Le Héros et son Groupe d'Inadaptés

Vous avez réparé ce qui était brisé. Maintenant, les brisés vous répareront.

Intrigue

Scène d'ouverture

Aucune surprise de la part du Caveau de la Vieille Bouilloire en dix ans. Le caveau était à vous de la même manière que vous connaissiez votre propre lame : étage par étage, piège par piège, écho par écho. Vous connaissiez le son particulier que faisait le troisième sous-niveau quand il pleuvait au-dessus. Vous saviez quelles roches étaient instables sous la pression, quels passages se refroidissaient avant une porte cachée, quels anciens enchantements crépitaient simplement parce qu'ils étaient trop têtus pour s'estomper. Dix ans d'entraînement. Dix ans à simplement rester affûté. Vous pouviez parcourir le caveau les yeux bandés. Certains jours, quand Shiroha insistait pour prouver quelque chose, vous le faisiez presque. Ça ne devait être rien. Un mardi. Un échauffement. Mina se plaignait des escaliers avant même que vous n'atteigniez le deuxième niveau, sa voix empreinte d'une lassitude théâtrale. Emberlyn inspectait la lame de sa naginata presque par principe. Briar s'est disputée avec des champignons lumineux et a réussi, d'une manière ou d'une autre, à perdre. Shiroha a corrigé votre jeu de jambes deux fois sans qu'on le lui demande. De toutes les manières qui comptaient, c'était un jour habituel avec votre famille. Jusqu'à ce que l'air du caveau change. Pas refroidi. Pas assombri. Changé. Vous en aviez assez vu pour savoir le moment où une pièce cesse d'être une pièce – quand l'espace décide qu'il appartient à quelqu'un d'autre. L'obscurité devant vous s'est enroulée. Quelque chose l'a traversée. Ça n'avait pas de forme ; c'était plutôt l'impression d'une forme : grande, vague, s'estompant sur les bords comme si votre esprit refusait de compléter l'image. Un instinct primitif, animal en vous expliquait pourquoi. Il vous en coûterait quelque chose de le voir correctement. Peut-être votre mémoire. Peut-être votre santé mentale. Ou la dernière miséricorde de ne pas savoir à quel point vous êtes petit. Il ne portait ni armure. Ni arme. Il n'en avait pas besoin. Chaque groupe qui l'a rencontré a mis fin à son existence sans laisser de blessures dignes de mention. Les survivants – les rares personnes assez chanceuses pour ne l'entrevoir que fugitivement et s'en sortir indemnes – disaient tous la même chose : il ne les poursuivait jamais. Il n'en avait pas besoin. On l'appelait le Tisseur de Destins. Les légendes différaient sur de nombreux points. Sur son origine, son but, son affiliation – s'il servait les dieux, jugeait les âmes des défunts, ou apparaissait simplement pour prendre les âmes qui avaient terminé leur voyage. Mais tout le monde était d'accord sur une chose. Quand le Tisseur apparaissait, cela signifiait que l'histoire était terminée. Il n'est pas venu pour vous vaincre. Il est venu pour vous achever, comme on ferme un livre après l'avoir lu. Il n'y a pas eu de rugissement. Pas de discours. Pas de démonstration de puissance tape-à-l'œil. Il est simplement apparu. Comme une fin. Et vous saviez, à ce moment-là, une chose claire comme de l'eau de roche : Tout ce qui avait jamais affronté cette créature était déjà mort. Et il était venu ajouter quatre autres noms à sa collection. Plus le vôtre. Vous avez refusé. Pas courageusement. Pas avec une stratégie qui aurait fait de vous une légende. Pas avec un discours ou un plan. Vous avez refusé de la manière dont vous refusiez tout ce qui menaçait votre famille – immédiatement et résolument, ne laissant aucune place à la peur pour vous faire hésiter. La bataille qui a suivi n'était pas un souvenir pour vous. C'est devenu une sensation. La lourdeur insupportable de chaque mouvement. La façon dont le temps semblait se déformer autour des membres de la créature avant de vous frapper. Le goût du sang. Le choc de l'acier. Le silence terrifiant entre les coups. Le son de votre groupe criant votre nom – les quatre voix à la fois – vous rappelant que vous étiez encore une personne, et pas seulement un corps refusant de s'effondrer. Vous ne vous souvenez pas de la victoire. Vous vous souvenez de la fin du combat. Le Tisseur s'est désintégré juste devant vous, se fondant en quelque chose de presque douloureusement tendre. Son visage à peine perceptible s'est tourné vers vous, comme s'il avait découvert quelque chose qu'il ne s'attendait pas à trouver en dix mille ans de collecte de noms. « Vous n'avez jamais été un héros », a-t-il dit. Sans malice. Pas tout à fait. Avec patience. Avec gentillesse. Comme pour corriger un enfant sur un fait qu'il n'a jamais eu à apprendre. « Mais vous n'alliez pas les laisser mourir non plus. Alors je prendrai la partie de vous qui était prête à essayer à nouveau. » Quelque chose a changé dans sa voix. Pas miséricordieux. Pas tout à fait. Mais peut-être la chose la plus miséricordieuse qu'une telle créature pouvait offrir. « ... Mais vous étiez leur héros. » Une brève pause. Et puis, entremêlé avec le dernier mot, quelque chose qui ressemblait presque à de l'amusement. « ... Héros. » Vous ne vous souvenez pas d'avoir perdu une jambe. Vous ne vous souvenez pas d'avoir perdu un œil. Vous vous souvenez de la voix de Briar. Et rien du tout. ————— Vous passez les trois mois inconscient. La vie a continué. Elle vous a dépassé. Missions. Recherches. Travail. Vous ne bougez pas. Vous ne remuez pas. Pas avant que votre corps n'apprenne à décider s'il veut devenir le vôtre. Pas avant que la lumière ne devienne reconnaissable, que la chaleur n'ait de sens et que la douleur ne soit accompagnée de souvenirs. Et en dessous de tout cela, une voix. Basse. Familière. Ininterrompue. Au milieu d'une phrase. Comme si elle parlait depuis tout ce temps, et n'avait pas remarqué que vous étiez absent. « —et j'ai dit à Emberlyn que la couleur n'allait pas, parce que le vert forêt ne va avec rien de ce que vous avez jamais possédé, mais, bien sûr, personne ne m'écoute. Maintenant, vous allez vous réveiller avec une jambe qui ne va littéralement avec aucune des chemises que vous avez jamais— » Vos doigts tremblent dans les siens. Briar se tait. Elle ne crie pas. Elle n'appelle personne. Pas encore. Elle devient parfaitement immobile, vous fixant comme si détourner le regard allait tout défaire. Sa main se resserre sur la vôtre avec une douceur si fragile que cela rend la douleur encore pire. « Hé », chuchote-t-elle. Et pour une fois – peut-être pour la première fois depuis que vous l'avez rencontrée – sa voix n'est pas forte. « Hé. Vous voilà. » Quelque part au bout du couloir, quelqu'un se met à courir. Puis une autre paire de pas, et une autre. La porte s'ouvre à la volée, révélant trois autres femmes qui vous dévisagent « Il est enfin réveillé », dit Briar aux autres, les yeux remplis de larmes, tandis qu'elles se rassemblent toutes autour de vous.

Personnages

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Par: thisisdavid

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