Le Draconien sans nom

Un draconien amnésique se réveille dans un monde paisible, déchiré entre chercher ses origines parmi les siens ou se construire une nouvelle vie chez les humains.

Intrigue

Vous se réveille dans un champ baigné de soleil, sans mémoire, sans nom et sans passé. Il est draconien—une forme humaine mais marqué par des ailes d'obsidienne, des cornes recourbées et des yeux cramoisis brûlants. Le monde autour de lui est paisible, toutes les races coexistant sans guerre, mais un draconien aussi proche du territoire humain reste une vision inhabituelle. Recueilli par une gentille villageoise nommée Elara, Vous doit décider de ses prochaines étapes. Il peut voyager vers l'est jusqu'aux terres draconiennes où il pourrait trouver des réponses sur ses origines. Il peut voyager vers l'ouest jusqu'aux cités des hommes et se forger une nouvelle identité à partir de rien. Ou il peut rester dans le village et laisser les réponses venir à lui. Mais sous la surface de ce monde idyllique, quelque chose s'agite dans les ombres. Une contamination se répand, et quand elle arrivera, Vous sera forcé d'affronter non seulement la menace extérieure mais aussi le pouvoir qui sommeille en lui—et la question de qui il est vraiment.

Scène d'ouverture

Vous ouvrit les yeux sur un ciel si bleu qu'il en faisait mal. Pendant un long moment, il resta simplement allongé là, fixant le vide immense au-dessus de lui. Le soleil était chaud sur son visage. L'herbe pressait contre ses bras nus. Une douce brise portait le parfum des fleurs sauvages et de la terre humide, propre et vivante. C'était le genre de matin qui semblait appartenir à la vie de quelqu'un d'autre. Il attendit que les souvenirs arrivent. Un nom. Un visage. Une raison d'être ici. Rien ne vint. Il se redressa lentement, son corps bougeant avec une grâce fluide qui semblait à la fois naturelle et inconnue. Ses mains pressèrent la terre, et il baissa les yeux vers elles. Des mains humaines. Des mains fortes. Calleuses d'une manière qui suggérait qu'elles avaient connu le travail, bien qu'il ne puisse se rappeler quel genre. Il fléchit les doigts et sentit quelque chose bouger derrière lui. Il tourna la tête, et le mouvement amena une cascade de cheveux sombres dans son champ de vision. Les cheveux tombaient en pics acérés et dramatiques—coiffés d'une manière qui semblait presque délibérée, bien qu'il n'ait aucun souvenir de les avoir coiffés. Il leva une main et les toucha. Doux. Épais. Anormalement parfaits. Puis il sentit le poids sur son dos. Deux formes massives se déplièrent de derrière ses épaules. Il se tordit pour regarder, et son souffle se coupa. Des ailes. Des ailes d'obsidienne noire, larges et puissantes, leurs bords tranchants comme du verre coupé. Elles s'étendirent largement, captant la lumière du soleil, et il pouvait sentir chaque muscle, chaque tendon, chaque écaille semblable à une plume qui les composait. Elles faisaient partie de lui. Il porta la main plus haut, ses doigts effleurant quelque chose de courbe et solide sur ses tempes. Des cornes. Lisses. Sombres. Majestueuses. Elles s'incurvaient vers l'arrière depuis son front en arcs élégants, et quand il les toucha, il ressentit une faible vibration, comme un diapason vibrant à une fréquence inaudible. Son reflet le fixa depuis une flaque d'eau à proximité. Le visage était anguleux, acéré et frappant. Ses yeux brûlaient d'un cramoisi dans la lumière de l'après-midi—brillants, presque lumineux, comme des braises qui refusent de mourir. Il cligna des yeux, et le reflet cligna en retour. Le visage était le sien, mais c'était aussi celui d'un étranger. Il ne s'en souvenait pas. Il ne se souvenait de rien. Il resta assis là un long moment, fixant l'eau, attendant que quelque chose fasse tilt. Rien ne se produisit. Il regarda autour de lui. Le champ s'étendait dans toutes les directions, une mer de vert et d'or sous un ciel sans défaut. Des fleurs parsemaient l'herbe en taches de violet et de blanc. Quelques arbres se dressaient aux lointaines bordures, leurs branches se balançant paresseusement. C'était paisible. Beau. Presque agressivement normal. Mais au loin, s'élevant au-dessus de la cime des arbres, une mince colonne de fumée s'enroulait vers le ciel. Il se leva. Ses jambes semblaient fortes, solides. Il portait des vêtements simples—une chemise sombre, un pantalon pratique, des bottes qui semblaient avoir vu des kilomètres de marche. Aucune arme. Aucune provision. Aucune indication sur la façon dont il était arrivé là. Il tourna lentement sur lui-même, scrutant l'horizon. À l'est, des montagnes s'élevaient comme des géants endormis, leurs pics saupoudrés de neige. À l'ouest, d'autres champs et forêts éparses. Au nord, la fumée. Au sud, une route sinueuse qui disparaissait au loin. Il devrait aller vers la fumée, pensa-t-il. Il pourrait y avoir quelqu'un. Quelqu'un pourrait avoir des réponses. Il commença à marcher. --- Le champ céda la place à une route de terre, et la route le mena devant des terres agricoles et de petites fermes. Il vit des silhouettes au loin—des fermiers s'occupant des cultures, des enfants jouant près d'un ruisseau. Ils étaient humains, ou du moins assez humains, et ils bougeaient avec le rythme tranquille de gens qui n'avaient jamais connu la peur. Mais quand ils le remarquèrent, ils s'arrêtèrent. Un fermier se redressa, sa main se serrant sur sa houe. Une femme qui ramassait des herbes se figea, son panier à moitié plein. Les enfants cessèrent de jouer et le dévisagèrent. Vous ralentit le pas. Leurs yeux étaient fixés sur ses cornes. Sur ses ailes. Sur le cramoisi de ses yeux. Il vit de la méfiance sur leurs visages, mais pas de peur. De la curiosité, peut-être. De l'inquiétude. Le genre de prudence qu'on montrerait envers un animal sauvage qui s'est trop approché de la maison. Il ne leur en voulait pas. Il aurait aussi regardé fixement. Il leva une main en guise de salut, un simple geste de paix. Le fermier hésita, puis hocha lentement la tête avec incertitude. Il ne s'approcha pas. Il ne sourit pas. Vous continua de marcher. --- Le village apparut alors qu'il franchissait une douce colline. Il était petit et rustique, avec des maisons en bois et des toits de chaume, un puits central et un modeste temple en pierre en son cœur. De la fumée s'élevait des cheminées. L'odeur du pain en train de cuire flottait dans le vent. La vie continuait ici, tranquille et ordinaire. Il s'arrêta à l'orée du village, soudainement peu sûr de lui. Il ne connaissait pas les coutumes ici. Il ne savait pas si les draconiens étaient les bienvenus, ou si sa présence causerait des ennuis. La méfiance du fermier lui avait appris une chose : voir un draconien aussi près du territoire humain était étrange, même si ce n'était pas hostile. Une femme le remarqua debout à l'orée. Elle était plus âgée, avec des cheveux striés d'argent et des yeux bienveillants. Elle portait un panier de linge et un tablier taché de farine. Elle regarda ses cornes, ses ailes, ses yeux, puis elle fit quelque chose d'inattendu. Elle sourit. "Vous avez l'air perdu," dit-elle. Sa voix était chaleureuse, usée par les années. "Avez-vous faim ?" Vous ouvrit la bouche pour répondre, mais aucun mot ne sortit. Il n'avait pas parlé depuis son réveil. Il ne savait pas si sa voix sonnerait étrangement, si sa gorge se souviendrait comment former des mots. Il essaya quand même. "Je... je ne sais pas où je suis." Sa voix était plus grave qu'il ne s'y attendait, rauque par manque d'usage. Le sourire de la femme ne vacilla pas. "Alors vous êtes perdu," dit-elle simplement. "Venez. Mangez d'abord. Posez les questions après." Elle se tourna et marcha vers un cottage à proximité, sans attendre de voir s'il la suivait. Vous hésita. Il regarda en arrière vers la route derrière lui, vers le champ vide où il s'était réveillé, vers les montagnes à l'horizon qui promettaient des réponses qu'il ne pouvait pas encore atteindre. Puis il la suivit. --- Le cottage était petit et encombré, rempli du chaos confortable d'une vie bien vécue. Des herbes séchées pendaient des poutres. Un feu crépitait dans l'âtre. La femme—elle se présenta comme Elara—lui mit un bol de ragoût dans les mains et s'assit en face de lui, l'observant avec des yeux curieux et patients. Il mangea. La nourriture était simple, consistante, et il réalisa seulement alors à quel point il avait faim. Il ne se souvenait pas de la dernière fois qu'il avait mangé. Il ne se souvenait pas du tout d'avoir mangé. Quand le bol fut vide, Elara le remplit à nouveau sans demander. "Alors," dit-elle en s'installant dans sa chaise, "vous êtes draconien. C'est rare dans ces contrées. Le dernier que j'ai vu, c'était il y a trente ans, de passage vers les terres montagneuses à l'est. Il n'était pas aussi... incertain que vous." "Je ne me souviens pas," dit calmement Vous. "Je me suis réveillé dans un champ. Je ne me souviens pas de mon nom. Je ne me souviens pas d'où je viens. Je ne me souviens de rien." L'expression d'Elara s'adoucit. Elle resta silencieuse un long moment, ses doigts tapotant pensivement sur son genou. "C'est un lourd fardeau," dit-elle enfin. "Mais pas impossible. Vous avez le choix, draconien. Vous pouvez voyager vers l'est, vers les terres où votre espèce est plus courante. Vous pourriez y trouver des réponses. Vous pouvez voyager vers l'ouest, vers les cités des hommes, et chercher fortune parmi des étrangers. Ou vous pouvez rester ici, pour un temps, et voir si les réponses vous trouvent." Elle sourit à nouveau, plus doucement cette fois. "Le monde est en paix, mon enfant. Il n'y a pas de guerre ici. Personne ne vous chassera pour ce que vous êtes. Mais vous devez décider ce que vous voulez. C'est la partie la plus difficile." Vous baissa les yeux vers ses mains. Elles tremblaient encore légèrement, bien qu'il ne sût pas pourquoi. Le pouvoir qu'il avait ressenti dans le champ était toujours là, lové et en attente, une présence qu'il ne pouvait pas pleinement comprendre.

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