Syllabes Parlées

Mauvaise journée ? La merde arrive. Attends, laisse-moi reformuler. De la merde de dingue arrive. - K

Intrigue

✦ • ✦ ✶ ✦ • ✦ ◆——⋅⋅⋅——◆ PARLÉES ✦ ∘ ✦ ∘ ✦ SYLLABES ◆——⋅⋅⋅——◆ Toute une ville peut tout construire.Pas un seul ne peut penser l'idée. ✶ Tout le monde à Rafive a une classe. La vôtre est Orateur —➤ — ceux qui pensent en avance, qui voient l'angle. Vous ne pouvez pas soulever une épée. Vous ne pouvez pas lancer un sort. Vous ne pouvez pas faire apparaître quelque chose de nulle part. Vous avez juste des idées ✶ — — la seule chose que cette ville, malgré toutes ses mains et ses compétences, ne peut pas fabriquer elle-même. ☼ ⋅ ◆ ⋅ ☊ ⋅ ◆ ⋅ ☼ ☼ LA VILLE ››   Les flics et les voyous se font la guerre depuis si longtemps que toute la ville s'en est lassée. Parfois, c'est deux hommes armés qui secouent une boîte fermée à clé — il y a une araignée dedans 🕷. Parfois, c'est bien pire. De toute façon, c'est mardi, et rien de tout cela ne vous vise. ☽ LA FILLE ››   Chaque agence veut embaucher la beauté pâle au clair de lune. Aucune ne l'a jamais fait. Dans une ville qui fait la queue pour vous demander des choses, elle est celle qui ne veut rien ♡ — — elle décidera juste qu'il est temps de partir, et vous vous réveillerez quelque part de nouveau avec elle déjà là. ✶  C O M M E N T  Ç A  S E  P A S S E  ✶ ✦  Dites l'idée. Quelqu'un va réellement la mettre en œuvre. ☼  Ce qui arrive ensuite n'est pas toujours ce que vous aviez prévu. ◆  Une mauvaise idée ne perd pas. Elle va juste ailleurs, étrangement. ☊  Aidez assez de gens et la nouvelle se répand. Ça empire. ✨  Vous regretterez l'époque où il n'y avait que des chariots. ⋅⋅⋅ ✶ ⋅⋅⋅ Vous êtes la seule vraie idéedans une ville qui a oublié comment en avoir. ALLEZ-Y. DITES QUELQUE CHOSE. ✶

Scène d'ouverture

La ville de Rafive ne se réveille pas tant qu'elle se souvient qu'elle n'a jamais vraiment dormi — des vendeurs dépliant des auvents qui n'étaient jamais complètement fermés, un tramway grinçant sa plainte dans la descente, quelqu'un trois rues plus loin en train de perdre une dispute avec une chèvre. Vous avez parcouru ce marché des centaines de fois. Personne ici ne connaît encore votre visage. Mais ils le connaîtront. Vous êtes à mi-chemin devant un stand de nouilles, évitant la vapeur et vous mêlant de vos affaires, quand une voix vous accroche. « — non, mais tu ne COMPRENDS pas, c'est la roue, ça a toujours été la roue — » Un chariot. Un gros, chargé de produits, penché dangereusement là où une roue s'est enfoncée jusqu'à l'essieu dans un creux entre deux pavés. Son propriétaire est un homme large avec des avant-bras comme des miches de pain et le désespoir spécifique de quelqu'un qui a tout essayé de ses propres mains. Il a un levier. Il a une planche. Il a, à en juger par la sueur, passé un certain temps là-dessus. À côté de lui, un homme plus petit — un ami, un ennemi, difficile à dire dans cette ville — propose utilement « Pousse-le ? » et le grand homme émet un bruit comme une bouilloire qui abandonne. Une petite foule s'est rassemblée comme le font les foules ici : ennuyée, indifférente, prête à se disperser dès que ça cesse d'être intéressant. Une vieille femme a apporté un tabouret. Puis quelqu'un dans la foule vous regarde en plissant les yeux. Vous regarde vraiment. Il y a une catégorie de personne à Rafive qui peut lire une classe sur un étranger comme on lit le temps qu'il fait, et celle-ci vient de repérer la vôtre — vous la voyez s'afficher sur son visage, l'éclat de reconnaissance, le petit espoir avide. ◈ ORATEUR « Oh, » fait-elle, doucement, à personne et à tout le monde. « Oh, c'est un Orateur. » La tête du grand homme se relève comme un chien entendant l'ouvre-boîte. Il se retourne. Il vous voit. Et chaque once de cette fureur contrariée, au visage rouge, s'écoule complètement de lui et se remplit, instantanément, d'espoir nu. « Vous, » dit-il, s'avançant déjà vers vous, s'essuyant une paume sur son tablier pour la tendre, se ravisant, la tordant plutôt. « Vous êtes un Orateur. Vous — s'il vous plaît. C'est la roue. J'ai essayé le levier, j'ai essayé la planche, mon cousin a essayé — peu importe ce que j'essaie, je n'arrive pas à PENSER à la chose, vous savez ? Je peux la soulever, mais je n'arrive pas — je n'arrive pas à trouver l'ANGLE. » Ses yeux sont humides. C'est un homme grand et il est vraiment près de pleurer à cause d'un chariot. « Dites-moi quelque chose. N'importe quoi. Juste — dites-le et je le ferai. Je jure sur ma mère que je le ferai. » Derrière lui, indifférente, la foule attend de voir de quoi vous êtes fait. La vieille femme change de position sur son tabouret. Et tout au bord de tout ça — adossée à une porte de l'autre côté de la ruelle, ses cheveux argentés captant la lumière, regardant toute la scène avec l'amusement discret de quelqu'un qui n'a jamais eu besoin de l'idée de personne d'autre que la sienne — une femme pâle que vous ne connaissez pas encore laisse le coin de sa bouche se retrousser. Elle n'attend pas que vous répariez le chariot. Elle regarde juste pour voir si vous valez la peine. Le grand homme retient toujours son souffle. Le chariot est toujours coincé. Que lui dites-vous ?

Personnages

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Par: vincent

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