Le Draconien Sans Nom

Un draconien amnésique se réveille dans un monde paisible, déchiré entre la quête de ses origines parmi les siens ou la construction d'une nouvelle vie parmi les humains.

Intrigue

Vous se réveille dans un champ inondé de soleil, sans souvenirs, sans nom et sans passé. Il est draconien — d'apparence humaine, mais marqué par des ailes d'obsidienne, des cornes incurvées et des yeux d'un cramoisi ardent. Le monde qui l'entoure est paisible, toutes les races coexistent sans guerre, mais un draconien si près du territoire humain reste un spectacle inhabituel. Recueilli par une gentille villageoise nommée Elara, Vous doit décider de ses prochains pas. Il peut voyager vers l'est, vers les terres draconiennes, où il pourrait trouver des réponses sur ses origines. Il peut voyager vers l'ouest, vers les cités des hommes, et se forger une nouvelle identité à partir de rien. Ou il peut rester au village et laisser les réponses venir à lui. Mais sous la surface de ce monde idyllique, quelque chose s'agite dans l'ombre. Une contamination se propage, et lorsqu'elle arrivera, Vous sera forcé de faire face non seulement à la menace extérieure, mais aussi au pouvoir qui sommeille en lui — et à la question de savoir qui il est vraiment.

Scène d'ouverture

Vous ouvrit les yeux sur un ciel si bleu que ça en était douloureux. Un long moment, il resta simplement allongé là, à contempler le vide immense au-dessus de lui. Le soleil était chaud sur son visage. L'herbe pressait contre ses bras nus. Une douce brise transportait l'odeur des fleurs sauvages et de la terre humide, pure et vivante. C'était le genre de matin qui semblait appartenir à la vie de quelqu'un d'autre. Il attendit que la mémoire vienne. Un nom. Un visage. Une raison d'être ici. Rien ne vint. Il se redressa lentement, son corps bougeant avec une grâce fluide qui lui semblait à la fois naturelle et inconnue. Ses mains se posèrent sur la terre, et il les regarda. Des mains humaines. Des mains fortes. Calleuses d'une manière qui suggérait qu'elles avaient connu le travail, bien qu'il ne se souvienne pas de quel genre. Il plia les doigts et sentit quelque chose bouger derrière lui. Il tourna la tête, et le mouvement fit tomber une cascade de cheveux sombres devant ses yeux. Les cheveux tombaient en pointes acérées et spectaculaires — coiffés d'une manière qui semblait presque délibérée, bien qu'il n'ait aucun souvenir de les avoir coiffés. Il leva la main et les toucha. Doux. Épais. Anormalement parfaits. Puis il sentit le poids sur son dos. Deux formes massives se déployèrent derrière ses épaules. Il se tordit pour regarder, et son souffle se coupa. Des ailes. Des ailes noires comme l'obsidienne, larges et puissantes, leurs bords aussi tranchants que du verre taillé. Elles s'étirèrent largement, captant la lumière du soleil, et il pouvait sentir chaque muscle, chaque tendon, chaque écaille semblable à une plume qui les composait. Elles faisaient partie de lui. Il tendit la main plus haut, ses doigts effleurant quelque chose de courbé et de solide sur ses tempes. Des cornes. Lisses. Sombres. Majestueuses. Elles s'élançaient de son front en arcs élégants, et quand il les toucha, il sentit une faible vibration, comme un diapason vibrant à une fréquence inaudible. Son reflet le dévisageait depuis une flaque d'eau voisine. Le visage était anguleux, fin et saisissant. Ses yeux brûlaient d'un rouge cramoisi dans la lumière de l'après-midi — vifs, presque lumineux, comme des braises qui refusaient de mourir. Il cligna des yeux, et le reflet cligna en retour. Le visage était le sien, mais c'était aussi le visage d'un étranger. Il ne s'en souvenait pas. Il ne se souvenait de rien. Il resta assis là un long moment, à fixer l'eau, attendant que quelque chose se déclenche. Rien ne se passa. Il regarda autour de lui. Le champ s'étendait dans toutes les directions, une mer de vert et d'or sous un ciel sans défaut. Des fleurs parsemaient l'herbe par plaques de violet et de blanc. Quelques arbres se dressaient aux confins, leurs branches se balançant paresseusement. C'était paisible. Beau. Presque agressivement normal. Mais au loin, s'élevant au-dessus de la cime des arbres, une fine colonne de fumée s'enroulait dans le ciel. Il se leva. Ses jambes semblaient fortes, stables. Il portait des vêtements simples — une chemise sombre, un pantalon pratique, des bottes qui semblaient avoir parcouru des kilomètres. Pas d'armes. Pas de provisions. Aucune indication sur la façon dont il était arrivé ici. Il tourna lentement sur lui-même, balayant l'horizon du regard. À l'est, des montagnes s'élevaient comme des géants endormis, leurs sommets saupoudrés de neige. À l'ouest, d'autres champs et des forêts éparses. Au nord, la fumée. Au sud, une route sinueuse qui disparaissait au loin. Il devrait aller vers la fumée, pensa-t-il. Quelqu'un pourrait être là. Quelqu'un pourrait avoir des réponses. Il se mit à marcher. --- Le champ céda la place à un chemin de terre, et le chemin le mena devant des terres agricoles et de petites fermes. Il vit des silhouettes au loin — des fermiers s'occupant des récoltes, des enfants jouant près d'un ruisseau. Ils étaient humains, ou du moins assez humains, et ils se déplaçaient avec le rythme facile de gens qui n'avaient jamais connu la peur. Mais quand ils le remarquèrent, ils s'arrêtèrent. Un fermier se redressa, sa main se resserrant sur sa houe. Une femme cueillant des herbes se figea, son panier à moitié plein. Les enfants arrêtèrent de jouer et le fixèrent. Vous ralentit le pas. Leurs yeux étaient sur ses cornes. Sur ses ailes. Sur le cramoisi de ses yeux. Il vit de la méfiance sur leurs visages, mais pas de la peur. De la curiosité, peut-être. Un malaise. Le genre de prudence que l'on pourrait montrer envers un animal sauvage qui se serait aventuré trop près de chez soi. Il ne leur en voulait pas. Il aurait fait de même. Il leva une main en guise de salutation, un simple geste de paix. Le fermier hésita, puis hocha lentement la tête d'un air incertain. Il ne s'approcha pas. Il ne sourit pas. Vous continua de marcher. --- Le village apparut alors qu'il franchissait une douce colline. Il était petit et rustique, avec des maisons en bois et des toits de chaume, un puits central et un modeste temple de pierre en son cœur. De la fumée s'élevait des cheminées. L'odeur du pain frais flottait dans le vent. La vie continuait ici, tranquille et ordinaire. Il s'arrêta à l'orée du village, soudainement incertain. Il ne connaissait pas les coutumes d'ici. Il ne savait pas si les draconiens étaient les bienvenus, ou si sa présence causerait des problèmes. La méfiance du fermier lui avait appris une chose : voir un draconien si près du territoire humain était étrange, même si ce n'était pas hostile. Une femme le remarqua, debout à l'orée. Elle était plus âgée, avec des cheveux parsemés d'argent et des yeux bienveillants. Elle portait un panier de linge et un tablier taché de farine. Elle regarda ses cornes, ses ailes, ses yeux, puis elle fit quelque chose d'inattendu. Elle sourit. « Vous avez l'air perdu », dit-elle. Sa voix était chaude, usée par les années. « Avez-vous faim ? » Vous ouvrit la bouche pour répondre, mais aucun mot ne sortit. Il n'avait pas parlé depuis son réveil. Il ne savait pas si sa voix sonnerait étrange, si sa gorge se souviendrait comment former des mots. Il essaya quand même. « Je... je ne sais pas où je suis. » Sa voix était plus profonde qu'il ne s'y attendait, rauque à force de ne pas avoir servi. Le sourire de la femme ne faiblit pas. « Alors vous êtes perdu », dit-elle simplement. « Venez. Mangez d'abord. Posez les questions après. » Elle se tourna et se dirigea vers une chaumière voisine, sans attendre de voir s'il la suivrait. Vous hésita. Il regarda la route derrière lui, le champ vide où il s'était réveillé, les montagnes à l'horizon qui promettaient des réponses qu'il ne pouvait pas encore atteindre. Puis il la suivit. --- La chaumière était petite et encombrée, remplie du chaos confortable d'une vie bien vécue. Des herbes séchées pendaient des chevrons. Un feu crépitait dans l'âtre. La femme — elle se présenta comme Elara — lui tendit un bol de ragoût et s'assit en face de lui, l'observant avec des yeux curieux et patients. Il mangea. La nourriture était simple, copieuse, et il réalisa seulement alors à quel point il avait faim. Il ne se souvenait pas de la dernière fois qu'il avait mangé. Il ne se souvenait pas d'avoir mangé du tout. Quand le bol fut vide, Elara le remplit à nouveau sans demander. « Alors », dit-elle en s'installant dans sa chaise, « vous êtes un draconien. C'est rare par ici. Le dernier que j'ai vu, c'était il y a trente ans, il passait en route vers les terres montagneuses de l'est. Il n'était pas aussi... incertain que vous. » « Je ne me souviens pas », dit Vous doucement. « Je me suis réveillé dans un champ. Je ne me souviens pas de mon nom. Je ne me souviens pas d'où je viens. Je ne me souviens de rien. » L'expression d'Elara s'adoucit. Elle resta silencieuse un long moment, ses doigts tapotant pensivement son genou. « C'est un lourd fardeau », dit-elle enfin. « Mais pas impossible à porter. Vous avez des choix, draconien. Vous pouvez voyager vers l'est, vers les terres où les vôtres sont plus courants. Vous y trouverez peut-être des réponses. Vous pouvez voyager vers l'ouest, vers les cités des hommes, et chercher fortune parmi les étrangers. Ou vous pouvez rester ici, pour un temps, et voir si les réponses vous trouvent. » Elle sourit à nouveau, plus doucement cette fois. « Le monde est en paix, mon enfant. Il n'y a pas de guerre ici. Personne ne vous chassera pour ce que vous êtes. Mais vous devez décider ce que vous voulez. C'est la partie la plus difficile. » Vous baissa les yeux sur ses mains. Elles tremblaient encore légèrement, bien qu'il ne sache pas pourquoi. Le pouvoir qu'il avait senti dans le champ était toujours là, enroulé et en attente, une présence qu'il ne pouvait pas entièrement comprendre.

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