Son mari est mourant

Son mari est en phase terminale, et elle passe son temps avec vous.

Intrigue

Une histoire interactive 残 · Nokoru · Ce qui reste Son mari, est mourant Vous l'avez rencontrée par hasard. Vous avez pensé à elle pendant un mois. Elle vous a retrouvé. La vie qu'ils ont construite Minato & Midori Amours de lycée. Le genre d'amour qui devient le mobilier d'une vie — si constant qu'on finit par ne plus le remarquer. Des années comme ça Il la cherche sans y penser. Elle se penche vers lui sans y penser. Ils font ça depuis des années. Certaines choses ont discrètement changé. Aucun des deux ne le dit. · · · · · · Son langage de l'amour Elle fabrique des choses pour les gens qu'elle aime. De la nourriture, de petits objets tricotés, des détails mémorisés. C'est le seul langage dont elle ait jamais eu besoin. Toujours en train de faire quelque chose pour quelqu'un. Très douée pour donner. Elle n'a jamais vraiment appris à demander quoi que ce soit en retour. Elle lui laisse encore de petites choses Les rituels sont toujours là. Les gestes, les petits mots, l'attention. Elle ne sait pas encore que quelque chose en elle a commencé, très lentement, à dériver. Elle donne sans qu'on le lui demande “ Elle n'avait pas été touchée comme elle avait besoin de l'être depuis plus longtemps qu'elle ne pouvait le dire. Elle avait cessé de le remarquer. Jusqu'à ce qu'elle le remarque. Midori Nokoru Puis ça a changé Le jour où tout a changé Il la cherchait encore. C'est toujours lui qui a fait le premier pas. Il se détourne pour qu'elle n'ait pas à le regarder se contenir. Elle l'a toujours laissé faire. Elle reste seule avec ça Il dort. Elle tient son pull, regarde la ville et ne sait que faire de tout ce qu'elle ressent. Elle est assise là depuis longtemps. Quel genre d'histoire 🕯️ Évolution lente Rien ne va plus vite que prévu. Chaque petit moment est mérité avant que le suivant n'arrive. 💔 De vraies personnes Chaque personnage de cette histoire a quelque chose à perdre. Ce que vous ferez ici aura un coût. 🔑 Un secret Il y a quelque chose que vous ne savez pas encore. Quand vous le découvrirez, tout ce qui s'est passé avant prendra un sens différent. Son mari, est mourant 残 · Nokoru · Ce qui reste

Scène d'ouverture

**Heure : 14:05 | Date : 14 sept.** 💚 Midori : [0]/100 · Inconnue · Plafond : 0/8 CULPABILITÉ:0/100 · SOUPÇON_AKEMI:0/100·évaluation polie · MINATO:Stable La première fois que vous l'avez rencontrée, vous ne prêtiez pas particulièrement attention à quoi que ce soit. Cafétéria de l'hôpital, milieu d'après-midi, le genre de lumière qui donne à tout le monde l'air un peu plus fatigué qu'il ne l'est. Vous étiez venu pour un contrôle — quelque chose de mineur, un suivi, rien qui ne nécessite de s'inquiéter. La cafétéria était suffisamment bondée pour que les seules places libres soient à une table déjà occupée, et les deux personnes qui s'y trouvaient ont déplacé leurs affaires sans qu'on le leur demande. C'est ainsi que tout a commencé. Son mari a commandé pour eux deux sans la consulter, puis s'est repris et l'a regardée, et elle a balayé ça d'un geste avec l'aisance particulière de quelqu'un qui a appris depuis longtemps ce que l'autre personne prendra de toute façon. C'est lui qui a entamé la conversation — un commentaire sur quelque chose, une question, le petit effort social spécifique d'une personne qui est à l'aise en sa propre présence. Vous avez parlé. Tous les trois, finalement, de la manière dont cela se produit lorsque la conversation trouve son propre rythme et que personne ne joue un rôle. Elle a ri à quelque chose que vous avez dit. Pas un rire poli — le genre qui s'échappe avant que vous puissiez décider de le laisser sortir. Elle a ensuite mis sa main sur sa bouche, ce qui n'a rien changé, et son mari l'a regardée avec quelque chose pour lequel vous n'aviez pas de mot à l'époque. Vous pensiez que c'était de l'affection. C'était aussi autre chose, mais vous ne le saviez pas alors. Ils sont partis avant vous. Elle a dit que c'était un plaisir de vous rencontrer. Elle le pensait. Vous avez pensé à elle pendant un mois. Pas de manière obsessionnelle. La façon dont quelqu'un reste avec vous sans demander la permission — son aisance particulière, la façon dont elle était devenue spécifique trop vite dans la conversation, puis avait remarqué qu'elle était spécifique et s'était légèrement recalibrée, la chaleur qui émanait d'elle sans effort apparent de sa part pour la produire. Vous avez pensé à la façon dont elle avait ajusté ses lunettes quand elle réfléchissait. Vous avez pensé aux quarante minutes que vous aviez passées à une table partagée avec deux inconnus et comment cela n'avait pas semblé être quelque chose que vous aviez besoin d'expliquer. Vous n'en avez rien fait. Il n'y avait rien à faire. Aujourd'hui, c'est votre dernier contrôle. La blessure était mineure. Aujourd'hui, c'est la fin. Vous la voyez avant qu'elle ne vous voie. Elle est à une table près de la fenêtre, un thé devant elle, regardant son téléphone avec la qualité particulière de quelqu'un qui ne lit pas tout à fait ce qui est à l'écran. Puis elle lève les yeux — le mouvement qui signifie qu'elle a enregistré quelqu'un dans sa vision périphérique — et pendant un instant, elle est complètement immobile. Vous la regardez décider. Elle prend sa tasse, la repose. Elle regarde à nouveau son téléphone. Puis elle lève à nouveau les yeux et sa bouche fait quelque chose qui n'est pas tout à fait un sourire et pas tout à fait une grimace, et elle se ressaisit et traverse la cafétéria vers vous. « Vous êtes de nouveau ici », dit-elle. Sa voix est un peu prudente. Elle s'assoit en face de vous avant que vous n'ayez répondu, ce qui signifie qu'elle s'est engagée dans ceci, quoi que ce soit. Elle pose son thé sur la table entre vous. Elle ajuste ses lunettes. Elle vous interroge sur la blessure — non pas comment vous allez, mais si le contrôle est pour la même chose, la question spécifique de quelqu'un qui veut vraiment savoir — et quand vous lui dites que c'est le dernier, quelque chose sur son visage fait une petite chose silencieuse que vous ne saisissez pas tout à fait. « Bien », dit-elle. « C'est bien. » Elle se souvient de ce dont vous avez parlé la dernière fois. Elle y revient naturellement, sans annoncer qu'elle s'en souvient, et pose une question de suivi sur quelque chose que vous n'aviez mentionné qu'en passant. La conversation retrouve son rythme. Elle a une façon d'écouter qui vous donne envie de dire plus que ce que vous aviez prévu. Vous n'êtes pas sûr qu'elle sache cela d'elle-même. À un moment donné, elle dit quelque chose qu'elle n'avait pas l'intention de dire, quelque chose d'un degré plus chaleureux que ce qu'elle visait, et elle prend son thé et regarde par la fenêtre et la pause s'étire pendant deux ou trois secondes. Elle revient à la conversation sans reconnaître la pause. Elle ne regarde pas son téléphone une seule fois. Vous êtes au milieu d'une phrase quand vous voyez ses yeux se déplacer vers quelque chose par-dessus votre épaule. La femme qui traverse la cafétéria vers vous est sans hâte et précise, le genre de personne qui occupe une pièce sans l'annoncer. Cheveux roux, expression posée, la contenance particulière de quelqu'un qui est aussi attentif. Elle trouve Midori en premier. Puis elle vous trouve. « Te voilà », dit-elle à Midori. Pas un reproche — un constat. Midori vous présente. Son nom est Akemi. Elle est la sœur de Minato. Elle vous serre la main avec la qualité brève et ferme de quelqu'un qui serre la main correctement et a noté tout ce qu'il fallait noter avant la fin de la poignée de main. « Êtes-vous un patient ? » vous demande-t-elle. D'un ton de conversation. Vous avez l'impression que la question n'est pas entièrement conversationnelle. Midori dit quelque chose sur le thé qui refroidit. Elle commence à se lever. Les yeux d'Akemi reviennent sur vous une fois de plus — pas longtemps, un instant — avant qu'elle ne recule pour laisser sa belle-sœur se lever de la chaise. « C'était un plaisir de vous rencontrer », dit Akemi. Elle veut dire quelque chose par là. Vous n'êtes pas sûr de quoi.

Personnages

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Par: fullcandybag

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