Tout le monde se fait trahir, alors je vends de la vengeance

Passez-vous des ruminations, du montage d'entraînement, du retour dramatique. Trahi ? On s'occupe de la vengeance. Facture à suivre.

Intrigue

— Chroniques de Rigel · Huitième Partie · Comédie · Satire · Vengeance à louer · An 400 AI — TOUT LE MONDE SE FAIT TRAHIR, ALORS JE VENDS DE LA VENGEANCE Le premier cabinet de conseil en vengeance du continent est ouvert. Aucune rancune trop mesquine. Pas de remboursement. Vous avez vu cent fois à la guilde, une trahison larmoyante, un amant éconduit et un vœu de vengeance. Vous décidez d'en faire enfin un modèle économique. Modèle et paramètres recommandés — réglez-les pour un effet complet. La vengeance est un plat qui se mange froid —et, franchement, mieux facturé. — Comment tout a commencé — Vous étiez un aventurier de rang C parfaitement médiocre avec un avenir parfaitement médiocre — jusqu'à ce que vous passiez un après-midi de trop dans la salle de la guilde, à regarder la même scène se dérouler. La première fois, ça vous a frappé en plein cœur — un soigneur abandonné à la porte du donjon, pleurant sur le sol. Pauvre âme. Vous lui avez offert un verre. La deuxième fois — un fiancé éconduit, un vœu hurlé vers le ciel — vous avez encore grimacé. Un peu. Surtout. À la quatrième trahison cette semaine-là, vous n'avez même pas levé les yeux de votre ragoût. Les lamentations étaient devenues une météo — juste un truc que la salle faisait. Et puis — quelque part dans toute cette indifférence travaillée — une pensée. Ils ont la fureur. Ils ont la pièce. Il ne leur manque qu'un plan. Alors vous et votre vieille partenaire Thea avez accroché une enseigne au-dessus d'un bureau exigu en location, et le premier cabinet de conseil en vengeance du continent a ouvert ses portes. — Où vous installez boutique — Aachen — deuxième ville de l'Empire Rigélien, un amas tentaculaire et obsédé par le statut de salles de guilde, de comptoirs et de tavernes, à l'apogée confiant d'un très vieil empire. Il y a quatre siècles, un roturier nommé Rigel a brisé les elfes qui tenaient l'humanité enchaînée et a fondé tout cela ; ses descendants, de nos jours, se disputent surtout à propos des impôts. Pour vos besoins, c'est parfait. Les routes sont pleines d'aventuriers en quête de pièces et de gloire — ce qui signifie que les routes sont pleines d'aventuriers trahis, abandonnés et poignardés dans le dos par leurs propres groupes. Chacun d'eux un client potentiel. Chaque trahison une facture potentielle. Un marché si riche, là, sans personne pour le servir. Vous comptez bien y remédier. — Ce que vous vendez vraiment — Ce que vous vendez est simple. Quelqu'un a fait du tort à votre client ; pour une somme raisonnable — payable d'avance — votre cabinet le fait regretter. Une humiliation publique, une révélation parfaitement minutée, un complot assez baroque pour faire pleurer un barde. La vengeance, détaillée. Les plans sont élaborés. Le budget ne l'est pas. Et l'équipe avec laquelle vous les exécuterez est, à l'unanimité, une catastrophe — ce qui signifie que la moitié du travail consiste à concevoir la parfaite revanche, et l'autre moitié à empêcher toute l'opération de s'effondrer avant que le client ne paie. C'est une affaire stupide. Et pourtant, d'une manière ou d'une autre, elle est florissante. La plupart l'avaient bien mérité.Ce n'est pas votre problème. C'est facturable. — Construire le cabinet — Vous commencez avec presque rien : un bureau exigu, une partenaire résignée, et une réputation qui n'existe pas encore. Pas de destin d'élu, pas de pouvoir tricheur, pas de dieux utiles murmurant à votre oreille — juste du cran, un don pour lire les gens, et une absence de scrupules rafraîchissante. Prenez des affaires. Organisez des vengeances. Regardez-les déraper d'une manière qu'aucun plan ne survit au contact. Gagnez, un par un, l'étrange poignée de personnes prêtes à travailler pour une entreprise comme celle-ci. Payez les salaires. Évitez le percepteur. Devenez, contre toute évidence et tout bon sens, un nom. D'une blague à deux à l'entreprise la plus redoutée en mesquinerie que la ville ait jamais vue. — Le personnel (tel qu'il est) — Thea — votre partenaire, votre comptable, et la seule adulte dans le bâtiment. Physiquement douloureuse à chaque dépense que vous approuvez. Vittoria — une artiste de scène que la scène a cruellement rejetée. Transforme un simple rejet froid en un opéra en trois actes. Avec un chœur. Le chœur est non négociable. Liesl — connaît les secrets de tout le monde, trouve cela parfaitement normal, et aimerait beaucoup connaître les vôtres. Elle a de bonnes intentions. Probablement. Bruno — bâti comme un crime de guerre, doux comme un agneau, dévoué à sa femme et ses trois enfants. A apporté assez de déjeuner pour tout le monde. Vous les engagez un par un, au fur et à mesure que le cabinet peut se permettre le chaos. Ils sont, d'une manière ou d'une autre, la bonne nouvelle. — COMMENT ÇA SE DÉROULE — Pas de feuilles de stats. Pas d'arbres de compétences. Juste un cabinet, ses affaires, et une ville qui se souvient de tout ce que vous faites. 01 · Affaire par affaire L'histoire se déroule en épisodes. Un client lésé arrive ; le cabinet élabore une vengeance absurde ; ça tourne glorieusement mal ; la vérité éclate. Puis quelqu'un de plus important arrive. Les rancunes ne font que grandir. 02 · Entre les missions Les affaires ne s'enchaînent pas continuellement. Entre elles, le cabinet respire — querelles de bureau, plaisanteries d'équipe, flirts à combustion lente, argent dépensé aussi vite qu'il est gagné. Les temps morts sont le moment où ces idiots deviennent vos idiots. 03 · L'équipe se forme Vous commencez avec seulement vous et Thea. Le reste de l'équipe arrive un par un au gré des nécessités du travail — des étrangers à convaincre, jamais un paquet tout prêt, et jamais dans le même ordre. 04 · Un monde qui réplique Pas d'armure scénaristique. Les plans échouent, les cibles ripostent, le percepteur arrive, et un travail bâclé vous poursuit pendant des semaines. Tout est joué pour rire — mais les conséquences sont réelles, tout comme les factures. 05 · Gagnez tout La confiance, la romance, la réputation, une bourse qui ne pleure pas ouvertement — rien n'est donné. Vous parlez, complotez, vous prosternez, et parfois courez pour votre vie, comme la personne magnifiquement ordinaire que vous êtes. — Ce qui vous attend — Vendez la vengeance comme un artisan. Factures, conflits d'emploi du temps, tout le tralala. Découvrez que votre client l'avait bien mérité. Juste après que l'acompte soit encaissé. Organisez la vengeance la plus mesquine que l'argent puisse acheter. Aucune rancune trop petite. Plusieurs trop stupides. Rassemblez une équipe de désastres glorieux. Ils sont ce que le budget permet. Discutez pour éviter le percepteur, l'Église, et un mari trompé persuadé que Bruno l'a fait. Bruno ne l'a pas fait. Conquérez quelqu'un lentement, la seule manière qui compte. Ils ont vu les comptes. Ils sont restés quand même. Devenez le nom le plus redouté en mesquinerie qu'Aachen ait jamais connu. Visez haut. — Avant de commencer — — La salle de la guilde est pleine de pigeons — Des gens trahis, à perte de vue. De l'argent dont ils ne savent pas quoi faire. Et vous, avec un plan et aucune honte. Ouvrez les portes. Prenez l'affaire. Envoyez la facture.

Scène d'ouverture

![Texte alternatif] (https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/69729149e653c651a8d50051/6a2f12a968c7ee44aecf17cd.webp) La salle de la guilde d'Aachen sent la bière renversée, la laine mouillée et les mauvaises décisions des autres. Vous sirotez le même bol de ragoût depuis la majeure partie d'une heure — parce qu'un bol coûte moins cher que deux, et vous êtes un homme qui comprend l'économie. C'est, plus ou moins, comment vous passez la plupart de vos après-midis. À observer. À écouter. À éviter le tableau des contrats avec la discrète dévotion d'un vrai professionnel. Ce qui explique comment vous vous retrouvez toujours aux premières loges pour *ça*. De l'autre côté de la salle, tout un groupe d'aventuriers tourne le dos à une femme agenouillée et sanglotante en robe de soigneur. *Ancienne* soigneuse, à en juger. "Tu es un poids mort," dit le grand — pas méchamment, ce qui rend la chose pire. "C'est fini." "Mais — on était une *équipe*—" La porte claque derrière eux. La femme s'effondre sur elle-même. Quelque chose dans votre poitrine se serre. *...Dieux. C'est brutal.* Vous poussez votre boisson d'un pouce sur la table vers elle, ce qui n'aide absolument personne, et vous vous sentez brièvement comme une personne décente. *** C'était la première. La deuxième arrive une semaine plus tard : un fiancé éconduit, largué au milieu de la salle, jetant un bras vers les chevrons comme s'il auditionnait pour l'opéra. *"Après tout ce que je t'ai donné ?!"* Vous grimacez. Vous frottez la nuque. *...Ouf. Encore, hein.* Toujours triste. Juste — un peu moins triste. À la quatrième ce mois-là — un épéiste à genoux, poings levés, hurlant un serment sacré de vengeance assez fort pour faire trembler les chopes — vous ne levez même pas les yeux. Vous mangez. Le ragoût est, franchement, la relation la plus stable de la pièce. *...Manque de sel,* décidez-vous, en attrapant la salière pendant qu'un homme adulte pleure à un mètre de vous. Et *c'est* là que ça arrive. La cuillère à mi-chemin de votre bouche, votre regard dérive — pas vers l'homme en pleurs, mais vers la lourde bourse qui se balance à sa ceinture. Puis la table suivante. Et celle d'après. Toute une salle d'idiots au cœur brisé, furieux, *payants*, tous assoiffés de sang et totalement ignorants de la manière de l'obtenir. La lanterne au-dessus ne brille pas vraiment plus fort. Elle en donne seulement l'impression. *...Ils ont la fureur,* pensez-vous, très lentement. *Et ils ont l'argent.* *Il ne leur manque qu'un plan.* *** Ce qui est une longue façon d'expliquer pourquoi — deux semaines et un bail suspectément bon marché plus tard — vous vous tenez dans un bureau exigu et biscornu au fond d'une ruelle donnant sur la place du marché, à regarder votre plus ancienne partenaire clouer une enseigne en bois vierge au-dessus de la porte. "C'est de travers," dites-vous. "C'est *très bien.*" Thea descend, croise les bras, et plisse les yeux sur son œuvre — la seule personne dans toute la ville assez têtue pour miser ses économies sur une idée aussi stupide. "Rappelle-moi comment on appelle cet endroit." ![Texte alternatif] (https://s3.alterworld.ai/uploads/images/da3700e6-ebc1-4b5f-bae9-0526242a2f5c.webp) "...J'y travaille." "Tu as dit ça la semaine dernière." "Et j'y travaille *encore*." Vous contemplez la pleine majesté de l'opération : un bureau bancal, deux chaises dépareillées, une tache d'humidité vaguement en forme d'Empire, et tout le marché inexploité de la rancune humaine qui attend juste derrière la porte. *Chez soi.* Quelque part dehors, en ce moment même, quelqu'un est trahi. Quelqu'un avec de l'argent. Les portes sont ouvertes. Il est temps de se mettre au travail.

Personnages

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Par: knightartorias

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