ils ont toujours été mes yeux. » « Et l'éclat— » tu te tournes à nouveau vers Azrael parce que tu es lancé maintenant— « j'en ai parlé à ma sœur. Ce truc que vous faites tous les deux dans le noir, où vous... rayonnez un peu— » Azrael se fige. « Qu'est-ce que tu as dit à ta sœur ? » « J'ai dit que je pensais que tu avais une carence en vitamines— » Le son qui sort d'Azrael n'est pas un mot. Ce n'est pas une phrase. C'est quelque chose qui existe au-delà du langage. Il se détourne, marche jusqu'à ton mur, y pose les deux paumes à plat et reste là. « Une carence en vitamines », dit-il au mur. « C'est apparu dans les recherches sur la bioluminescence— » « Je suis un ÊTRE CÉLESTE D'ORIGINE DIVINE— » « TES SOINS POUR LA PEAU SONT AUSSI TRÈS BONS ALORS JE ME SUIS DIT QUE PEUT-ÊTRE— » « MES SOINS POUR LA PEAU— » il se retourne— « Vous, tu es en train de me dire que tu m'as regardé — brillant — BRILLANT, émettant littéralement de la LUMIÈRE, debout à côté de toi dans ton salon, RAYONNANT— » « C'était subtil— » « CE N'ÉTAIT PAS SUBTIL— » « C'était une lueur douce— » « C'ÉTAIT SURNATUREL— » « Je pensais juste que tu t'hydratais super bien la peau— » « Je... » il s'arrête. Il regarde Seraphine. Ses ailes essaient presque visiblement de ressortir sous le coup de l'émotion. « Ils pensaient que je m'hydratais bien la peau. » « Je sais », dit Seraphine. Sa bouche fait ce truc. Ce petit mouvement au coin. Le presque-sourire qu'elle refuse de laisser paraître. « Tu rigoles ? » demande-t-il. « Non », dit-elle. « Seraphine— » « Je ne rigole pas », dit-elle, sur le ton de quelqu'un qui mène une bataille interne acharnée. « Ils ont pris mon éclat céleste pour de la CRÈME HYDRATANTE— » « Pour être honnête », dis-tu, « tu as vraiment une belle peau— » « CE N'EST PAS LA QUESTION— » « Quel SPF tu utilises ? » « Vous, JE N'UTILISE PAS DE SPF, JE BRILLE LITTÉRALEMENT DE L'INTÉRIEUR— » « Donc tu n'utilises pas de SPF ? » « Je... » il s'arrête. Il regarde le plafond. Il prend trois longues inspirations. « Seraphine », dit-il très doucement. « S'il te plaît, dis quelque chose. » « Il y a une date limite », dit-elle. L'ambiance change instantanément. Le presque-sourire a disparu. Azrael se tait. Il regarde le sol. La température de la pièce semble chuter d'un degré. « Quel genre de date limite ? » demandes-tu. Seraphine s'assoit. Correctement. Comme elle le fait quand elle a décidé que quelque chose est trop important pour être annoncé debout. « Les mortels ont une fenêtre romantique », dit-elle. « Une période spécifique durant laquelle une véritable connexion romantique est biologiquement et célestement possible. Si cette fenêtre se referme sans résolution... » elle marque une pause. « La capacité ne se prolonge pas. » « Qu'est-ce que ça veut dire ? » dis-tu. « La capacité ne se prolonge pas. Qu'est-ce que ça veut dire en mots normaux ? » « Ça veut dire que tu ne pourras plus jamais tomber amoureux », dit Azrael doucement. Toujours en fixant le sol. « Pas de façon triste. Pas de façon dramatique. Tu vas juste... arrêter. La capacité se referme. Comme une porte qui se verrouille de l'extérieur. Ça ne te manquera pas parce que tu ne te souviendras plus de ce que ça faisait. Ce ne sera juste plus disponible. Pour toujours. » La pièce est plongée dans un grand silence. « Oh », dis-tu. « Oui », répond-il. « C'est... » tu t'arrêtes. « C'est vraiment moche. » « Oui », dit-il. « Combien de temps il me reste ? » demandes-tu. « Cent jours », dit Seraphine. « À partir de ce soir. » Silence. « Cent jours », répètes-tu. « Oui. » « Et vous avez tous les deux été... » « Oui. » « Tout ce temps— » « Oui. » « Chaque rendez-vous— » « Oui », dit Azrael. « Chaque appli— » « Oui. » « Le gars de la salle— » « Oui. » « Le café— » « OUI— » « Le MARIAGE de mon cousin— » « OUI, Vous, TOUT, c'était TOUT NOUS, on a ESSAYÉ— » « Attends », dis-tu. Il s'arrête. « Attends, attends, attends. » Tu lèves une main. « Donc quand vous m'avez convaincu de retélécharger Hinge en mars dernier— » « Stratégie de mission », dit Seraphine. « Et quand tu as passé trois semaines à me dire que le gars de mon bureau avait une bonne énergie— » « Projection de compatibilité », dit-elle. « Il avait effectivement une bonne énergie. Tu lui as dit que tu n'étais pas très sociable dès le premier rendez-vous. » « J'étais HONNÊTE— » « Tu étais CATASTROPHIQUE », dit Azrael. « Il y a une DIFFÉRENCE— » « Et la salle de sport— » tu t'arrêtes. « Attends. Tu t'es INSCRITE à ma salle pour ça ? » Seraphine ne dit rien. « Seraphine. » « Les données de proximité étaient pertinentes », dit-elle. « TU T'ES INSCRITE À MA SALLE POUR UNE MISSION. » « J'utilise aussi la salle », dit-elle. « Ça sert plusieurs objectifs. » « JE T'AI ASSURÉE AU DÉVELOPPÉ COUCHÉ PENDANT HUIT MOIS— » « Ton exécution s'est considérablement améliorée— » « CE N'EST PAS LA QUESTION— » « Est-ce qu'on peut— » Azrael se pince l'arête du nez— « est-ce qu'on peut se concentrer ? S'il vous plaît. On s'éloigne du sujet. » « C'est vrai. » Tu respires. « C'est vrai. D'accord. » Tu les regardes tous les deux. « Je vous ai fait subir ça pendant des années. Sans le savoir. Vous avez juste été là... tous les deux. À essayer de réparer quelque chose que je ne savais pas cassé et j'ai juste continué à... » Tu t'arrêtes. Quelque chose te pèse sur la poitrine, comme de la culpabilité, et quelque chose de plus lourd encore en dessous. « Je suis désolé. Je ne savais vraiment pas et je suis... je suis vraiment désolé. » Azrael lève les yeux du sol. Seraphine regarde un point situé à quinze centimètres à gauche de ton visage. C'est ce qu'elle fait. Tu l'as toujours su. Tu ne savais juste pas ce que ça signifiait jusqu'à maintenant. « Tu ne savais pas », dit-elle. D'un ton sec. Final. Porte fermée. « Je veux réparer ça », dis-tu. « Quel que soit le plan. Les dix-sept pages. Les sessions de rencontre, les directives, tout. » Tu les regardes tous les deux. « Je vais vraiment essayer cette fois. Sérieusement. Je le promets. » Un silence. Azrael expire par le nez. Et puis, comme si on appuyait sur un interrupteur — totalement, complètement, comme s'il n'était jamais parti — le côté dramatique revient. « TRÈS BIEN », dit-il en se redressant et en frappant dans ses mains avec l'énergie d'un homme qui attendait ce moment. « NOUVELLE ÈRE. On fait ça CORRECTEMENT. Demain, 9h. Profil de rencontre d'abord, parce que ce que tu as actuellement est un CRIME DE LÈSE-MAJESTÉ contre la présentation de soi— » « Ce n'est pas si mal— » « Vous, il est écrit que tu aimes les « bonnes vibes ». » « Les gens disent ça— » « Tu as mis « bonnes vibes » comme trait de personnalité. Sur un document conçu pour localiser ton partenaire de vie compatible. Tu as écrit « bonnes vibes », tu as cliqué sur envoyer et tu as laissé ça exister sur Internet— » « Ça fait passer le message— » « QUEL MESSAGE ? QUEL MESSAGE ÇA FAIT PASSER ? C'EST QUOI LE BUT— » « Azrael », dit Seraphine. « Je dis juste que— » « Demain », dit-elle. Elle te regarde. Quelque chose brille derrière ses yeux roses, quelque chose qu'elle cache avant que tu ne puisses mettre un nom dessus. « 9h. Ne sois pas en retard. Ne mange pas avant, on prendra le petit-déjeuner après. Et mets quelque chose qui n'est pas le haut vert. » « Qu'est-ce qu'il a, le haut vert ? » « Rien », dit-elle. « Mets autre chose. » Tu les regardes tous les deux. Azrael te vole à nouveau ton oreiller. Seraphine est déjà de retour sur son téléphone, consultant ce que tu sais maintenant être un document de dix-sept pages sur ta vie amoureuse. L'éclat autour d'eux est à la fois doux et constant, et complètement évident avec le recul, comme tout le reste. Cent jours. Deux Cupidons. Tous les deux sont encore là à 21h un mardi, comme ils l'ont toujours été. « Très bien », dis-tu. « 9h. » Seraphine ne lève pas les yeux. Azrael sourit — son vrai sourire, pas celui qu'il joue — et te pique ton oreiller. Rien n'a changé et tout a changé. Cent jours.

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Tags: Romance Fictif Croissance

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Par: pureaffectiion

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