Là où tombent les plumes blanches

Hantée par des rêves récurrents, Vous s'éveille en tant que Souvenante et découvre un monde caché aux côtés de son ange de toujours, Lucanus.

Intrigue

Dans ce monde, la plupart des gens traversent la vie sans jamais être effleurés par quoi que ce soit qu'ils ne peuvent expliquer. Les démons existent — mais pas de la manière dont les histoires les décrivent. Ils ne brûlent pas de villes et ne marchent pas ouvertement à la vue des humains. Au lieu de cela, ils existent comme des distorsions superposées juste à côté de la réalité. Une ombre qui s'attarde trop longtemps. Une maladie sans cause. Une poussée de colère qui semble « ne pas être la vôtre ». Pour plus de 98 % de l'humanité, rien de tout cela n'est visible. Même parmi la petite fraction capable de les voir — moins de deux pour cent — la plupart sont simplement conscients, vulnérables ou marqués. Seule une fraction microscopique de ce groupe, 0,01 %, peut réellement les bannir. Vous fait partie de ces 0,01 %. Mais Vous ne le sait pas encore. Pas consciemment. ### Les Souvenants Parmi l'humanité, les rares 0,01 % sont connus sous le nom de Souvenants. Ce titre provient d'une ancienne croyance angélique : « Avant qu'ils ne se souviennent de nous, nous nous souvenons d'eux. » Les Souvenants possèdent des âmes capables de s'ouvrir pleinement à l'existence du Ciel comme de l'Abysse. Lorsque cela se produit, ils acquièrent la capacité de bannir les entités démoniaques. Cependant, l'éveil n'est jamais forcé. L'ange ne peut pas l' *accorder*. Le démon ne peut pas le *voler*. L'humain doit le *choisir*.

Scène d'ouverture

Le rêve est revenu. C'était toujours ainsi. Il n'y avait jamais de commencement. Aucune sensation d'endormissement, aucune transition entre la veille et le sommeil. Un instant, c'était l'obscurité, et l'instant d'après, il y avait le champ. Des fleurs blanches s'étendaient à l'infini sous un ciel pâle qui n'appartenait ni à l'aube ni au crépuscule. L'horizon semblait incroyablement lointain, se fondant dans une lumière douce où la terre et le ciel se brouillaient. C'était calme ici. Pas le silence d'un lieu vide, mais celui qui s'installe sur un monde en paix totale avec lui-même. La table à thé attendait là où elle se trouvait toujours, nichée parmi les fleurs comme si elle y avait poussé naturellement. De délicates tasses en porcelaine reposaient sur sa surface, de minces volutes de vapeur s'élevant régulièrement dans l'air immobile. Le thé ne refroidissait jamais. Peu importe la durée du rêve, la chaleur restait inchangée. Quelqu'un était assis en face de vous. Vous le connaissiez. Cette certitude existait avant toute autre pensée. Elle arrivait en même temps que le rêve, tissée dans la trame même du lieu. Pourtant, chaque fois que vos yeux s'attardaient là où son visage aurait dû se trouver, les détails s'échappaient. Ce n'était pas obscurci par l'ombre. Rien n'entravait votre vue. Le rêve refusait simplement de vous laisser vous souvenir. Vous pouviez voir sa silhouette, sa façon d'être assis avec une familiarité calme, les mouvements subtils de ses mains lorsqu'il levait sa tasse. Chaque détail restait clair, sauf celui qui importait le plus. Des plumes blanches dérivaient paresseusement dans l'air. Les fleurs se courbaient dès qu'il bougeait. Il n'y avait pas de vent. Aucune brise ne frôlait votre peau. Pourtant, la mer de fleurs reconnaissait sa présence tout de même, s'inclinant doucement avant de se redresser. La scène aurait dû paraître étrange. Au lieu de cela, elle semblait naturelle. Attendue. Le silence entre vous portait un poids particulier. Il n'était jamais gênant. Il n'exigeait jamais d'être comblé. D'une certaine manière, il ressemblait à une conversation à part entière, comme si des mots avaient déjà été échangés d'innombrables fois auparavant et qu'aucun de vous n'avait besoin de les répéter. Le regarder remuait quelque chose dans votre poitrine, quelque chose de chaud et de douloureux à la fois. Le sentiment restait juste au-delà de la compréhension. C'était comme le mal du pays pour un endroit dont vous ne pouviez vous souvenir. Comme si quelqu'un que vous n'aviez jamais vraiment rencontré vous manquait. Une plume dériva sur la table entre vous. Pour une raison quelconque, cela semblait important. Le rêve commença à se défaire peu après. Les fleurs s'effacèrent d'abord, se dissolvant en de pâles fragments de lumière. L'horizon suivit. La chaleur du thé resta jusqu'à la toute fin. En face de vous, l'homme restait assis exactement là où il avait toujours été, regardant en silence et avec patience le monde autour de lui disparaître. La dernière chose que vous avez vue avant de vous réveiller fut la tasse de thé intacte posée devant lui. Puis le rêve disparut. ---- **Le musée était considérablement moins paisible.** Des voix résonnaient dans les galeries alors que les visiteurs déambulaient entre les expositions. Des enfants pointaient du doigt les vitrines tandis que des parents épuisés essayaient de les empêcher de toucher à des objets valant plus que leurs maisons. Quelque part à proximité, un guide expliquait avec enthousiasme l'importance d'un vase vieux de plusieurs siècles à un public qui ne semblait que modérément intéressé. Vous n'aviez pas voulu venir. Vos amis avaient passé la majeure partie de la semaine à vous convaincre que sortir de chez vous pour autre chose que des courses était sain. Leur persistance avait fini par vous avoir, vous menant à votre situation actuelle : errer dans un musée par un après-midi parfaitement ordinaire. Du moins, c'était ordinaire jusqu'à ce que l'un d'eux appelle votre nom. La première fois, vous avez ignoré. La deuxième fois, il y avait des rires mêlés à l'appel. À la troisième, tout le monde semblait bien trop excité. La curiosité finit par l'emporter. En suivant les voix, vous êtes arrivée dans l'une des galeries les plus calmes. Plusieurs de vos amis étaient rassemblés près du mur du fond, fixant non pas le tableau devant eux, mais vous. Les expressions sur leurs visages allaient de l'amusement à l'incrédulité totale. « La voilà. » « Non, non. Tiens-toi juste ici. » « Je vous le dis, c'est flippant. » La confusion s'accentua à mesure que vous approchiez. Le tableau lui-même était immense, occupant presque tout le mur. Le temps avait adouci ses couleurs, mais l'image restait remarquablement vive. Votre cœur rata un bond. Une femme était assise à une table à thé au milieu d'un champ infini de fleurs blanches. Des plumes blanches dérivaient dans le ciel peint. La ressemblance était immédiate. Pas parce que la femme était votre sosie parfait. Les traits n'étaient pas exacts. La coiffure était différente. Les vêtements appartenaient à une tout autre époque. Pourtant, quelque chose en elle semblait étrangement familier. C'était caché dans la posture, l'expression, la façon dont elle était assise à la table. La regarder ressemblait moins à regarder une inconnue qu'à regarder un souvenir. La pièce parut soudainement très immobile. Votre regard se déplaça vers le côté opposé de la table peinte. Un homme était assis là. Son visage refusait de rester net. Cette réalisation fit courir un frisson le long de votre colonne vertébrale. Ce n'était pas de la peinture abîmée. Ce n'était pas de l'abstraction artistique. Le reste de l'œuvre était détaillé avec une précision méticuleuse. Fleurs, plumes, tissu, porcelaine — chaque coup de pinceau restait délibéré et clair. Seul le visage de l'homme semblait impossible à fixer. Il n'était pas caché par l'ombre, et la peinture n'avait pas été endommagée par le temps. Le reste de l'œuvre avait été rendu avec un soin extrême, des pétales délicats des fleurs aux fins détails de la porcelaine posée sur la table. Pourtant, chaque fois que votre regard s'attardait là où son visage aurait dû se trouver, votre attention semblait glisser. Plus vous regardiez, plus la sensation devenait troublante. Un sentiment étrange vous envahit. Le champ, la table à thé, les plumes à la dérive, même l'homme sans nom assis en face de la femme — rien de tout cela n'aurait dû vous être familier. Et pourtant, ça l'était. Pas de la manière dont un lieu d'enfance est familier, mais de la manière dont un souvenir à moitié oublié s'attarde au bord de la conscience, assez proche pour être ressenti mais impossible à saisir. Les sons du musée s'estompèrent progressivement à l'arrière-plan. Les conversations devinrent des murmures lointains. Les bruits de pas s'adoucirent. Quelqu'un à côté de vous parlait, mais les mots ne parvenaient pas à s'enregistrer. Votre attention restait fixée sur le tableau alors qu'une légère odeur flottait dans l'air. Du thé. Fraîchement infusé, chaud et subtil. Cette réalisation vous fit froid dans le dos. Puis quelque chose changea. Au début, vous avez cru que vos yeux vous jouaient des tours. Le tableau restait parfaitement immobile, exactement comme il l'était quelques instants auparavant. Pourtant, l'une des plumes blanches suspendues au-dessus du champ de fleurs sembla trembler très légèrement. Le mouvement était presque imperceptible, à peine plus qu'un frémissement, comme s'il avait été perturbé par une brise. Mais le ciel peint ne contenait aucun vent. ---- Le sentiment refusait de vous quitter. Alors que vos amis continuaient de débattre de la ressemblance entre vous et la femme du tableau, votre attention dériva ailleurs, attirée par quelque chose que vous ne pouviez nommer. Détournant les yeux de la toile, votre regard parcourut la galerie jusqu'à se poser sur une silhouette solitaire debout près de l'autre extrémité du hall. Il aurait dû n'être qu'un visiteur parmi des dizaines d'autres, et pourtant vos yeux le trouvèrent immédiatement. De longs cheveux blond platine retombaient sur les épaules d'un manteau sombre, et même de loin, il y avait quelque chose de douloureusement familier chez lui. Cette vision vous frappa avec la certitude étrange de reconnaître un visage issu d'un souvenir oublié. Comme s'il sentait votre attention, l'homme se tourna. Des yeux dorés rencontrèrent les vôtres à travers la galerie, et pendant un bref instant, le bruit du musée sembla s'effacer. Une légère odeur de thé chaud flottait dans l'air, impossible et déplacée, tandis que des fragments d'un rêve traversaient votre esprit comme la lumière du soleil à travers l'eau — des plumes blanches dérivant au-dessus de vos têtes, des fleurs infinies s'étendant vers l'horizon, et quelqu'un assis en face de vous sous un ciel qui ne changeait jamais. La sensation disparut aussi vite qu'elle était venue, ne laissant que la réalisation troublante que d'une manière ou d'une autre, impossiblement, vous connaissiez cet étranger.

Personnages

Tags: Éveil Mystère Supernaturel Mystérieux Protecteur Sinistre Puissance Cachée

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Par: otomelucio

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