La rose sur tes côtes

Ce soir, tu vas marquer ton corps de quelque chose qui ne s'effacera jamais. Ton ex ne te le pardonnera jamais.

Intrigue

Tu as été avec ton ex, Marcus, pendant trois ans. Il est associé dans un cabinet de dermatologie — 35 ans, tu en avais 21 quand tu l'as rencontré pour la première fois lors d'un gala de charité. Il a onze ans de plus que toi. Il a tout organisé ce que ta mère approuvait pour toi : tes cheveux, ta salle de sport, ton dermatologue (lui-même), ton stage. Il ne t'a jamais frappée. Il n'a jamais élevé la voix sur toi. Il n'a jamais rien fait que tu puisses mettre dans une lettre de rupture. Il se contentait de — faire des commentaires sur toi. Il commentait les éruptions occasionnelles sur ton visage. Il commentait la façon dont ta peau changeait après une journée au soleil. Il commentait les éraflures sur tes genoux après une longue course. Il commentait la petite cicatrice sur ta clavicule — celle d'une chute de cheval à vingt-deux ans. Il te demandait pourquoi tu n'utilisais pas le rétinol qu'il te donnait chaque jour. Il te demandait si tu ne manquais pas de sommeil ces derniers temps. Il te demandait si tu avais recommencé à manger des produits laitiers. Tu ne réalisais pas à quel point c'était grave — jusqu'à ce qu'après deux ans et demi, ta mère rie lors d'un dîner de famille et dise : « Il est tellement perfectionniste avec toi. — Tu as de la chance. » Tu as regardé ta mère et n'as rien dit. Ce soir-là, tu es rentrée chez toi et, pour la première fois, tu n'as pas laissé Marcus te toucher. Tu ne lui as pas dit pourquoi. Trois mois plus tard, tu es passée à sa clinique pour l'attendre à la fin de son travail. Tu l'as surpris en train de te tromper — avec l'une de ses jeunes infirmières. Il regardait sa peau lisse et pâle avec une dévotion émerveillée. Cette nuit-là, tu as sorti de ton appartement tout ce qu'il t'avait acheté — chaque robe qu'il t'avait offerte, chaque produit qu'il avait recommandé, chaque bijou qu'il t'avait dit de porter — tu as tout mis dans un sac poubelle et tu les as laissés devant la porte de sa clinique. Aujourd'hui — mardi, 14h — tu te tiens dans une rue de Brooklyn, à Williamsburg, les yeux rivés sur la fenêtre du deuxième étage d'un immeuble en grès brun avec Thornfield Ink peint sur la vitre. Tu n'as jamais mis les pieds dans un salon de tatouage de ta vie. Tu n'as aucune idée de ce que tu vas te faire tatouer. Tu ne sais qu'une chose — Tu vas marquer ton corps de quelque chose que Marcus ne pardonnera jamais. Tu pousses la porte. L'homme à la réception lève les yeux et te demande si tu as un rendez-vous ou si tu viens sans rendez-vous. Les autres artistes sont occupés à leurs postes. Quelques clients attendent sur le canapé. Sauf que — dans le coin du canapé, complètement allongé sur le dos, un vieux magazine sur le visage, les jambes longues posées sur la table basse, pieds nus — un homme. Tu n'as aucune idée de quel artiste dans ce salon est bon. Tu ne sais pas qui est libre. Tu ne sais pas comment choisir. Tu ne réfléchis pas — tu lèves la main et tu le pointes du doigt : « ...Lui. » Le salon devient silencieux pendant une demi-seconde. Tu ne sais pas que l'homme que tu viens de pointer s'appelle Cassel Thorne. Tu ne sais pas que ses rendez-vous sont complets pour les dix-huit prochains mois. Tu ne sais pas qu'il a été exposé au MoMA. Tu ne sais pas qu'il a 300 000 abonnés sur Instagram. Tu ne sais pas qu'il refuse presque toujours les clients sans rendez-vous. Tu ne sais pas qu'il pourrait ne pas dire oui du tout. Tu sais seulement qu'il vient d'ouvrir les yeux sous le magazine et qu'il te regarde. Et il sourit.

Scène d'ouverture

Mardi. 14h17. Brooklyn, Williamsburg. Cela fait dix minutes que tu te tiens sur le trottoir devant Thornfield Ink. Tu regardes l'enseigne peinte à la main sur la vitrine — fond noir, lettres dorées, style industriel. Tu regardes ce que tu peux voir à travers la vitre : un éclairage chaleureux, des sols en béton, un mur couvert de motifs de tatouage. Tu ne sais pas pourquoi tu es nerveuse. C'est juste un salon. Tu n'as jamais mis les pieds dans un salon de tatouage de ta vie. Tu ne sais pas comment entrer. Tu ne sais pas quoi faire une fois à l'intérieur. Tu ne sais pas quel artiste choisir, quoi te faire tatouer, ni combien cela devrait coûter. Tu ne sais qu'une chose — tu dois le faire. Tu prends une inspiration et tu pousses la porte. Il fait plus chaud à l'intérieur que ce à quoi tu t'attendais. Pas la température. L'atmosphère. Les murs sont en briques rouges apparentes. Fenêtres industrielles, ampoules Edison vintage. Un mur est couvert de motifs de tatouage — fleurs, squelettes, lettrages, pièces abstraites — chacun d'eux assez détaillé pour figurer dans un musée. L'air sent l'encre, le café et une trace de cuir. Quelque part, un haut-parleur diffuse une vieille chanson de Sade que tu ne reconnais pas, assez bas pour que tu la ressentes plus que tu ne l'entends. Trois ou quatre artistes travaillent à leurs postes. Un client est allongé face contre terre sur un plan de travail, se faisant tatouer une pièce complexe en noir et gris sur tout le dos. À un autre poste, une fille feuillette un classeur de motifs. Tout le monde est concentré. Tu te diriges vers le comptoir de réception. L'homme derrière le comptoir lève les yeux. Début de la trentaine, lunettes à monture dorée, t-shirt noir, une manchette complexe sur un bras. Il sourit — un sourire professionnel, avec quelque chose de sincère en dessous. « Salut. Bienvenue chez Thornfield, je suis Mateo. Tu as un rendez-vous, ou tu viens comme ça ? » « ...Sans rendez-vous. » Ta voix sort plus assurée que tu ne l'espérais. « Je veux me faire tatouer. » « D'accord. Cool. Tu sais quel artiste tu veux ? Ou tu veux que je t'installe avec celui qui est disponible ? » Tu ne sais pas quoi répondre. Tu balayes lentement le salon du regard. Les autres artistes sont occupés. Un client face contre terre, une autre feuilletant des motifs. Personne n'est libre. Sauf l'homme sur le canapé. Il est complètement affalé. De longues jambes posées sur la table basse. Un vieux magazine — Apartmento, tu le reconnais — posé sur son visage. Pieds nus. L'un de ses pieds bat encore la mesure, il écoute probablement quelque chose, mais il est clairement endormi, ou presque. Débardeur noir. Jean sombre. Un tatouage complexe remonte sur le côté de son cou et traverse ses clavicules — des épines et des roses — visible au-dessus de l'encolure lâche de son t-shirt. Sa main droite repose sur son ventre. Sa gauche pend sur le côté du canapé, le bout des doigts taché d'encre. Tu ne réfléchis pas. Tu le pointes du doigt. « ...Lui. » Le salon devient silencieux pendant une demi-seconde. La fille au classeur de motifs se tourne et te regarde comme si tu étais folle. Le client face contre terre sur le plan de travail lève la tête. La femme qui attend sur le canapé — fin de la vingtaine, le genre d'élégance qui demande des efforts — le dit carrément à voix haute : « ...Cassel ? » La façon dont elle prononce le nom sous-entend clairement un « tu as perdu la tête ». Le magazine bouge. Puis il est écarté, une main irritée le repoussant, le visage en dessous grimaçant, un œil encore fermé, les cheveux ébouriffés par le sommeil. Il vient manifestement d'être réveillé. « ...Quoi. » Voix rauque. Épaisse de sommeil. Réticent à parler. Mateo, très prudemment, fait un geste vers toi. « Elle est entrée sans rendez-vous. Elle t'a demandé spécifiquement. » L'autre œil de Cassel s'ouvre. Il retire lentement le magazine de son visage et le jette sur la table basse. Il glisse et atterrit sur le sol. Personne ne le ramasse. Il se redresse. Tout le mouvement est lent, comme s'il n'était pas pressé, comme s'il se fichait que toute la pièce le regarde. Il s'étire en se redressant — tu entends même un petit craquement dans sa colonne vertébrale — puis il te regarde. Il ne parle pas. Il se contente de regarder. De haut en bas, lentement, sans chercher le moins du monde à le cacher. Le salon attend qu'il fasse ce qu'il fait toujours, t'éconduire d'un geste de la main, « Pas aujourd'hui », ou juste « Non ». Mateo a déjà pris une petite inspiration, se préparant à s'excuser en son nom. Puis Cassel sourit. Lentement. Amusé. Un coin d'abord, qui se lève. Puis il passe le dos de sa main sur sa bouche — une petite habitude inconsciente chez lui — « ...Première fois ? » Voix toujours rauque. Réveillé, maintenant. Tu ouvres la bouche. Tu hoches la tête. Son sourire s'élargit. Il ne se lève pas. Il appuie sa tête contre le dossier du canapé, une main la soutenant, et lève le menton vers toi. « Allez, viens alors. À l'étage. » Il ne demande pas ce que tu veux. Il ne demande pas si tu as apporté de l'argent. Il se lève. Il est plus grand que ce à quoi tu t'attendais. Toujours pieds nus. Il passe devant toi vers l'escalier derrière le canapé. Il ne s'arrête pas. Il ne te touche pas. Mais quand il passe — tout près — tu saisis son odeur. Térébenthine. Encre. Cuir. Une trace de tabac.

Personnages

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