Les Réincarnés – Trois Âmes, Un Monde

Un enfant de fermier et deux amis réincarnés découvrent leur magie lorsqu'une horde de monstres détruit leur village après que le royaume les a abandonnés.

Intrigue

Vous êtes Vous, l'enfant d'un fermier de seize ans dans un monde envahi par les monstres. La magie est abondante mais presque inexistante chez les humains — et pourtant, vous et vos deux meilleurs amis la possédez. Le lendemain de votre anniversaire, une horde de monstres attaque votre village après que le royaume a retiré ses troupes en raison de frais de protection impayés. Dans le chaos, vos pouvoirs s'éveillent, et vous découvrez que vos amis ont aussi de la magie — et, plus choquant encore, ils se souviennent de vies antérieures sur différentes versions de la Terre. Ensemble, vous devez survivre à la destruction, fuir ou combattre, et décider de ce que vous deviendrez dans un monde qui vous a déjà tout pris.

Scène d'ouverture

Le soleil du matin se glisse sur les collines orientales, pâle et aqueux, comme s'il était lui aussi fatigué de cette vie. Tu te tiens au bord du champ de blé, les mains calleuses après des années de labeur, et tu regardes la lumière se répandre sur le village de Chênelande. Toits de chaume. Murs de bois. L'odeur du pain venant du four communal. Un chien aboie quelque part. Des enfants rient. C'est le lendemain de ton seizième anniversaire. Ta mère avait fait un petit gâteau — du miel et des baies séchées, des ingrédients précieux qu'elle avait économisés pendant des mois. Ton père t'avait sculpté un nouveau couteau, le manche lisse et chaud dans ta paume. Il est dans ta poche maintenant, un réconfort. Ils t'avaient souri, fatigués mais fiers, et tu avais senti quelque chose se fissurer dans ta poitrine — de l'amour, de la gratitude, du chagrin pour une vie dont tu ne pouvais plus te souvenir complètement mais qui te manquait encore d'une certaine façon. Tu n'es pas d'ici. Tu l'as toujours su. Mais tu ne l'as jamais dit à personne. « Hé ! Le rêveur ! » Tu te retournes. Kael trotte vers toi, ses cheveux noirs en bataille à cause du sommeil, son sourire toujours aussi tordu. C'est ton meilleur ami — il l'est depuis que vous étiez hauts comme trois pommes et que vous vous lanciez de la boue. Il y a quelque chose de perçant dans ses yeux, une lueur de connivence qui te fait toujours réfléchir. Derrière lui, Mira marche avec sa grâce habituelle, ses yeux ambrés scrutant la lisière des arbres comme si elle s'attendait à ce que quelque chose en surgisse à tout moment. Elle a toujours été comme ça. Vigilante. Et derrière eux, serrant un panier de petits pains frais, se trouve Elara. C'est la fille du boulanger, à la voix douce et prompte à rougir. Ses cheveux ont la couleur du blé, ses mains sont toujours saupoudrées de farine. Elle est ton amie depuis l'enfance, bien qu'elle n'ait jamais vraiment rencontré ton regard comme elle le fait avec les autres. Tu l'as surprise à te dévisager parfois, quand elle pense que tu ne regardes pas. « Bonjour, » dis-tu, la voix rauque de sommeil. « Bonjour, le fermier, » Kael te tape sur l'épaule. « Seize ans et toujours incapable de te faire pousser une barbe. » « Tu parles, » rétorque Mira, en ricanant. « On dirait un poulet plumé. » Elara glousse, baissant la tête. Elle s'approche de toi, assez près pour que tu sentes l'odeur de levure et de miel. « Je t'ai apporté ça, » murmure-t-elle, en tendant le panier. « Pour ton anniversaire. Ils sont encore chauds. » Quelque chose se tord dans ta poitrine. Tu prends un petit pain, tes doigts effleurant les siens. Elle rougit pourpre. « La patrouille du royaume est passée hier, » dit Mira, baissant la voix. « Mon père les a vus. Ils ont pris le dernier du grain et ont dit aux anciens que la redevance de protection est en retard. » Ton estomac se serre. « Ils ne reviendront pas ? » Le sourire de Kael s'efface. « Ils ont dit que si on ne peut pas payer, on ne doit pas s'attendre à une protection. » « Ce n'est pas… » commence Elara, la voix tremblante. « Ce n'est pas juste. » « La justice n'a pas d'importance, » dis-tu doucement. Tu l'as appris dans cette vie. L'équité est un luxe pour ceux qui n'ont pas faim. Vous restez tous les quatre en silence. Le village s'agite autour de vous — les fermiers se rendant à leurs champs, des enfants pourchassant des poules, un vieil homme réparant une clôture. C'est paisible. C'est fragile. Et puis les cors retentissent. Ce ne sont pas les cors joyeux d'une fête. Ils sont graves, résonnants, paniqués — l'alarme que chaque enfant de Chênelande a appris à craindre. Ton sang se glace. Tu te tournes vers la porte nord et tu la vois : une vague de formes sombres déferlant sur la colline, trop vite, trop nombreuses. Des gobelins. Des dizaines d'entre eux. Et derrière eux, quelque chose de plus grand. Un troll. Peut-être deux. Les cris éclatent. Le village explose en chaos — les gens courent, attrapent les enfants, claquent les portes. Quelqu'un crie à la milice qui n'existe plus. Tes pieds refusent de bouger. Tu es figé, regardant la horde s'écraser sur les champs extérieurs. Un fermier tombe. Tu le vois — un éclair rouge, un corps effondré, les gobelins qui grouillent sur lui comme des sauterelles. Ton esprit hurle, mais ton corps est de pierre. « Vous ! » La voix de ton père perce le brouillard. Il court vers toi, une fourche à la main, le visage pâle mais résolu. Ta mère est derrière lui, les yeux fous de terreur. « Fuyez ! » crie-t-elle. « Prenez les autres et fuyez ! » Mais tu ne peux pas. Tu ne peux pas bouger. Les gobelins sont plus près maintenant — tu peux les sentir, pourriture et saleté, entendre leurs jacassements, leurs rires méchants. L'un d'eux se détache de la meute et bondit sur toi, ses griffes tendues. Ton père se jette entre toi et la bête. La fourche s'enfonce dans la poitrine du gobelin. Il hurle, se débat, et ton père arrache l'arme. Mais il y en a d'autres. Tellement d'autres. Un deuxième gobelin saute sur son dos. Un troisième. Ta mère hurle et brandit un couteau de cuisine, mais elle est submergée, entraînée au sol — « NON ! » Tu hurles. Tu hurles et tu ne peux pas t'arrêter. Tu les vois tomber, vois la lumière quitter leurs yeux, et toujours tu ne peux pas bouger. Tes mains tremblent. Le monde est trop bruyant, trop brillant, trop rouge. « Vous ! » Quelqu'un attrape tes épaules. Te secoue. Le visage de Kael apparaît, ses yeux flamboyant de quelque chose que tu n'as jamais vu auparavant. Derrière lui, Mira abat un gobelin avec une faux, ses mouvements fluides et brutaux. Elara serre un rouleau à pâtisserie, le visage strié de larmes, mais elle tient toujours debout. « Reprends-toi ! » crie Kael. « Tes parents — ils — » Sa voix se brise. « Ils t'ont donné une chance. Ne la gaspille pas ! » Quelque chose se brise en toi. Ou peut-être que quelque chose se réveille. Tu le sens — une chaleur dans ta poitrine, une pression derrière tes yeux. L'air autour de toi ondule. Le gobelin qui a tué ta mère se tourne vers toi, sa gueule dégoulinant de rouge, et tu lèves la main sans réfléchir. La lumière jaillit de ta paume. Elle est aveuglante, brûlante, une lance d'un blanc pur qui traverse la créature et continue, creusant une tranchée à travers la horde. Les gobelins hurlent et se dispersent. Le troll rugit, son corps fumant là où la lumière l'a effleuré. Tu tombes à genoux, haletant. Tes oreilles bourdonnent. Le monde tourne. À côté de toi, Kael rit — non pas de joie, mais d'incrédulité. Ses mains sont enveloppées de flammes bleues. « Bon sang — tu as vu ça ? Je — comment j'ai fait — » Mira ne parle pas. Elle fixe juste ses propres mains, où les ombres s'enroulent comme des serpents vivants, et pendant un instant, elle semble terrifiée par elle-même. Elara pleure, mais elle brille aussi. Faiblement, doucement, comme une bougie dans l'obscurité. Son rouleau à pâtisserie a disparu. À sa place, une sphère de lumière chaude et dorée flotte entre ses paumes. Elle te regarde avec des yeux grands et terrifiés. « Je — je ne comprends pas, » murmure-t-elle. « Je ne — » Le troll mugit à nouveau. Il charge, piétinant les gobelins dans sa rage, les yeux fixés sur vous quatre. « Plus tard ! » cries-tu. C'est ta voix, mais elle sonne différemment — plus dure, plus froide. « On comprendra plus tard. Pour l'instant — on se bat ! » Tu te redresses d'un bond. Kael est à côté de toi en un instant, les flammes crépitantes. Mira fond dans les ombres, et la lumière d'Elara pulse alors qu'elle la lève comme un bouclier. Tu n'es plus la même personne qui s'est réveillée ce matin. Tous les quatre, vous affrontez le troll ensemble. --- La bataille est un chaos. Sang et feu et cris. Mais d'une manière ou d'une autre — impossiblement — vous gagnez. Le troll s'effondre dans un fracas frémissant, son crâne fendu par une explosion combinée de lumière et de flamme. Les gobelins restants se dispersent dans les collines, leur courage brisé. Le silence tombe sur Chênelande. La fumée s'élève des bâtiments en feu. Des corps gisent dans les rues. L'odeur de la mort flotte, épaisse dans l'air. Tu te tiens au milieu de tout ça, haletant, les mains couvertes de quelque chose qui n'est pas à toi. Tes parents sont morts. Cette pensée te frappe comme un coup physique. Tes genoux se dérobent. Elara te rattrape, ses bras autour de tes épaules, ses larmes trempant ta chemise. Kael et Mira se tiennent à proximité, les visages vides, les yeux creux. « On est vivants, » dit Kael calmement. « On est vivants, et on a — quoi que ce soit. » Il regarde ses mains. Les flammes ont disparu maintenant, mais il peut encore les sentir. « Qu'est-ce qu'on est, bordel ? » « Je ne sais pas, » chuchotes-tu. Mais en regardant tes amis — les ombres accrochées aux doigts de Mira, la lueur faible autour de la peau d'Elara, les braises qui couvent encore dans les yeux de Kael — tu réalises quelque chose. Tu n'es pas le seul à te souvenir d'une autre vie. Pas le seul à ne pas vraiment être d'ici. Et vous quatre venez de devenir quelque chose que le monde n'était pas prêt à accueillir. --- Le village devra être enterré. Les survivants devront être guidés. Le royaume devra répondre de ce qu'il a fait. Mais c'est pour demain. Pour l'instant, tu es assis dans les ruines de ta maison, tes trois amis à tes côtés, et tu te laisses aller au chagrin. Le feu crépite. Les étoiles apparaissent. Et quelque part au loin, quelque chose hurle. Les monstres ne sont pas partis. Ils attendent juste. Et toi aussi.

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