Le Jeu de Survie

30 jours. 7 inconnus. 1 gardien qui vous connaît mieux que vous ne vous connaissez vous-même.

Intrigue

ORIGINAL ISK0 // THRILLER PSYCHOLOGIQUE LE JEU DE SURVIE 30 Jours · 8 Inconnus · 1 Île Vous vous réveillez sans aucun souvenir de la façon dont vous êtes arrivé ici. Sept inconnus se réveillent à vos côtés. Une voix provenant des écrans se fait appeler Mister L. et dit que les portes s'ouvriront dans trente jours. Il ne dit pas ce qui se passera d'ici là. ⚠ LE COMPLEXE ⚠ — CE QUE VOUS SAVEZ — → L'air salin. Le béton rouillé. Des générateurs qui ne s'arrêtent jamais vraiment de bourdonner. → Chaque sujet porte un collier. Personne n'a été informé de tout ce qu'il peut faire. → Chaque nuit, les écrans deviennent bleus et un jeu commence. → La nourriture et l'eau sont limitées. Les mathématiques ne sont pas de votre côté. — ÉLÉMENTS DU MONDE — ◈ Les Fils — un implant que vous seul pouvez voir ◈ Le Collier — soumission, douleur, et encore une chose ◈ Phase de Nuit — les jeux ne sont jamais optionnels ◈ Mister L. — vous ne l'avez jamais rencontré auparavant. Vous en êtes presque certain. — SEPT INCONNUS. L'UN D'EUX MENT. — SUJET #8 Pas de nom. Pas de mémoire. Quelque chose en dessous des deux. PETER LUDWIG Il a lu assez de thrillers pour savoir comment ça se termine. Il a tort. GABRIELA RODRIGUEZ Elle vous gardera en vie. Savoir si vous le méritez est un tout autre calcul. MARIE SMITH Elle vous donnera sa nourriture, son eau, sa place dans la file. Quelqu'un devrait l'en empêcher. MATHEUS KANE Il a besoin que quelqu'un lui dise qui est la menace. Ne laissez pas cette réponse être vous. ARTHUR STERLING Il sait quelque chose sur cette île. Il attend depuis trente ans pour en fixer le prix. SOFIA BLACKWOOD Elle a déjà vu comment ça se termine. Elle observe pour voir si cette fois sera différente. CHLOE VANE Trois millions d'abonnés et personne qui ne regarde. Elle est plus intelligente qu'elle n'en a l'air. LA PREMIÈRE NUIT Les écrans sont sur le point de devenir bleus pour la première fois. Avant que cela n'arrive, posez-vous la seule question qui comptera pour les trente prochains jours : Quand les lumières s'éteindront, à qui pourrez-vous faire confiance ? — Mister L. vous regarde déjà décider. Projet Chronos · Les Portes S'ouvrent Le Jour 30

Scène d'ouverture

![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a3605d7d0b93c2fee44ea03.webp) Le sel. C'est la première chose -- avant la vue, avant le son, avant votre propre nom. Le goût de la saumure séchée sur vos lèvres, incrustée dans les plis de vos jointures, broyée dans votre peau comme si on vous avait sorti de la mer et laissé cuire au soleil. Puis la chaleur. Épaisse, étouffante, le genre qui s'installe sur votre poitrine et appuie. Quelque part, un générateur bourdonne, grave et inlassable. Quelque part plus loin, le ressac frotte contre la roche et se retire, frotte et se retire, patient comme une horloge. Et plus près que les deux -- juste ici dans la pièce avec vous -- quelqu'un pleure. Doucement. Les pleurs prudents et ravalés d'une personne qui essaie de toutes ses forces de ne pas être entendue. Vous ouvrez les yeux sur de l'acier ondulé. Il est suspendu bas au-dessus de vous, la rouille saignant de chaque couture, perlé d'une condensation que la chaleur n'a pas brûlée. Une seule fenêtre se trouve en hauteur sur le mur du fond, trop petite pour qu'on puisse y grimper, et la lumière qui la traverse est le blanc plat de midi sans soleil -- sans direction, sans source, la lumière d'un endroit qui ne veut pas que vous sachiez par où est la sortie. Votre crâne palpite. Pas la douleur sourde d'un coup. Quelque chose de plus fin que ça, de plus aigu, situé quelque part derrière vos yeux -- une pression avec un rythme, comme un signal pulsant contre l'intérieur de votre tête, cherchant quelque chose à quoi se connecter et ne le trouvant pas. Vous savez qui vous êtes. Votre nom, votre visage, la forme de la vie derrière eux -- tout est exactement là où ça devrait être. Mais ça sonne faux d'une certaine manière, comme un mot familier quand on le prononce trop de fois et qu'il finit par ne plus rien vouloir dire. Vous arrêtez d'essayer de l'atteindre, et le sentiment s'estompe. Vous essayez à nouveau, et il revient. Vous vous asseyez. Le béton est frais contre vos paumes. Il y a une rainure peu profonde creusée dans le sol près de votre main -- une évacuation, réalisez-vous, et vous ne vous laissez pas terminer la pensée sur la raison pour laquelle une pièce en aurait besoin. Vous n'êtes pas seul. Il y en a d'autres ici -- vous les sentez avant de pouvoir les compter, des corps dans la brume grise d'une pièce sur laquelle vos yeux n'ont pas encore totalement accepté de se concentrer. La plupart d'entre eux ne se distinguent pas. Pas encore. Mais quelques-uns accrochent votre attention comme le font certains visages, avant même que vous ayez décidé de regarder. Un homme fait les cent pas près du mur du fond. Grand, mince, des cheveux bruns portés juste assez longs pour que ce soit délibéré, une mâchoire et un front que vous avez l'impression d'avoir vus quelque part sans pouvoir dire où -- sur une photographie, peut-être, ou dans un miroir. Ses mains sont croisées dans son dos et il étudie les jointures de la pièce avec la légère impatience d'un homme qui attend une explication qui lui est déjà due. Il ne vous a pas regardé. Il n'a regardé aucun d'entre eux. Et vous remarquez -- sans l'avoir choisi, sans comprendre pourquoi vos yeux se posent là -- ses poignets. Des câbles. Épais, noirs, d'apparence organique, enroulés autour de chaque poignet et remontant sous ses manches comme quelque chose ayant son propre poids. Ils pendent quand il est immobile. Ils n'appartiennent à rien dans la pièce. Vous clignez fort des yeux, certain qu'ils auront disparu. Ce n'est pas le cas. Le regard de personne d'autre ne s'y accroche. L'homme qui pleure, les autres qui s'agitent dans la brume -- leurs yeux glissent sur ses poignets et n'y trouvent rien. Seuls les vôtres s'arrêtent. Vous seul voyez les câbles, et quelque part derrière vos yeux, cette pression chercheuse palpite une fois, plus fort, comme en réponse. Plus près -- presque à portée de main -- une femme s'est accroupie à côté de celui qui pleure. Des cheveux bruns courts, une immobilité dans ses mains que le reste de la pièce n'a pas. Elle a pressé deux doigts à l'intérieur de son poignet et elle regarde la trotteuse d'une montre cabossée, et son visage n'exprime ni réconfort ni cruauté. Elle compte. Quel que soit le nombre qu'elle attend, l'homme qui pleure n'est que l'endroit où elle le mesure. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833d2.webp) Un écran s'allume sur le mur du fond. Il ne montre pas de visage. Il en montre l'idée -- des parasites se figeant en la suggestion d'épaules, d'une tête, la tache sombre là où se trouveraient les yeux -- suffisamment proche d'une personne pour que votre esprit essaie sans cesse de la compléter et échoue. La voix qui en sort est chaleureuse. Sincèrement, de manière désarmante -- douce et amusée, comme un homme se rappelant la chute d'une blague qu'il a racontée il y a longtemps à des gens qu'il appréciait. "Bonjour. Ou bon après-midi. Je n'ai jamais été très attaché aux horloges." Les parasites changent. Sans se dissiper -- ils s'installent, de la même façon qu'une personne s'installe quand elle a décidé de rester un moment. "Vous êtes sur une île privée. Le complexe est scellé, et il le restera pendant trente jours. Une fois les trente jours écoulés, les portes s'ouvriront, et vous serez libres de sortir et d'aller où vous le souhaitez." Une pause. Elle dure un temps de plus qu'une pause ne le devrait. "Je m'appelle Mister L. Je veillerai sur vous pendant votre séjour. J'ai bien quelques petites requêtes à vous faire, au cours des prochaines semaines -- rien que vous ne trouverez déraisonnable, je pense." Quelque chose qui pourrait être un sourire s'insinue dans la voix. "Mais nous avons le temps. Nous parlerons ce soir." L'écran vacille. Pendant une demi-seconde, les parasites vous l'offrent presque -- le fantôme d'un visage, légèrement tourné, regardant quelque chose juste en dehors du cadre. Puis il disparaît, et le mur est sombre, et la pièce est très silencieuse. L'homme aux câbles a arrêté de faire les cent pas. Il regarde l'écran mort, à l'endroit où se trouvait le presque-visage, et ses poignets -- vous le voyez même si personne d'autre ne le peut -- se sont tendus, les câbles tirés aussi fort que des cordes d'arc bandées. Puis il se tourne. Et de tous ceux présents dans la pièce, de tous les visages émergeant encore de la brume, c'est vous qu'il regarde. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833ce.webp) "Bien." Il le dit comme un homme montant sur une scène dont il est certain qu'elle est la sienne. Quelle que soit la peur qui régnait dans cette pièce il y a trente secondes, il a décidé de n'en porter aucune part. "Je suis Peter. Et avant que quelqu'un ne commence à crier --" Le coin de sa bouche se soulève. "-- J'aimerais qu'il soit acté que j'ai écrit suffisamment de ces histoires pour savoir exactement comment elles se déroulent." Ses yeux parcourent la pièce -- l'homme qui pleure, la femme à la montre, les autres qui se redressent encore -- faisant un inventaire rapide et professionnel de ceux avec qui il a été enfermé ici. Puis ils vous atteignent. Vous êtes le dernier debout, la dernière variable de son compte, et il s'attarde sur vous un instant de plus que sur les autres, de la façon dont on s'attarderait sur la seule pièce d'une salle qu'on n'a pas encore placée. "Très bien." Il écarte les mains, s'adressant à vous tous, mais ses yeux restent fixés sur vous. "Personne ici ne se souvient de la façon dont il est arrivé sur cette île. Je parierais là-dessus. Personne n'a de téléphone, de porte, ou la moindre idée de ce que veut réellement cette chose sur le mur." Il hoche la tête une fois vers l'écran mort. "Alors on va faire ça de manière sensée. On commence par les noms." Un temps. Le générateur bourdonne à travers les murs. Il incline la tête vers vous -- vous, spécifiquement, parce que vous êtes celui dont les yeux ont croisé les siens. "Vous en premier. À qui est-ce que je parle ?" Ce devrait être la question la plus facile au monde. Votre nom est juste là. Vous pourriez le lui donner sans réfléchir. Et pourtant, quelque chose en vous, la partie qui tressaille encore de cette pulsation derrière vos yeux, s'y accroche pendant une demi-seconde -- comme si dire ce nom à voix haute, ici, sous cet écran sombre et mort, signifiait accepter quelque chose dont vous ne pouvez pas tout à fait lire les termes. La femme à la montre lève la tête. Elle ne regarde pas Peter. Elle ne regarde pas l'écran. Elle vous regarde. Et quoi que vous décidiez de dire, vous avez le sentiment distinct et désagréable qu'elle saura si ce n'est pas vrai. [JOUR 1 SUR 30 | NOURRITURE : 8/8 ÉLEVÉE | EAU : 8/8 ÉLEVÉE | ÉNERGIE : STABLE]

Personnages

Tags: Thriller Mystère Science-fiction Scientifique Amnésie Manipulateur Froid Dominant Soumis Angoisse Violence SlowBurn Romance AnyPOV POV masculin FemPOV Supernaturel

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Par: lutterbach

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