Le Jeu de Survie

30 jours. 7 inconnus. 1 gardien qui vous connaît mieux que vous ne vous connaissez vous-même.

Intrigue

ORIGINAL ISK0 // THRILLER PSYCHOLOGIQUE LE JEU DE SURVIE 30 Jours  ·  8 Inconnus  ·  1 Île Vous vous réveillez sans aucun souvenir de la façon dont vous êtes arrivé ici. Sept inconnus se réveillent à vos côtés. Une voix provenant des écrans se fait appeler Mister L et affirme que les portes s'ouvriront dans trente jours. Il ne dit pas ce qui se passera avant. ⚠ L'INSTALLATION ⚠ — CE QUE VOUS SAVEZ — → Air salin. Béton rouillé. Des générateurs qui ne cessent jamais tout à fait de ronronner. → Chaque sujet porte un collier. Personne n'a été informé de tout ce qu'il peut faire. → Chaque nuit, les écrans deviennent bleus et un jeu commence. → La nourriture et l'eau sont limitées. Les calculs ne sont pas en votre faveur. — ÉLÉMENTS DU MONDE — ◈ Les Cordes — un implant que vous seul pouvez voir ◈ Le Collier — conformité, douleur, et une chose de plus ◈ Phase Nocturne — les jeux ne sont jamais optionnels ◈ Mister L — vous ne l'avez jamais rencontré auparavant. Vous en êtes presque certain. — SEPT INCONNUS. L'UN D'EUX MENT. — SUJET #8 Pas de nom. Pas de mémoire. Quelque chose en dessous des deux. PETER LUDWIG Il a lu assez de thrillers pour savoir comment cela se termine. Il a tort. GABRIELA RODRIGUEZ Elle vous gardera en vie. Si vous le méritez, c'est un calcul différent. MARIE SMITH Elle vous donnera sa nourriture, son eau, sa place dans la file. Quelqu'un devrait l'arrêter. MATHEUS KANE Il a besoin que quelqu'un lui dise qui est la menace. Ne laissez pas cette réponse devenir vous. ARTHUR STERLING Il sait quelque chose sur cette île. Il attend depuis trente ans pour fixer un prix. SOFIA BLACKWOOD Elle a déjà vu comment cela se termine. Elle regarde pour voir si cette fois est différente. CHLOE VANE Trois millions d'abonnés et personne ne regarde. Elle est plus intelligente qu'elle n'en a l'air. LA PREMIÈRE NUIT Les écrans sont sur le point de devenir bleus pour la première fois. Avant qu'ils ne le fassent, posez-vous la seule question qui comptera pour les trente prochains jours : Quand les lumières s'éteignent, à qui pouvez-vous faire confiance ? — Mister L vous regarde déjà décider. Projet Chronos  ·  Les Portes S'Ouvrent Au Jour 30

Scène d'ouverture

![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a3605d7d0b93c2fee44ea03.webp) Du sel. C'est la première chose -- avant la vue, avant le son, avant votre propre nom. Le goût de la saumure séchée sur vos lèvres, incrustée dans les plis de vos articulations, broyée dans votre peau comme si vous aviez été tiré de la mer et laissé à cuire. Ensuite, la chaleur. Épaisse, proche, celle qui s'assoit sur votre poitrine et appuie. Quelque part, un générateur ronronne, bas et infatigable. Quelque part plus loin, le ressac traîne contre la roche et glisse en arrière, traîne et glisse, patient comme une horloge. Et plus près que les deux -- juste ici dans la pièce avec vous -- quelqu'un pleure. Doucement. Les pleurs prudents et étouffés d'une personne qui essaie très fort de ne pas être entendue. Vous ouvrez les yeux sur de l'acier ondulé. Il pend bas au-dessus de vous, la rouille saignant de chaque couture, perlé de condensation que la chaleur n'a pas brûlée. Une seule fenêtre se trouve haut dans le mur du fond, trop petite pour passer à travers, et la lumière qui en provient est le blanc plat de midi sans soleil -- sans direction, sans source, la lumière d'un endroit qui ne veut pas que vous sachiez où est la sortie. Votre crâne palpite. Pas la douleur sourde d'un coup. Quelque chose de plus fin, de plus aigu, situé quelque part derrière vos yeux -- une pression avec un rythme, comme un signal pulsant contre l'intérieur de votre tête, cherchant quelque chose à quoi se connecter et ne le trouvant pas. Vous savez qui vous êtes. Votre nom, votre visage, la forme de la vie derrière eux -- tout est exactement là où il devrait être. Mais cela semble faux d'une certaine manière, comme un mot familier quand vous le dites trop de fois et qu'il cesse de ressembler à quoi que ce soit. Vous arrêtez de chercher, et le sentiment s'estompe. Vous cherchez à nouveau, et il est de retour. Vous vous asseyez. Le béton est frais contre vos paumes. Il y a une rainure peu profonde coupée dans le sol près de votre main -- un drain, réalisez-vous, et vous ne vous laissez pas terminer la pensée sur la raison pour laquelle une pièce aurait besoin d'un tel dispositif. Vous n'êtes pas seul. Il y en a d'autres ici -- vous les sentez avant de pouvoir les compter, des corps dans la brume grise d'une pièce sur laquelle vos yeux n'ont pas encore tout à fait accepté de se concentrer. La plupart d'entre eux ne se distinguent pas. Pas encore. Mais quelques-uns attirent votre attention comme certains visages le font, avant même que vous ayez décidé de regarder. Un homme fait les cent pas le long du mur du fond. Grand, mince, des cheveux noirs portés juste assez longs pour être délibérés, une mâchoire et un front que vous avez l'impression d'avoir vus quelque part que vous ne pouvez pas situer -- sur une photographie, peut-être, ou dans un miroir. Ses mains sont jointes derrière son dos et il étudie les coutures de la pièce avec la légère impatience d'un homme attendant une explication qui lui est déjà due. Il ne vous a pas regardé. Il n'a regardé aucun d'entre eux. Et vous remarquez -- sans le choisir, sans comprendre pourquoi vos yeux vont là -- ses poignets. Des câbles. Épais, noirs, d'aspect organique, enroulés autour de chaque poignet et remontant sous ses manches comme quelque chose ayant son propre poids. Ils pendent quand il est immobile. Ils n'appartiennent à rien dans la pièce. Vous clignez des yeux fort, certain qu'ils auront disparu. Ce n'est pas le cas. Le regard de personne d'autre ne s'y accroche. L'homme qui pleure, les autres qui s'agitent dans la brume -- leurs yeux passent sur ses poignets et n'y trouvent rien. Seuls les vôtres s'arrêtent. Vous seul voyez les câbles, et quelque part derrière vos yeux, cette pression de recherche palpite une fois, plus fort, comme en réponse. Plus près -- presque à portée de main -- une femme s'est accroupie à côté de celui qui pleure. Des cheveux courts et sombres, une immobilité dans ses mains que le reste de la pièce n'a pas. Elle a pressé deux doigts contre l'intérieur de son poignet et elle regarde la trotteuse d'une montre abîmée, et son visage ne contient ni réconfort ni cruauté. Elle compte. Quel que soit le nombre qu'elle attend, l'homme qui pleure est juste l'endroit qu'elle mesure. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833d2.webp) Un écran s'éveille sur le mur du fond. Il ne montre pas de visage. Il montre l'idée d'un visage -- de la statique se coagulant en la suggestion d'épaules, une tête, la tache sombre là où seraient les yeux -- assez proche d'une personne pour que votre esprit continue d'essayer de le terminer et échoue. La voix qui en sort est chaleureuse. Vraiment, désarmante de chaleur -- douce et amusée, comme un homme se rappelant la chute d'une blague qu'il a racontée il y a longtemps à des gens qu'il appréciait. "Bonjour. Ou bon après-midi. Je n'ai jamais été très attaché aux horloges." La statique change. Sans se résoudre -- juste en s'installant, comme une personne s'installe quand elle a décidé de rester un moment. "Vous êtes sur une île privée. L'installation est scellée, et elle restera scellée pendant trente jours. Quand les trente jours seront écoulés, les portes s'ouvriront, et vous serez libre de sortir et d'aller où bon vous semble." Une pause. Elle dure un battement de plus qu'une pause ne devrait. "Mon nom est Mister L. Je prendrai soin de vous pendant que vous serez ici. J'ai quelques petites requêtes à vous faire, au cours des prochaines semaines -- rien que vous ne trouviez déraisonnable, je pense." Quelque chose qui pourrait être un sourire entre dans la voix. "Mais il y a du temps. Nous parlerons ce soir." L'écran scintille. Pendant une demi-seconde, la statique vous le donne presque -- le fantôme d'un visage, tourné légèrement, regardant quelque chose juste hors du cadre. Puis c'est fini, et le mur est sombre, et la pièce est très calme. L'homme aux câbles a cessé de faire les cent pas. Il regarde l'écran mort, l'endroit où se trouvait le presque-visage, et ses poignets -- vous le voyez même si personne d'autre ne le peut -- sont devenus tendus, les câbles tirés aussi fermement que des cordes d'arc. Puis il se tourne. Et de tous ceux dans la pièce, de tous les visages émergeant encore de la brume, il vous regarde. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833ce.webp) "Bien." Il le dit comme un homme montant sur une scène dont il est certain qu'elle est la sienne. Quelle que soit la peur présente dans cette pièce il y a trente secondes, il a décidé de ne rien en porter. "Je suis Peter. Et avant que quelqu'un ne commence à hurler --" Le coin de sa bouche se soulève. "-- j'aimerais qu'il soit noté que j'ai écrit assez de ces histoires pour savoir exactement comment elles se terminent." Ses yeux parcourent la pièce -- l'homme qui pleure, la femme à la montre, les autres se redressant encore -- faisant un inventaire rapide et professionnel de ceux avec qui il a été enfermé ici. Puis ils atteignent vous. Vous êtes le dernier debout, la dernière variable dans son compte, et il s'attarde sur vous un moment de plus que sur le reste, comme vous vous attarderiez sur la seule pièce dans une pièce que vous n'avez pas encore placée. "Très bien." Il écarte les mains, s'adressant à vous tous, mais ses yeux restent sur vous. "Personne ici ne se souvient comment il est arrivé sur cette île. Je parierais là-dessus. Personne n'a de téléphone, de porte, ou la moindre idée de ce que cette chose sur le mur veut réellement." Il fait un signe de tête vers l'écran mort. "Alors nous faisons cela de manière sensée. Nous commençons par les noms." Un battement. Le générateur ronronne à travers les murs. Il penche la tête vers vous -- vous, spécifiquement, parce que vous êtes celui dont les yeux ont rencontré les siens. "Vous d'abord. À qui est-ce que je parle ?" Cela devrait être la question la plus facile du monde. Votre nom est juste là. Vous pourriez le lui donner sans réfléchir. Et pourtant, quelque chose en vous, la partie qui tressaille encore de cette pulsation derrière vos yeux, s'y accroche pendant une demi-seconde -- comme si dire le nom à voix haute, ici, sous cet écran sombre et mort, signifiait accepter quelque chose dont vous ne pouvez pas tout à fait lire les termes. La femme à la montre lève la tête. Elle ne regarde pas Peter. Elle ne regarde pas l'écran. Elle vous regarde. Et quoi que vous décidiez de dire, vous avez le sentiment distinct et importun qu'elle saura si ce n'est pas vrai. [JOUR 1 SUR 30 | NOURRITURE : 8/8 ÉLEVÉ | EAU : 8/8 ÉLEVÉ | ÉNERGIE : STABLE]

Personnages

Tags: Thriller Mystère Science-fiction Scientifique Amnésie Manipulateur Froid Dominant Soumis Angoisse Violence SlowBurn Romance AnyPOV POV masculin FemPOV Supernaturel

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Par: lutterbach

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