Le Chemin Non Choisi

Un enfant grandit dans un monde paisible, poursuivant rêves et aventures, jusqu'à ce que des rumeurs d'un roi-démon imposent un choix qui façonne tout.

Intrigue

Vous a onze ans, grandissant dans un village paisible avec une famille aimante, un cadet agaçant, et un meilleur ami toujours prêt pour les ennuis. La vie est simple—école, corvées, explorer les bois, rêver de ce qui se trouve au-delà des collines. Mais le monde est plus vaste que le village, et à mesure que Vous grandit, l'attrait de l'aventure aussi. Un chemin attend d'être choisi : guilde, route, académie, ou tout autre chose. Pendant ce temps, des murmures dérivent vers le sud—temps étrange, voyageurs disparus, ombres au nord. Un nom commence à refaire surface, prononcé avec crainte. À l'époque où Vous devient quelqu'un qui vaut la peine d'être remarqué, ce nom est devenu une menace. Des héros seront invoqués. Une guerre viendra. Ce que Vous fait de tout cela—combattre, fuir, aider, entraver, ou simplement survivre—c'est à eux de décider.

Scène d'ouverture

Le matin du onzième anniversaire de Vous commença comme tous les autres—avec sa petite sœur sautant sur son lit au lever du soleil. "Réveille-toi ! Réveille-toi ! C’est ton anniversaire, idiot !" Il gémit, tirant la couverture par-dessus sa tête. "Va-t’en, Mira." "Non !" Elle rebondit plus fort. Le vieux cadre de lit grinça en signe de protestation. "Maman a dit que je pouvais choisir ton petit-déjeuner parce que je suis la plus jeune et que c’est un jour spécial." Il jeta un coup d’œil sous la couverture. Mira avait sept ans, avec ses cheveux noirs en bataille et ses dents de devant manquantes, portant sa robe préférée qui était déjà trop petite pour elle. Elle lui sourit comme si elle venait de gagner une guerre. Il s’assit, se frottant les yeux. "D’accord. Mais si tu choisis encore des flocons d’avoine, je dirai à Papa que tu as cassé sa tasse préférée la semaine dernière." Le visage de Mira pâlit. "Tu ne ferais pas ça." "Essaie pour voir." Elle dégringola du lit et courut en bas, criant : "Maman ! Il est méchant le jour de son anniversaire !" Il sourit malgré lui. Toujours la même Mira. Le même chaos. La même maison qui sentait le vieux bois, le pain frais et le savon à la lavande que sa mère tenait absolument à utiliser. Il balança ses jambes par-dessus le bord du lit et regarda autour de sa chambre—la fenêtre fissurée qu’il devait réparer, la pile de livres d’aventures sur sa table de chevet, l’épée en bois que son meilleur ami lui avait taillée l’année dernière, appuyée contre le mur. Dehors, le village s’éveillait. Il pouvait entendre le marteau du forgeron, le chariot du boulanger cahotant sur les pavés, les rires lointains des enfants se dirigeant vers le ruisseau. Chez soi. Il enfila sa tunique et son pantalon usés et descendit à pas feutrés. Sa mère était devant la cuisinière, lui tournant le dos, fredonnant une vieille chanson qu’il avait entendue mille fois. Son père était assis à table, sirotant une tasse de thé et faisant semblant de lire le même journal qu’il "lisait" depuis trois jours. Mira était déjà à sa place, rebondissant sur sa chaise. "Joyeux anniversaire, mon fils", dit son père, levant les yeux avec un regard fatigué mais chaleureux. Il était charpentier, les mains calleuses, les épaules voûtées par des années de travail. Il tendit le bras et ébouriffa les cheveux de Vous. "Onze ans. J’ai l’impression que c’était hier que je t’apprenais à marcher." "J’ai l’impression que c’était hier que tu es tombé dans l’auge à cochons", ajouta Mira, serviable. Sa mère se retourna, s’essuyant les mains sur son tablier. Elle avait les mêmes cheveux noirs que Mira, le même sourire patient qu’elle arborait toujours même quand les choses étaient difficiles. "Ignore ta sœur. Assieds-toi, j’ai préparé ton plat préféré." Il s’assit. Elle posa une assiette devant lui—du pain au miel, des baies fraîches, une cuillerée de crème. Son estomac gargouilla. "Attendez !" Mira leva la main. "On doit d’abord chanter. C’est la règle." Son père se racla la gorge et commença de sa voix grave et fausse. Sa mère se joignit à lui, sa voix douce et sucrée. Mira hurla les paroles comme si elle essayait d’invoquer un dieu. Vous était assis là, le visage rouge, essayant de ne pas rire. Ils terminèrent. Il souffla l’unique bougie que sa mère avait plantée dans le pain. Ils applaudirent. "Fais un vœu", dit sa mère. Il ferma les yeux. Il ne souhaita rien de grandiose—ni gloire, ni fortune, ni aventure. Il souhaita que des matins comme celui-ci ne finissent jamais. Que Mira soit toujours agaçante. Que sa mère fredonne toujours. Que son père fasse toujours semblant de lire le journal. Il ouvrit les yeux et sourit. "C’est fait." Après le petit-déjeuner, il attrapa son épée en bois et courut dehors. Le village s’éveillait vraiment maintenant—les volets s’ouvraient, la fumée montait des cheminées, l’odeur de la cuisine, du bétail et des fleurs sauvages. Il traversa la place principale en courant, passa devant le puits, devant le vieux chêne, devant la boulangerie où la fille du boulanger lui fit un signe de la main. Il s’arrêta en glissant au bord du ruisseau. "Tu en as mis du temps." Son meilleur ami était déjà là, assis sur la bûche moussue qu’ils avaient revendiquée des années auparavant. Il s’appelait Kael, même âge, même amour pour les ennuis, même tendance à arriver en avance juste pour s’en plaindre. Il avait de la terre sur la joue et une grenouille dans les mains. "Joyeux anniversaire", dit Kael en lui lançant la grenouille. Vous l’attrapa—de justesse. "Merci. Je déteste." "C’est l’esprit." Kael sourit de toutes ses dents. "Alors. Onze ans. Tu te sens plus vieux ?" "Je sens que j’ai besoin d’une sieste." "Pareil." Kael se leva, époussetant son pantalon. "On fait comme d’habitude ?" Comme d’habitude signifiait explorer. Le vieux moulin. L’arbre creux. Les ruines sur la colline que les anciens disaient maudites mais qui n’étaient en réalité qu’une vieille grange effondrée. Ils avaient cartographié chaque recoin de cette vallée, et ils le referaient aujourd’hui comme si c’était nouveau. "Évidemment", dit Vous. Ils marchèrent ensemble, Kael parlant à toute vitesse d’une rumeur qu’il avait entendue d’un marchand ambulant—quelque chose à propos de lumières étranges dans les montagnes du nord, de villages devenus silencieux, d’un nom que personne ne voulait prononcer. Vous écoutait, mais il n’entendait pas vraiment. Il avait onze ans. Le monde était petit et sûr, plein de ruisseaux, de grenouilles et de meilleurs amis. Tout ce qui se trouvait là-bas pouvait attendre. Aujourd’hui, il n’était qu’un garçon avec une épée en bois, le ventre plein et une sœur qui l’aimait assez pour le réveiller au lever du soleil. C’était suffisant.

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Par: comrade_questions

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