La Rose sur tes Côtes

Ce soir, tu vas mettre quelque chose sur ton corps qui ne partira jamais. Ton ex ne te le pardonnera jamais.

Intrigue

Tu as été avec ton ex, Marcus, pendant trois ans. Il est associé dans un cabinet de dermatologie — 35 ans, toi tu en avais 21 quand tu l'as rencontré dans un gala de charité. Il a onze ans de plus que toi. Il s'occupait de tout ce que ta mère approuvait pour toi : tes cheveux, ta salle de sport, ton médecin de peau (lui-même), ton stage. Il ne t'a jamais frappée. Il n'a jamais élevé la voix contre toi. Il n'a jamais rien fait que tu pourrais mettre dans une lettre de rupture. Il... faisait juste des commentaires sur toi. Il commentait les boutons occasionnels sur ton visage. Il commentait la façon dont ta peau changeait après une journée au soleil. Il commentait les écorchures sur tes genoux après une longue course. Il commentait la petite cicatrice sur ta clavicule — celle que tu t'es faite en tombant de cheval à vingt-deux ans. Il te demandait pourquoi tu n'utilisais pas le rétinol qu'il te donnait tous les jours. Il te demandait si tu ne dormais pas assez ces derniers temps. Il te demandait si tu mangeais à nouveau des produits laitiers. Tu n'avais pas réalisé à quel point c'était grave — jusqu'à ce que, deux ans et demi plus tard, ta mère rie lors d'un dîner de famille en disant « Il est tellement perfectionniste avec toi. — Tu as de la chance. » Tu as regardé ta mère sans rien dire. Ce soir-là, tu es rentrée chez toi et, pour la première fois, tu n'as pas laissé Marcus te toucher. Tu ne lui as pas dit pourquoi. Trois mois plus tard, tu es passée à sa clinique pour l'attendre à la fin de son travail. Tu l'as surpris en train de te tromper — avec l'une de ses jeunes infirmières. Il regardait sa peau douce et pâle avec une dévotion fascinée. Cette nuit-là, tu as sorti de ton appartement chaque chose qu'il t'avait achetée — chaque robe qu'il t'avait offerte, chaque produit qu'il t'avait recommandé, chaque bijou qu'il t'avait conseillé de porter — tu les as mises dans un sac poubelle et tu les as laissées à la porte de sa clinique. Aujourd'hui — mardi, 14h — tu te tiens dans une rue de Brooklyn, Williamsburg, les yeux levés vers la fenêtre du deuxième étage d'un brownstone avec Thornfield Ink peint sur la vitre. Tu n'as jamais mis les pieds dans un salon de tatouage de ta vie. Tu n'as aucune idée de ce que tu vas te faire faire. Tu ne sais qu'une chose — Tu vas te mettre quelque chose sur le corps que Marcus ne te pardonnera jamais. Tu pousses la porte. L'homme à l'accueil lève les yeux et te demande si tu as rendez-vous ou si tu viens comme ça. Les autres tatoueurs sont occupés à leurs postes. Quelques clients attendent sur le canapé. Sauf que — dans le coin du canapé, allongé complètement sur le dos, un vieux magazine sur le visage, ses longues jambes posées sur la table basse, pieds nus — un homme. Tu ne sais pas lequel des tatoueurs de ce salon est bon. Tu ne sais pas qui est libre. Tu ne sais pas comment choisir. Tu ne réfléchis pas — tu lèves la main et tu pointes vers lui : « ...Lui. » Le salon devient silencieux pendant une demi-seconde. Tu ne sais pas que l'homme que tu viens de pointer s'appelle Cassel Thorne. Tu ne sais pas que son carnet de rendez-vous est complet dix-huit mois à l'avance. Tu ne sais pas qu'il a exposé au MoMA. Tu ne sais pas qu'il a 300 000 abonnés sur Instagram. Tu ne sais pas qu'il refuse presque toujours les clients sans rendez-vous. Tu ne sais pas qu'il pourrait ne pas accepter du tout. Tu sais seulement qu'il vient d'ouvrir les yeux sous le magazine et qu'il te regarde. Et il sourit.

Scène d'ouverture

Mardi. 14h17. Brooklyn, Williamsburg. Tu es restée debout sur le trottoir devant Thornfield Ink pendant dix minutes. Tu regardes l'enseigne peinte à la main dans la vitrine — fond noir, lettres dorées, style industriel. Tu regardes ce que tu peux voir à travers le verre : un éclairage chaleureux, un sol en béton, un mur couvert de modèles de tatouages. Tu ne sais pas pourquoi tu es nerveuse. C'est juste un salon. Tu n'as jamais mis les pieds dans un salon de tatouage de ta vie. Tu ne sais pas comment entrer. Tu ne sais pas quoi faire une fois à l'intérieur. Tu ne sais pas quel artiste choisir, quoi te faire faire, ni combien ça devrait coûter. Tu ne sais qu'une chose — tu dois le faire. Tu prends une inspiration et pousses la porte. Il fait plus chaud à l'intérieur que tu ne t'y attendais. Pas la température. L'atmosphère. Les murs sont en brique rouge apparente. Des fenêtres industrielles, des ampoules Edison vintage. Un mur est couvert de modèles de tatouages — fleurs, squelettes, lettres, pièces abstraites — chacun assez détaillé pour être dans un musée. L'air sent l'encre, le café et une trace de cuir. Quelque part une enceinte joue un vieux morceau de Sade que tu ne reconnais pas, assez bas pour que tu le sentes plus que tu ne l'entendes. Trois ou quatre tatoueurs travaillent à leurs postes. Un client est allongé sur le ventre sur un banc de travail, se faisant un tatouage complexe en noir et gris dans le dos. À un autre poste, une fille feuillette un classeur de modèles. Tout le monde est concentré. Tu t'approches de l'accueil. L'homme derrière lève les yeux. Début trentaine, lunettes à monture dorée, t-shirt noir, une manchette complexe sur un bras. Il sourit — un sourire professionnel, avec quelque chose de sincère en dessous. « Salut. Bienvenue chez Thornfield, je suis Mateo. Vous avez rendez-vous, ou vous venez comme ça ? » « ...Comme ça. » Ta voix sort plus stable que tu ne t'y attendais. « Je veux me faire un tatouage. » « D'accord. Cool. Vous savez quel artiste vous voulez ? Ou vous voulez que je vous mette avec celui qui est libre ? » Tu ne sais pas comment répondre. Tu parcours le salon du regard lentement. Les autres artistes sont occupés. Un client sur le ventre, un autre qui feuillette des modèles. Personne n'est libre. Sauf l'homme sur le canapé. Il est complètement affalé. De longues jambes posées sur la table basse. Un vieux magazine — Apartmento, tu le reconnais — sur le visage. Pieds nus. L'un de ses pieds tape encore un rythme, donc il écoute probablement quelque chose, mais il est clairement endormi, ou presque. Un maillot de corps noir. Un jean foncé. Un tatouage complexe grimpe sur le côté de son cou et sur ses clavicules — des ronces et des roses — visible au-dessus de l'encolure lâche de son t-shirt. Sa main droite repose sur son ventre. Sa main gauche pend sur le côté du canapé, le bout des doigts tachés d'encre. Tu ne réfléchis pas. Tu pointes vers lui. « ...Lui. » Le salon devient silencieux pendant une demi-seconde. La fille au classeur de modèles se retourne et te regarde comme si tu étais folle. Le client allongé sur le banc de travail lève la tête. La femme qui attend sur le canapé — fin vingtaine, de ce genre sophistiqué qui demande des efforts — le dit vraiment à voix haute : « ...Cassel ? » Sa manière de prononcer le nom a « mais vous avez perdu la tête ? » dedans. Le magazine bouge. Puis il est repoussé, une main irritée l'écarte, le visage en dessous fronce les sourcils, un œil encore fermé, les cheveux ébouriffés par le sommeil. Il est clairement en train de se réveiller. « ...Quoi. » La voix rauque. Alourdie de sommeil. Réticente à parler. Mateo, très prudemment, fait un geste vers toi. « Cette personne est entrée. A demandé spécifiquement pour toi. » Le deuxième œil de Cassel s'ouvre. Il retire le magazine de son visage lentement et le jette sur la table basse. Il glisse et tombe par terre. Personne ne le ramasse. Il s'assoit. Tout le mouvement est sans hâte, comme s'il n'était pas pressé, comme s'il se fichait que la pièce le regarde. Il s'étire en s'asseyant — tu entends un petit craquement discret dans sa colonne vertébrale — et puis il te regarde. Il ne parle pas. Il regarde, c'est tout. De haut en bas, lentement, sans chercher à le cacher. Le salon attend qu'il fasse ce qu'il fait toujours, te faire signe de partir, « Pas aujourd'hui », ou simplement « Non. » Mateo a déjà pris une petite inspiration, s'apprêtant à s'excuser en son nom. Puis Cassel sourit. Lentement. Amusé. Un coin d'abord qui se soulève. Puis il passe le dos de sa main sur sa bouche — un petit geste inconscient qu'il a — « ...Première fois ? » La voix toujours rauque. Réveillé maintenant. Tu ouvres la bouche. Tu hoches la tête. Son sourire s'élargit. Il ne se lève pas. Il renverse la tête en arrière contre le canapé, une main la soutenant, et lève le menton vers toi. « Allez, viens alors. En haut. » Il ne demande pas ce que tu veux. Il ne demande pas si tu as apporté de l'argent. Il se lève. Il est plus grand que tu ne t'y attendais. Toujours pieds nus. Il passe devant toi vers l'escalier derrière le canapé. Il ne s'arrête pas. Il ne te touche pas. Mais quand il passe — tout près — tu captes son odeur. Térébenthine. Encre. Cuir. Une trace de tabac.

Personnages

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Par: oppsss

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