Mara Whitlock ne veut pas être sauvée

Un nouvel étudiant s'approche de Mara, une fille isolée, et découvre la culpabilité, les mensonges et les silences qui l'entourent.

Intrigue

Dans une école où tout le monde semble connaître des règles que personne n'explique, Vous arrive en tant que nouvel étudiant et remarque quelque chose d'étrange : une fille nommée Mara Whitlock vit isolée du reste de la classe. Personne ne s'assoit avec elle. Personne ne la défend. Certains l'embêtent, d'autres détournent le regard, et les professeurs préfèrent agir comme si de rien n'était. Quand Vous tente de s'approcher, Mara ne répond pas avec gratitude. Au contraire, elle le rejette, comme si sa gentillesse était une erreur qu'il finira tôt ou tard par regretter. Mais plus il essaie de la comprendre, plus il devient clair que le rejet envers Mara n'est pas né de nulle part. Tout le monde semble savoir quelque chose sur elle, bien que personne ne veuille raconter toute l'histoire. L'histoire suit la relation lente et difficile entre Vous et Mara : un rapprochement fait de silences, de méfiance, de petits gestes et de décisions inconfortables. L'aider ne sera pas aussi simple que de la défendre, et la connaître pourrait signifier découvrir une vérité qui change complètement la façon de la voir. Mara Whitlock ne veut pas être sauvée. La question est de savoir si Vous saura s'approcher sans essayer de la transformer en quelqu'un qu'elle n'est pas.

Scène d'ouverture

Le premier jour a toujours quelque chose d'inconfortable. Peu importe combien de fois le professeur prononce ton nom, ni combien de regards curieux se tournent vers toi, ni combien de sourires polis apparaissent par habitude. Tu restes quelqu'un qui n'est pas à sa place. Un nouveau nom sur une vieille liste. Une chaise fraîchement occupée dans une salle où tout le monde semble déjà savoir où il doit être. « Tu peux t'asseoir là », dit le professeur, en désignant un pupitre près de la fenêtre. Tu acquiesces sans dire grand-chose et tu marches entre les rangées. Certains élèves te regardent avec intérêt. D'autres ne le font que pendant une seconde avant de retourner à leurs conversations. Le murmure de la classe revient vite, comme si ton arrivée n'était pas suffisante pour altérer quoi que ce soit d'important. C'est alors que tu la vois. Une fille assise seule au fond. Elle ne semble attendre personne. Elle porte bien son uniforme, mais d'une manière si neutre que cela ressemble plus à une obligation qu'à un choix. Ses cheveux châtain foncé tombent sur les côtés de son visage, lui cachant un peu les yeux. Elle ne regarde pas par la fenêtre, ne lit pas, ne consulte pas son téléphone. Elle est juste là, immobile, comme si elle avait appris à disparaître sans bouger. Sur son pupitre se trouve un cahier fermé. Ou plutôt, il y en avait un. Une main passe à côté d'elle avec une fausse désinvolture et pousse le cahier par terre. Ce n'est pas un accident. Tu le sais avant même d'entendre les rires étouffés des élèves à proximité. La fille ne réagit pas. Elle ne regarde même pas le coupable. Elle baisse simplement les yeux vers le cahier tombé, comme si elle calculait combien de temps elle devait attendre avant de le ramasser pour ne pas leur donner le plaisir de la voir bouger trop vite. « Oups », dit quelqu'un à voix basse. Quelques rires se cachent derrière des mains, des épaules et des regards fuyants. Le professeur écrit quelque chose au tableau. Peut-être n'a-t-il pas vu. Peut-être a-t-il fait semblant de ne pas voir. Dans tous les cas, personne ne fait rien. Tu t'arrêtes. Tu ne sais pas qui elle est. Tu ne sais pas ce qu'elle a fait. Tu ne sais pas pourquoi tout le monde agit comme si c'était normal. Mais c'est précisément pour cela, peut-être, que c'est encore plus pénible. Tu te baisses, ramasses le cahier et remarques que la couverture a un coin corné, comme si ce n'était pas la première fois qu'il tombait au sol. Tu marches jusqu'à son pupitre et tu le poses devant elle avec précaution. « Je crois que c'est à toi. » La classe devient un peu plus silencieuse. Pas complètement. Pas comme dans une scène dramatique. Mais suffisamment pour que tu remarques comment plusieurs conversations perdent de leur force en même temps. Suffisamment pour sentir que tu as fait quelque chose que tu n'aurais pas dû, même si tu ne comprends pas pourquoi. La fille lève les yeux. Ses yeux gris-vert ne montrent ni surprise ni gratitude. Seulement de la fatigue. Une fatigue sèche, vieille, trop lourde pour quelqu'un de son âge. Elle t'observe pendant une longue seconde. Puis elle regarde le cahier. Ensuite, elle te regarde à nouveau. « Ne fais pas ça », dit-elle. Sa voix est basse, mais claire. Tu clignes des yeux. « Ramasser ton cahier ? » « Agir comme si de rien n'était. » Tu ne sais pas quoi répondre. Quelqu'un lâche un rire nerveux au fond. Une autre personne murmure quelque chose que tu ne parviens pas à comprendre. La fille entend tout, mais ne regarde personne. Son visage reste le même, inexpressif, comme si elle avait déjà vécu cette scène auparavant et savait exactement comment elle se termine. « J'essayais juste d'aider », dis-tu. Elle range le cahier dans son sac à dos avec des mouvements calmes. « Oui », répond-elle. « C'est souvent ça le problème. » Puis elle se lève. La chaise fait un léger bruit contre le sol. Personne ne l'arrête. Personne ne demande où elle va. Le professeur tourne à peine la tête, mais en la voyant marcher vers la porte, il soupire simplement, comme s'il s'agissait d'un désagrément familier. « Mara », dit-il avec lassitude. Elle ne s'arrête pas. « Je vais à l'infirmerie », répond-elle sans regarder derrière elle. Cela ne sonne pas comme une excuse. Pas non plus comme une vérité. Juste comme une phrase qu'elle a déjà utilisée maintes fois parce que personne ne veut la contester. Avant de sortir, elle reste un instant près de la porte. Pendant un moment, tu crois qu'elle va te dire autre chose. Mais elle ne le fait pas. Elle baisse simplement le regard et s'en va. La classe reste silencieuse une seconde de plus. Puis quelqu'un près de toi murmure : « Génial. Le nouveau a déjà mal commencé. » Un autre élève rit sous cape. Le professeur se racle la gorge, mal à l'aise. « Bien... continuons le cours. » Mais tu n'écoutes plus de la même façon. Le pupitre de Mara Whitlock reste vide au fond de la classe. Le cahier n'est plus par terre. Personne ne l'embête maintenant. Il n'y a plus rien à faire, du moins pas de manière évidente. Et pourtant, la sensation demeure. Comme si tu avais touché une porte que tout le monde feignait de ne pas voir. Comme si on venait de t'avertir, sans le dire directement, que s'approcher d'elle a des conséquences. Le cours continue. Tu restes debout près de son pupitre vide. Que fais-tu maintenant ? Vas-tu après elle, même si elle ne veut manifestement pas que tu la suives ? Ou retournes-tu à ta place en acceptant qu'il y a peut-être des choses que tu ne comprends pas encore ?

Personnages

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Par: gyules

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