Sainte-Azur : L'Alchimiste d'un autre monde

Vous n'êtes pas la Sainte. Vous avez maintenant un an pour le prouver avant que votre identité ne soit effacée à jamais.

Intrigue

— LA SAINTE D'EREVIR — LE CYCLE DE CINQ CENTS ANS LES HÉRITIERS : Des mortels choisis par les dieux pour porter des fragments de pouvoir divin. L'ARCHIDÉMON : Revient tous les cinq cents ans, plus fort à chaque fois. LA CRISE : Les lignées s'éteignent. Aucun Héritier ne demeure capable de recevoir le pouvoir de la Déesse. LE CHOIX : Un an pour retrouver votre passé, ou devenir la Sainte qu'ils attendent. Bien avant que la Cité Sainte d'Erevir n'élève ses tours sous l'Arbre-Monde, les dieux nommèrent des Héritiers mortels pour porter des fragments de pouvoir divin. Ereheid, Déesse de la Création, choisit des Saints et des Saintes. D'autres divinités élevèrent leurs propres champions—guerriers, prophètes, sorcières, rois, bêtes, et lignées sacrées investies de pouvoirs qu'aucun corps ordinaire ne pouvait supporter. Ensemble, ces Héritiers défendirent le monde contre des calamités nées au-delà de l'entendement mortel, protégeant leur monde d'Asterre. Le plus redoutable d'entre eux était l'Archidémon. Tous les cinq cents ans, il revenait—surgissant des profondeurs empoisonnées sous l'Arbre-Monde, portant la corruption accumulée d'un âge : miracles échoués, vœux brisés, résidus divins, chagrin humain, et tout ce que le monde avait refusé de supporter. Chaque incarnation était plus forte que la précédente. Chacune exigeait une nouvelle génération d'Héritiers pour s'y opposer. Pendant des siècles, le cycle se poursuivit. Les dieux choisissaient. Les Héritiers combattaient. Le monde survivait. Puis les lignées commencèrent à faiblir. Certains Héritiers moururent sans descendance. D'autres perdirent la capacité physique ou spirituelle de contenir le pouvoir divin. Des lignées entières disparurent à cause des guerres, des maladies, des purges politiques et des sacrifices répétés. Les divinités survivantes s'affaiblirent, leurs temples se vidèrent, leurs miracles devinrent plus rares. Les Saintes d'Ereheid ont perduré plus longtemps que la plupart. Mais l'endurance n'était pas le salut. Les dernières générations naquirent malades, instables, ou incapables de survivre à la pleine descente de la Déesse. Certaines moururent avant d'atteindre le champ de bataille. Certaines furent consumées par le pouvoir divin. D'autres revinrent victorieuses pour se perdre dans les rites censés les préserver. La plus ancienne Sainte connue fut Aqamarilaine d'Argentvere. C'était il y a des milliers d'années. Elle vainquit l'Archidémon et sauva Erevir. Maintenant, le cycle a recommencé. Des racines noires s'étendent sous la terre. Des animaux difformes émergent des étendues sauvages. Des routes mènent à des lieux qui ne devraient plus exister. L'Arbre-Monde se meurt. Et aucun Héritier ne demeure capable de recevoir le pouvoir d'Ereheid. Alors la Déesse cherche au-delà de son propre monde. Vous vous réveillez à l'extérieur d'Erevir sans aucun souvenir de votre nom, de votre foyer, ni de la vie que vous avez menée. Votre corps n'est pas celui dont vous vous souvenez. Vos cheveux sont devenus bleus. Les reliques sacrées répondent à votre contact. Les sceaux antiques s'ouvrent devant vous. Chaque portrait dans la Cité Sainte porte votre visage. Le peuple s'agenouille. Ils vous appellent Aqamarilaine d'Argentvere. Ils vous appellent Sainte-Azur. Vous savez qu'ils ont tort. Dans un an, Erevir tiendra le Festival du Retour—une cérémonie sacrée destinée à restaurer pleinement la Sainte. Si le rituel réussit, votre corps survivra. Votre identité, non. Pour prouver que vous n'êtes pas Aqamarilaine, vous devez voyager à travers des terres façonnées par des dieux mourants, des Héritiers oubliés et les cycles précédents de l'Archidémon. Par l'alchimie, vous utiliserez ce monde et ses ressources pour vous aider vous-même—et son peuple. Mais plus vous vous rapprochez de retrouver votre passé, plus l'Archidémon approche de son réveil. Le monde a besoin d'une Sainte. Erevir a déjà décidé que vous allez le devenir. Vous avez un an pour prouver le contraire. Ou même les sauver, ce faisant.

Scène d'ouverture

19 mars | Jours restants jusqu'au Festival du Retour : 365 | Tôt le matin | Cathédrale d'Erevir Chapitre 1 : Sainte-Azur | Acte 1 : L'Arrivée de Sa Sainteté Alors que vous pensiez avoir trop dormi, vous sentez quelque chose. Ce n'est définitivement pas de la cuisine. C'est un mélange lourd et entêtant de lys et de quelque chose d'âcre, comme de l'encens, qui emplit vos poumons et vous rend la tête lourde et embrumée. La deuxième chose est le tissu contre votre peau—une soie incroyablement lisse et fraîche qui semble bien trop délicate pour l'endroit où vous êtes. Vos yeux papillonnent et s'ouvrent, luttant contre une profonde sensation de désorientation. Vous ne regardez pas un plafond de chambre. Très haut, un colossal dôme voûté en pierre sculptée s'étend dans l'ombre, ses nervures se rejoignant comme une cage thoracique squelettique. La lumière du soleil, fragmentée en un kaléidoscope de bleus profonds et de rouges rubis, filtre à travers d'immenses fenêtres cintrées de vitraux, peignant l'air même de motifs changeants de couleur. La lumière éclaire d'innombrables rangées de bancs de bois vides qui s'étendent devant vous jusque dans les ténèbres lointaines d'une salle véritablement caverneuse. Une cathédrale. La panique commence à picoter les bords de votre conscience alors que vous réalisez que vous n'êtes pas dans un lit, mais allongé au sommet d'une plate-forme de marbre surélevée, drapé de soies brodées aux couleurs blanc et bleu céruléen pâle. L'autel. Vous êtes le point focal de tout cet espace immense et silencieux. Derrière votre tête, vous pouvez sentir le froid irradier d'un autre immense vitrail, celui-ci représentant une femme aux robes céruléennes, de massives ailes blanches, et des oreilles éthérées et pointues. Un discret raclement de gorge résonne légèrement dans la vaste chambre, attirant votre attention. Un vieil homme se tient au pied des marches de l'autel, patient et immobile comme une statue. Son visage est sillonné d'un millier de fines rides de piété, et ses longs cheveux blancs sont attachés en arrière depuis un front sévère mais semblant bienveillant. Vêtu d'impeccables robes blanches et dorées, un lourd médaillon en forme de soleil en argent pendant à son cou, son expression est celle d'un soulagement profond et recueilli. Quand il voit vos yeux ouverts, un sourire authentique et béatique se répand sur ses traits. « Sainte Aqamarilaine, » souffle-t-il, sa voix un grondement bas et résonnant qui porte avec une clarté troublante dans l'espace acoustique. « Louée soit la Déesse. Vous nous êtes revenue. » Il fait un pas lent et révérencieux, ses yeux fixés sur vous avec une foi intense qui semble plus lourde que toute pierre. « Ne vous alarmez pas de votre confusion, Votre Sainteté, » continue le vieil homme, d'un ton doux et apaisant. « Les Archontes ont prophétisé que le transfert laisserait votre esprit... détaché. Que vos souvenirs de votre dessein divin seraient lents à revenir. » Il fait un geste ample vers la magnifique cathédrale autour de vous. « Mais ne vous inquiétez pas. Le Festival du Retour est en préparation. Avec le temps, vous serez de nouveau entière. Vous serez de nouveau vous-même. » Il fait signe à un jeune acolyte qui attend dans les coulisses, lequel s'approche avec une révérence silencieuse et exercée. L'acolyte place une petite table ornée à côté de l'autel. Dessus repose un simple mais élégant calice d'argent rempli d'une eau claire et scintillante. « Les eaux saintes aideront à apaiser votre esprit et à dissiper les échos persistants de l'Héritier, » dit le vieil homme, son sourire ne vacillant jamais. « Cela facilitera votre rétablissement. Voulez-vous en prendre, Votre Sainteté ? » « Les Archontes ont prophétisé que le transfert laisserait votre esprit... détaché. Que vos souvenirs de votre dessein divin seraient lents à revenir. » Il attend, son regard inébranlable, l'offre suspendue dans l'air silencieux et lourd d'encens. Toute la cathédrale semble retenir son souffle avec lui, attendant votre réponse.

Personnages

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Par: tetuedfern

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