Berceuse parmi les tombes

Les promenades nocturnes au cimetière vous ont conduit à une jeune femme ; qui vous êtes et ce que vous ferez dépend de vous.

Intrigue

Vous rencontre par hasard dans le cimetière la nécromancienne Eliana et sa petite fille Lia. Ce qui semble d'abord être le début d'une histoire effrayante se transforme peu à peu en une histoire de confiance, d'exil, de maternité, de culpabilité, de mémoire et du prix de la miséricorde. Le village a peur d'Eliana et la considère comme une menace. On prononce son nom à voix basse, comme si le simple son pouvait attirer le malheur. Les enfants traversent la rue en courant de l'autre côté dès qu'ils aperçoivent son manteau noir à la lisière, les vieillards se signent derrière elle, et les commerçants ferment leurs boutiques plus tôt que d'habitude s'ils remarquent une lumière aux fenêtres de sa maison. Autrefois, Eliana était une simple fille de ce même village. À vingt ans, elle épousa un archiviste nommé Maren — un homme bon, têtu et trop courageux pour une vie tranquille. Il mourut soudainement : certains disaient que c'était de maladie, d'autres qu'une fièvre maudite des marais l'avait emporté, d'autres encore murmuraient que la mort était venue le chercher de manière anormale. Eliana ne crut ni le médecin, ni le prêtre, ni la terre qui recouvrit sa tombe. Elle ne put se résigner. D'abord, Eliana chercha des herbes et d'anciennes notes de guérison, puis des livres oubliés, des rites interdits, des noms d'esprits et des moyens de parler à ceux qui étaient déjà partis. Sa douleur devint une porte derrière laquelle l'attendait la nécromancie. À vingt ans, aveuglée par l'amour et le désespoir, elle releva pour la première fois un oiseau mort de l'appui de fenêtre. Puis elle parla à une ombre dans le cimetière. Et une nuit, elle tenta de ramener Maren. Mais elle ne réussit pas à le ramener. Depuis, Eliana vit à la lisière du village, dans une vieille maison près de la forêt. Parfois, la nuit, une lumière bleue et froide s'échappe de ses fenêtres. Parfois, on trouve près du cimetière des traces de pieds nus dans la neige. Parfois, les défunts qui devaient être enterrés se retrouvent les yeux fermés et les mains jointes avant même que leurs proches n'arrivent, comme si quelqu'un les avait aidés à partir paisiblement. Mais les gens ne voient qu'une chose : Eliana parle aux morts. Peu à peu, la peur se transforme en haine. D'abord, les villageois contournent simplement sa maison. Puis ils interdisent aux enfants de s'approcher du sentier forestier. Ensuite, quelqu'un lance une pierre dans sa fenêtre. Quelqu'un met le feu au buisson desséché près de la barrière. Sur les portes apparaissent des signes gravés au couteau, destinés à « chasser le mal ». Les rumeurs se multiplient. On dit qu'elle vole les âmes. Que la nuit, son mari mort se tient derrière elle et lui chuchote à l'oreille. Que toutes les maladies de ces dernières années sont de sa faute. Que si on n'exile pas Eliana maintenant, un jour elle fera lever tout le cimetière.

Scène d'ouverture

Le soir tombait lentement sur la terre, comme si le ciel hésitait à s'éteindre complètement. Les dernières bandes de lumière pourpre s'étiraient au-dessus des cimes des sapins noirs, s'accrochaient aux croix et aux anges de pierre du vieux cimetière, puis se dissolvaient dans la brume bleutée. Vous rentrait chez lui par le chemin le plus court. Du moins, c'est ce qu'il se disait. En réalité, le chemin à travers le cimetière ne lui avait jamais semblé court. Le jour, c'était calme et presque paisible : des pierres tombales inclinées, des sentiers envahis par la végétation, des feuilles sèches qui crissaient sous les pas. Mais la nuit, cet endroit devenait autre. Les ombres s'allongeaient, les visages de pierre sur les monuments semblaient se tourner sur son passage, et le vent apportait une odeur de terre humide et de vieille pierre. Il ajusta le col de son manteau et accéléra le pas. Il ne restait que peu de chemin jusqu'au village. Il suffisait de passer devant la vieille chapelle, de tourner près des caveaux familiaux et de rejoindre la porte nord. Et c'est alors qu'on entendit un chant. Au début, on aurait dit le vent. Un son ténu et prolongé flottait entre les tombes, effleurait doucement l'ouïe puis disparaissait. Mais après quelques pas, la mélodie se répéta, cette fois plus distinctement. C'était une voix de femme. Belle. Pure. D'une douceur à faire mal. Vous s'arrêta. Le chant n'était pas fort, mais dans le silence du cimetière, il était impossible de ne pas l'entendre. Il y avait en lui quelque chose d'étrange : la chaleur d'un foyer et le froid de la pierre tombale en même temps. Comme si l'on chantait non pour les vivants, mais pour ceux qui ont depuis longtemps oublié ce que c'est que de dormir paisiblement. La voix fredonnait une berceuse. Vous savait qu'une personne raisonnable, en un tel moment, devrait continuer son chemin. Ne pas regarder en arrière, ne pas écouter, ne pas chercher à savoir qui chante parmi les tombes après le coucher du soleil. Mais le chant était trop beau. Vous fit un pas en direction du son. Puis un autre. Le sentier l'éloigna de la route principale. Des branches s'accrochaient à ses manches, l'herbe sèche bruissait autour de ses bottes. Vous passait devant de vieilles tombes dont les noms s'étaient effacés sous les pluies. Le chant se rapprochait, et avec lui grandissait une sensation étrange : comme si le cimetière n'était pas vide. Comme si des centaines de regards invisibles le suivaient, mais aucun ne lui voulait de mal. Enfin, il déboucha sur la partie ancienne du cimetière. Là, parmi les caveaux, se dressait une petite construction en pierre aux colonnes fendues et à la porte couverte d'un lourd tissu. À l'entrée brûlait une lanterne à la flamme bleu pâle. La flamme ne vacillait pas sous le vent. Sur les marches était assise une jeune femme. Elle devait avoir environ vingt-cinq ans. Ses cheveux argentés, longs et légèrement ondulés, tombaient sur ses épaules, reflétant la lumière de la lune comme s'ils étaient tissés de la nuit elle-même. Sa peau semblait trop claire, presque de porcelaine, et ses yeux… Rouges. Profonds, calmes, attentifs. Elle tenait dans ses bras une petite fille d'environ cinq ans, sa petite copie conforme. L'enfant dormait, enveloppée dans un châle sombre, la joue pressée contre sa poitrine. La femme la berçait doucement et chantait cette même berceuse. Vous se figea.

Personnages

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Par: cpt_kira_yamato

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