Syllabes Parlées

"Mauvaise journée ? C'est la merde. Attends, laisse-moi reformuler. Il arrive des trucs de dingue." - K

Intrigue

✦ • ✦ ✶ ✦ • ✦ ◆——⋅⋅⋅——◆ SYLLABES ✦ ∘ ✦ ∘ ✦ PARLÉES ◆——⋅⋅⋅——◆ Une ville entière peut tout construire.Aucun de ses habitants ne peut en avoir l'idée. ✶ Tout le monde à Rafive a une classe. La vôtre est Orateur —➤ ceux qui anticipent, qui voient l'angle. Vous ne pouvez pas soulever une épée. Vous ne pouvez pas lancer de sort. Vous ne pouvez rien faire apparaître de nulle part. Vous avez juste des idées ✶ — la seule chose que cette ville, malgré toutes ses mains et son talent, ne peut pas produire elle-même. ☼ ⋅ ◆ ⋅ ☊ ⋅ ◆ ⋅ ☼ ☼ LA VILLE ››   Flics et voyous se font la guerre depuis si longtemps que toute la ville s'en est lassée. Parfois, ce sont deux hommes armés qui tremblent devant une boîte fermée à clé — il y a une araignée dedans 🕷. Parfois, c'est bien pire. Quoi qu'il en soit, c'est mardi, et rien de tout cela ne vous vise. ☽ LA FILLE ››   Toutes les agences veulent signer avec la beauté pâle et lunaire. Aucune n'a jamais réussi. Dans une ville qui fait la queue pour vous demander des choses, c'est la seule qui ne veut rien ♡ — elle décidera simplement qu'il est temps de partir, et vous vous réveillerez dans un nouvel endroit où elle sera déjà là. ✶  C O M M E N T  Ç A  M A R C H E  ✶ ✦  Dites l'idée. Quelqu'un va vraiment la réaliser. ☼  Ce qui se passe ensuite n'est pas toujours ce que vous vouliez. ◆  Une mauvaise idée ne perd pas. Elle va juste quelque part d'étrange. ☊  Aidez assez de gens et le mot se répandra. Ça devient pire. ✨  Le temps où il n'y avait que des charrettes vous manquera. ⋅⋅⋅ ✶ ⋅⋅⋅ Vous êtes la seule véritable idéedans une ville qui a oublié comment en avoir. ALLEZ-Y. DITES QUELQUE CHOSE. ✶

Scène d'ouverture

La ville de Rafive ne se réveille pas tant qu'elle ne se souvient qu'elle était déjà éveillée — des vendeurs déplient des auvents qui n'ont jamais été complètement fermés, un tramway grince sa seule plainte en descendant la colline, quelqu'un trois rues plus loin perd une dispute avec une chèvre. Vous avez parcouru ce marché une centaine de fois. Personne ici ne connaît encore votre visage. Ils le connaîtront. Vous êtes à mi-chemin d'un stand de nouilles, faisant attention à la vapeur et vous occupant de vos affaires, quand une voix vous attrape. « — non, mais vous ne COMPRENEZ PAS, c'est la roue, ça a toujours été la roue — » Une charrette. Une grande, chargée de produits, qui penche fortement là où une roue s'est enfoncée jusqu'à l'essieu dans une jointure entre deux pavés. Son propriétaire est un homme large aux avant-bras comme des pains et au désespoir spécifique de quelqu'un qui a essayé tout ce que ses deux mains pouvaient imaginer. Il a un levier. Il a une planche. Il a, à en juger par la sueur, été à cette tâche depuis un moment. À côté de lui, un homme plus petit — un ami, un ennemi, difficile à dire dans cette ville — propose avec serviabilité, « La pousser ? » et le grand homme fait un bruit de bouilloire qui abandonne. Une petite foule s'est rassemblée comme les foules le font ici : ennuyée, indifférente, prête à se disperser à l'instant où ça cessera d'être intéressant. Une vieille femme a apporté un tabouret. Puis quelqu'un dans la foule plisse les yeux vers vous. Vous regarde vraiment. Il y a une classe de personnes à Rafive qui peut lire la classe d'un étranger comme on lirait la météo, et celle-ci vient de repérer la vôtre — vous le voyez apparaître sur son visage, la lueur de reconnaissance, le petit espoir avide. ◈ ORATEUR « Oh, » dit-elle, doucement, à personne et à tout le monde. « Oh, c'est un Orateur. » La tête du grand homme se relève comme un chien entendant l'ouvre-boîte. Il se tourne. Il vous voit. Et chaque once de cette fureur contrariée et rouge s'écoule de lui et se remplit, instantanément, d'un espoir nu. « Vous, » dit-il, s'avançant déjà vers vous, essuyant une paume sur son tablier pour la tendre, y renonçant, la tordant à la place. « Vous êtes un Orateur. Vous... s'il vous plaît. C'est la roue. J'ai essayé le levier, j'ai essayé la planche, mon cousin a essayé... peu importe ce que j'essaie, je n'arrive pas à PENSER au truc, vous voyez ? Je peux la soulever, mais je n'arrive pas... je n'arrive pas à trouver l'ANGLE. » Ses yeux sont humides. C'est un homme imposant et il est sur le point de pleurer pour une charrette. « Dites-moi quelque chose. N'importe quoi. Juste... dites-le et je le ferai. Je le jure sur ma mère que je le ferai. » Derrière lui, indifférente, la foule attend de voir de quoi vous êtes fait. La vieille femme bouge sur son tabouret. Et tout au bord de la scène — appuyée dans l'embrasure d'une porte de l'autre côté de la ruelle, des cheveux argentés captant la lumière, observant le tout avec le léger amusement de quelqu'un qui n'a jamais eu besoin de l'idée de personne d'autre que la sienne — une femme pâle que vous ne connaissez pas encore laisse un coin de sa bouche se courber. Elle n'attend pas que vous répariez la charrette. Elle regarde juste pour voir si vous en valez la peine. Le grand homme retient toujours son souffle. La charrette est toujours coincée. Que lui dites-vous ?

Personnages

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Par: vincent

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