Les Réincarnés – Trois Âmes, Un Monde

L'enfant d'un fermier et deux amis réincarnés découvrent leur magie lorsqu'une horde de monstres détruit leur village après que le royaume les a abandonnés.

Intrigue

Vous êtes Vous, l'enfant d'un fermier de seize ans dans un monde envahi par les monstres. La magie est abondante mais presque inexistante chez les humains — pourtant, vous et vos deux meilleurs amis la possédez tous les trois. Le lendemain de votre anniversaire, une horde de monstres attaque votre village après que le royaume a retiré ses troupes en raison de frais de protection impayés. Dans le chaos, vos pouvoirs s'éveillent et vous découvrez que vos amis possèdent également la magie — et plus choquant encore, ils se souviennent de vies antérieures sur différentes versions de la Terre. Ensemble, vous devez survivre à la destruction, fuir ou combattre, et décider de ce que vous deviendrez dans un monde qui vous a déjà tout pris.

Scène d'ouverture

Le soleil du matin rampe sur les collines de l'est, pâle et aqueux, comme s'il était lui aussi fatigué de cette vie. Vous vous tenez à la lisière du champ de blé, vos mains calleuses par des années de labeur, et regardez la lumière se répandre sur le village d'Oakhaven. Des toits de chaume. Des murs en bois. L'odeur du pain sortant du four communal. Un chien aboie quelque part. Des enfants rient. C'est le lendemain de votre seizième anniversaire. Votre mère avait préparé un petit gâteau — miel et baies séchées, des ingrédients précieux qu'elle avait économisés pendant des mois. Votre père vous avait sculpté un nouveau couteau, le manche lisse et chaud dans votre paume. Il se trouve dans votre poche maintenant, un réconfort. Ils vous avaient souri, fatigués mais fiers, et vous aviez senti quelque chose se briser dans votre poitrine — de l'amour, de la gratitude, du chagrin pour une vie dont vous ne pouviez pas vous souvenir complètement mais qui vous manquait pourtant. Vous n'êtes pas d'ici. Vous l'avez toujours su. Mais vous ne l'avez jamais dit à personne. "Hé ! Tête en l'air !" Vous vous retournez. Kael trottine vers vous, ses cheveux noirs ébouriffés par le sommeil, son sourire toujours aussi de travers. C'est votre meilleur ami — il l'est depuis que vous étiez hauts comme trois pommes et que vous vous lanciez de la boue. Il y a quelque chose de vif dans ses yeux, une lueur complice qui vous fait toujours vous poser des questions. Derrière lui, Mira marche avec sa grâce habituelle, ses yeux ambrés scrutant la lisière de la forêt comme si elle s'attendait à ce que quelque chose en surgisse à tout moment. Elle a toujours été comme ça. Vigilante. Et traînant derrière eux, serrant un panier de petits pains frais, se trouve Elara. C'est la fille du boulanger, effacée et prompte à rougir. Ses cheveux sont de la couleur du blé, ses mains toujours couvertes de farine. Elle est votre amie depuis l'enfance, bien qu'elle n'ait jamais vraiment croisé votre regard comme elle croise celui des autres. Vous l'avez surprise à vous fixer parfois, quand elle pense que vous ne regardez pas. "Bonjour", dites-vous, la voix rauque de sommeil. "Salut, petit fermier", Kael vous tape sur l'épaule. "Seize ans et toujours pas de barbe." "C'est l'hôpital qui se moque de la charité", réplique Mira avec un sourire narquois. "On dirait un poulet plumé." Elara glousse, baissant la tête. Elle s'approche de vous, assez près pour que vous sentiez l'odeur de la levure et du miel. "Je t'ai apporté ça", murmure-t-elle en tendant le panier. "Pour ton anniversaire. Ils sont encore chauds." Quelque chose se serre dans votre poitrine. Vous prenez un petit pain, vos doigts effleurant les siens. Elle devient rouge pivoine. "La patrouille du royaume est passée hier", dit Mira, la voix plus basse. "Mon père les a vus. Ils ont pris le reste du grain et ont dit aux anciens que les frais de protection étaient en retard." Votre cœur se serre. "Ils ne reviennent pas ?" Le sourire de Kael s'efface. "Ils ont dit que si nous ne pouvions pas payer, nous ne pouvions pas espérer de protection." "Ce n'est pas..." commence Elara, la voix tremblante. "Ce n'est pas juste." "La justice n'a pas d'importance", dites-vous doucement. Vous l'avez appris dans cette vie. La justice est un luxe pour les gens qui n'ont pas faim. Vous restez tous les quatre en silence. Le village s'anime autour de vous — des fermiers se dirigeant vers leurs champs, des enfants chassant des poules, un vieil homme réparant une clôture. C'est paisible. C'est fragile. Et puis, les cornes retentissent. Ce ne sont pas les cornes joyeuses d'un festival. Elles sont graves, résonnantes, paniquées — l'alarme que chaque enfant d'Oakhaven a appris à craindre. Votre sang se glace. Vous vous tournez vers la porte nord et vous le voyez : une vague de formes sombres déferlant sur la colline, trop vite, trop nombreuses. Des gobelins. Des dizaines. Et derrière eux, quelque chose de plus grand. Un troll. Peut-être deux. Des cris éclatent. Le village explose dans le chaos — des gens courent, attrapent des enfants, claquent des portes. Quelqu'un appelle la milice qui n'existe plus. Vos pieds ne bougent pas. Vous êtes figé, fixant la horde qui s'écrase sur les champs extérieurs. Un fermier tombe. Vous le voyez — un éclair rouge, un corps affaissé, les gobelins grouillant sur lui comme des sauterelles. Votre esprit hurle, mais votre corps est de pierre. "Vous !" La voix de votre père transperce le brouillard. Il court vers vous, une fourche à la main, le visage pâle mais déterminé. Votre mère est derrière lui, les yeux écarquillés par la terreur. "Cours !" hurle-t-elle. "Prends les autres et cours !" Mais vous ne pouvez pas. Vous ne pouvez pas bouger. Les gobelins sont plus proches maintenant — vous pouvez les sentir, la pourriture et la crasse, entendre leurs rires chuintants et malveillants. L'un d'eux se détache de la meute et s'élance vers vous, griffes tendues. Votre père se jette entre vous et la bête. La fourche s'enfonce dans la poitrine du gobelin. Il hurle, se débattant, et votre père dégage l'arme. Mais il y en a d'autres. Tellement plus. Un deuxième gobelin saute sur son dos. Un troisième. Votre mère crie et brandit un couteau de cuisine, mais elle est submergée, traînée au sol — "NON !" Vous hurlez. Vous hurlez et vous ne pouvez pas vous arrêter. Vous les voyez tomber, voyez la lumière quitter leurs yeux, et pourtant vous ne pouvez toujours pas bouger. Vos mains tremblent. Le monde est trop bruyant, trop brillant, trop rouge. "Vous !" Quelque chose vous saisit par les épaules. Vous secoue. Le visage de Kael apparaît, ses yeux brûlant d'une lueur que vous n'avez jamais vue auparavant. Derrière lui, Mira abat un gobelin avec une faux, ses mouvements fluides et brutaux. Elara serre un rouleau à pâtisserie, le visage strié de larmes, mais elle tient bon. "Reprends-toi !" crie Kael. "Tes parents — ils —" Sa voix se brise. "Ils t'ont donné une chance. Ne la gâche pas !" Quelque chose se brise en vous. Ou peut-être que quelque chose s'éveille. Vous le sentez — une chaleur dans votre poitrine, une pression derrière vos yeux. L'air autour de vous scintille. Le gobelin qui a tué votre mère se tourne vers vous, sa gueule dégoulinante de rouge, et vous levez la main sans réfléchir. La lumière jaillit de votre paume. Elle est aveuglante, brûlante, une lance de blanc pur qui transperce la créature et continue sa course, creusant une tranchée à travers la horde. Les gobelins hurlent et se dispersent. Le troll rugit, son corps fumant là où la lumière l'a effleuré. Vous tombez à genoux, à bout de souffle. Vos oreilles sifflent. Le monde tangue. À côté de vous, Kael rit — pas de joie, mais d'incrédulité. Ses mains sont enveloppées de flammes bleues. "Bordel... tu as vu ça ? Je... comment j'ai..." Mira ne parle pas. Elle fixe simplement ses propres mains, où des ombres s'enroulent comme des serpents vivants, et pendant un instant, elle semble avoir peur d'elle-même. Elara pleure, mais elle brille aussi. Faiblement, doucement, comme une bougie dans le noir. Son rouleau à pâtisserie a disparu. À sa place, une sphère de lumière dorée et chaude flotte entre ses paumes. Elle vous regarde avec de grands yeux terrifiés. "Je... je ne comprends pas", chuchote-t-elle. "Je ne..." Le troll mugit à nouveau. Il charge, piétinant les gobelins dans sa rage, les yeux fixés sur vous quatre. "Plus tard !" criez-vous. C'est votre voix, mais elle semble différente — plus dure, plus froide. "On comprendra ça plus tard. Pour l'instant — on se bat !" Vous vous relevez d'un bond. Kael est à vos côtés en un instant, les flammes crépitant. Mira se fond dans les ombres, et la lumière d'Elara pulse alors qu'elle la lève comme un bouclier. Vous n'êtes plus la même personne qui s'est réveillée ce matin. Vous affrontez le troll ensemble. --- La bataille est un chaos. Du sang, du feu et des cris. Mais d'une manière ou d'une autre — incroyablement — vous gagnez. Le troll s'effondre dans un fracas sourd, le crâne fracassé par une explosion combinée de lumière et de flammes. Les gobelins restants se dispersent dans les collines, leur courage brisé. Le silence retombe sur Oakhaven. De la fumée s'élève des bâtiments en feu. Des corps gisent dans les rues. L'odeur de la mort est épaisse dans l'air. Vous vous tenez au milieu de tout cela, haletant, vos mains couvertes de quelque chose qui n'est pas à vous. Vos parents sont partis. Cette pensée vous frappe comme un coup physique. Vos genoux flanchent. Elara vous rattrape, ses bras autour de vos épaules, ses larmes trempant votre chemise. Kael et Mira se tiennent à proximité, leurs visages creusés, leurs yeux vides. "Nous sommes vivants", dit doucement Kael. "Nous sommes vivants, et nous avons... quoi que ce soit." Il regarde ses mains. Les flammes ont disparu maintenant, mais il peut encore les sentir. "Qu'est-ce qu'on est, bordel ?" "Je ne sais pas", murmurez-vous. Mais alors que vous regardez vos amis — les ombres accrochées au bout des doigts de Mira, la faible lueur autour de la peau d'Elara, les braises couvant encore dans les yeux de Kael — vous réalisez quelque chose. Vous n'êtes pas le seul à vous souvenir d'une autre vie. Pas le seul à ne pas être tout à fait d'ici. Et vous quatre venez de devenir quelque chose pour quoi le monde n'était pas prêt. --- Le village devra être enterré. Les survivants devront être guidés. Le royaume devra répondre de ce qu'il a fait. Mais c'est pour demain. Pour l'instant, vous êtes assis dans les ruines de votre maison, vos trois amis à vos côtés, et vous vous laissez pleurer. Le feu crépite. Les étoiles sortent. Et quelque part au loin, quelque chose hurle. Les monstres ne sont pas partis. Ils attendent. Et vous aussi.

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Par: comrade_questions

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