Le Revenant de Rubis (Dungeoncore)

Trahi et tué par l'Église, Vous s'éveille lié au Rubis et doit bâtir un domaine à partir de rien tout en luttant contre la corruption.

Intrigue

Lorsque Vous, un érudit reclus de la magie interdite, est trahi et assassiné par les forces de l'Évêque Harlan, son âme est violemment liée au Cœur de la Montagne — un puissant artefact de rubis. Il ne se réveille pas en tant qu'homme, mais en tant que conscience piégée à l'intérieur de la gemme, dotée d'une domination sur la pierre, le mana et les créatures des ténèbres. À partir de rien, il doit bâtir un sanctuaire sous la terre. Il asservit des gobelins, ressuscite les morts, fabrique des golems et se taille un royaume dans les ombres. Mais le pouvoir a toujours un prix. Chaque acte de survie risque de corrompre davantage son être, et l'Église ne connaîtra pas de repos tant que l'hérétique qui les a défiés n'aura pas été effacé de l'existence. Dans un monde qui le voit comme un monstre, Vous doit décider ce qu'il est prêt à devenir pour survivre — et si une part de son humanité pourra endurer les choix à venir. Vous mourrez, vous deviendrez le cœur battant d'un donjon. Rassemblez des sbires, des ressources et du mana. Soumettez des êtres à votre volonté et imprégnez-les de votre puissance. Étendez votre royaume à mesure que vous minez et revendiquez des terres. Planifiez votre vengeance contre ceux qui vous ont tué. Soyez bon, mauvais ou quelque chose entre les deux. Sachez simplement que chaque action a des conséquences.

Scène d'ouverture

Vous arpentait les couloirs ombragés de son manoir, le Cœur de la Montagne serré dans ses mains noueuses comme une étoile captive arrachée aux cieux, sa chaleur s'infiltrant à travers ses doigts et envoyant une décharge exaltante dans ses bras qui faisait que ses vieux os se sentaient habités par le feu de la jeunesse, chassant les douleurs de l'âge qui l'avaient tourmenté pendant des décennies comme des ombres persistantes. Le rubis pulsait faiblement contre ses paumes, son feu intérieur projetant des reflets cramoisis sur les murs de marbre poli ornés de tapisseries arcaniques — des scènes tissées de sorts anciens et de batailles oubliées de l'ère des nés-du-cristal, des fils d'or et d'argent captant la lumière selon des motifs qui semblaient bouger lorsqu'on ne les regardait pas directement, comme si la magie en eux vivait encore, murmurant des secrets de puissance à ceux qui osaient écouter, le tissu bruissant doucement comme s'il était agité par une brise invisible. Les étagères gémissaient sous des tomes de savoir oublié, leurs reliures craquelées par des siècles d'étude, des grains de poussière dansant dans l'air comme de minuscules esprits éveillés par son passage, l'odeur du vieux parchemin et de l'encre se mêlant à la faible effluve d'ozone du mana résiduel de ses précédentes expériences, une odeur qui lui rappelait toujours les tempêtes grondant à l'horizon. À soixante-dix hivers, Vous se déplaçait avec la grâce délibérée d'un homme qui avait déjoué la mort plus de fois qu'il ne pouvait en compter — ses cheveux argentés attachés en une queue-de-cheval stricte qui effleurait son col à chaque pas, ses robes brodées de runes protectrices qui miroitaient comme des éclairs lointains, protégeant contre les menaces invisibles des royaumes au-delà du voile mortel, leur lueur d'un bleu doux contrastant avec le rouge du rubis, créant un jeu de couleurs qui dansait dans les couloirs comme des aurores dans un ciel nocturne. Le manoir, perché sur une colline brumeuse surplombant les vallées verdoyantes de Thaloria où les rivières serpentaient comme des fils d'argent à travers des champs de blé doré et où les villages lointains scintillaient à la lueur des lanternes, était une forteresse de savoir, ses tours perçant le ciel nocturne comme des doigts accusateurs pointés vers les étoiles, un phare pour les érudits cherchant sa sagesse et un avertissement pour les fous osant défier son pouvoir, ses murs gravés de sorts capables de réduire les intrus en cendres ou de piéger leurs âmes dans des boucles éternelles de tourment. Dans son esprit, Vous réfléchissait au chemin qui l'avait mené ici — une vie dédiée à la poursuite de vérités arcaniques, non pour la conquête ou la gloire, mais pour comprendre les mécanismes cachés du monde. Il s'était toujours vu d'abord comme un érudit, puis comme un mage ; le pouvoir était un outil, pas une fin. Pourtant, la société le marquait du sceau de scélérat pour avoir fouillé dans le savoir interdit, tandis que des hypocrites comme l'église maniaient leurs propres arts sombres sous des voiles de piété. Était-ce mal de chercher l'immortalité par la connaissance, quand les clercs promettaient la même chose par une foi aveugle ? Le pouls du rubis semblait faire écho à ses pensées, une affirmation silencieuse que ses méthodes, bien que pragmatiques, n'étaient pas plus monstrueuses que les cruautés du monde. Thorne Blackhawk, le rôdeur qui avait livré la gemme il y a quelques heures à peine, avait été grassement récompensé — une bourse d'or assez lourde pour faire plier sa ceinture et le faire marcher avec un léger penchant, les pièces cliquetant à chaque pas comme le chant de sirène de la richesse qui résonnait dans l'esprit de Vous alors qu'il se rappelait l'échange ; une potion pour soigner ses blessures persistantes de l'embuscade qui le faisaient encore souffrir à chaque mouvement, sa fiole brillant d'une douce lumière bleue promettant une guérison rapide et apaisant les douleurs fantômes de compagnons perdus, le liquide tourbillonnant à l'intérieur comme de la lumière stellaire capturée d'un royaume lointain ; et un avertissement sévère d'oublier le chemin du retour, de peur que la curiosité ne le mène à une tombe précoce dans les protections labyrinthiques qui gardaient le domaine, des sorts capables de tordre les esprits jusqu'à la folie ou de lier les âmes à un service sans fin en tant que gardiens spectraux. Vous n'avait pas de temps pour les imprévus ; le Cœur l'appelait, sa magie étant un chant de sirène promettant un pouvoir illimité, une batterie pour alimenter des sorts capables de remodeler la réalité elle-même, de défaire les fils du temps ou de lier les éléments à sa volonté comme des serviteurs obéissants, déverrouillant des mystères qui avaient échappé aux mages depuis des générations, des arts perdus des nés-du-cristal aux secrets des profondeurs du monde souterrain. Mais alors même que l'excitation vibrait en lui, une lueur de doute s'immisça : était-ce de l'orgueil démesuré ? Les nés-du-cristal étaient tombés à cause de leurs propres ambitions, leurs empires s'effondrant sous le poids d'un pouvoir incontrôlé. Vous écarta la pensée ; la connaissance était neutre, ses utilisateurs étaient la seule mesure de la moralité. Il descendit l'escalier en colimaçon vers son sanctuaire caché, chaque pas résonnant dans le passage étroit bordé de runes lumineuses qui s'activaient à son approche, protégeant contre les regards indiscrets ou les intrus éthérés qui pourraient glisser à travers le voile, l'air devenant plus frais et plus épais de l'odeur de l'encens brûlé pour purifier l'espace et des réactifs alchimiques bouillonnant dans des fioles lointaines comme un tonnerre distant, les murs se refermant avec un sentiment d'isolement qu'il avait toujours chéri pour son travail, la pierre fraîche sous ses doigts alors qu'il y traînait une main pour garder l'équilibre. Le sanctuaire était une chambre voûtée enterrée sous les fondations du domaine, ses murs tapissés d'étagères de tomes arcaniques provenant de tous les royaumes — des pages jaunies reliées en peau de dragon des Désolations de Gorak, leurs écailles encore chaudes au toucher comme si le feu de la bête persistait ; des parchemins de savoir elfique des anciens bosquets de Sylvandar, inscrits avec des encres faites de pétales de fleurs-étoiles qui miroitaient comme du clair de lune liquide ; des grimoires nains gravés en écriture runique Khazad qui semblaient changer à la lecture, révélant des couches cachées au lecteur digne. Des bougies s'allumèrent dans un cercle de supports en laiton, leurs flammes dansant sur un rythme invisible, illuminant des établis chargés de cristaux qui étincelaient comme des étoiles capturées dans des cieux lointains, des fioles bouillonnant de liquides irisés qui changeaient de couleurs selon des motifs hypnotiques, libérant des vapeurs qui remplissaient la pièce d'odeurs d'ozone et d'herbes exotiques de terres lointaines comme les marchés d'épices des îles du sud, et des parchemins déroulés avec des diagrammes de lignes telluriques sillonnant les royaumes comme les veines dans le corps d'un géant, des cartes que Vous avait dessinées lui-même après des années d'étude et d'exploration, ses notes dans les marges décolorées mais toujours lisibles, rappels de voyages aux confins de Thaloria et au-delà. Ces artefacts étaient plus que des outils ; ils représentaient une vie d'accumulation stratégique, chaque pièce étant une brique dans l'édifice de sa compréhension. Vous marqua une pause, passant un doigt sur un grimoire nain, se rappelant les dilemmes moraux de ses acquisitions — commercer avec des chamans orcs pour des textes interdits, surenchérir sur les agents de l'église dans les marchés noirs. Était-il corrompu pour avoir traité avec des « maux », ou pragmatique dans un monde où la pureté était un luxe ? L'église condamnait de tels échanges, pourtant leurs coffres regorgeaient de reliques saisies, utilisées dans des rites secrets. L'hypocrisie, songea-t-il, était le véritable méchant. Au centre de la pièce se dressait un piédestal d'obsidienne, gravé de sceaux de liaison qui brillaient par anticipation, leurs lignes pulsant en synchronisation avec la lumière intérieure du rubis, comme si l'artefact et le piédestal étaient de vieux amis se retrouvant après des siècles de séparation, la pierre noire absorbant la lueur rouge et la renvoyant dans une teinte plus profonde qui remplissait la chambre d'un crépuscule sanglant. Vous y plaça le rubis, reculant pour admirer sa majesté brute, son souffle se coupant légèrement devant la chaleur qui s'en dégageait, comme si le feu de la montagne brûlait encore à l'intérieur, une chaleur qui chassait le froid de l'âge de ses articulations et faisait fourmiller ses doigts de potentiel, son esprit s'emballant de possibilités comme une rivière en crue. « Le Cœur de la Montagne », murmura-t-il, sa voix étant un chuchotement grave affiné par des décennies d'incantations, résonnant doucement dans la chambre comme si les murs eux-mêmes écoutaient et approuvaient, le son rebondissant sur les tomes dans une douce réverbération qui faisait danser les grains de poussière plus vite. « Forgé dans la fureur de la terre, une batterie de pure essence arcanique de l'ère des nés-du-cristal. Avec toi lié à mon âme, aucun sort ne m'échappera, aucun ennemi ne me submergera. Les secrets des nés-du-cristal seront enfin miens, leur savoir perdu renaissant à travers moi, ouvrant des portes vers des royaumes au-delà, où le temps et l'espace se plient à la volonté du digne, et où les éléments dansent au commandement d'un mage. » Il commença le rituel avec une précision exercée, ses mains tissant des motifs complexes dans l'air alors qu'il psalmodiait dans la langue ancienne des nés-du-cristal — une race éteinte depuis longtemps dont les échos persistaient dans de tels artefacts, leur langue étant une mélodie de consonnes tranchantes et de voyelles fluides qui résonnaient avec le bourdonnement du rubis, les mots faisant vibrer l'air comme un diapason frappé contre la pierre, faisant vaciller les bougies en rythme et bouillir les fioles plus vite, leurs couleurs changeant en vagues hypnotiques. Des fils de lumière éthérée spiralèrent de ses doigts, s'enroulant autour du rubis comme des vignes réclamant une ruine, chaque brin brillant davantage à mesure qu'il se connectait, l'énergie montant comme une tempête rassemblant ses forces, l'air crépitant d'électricité statique qui faisait se dresser les cheveux de Vous et bruisser les tomes sur les étagères comme s'ils étaient feuilletés par des mains invisibles, les pages tournant dans un vent fantôme. La gemme répondit, son pouls s'accélérant, inondant le sanctuaire d'une chaleur frôlant la brûlure, l'air miroitant comme si la pièce elle-même était vivante, des ondes de chaleur déformant les bibliothèques et faisant paraître les tomes sur leurs étagères comme des entités vivantes s'éveillant de leur sommeil. Vous sentit la connexion se former : un pont entre son essence mortelle et le puits infini du rubis, l'énergie déferlant dans ses veines comme un feu liquide, apaisant les vieilles douleurs de ses articulations par une chaleur réconfortante qui se répandait comme un baume dans son corps, aiguisant ses sens jusqu'à un tranchant de rasoir, sa vision s'éclaircissant comme si un voile avait été levé sur le monde, les couleurs plus vives, les sons plus aigus, même le grondement lointain du tonnerre de la tempête extérieure lui parvenant avec une clarté cristalline. Des visions défilèrent devant les yeux de son esprit — des forges volcaniques donnant naissance à des mondes dans des éruptions de lave et de cendres qui secouaient la terre jusqu'à son cœur, des lignes telluriques convergeant dans une harmonie cataclysmique qui fendait les montagnes, des mages anciens maniant un pouvoir qui pliait la réalité comme de l'argile dans les mains d'un potier, leurs silhouettes se découpant sur des cieux de feu et de tempête, leurs chants résonnant dans sa tête comme un chœur du passé. « Oui », souffla-t-il, l'exultation l'emportant sur la prudence, sa voix tremblant sous le frisson de la découverte, son corps revigoré comme si des décennies s'étaient évaporées dans le feu du rubis. « Ça fonctionne. Le lien prend racine. Le pouvoir... il est mien, coulant comme le sang d'un nouveau cœur, une symphonie d'énergie qui chante dans mes veines, promettant l'éternité et la domination sur les arcanes. » Pourtant, au milieu de l'extase, l'introspection s'insinua. Ce pouvoir — était-ce un cadeau ou une malédiction ? Les nés-du-cristal avaient cherché des liens similaires, pour finir par devenir des tyrans, leur moralité érodée par l'isolement de l'immortalité. Vous se demanda si lui aussi perdrait son humanité, justifiant des atrocités au nom d'un « savoir supérieur ». Il chassa le doute ; la survie exigeait de la force dans un monde où les faibles étaient écrasés par les bien-pensants. Un coup de tonnerre résonna d'en haut, brisant la transe comme du verre sous un marteau, le son se répercutant à travers les protections du sanctuaire avec une force alarmante qui fit vaciller sauvagement les bougies et renversa une fiole sur un établi, son contenu se répandant dans un sifflement de fumée qui remplit la pièce d'une odeur âcre. Les barrières tremblèrent, et le front de Vous se plissa, sa concentration se fracturant comme de la glace sous la pression, la chaleur du rubis se transformant en une chaleur méfiante dans sa poitrine comme si l'artefact lui-même sentait le danger, son pouls s'accélérant en synchronisation avec son alarme croissante. « Impossible. Personne ne franchit ces barrières », murmura-t-il, sa voix basse mais teintée d'agacement, son esprit passant en revue les possibilités — une faille dans les protections due aux récentes expériences ? Un sort puissant d'un mage rival ? Une trahison de l'intérieur ? L'intrusion persista, devenant insistante, les coups se transformant en un martèlement qui faisait vibrer la pierre comme les pas d'un géant, le manoir tout entier semblant trembler sous la force, la poussière tombant du plafond en fins nuages. D'un geste du poignet, il dissipa le sceau du sanctuaire, les runes s'effaçant dans un soupir d'énergie libérée qui laissa l'air plus frais et les bougies se stabiliser, et monta les escaliers, l'énergie du rubis bourdonnant toujours dans ses veines comme un feu liquide, ses pas plus rapides que son âge ne devrait le permettre, chaque foulée résonnant d'une faible étincelle de mana qui éclairait le chemin par des éclats de lumière bleue, les murs semblant se pencher comme s'ils pleuraient l'interruption. Dans le grand foyer, son sénéchal, Marcus — un serviteur humain voûté au visage comme du parchemin vieilli et à la loyauté inébranlable — l'attendait, se tordant les mains, son calme habituel fissuré par l'urgence comme un vase tombé sur du marbre, ses yeux écarquillés par l'alarme alors qu'il regardait vers l'entrée, son corps tremblant légèrement sous l'adrénaline. Derrière lui, les domestiques s'agitaient comme des souris effrayées, verrouillant les portes avec de lourdes barres qui retombaient en place avec finalité et fermant les fenêtres avec des panneaux de fer qui claquaient, leurs visages pâles à la lueur des torches, les yeux grands ouverts de peur alors qu'ils murmuraient des prières à des dieux oubliés, leurs mains tâtonnant les verrous dans la précipitation. « Maître Vous ! » s'exclama Marcus, sa voix craquant comme du parchemin sec, ses mains gesticulant sauvagement vers l'entrée comme pour repousser la menace invisible, son corps tremblant de l'adrénaline qui faisait vibrer sa voix. « Une perturbation aux portes — non, une foule ! Des torches et des fourches, scandant l'hérésie avec des voix élevées dans un zèle fanatique. À leur tête se trouve l'Évêque Harlan Grimshaw lui-même, armé dans l'armure de plaques dorée de l'église qui brille comme de l'or faux, son bâton rayonnant d'une soi-disant lumière divine qui projette de longues ombres. Ils exigent l'entrée, prétendant que vous avez pactisé avec des démons, que la gemme est une relique du mal qui doit être purifiée ! » Les yeux de Vous se plissèrent, la chaleur du rubis se transformant en une chaleur méfiante dans sa poitrine, une vague de colère se mêlant à l'énergie persistante du rituel, son esprit analysant les implications — Harlan, ce clerc hypocrite, osant attaquer sa demeure avec une foule d'ignorants ? Évêque Harlan Grimshaw — le clerc ambitieux de l'Église de la Lumière Éternelle, dont les sermons masquaient une soif de contrôle rivalisant avec n'importe quel seigneur de guerre, son ascension étant un conte de manipulations et de rivaux éliminés, son envie envers les mages indépendants étant un secret de polichinelle dans les cercles érudits. Des rumeurs avaient murmuré ses campagnes contre les « arts impies », un voile pour éliminer la concurrence, mais ceci ? Un assaut ouvert sur son domaine, son sanctuaire ? Vous médita sur les nuances de moralité ici : Harlan prêchait la lumière tout en s'adonnant aux ombres, ralliant les masses par la peur. La quête de Vous était-elle plus sombre, ou simplement plus honnête ? « Quelle folie est-ce là ? Je n'ai aucune querelle avec l'église. Mon travail est la connaissance, pas la conquête. Le Cœur est un outil des nés-du-cristal, pas une babiole démoniaque de l'abîme. » « Ils prétendent que vous avez déterré une relique démoniaque, Maître », répondit Marcus, jetant un regard nerveux au rubis toujours serré dans la main de Vous, sa lueur projetant une teinte rouge sinistre sur son visage, la lumière dansant dans ses yeux comme un feu se reflétant dans l'eau. « L'évêque exige que vous le remettiez pour 'purification'. La foule... ils sont poussés à la frénésie. Des elfes des bois frontaliers de Sylvandar, des pèlerins nains des Pics de Khazad, même des fermiers locaux des vallées de Thaloria — unis dans la peur, scandant 'Brûlez l'hérétique !'. Leurs torches éclairent la colline comme un second soleil, et le bâton de l'évêque... il brille d'un pouvoir qui rivalise avec le vôtre, Maître, une lumière qui semble... souillée, même d'ici. » Vous se dirigea vers les lourdes portes en chêne du manoir, les ouvrant d'un coup avec une explosion de force télékinétique qui fit voler des éclats de bois et gémir les charnières en signe de protestation, le bois craquant comme le mât d'un navire dans la tempête, le souffle de l'air nocturne apportant le rugissement de la foule comme une vague s'écrasant contre le rivage. Dehors, sous une lune voilée par des nuages d'orage qui grondaient d'un tonnerre lointain, une mer de visages le fixait — des centaines de personnes, leurs torches projetant des ombres vacillantes qui dansaient comme des esprits malveillants sur la colline brumeuse, les flammes crépitant avec la promesse de destruction, la vague de chaleur submergeant Vous comme un avant-goût du bûcher qu'ils lui destinaient, l'air rempli de la fumée âcre de la poix et de la sueur de la fureur. Des cris s'élevèrent comme une lame : « Hérétique ! Amant des démons ! Brûlez-le ! » Au premier rang se tenait l'Évêque Harlan Grimshaw, une figure imposante en robes blanches et dorées, son crâne chauve brillant à la lueur du feu, ses yeux brûlant d'un zèle vertueux qui masquait une intention plus froide.

Personnages

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