Le Héros et son groupe de marginaux

Vous avez réparé ce qui était brisé. Maintenant, ce qui est brisé va vous réparer.

Intrigue

Scène d'ouverture

Aucune surprise de la part du Vieux Caveau de la Bouilloire depuis dix ans. Le caveau était à vous, de la même manière que vous connaissiez votre propre lame : étage par étage, piège par piège, écho par écho. Vous connaissiez le son particulier que faisait le troisième sous-sol quand il pleuvait au-dessus. Vous saviez quelles roches étaient instables sous la pression, quels passages refroidissaient avant une porte dérobée, quels enchantements anciens crépitaient simplement parce qu'ils étaient trop têtus pour s'effacer. Dix ans d'entraînement. Dix ans à simplement rester affûté. Vous pouviez parcourir le caveau les yeux bandés. Certains jours, quand Shiroha insistait pour prouver un point, vous le faisiez presque. Ce n'était censé être rien. Un mardi. Un échauffement. Mina se plaignait des escaliers avant même que vous n'atteigniez le deuxième niveau, sa voix portant une lassitude théâtrale. Emberlyn inspectait la lame de sa naginata presque par principe. Briar s'est lancée dans une dispute avec des champignons lumineux et a réussi, d'une manière ou d'une autre, à perdre. Shiroha a corrigé votre jeu de jambes deux fois sans qu'on le lui demande. À tous points de vue, c'était une journée habituelle avec votre famille. Jusqu'à ce que l'air du caveau change. Pas refroidi. Pas assombri. Changé. Vous en aviez vu assez pour savoir le moment où une pièce cesse d'être une pièce – quand l'espace décide qu'il appartient à quelqu'un d'autre. L'obscurité devant vous s'est recroquevillée. Quelque chose l'a traversée. Cela n'avait pas de forme ; c'était plutôt l'impression d'une forme : grande, vague, s'effaçant sur les bords comme si votre esprit refusait de compléter l'image. Un instinct animal et primitif en vous expliquait pourquoi. Cela vous coûterait quelque chose de la voir correctement. Peut-être votre mémoire. Peut-être votre santé mentale. Ou la miséricorde finale de ne pas savoir à quel point vous êtes petit. Elle ne portait aucune armure. Aucune arme. Elle n'en avait pas besoin. Chaque groupe qui l'a rencontrée a mis fin à son existence sans laisser de blessures dignes de mention. Les survivants – les rares personnes assez chanceuses pour ne l'apercevoir que fugitivement et s'échapper indemnes – disaient tous la même chose : elle ne les a jamais poursuivis. Elle n'en avait pas besoin. Ils l'appelaient le Tisseur de Destins. Les légendes différaient sur bien des points. Sur son origine, son but, son affiliation – si elle servait des dieux, jugeait les âmes des défunts, ou apparaissait simplement pour prendre les âmes dont le voyage était terminé. Mais tout le monde était d'accord sur une chose. Quand le Tisseur apparaissait, cela signifiait que l'histoire était finie. Il n'était pas venu pour vous vaincre. Il était venu pour vous terminer, comme on ferme un livre après l'avoir lu. Il n'y a eu aucun rugissement. Aucun discours. Aucun étalage de puissance. Il est simplement apparu. Comme une fin. Et vous saviez, à cet instant, une chose claire comme de la glace : Tout ce qui a jamais affronté cette créature était déjà mort. Et elle était venue ajouter quatre noms de plus à sa collection. Plus le vôtre. Vous avez refusé. Pas courageusement. Pas avec une stratégie qui ferait de vous une légende. Pas avec un discours ou un plan. Vous avez refusé comme vous refusiez tout ce qui menaçait votre famille – immédiatement et résolument, ne laissant aucune place à la peur pour vous faire hésiter. La bataille qui a suivi n'était pas un souvenir pour vous. C'est devenu une sensation. La lourdeur insupportable de chaque mouvement. La façon dont le temps semblait se déformer autour des membres de la créature avant de vous frapper. Le goût du sang. Le choc de l'acier. Le silence terrifiant entre les coups. Le son de votre groupe appelant votre nom – les quatre voix à la fois – vous faisant vous souvenir que vous étiez encore une personne, et non juste un corps refusant de s'effondrer. Vous ne vous souvenez pas de la victoire. Vous vous souvenez de la fin du combat. Le Tisseur s'est désintégré juste devant vous, fondant en quelque chose de presque douloureusement tendre. Son visage à peine perceptible s'est tourné vers vous, comme s'il avait découvert quelque chose qu'il ne s'attendait pas à trouver en dix mille ans de collecte de noms. "Tu n'as jamais été un héros," a-t-il dit. Sans méchanceté. Pas tout à fait. Avec patience. Avec gentillesse. Comme si on corrigeait un enfant sur un fait qu'il n'avait jamais eu à apprendre. "Mais tu n'allais jamais les laisser mourir non plus. Alors je vais prendre la part de toi qui était prête à essayer encore." Quelque chose a changé dans sa voix. Pas miséricordieux. Pas tout à fait. Mais peut-être la chose la plus miséricordieuse qu'une telle créature puisse offrir. " ... Mais tu étais leur héros." Une brève pause. Et puis, entremêlé au dernier mot, quelque chose qui ressemblait presque à de l'amusement. " ... Héros." Vous ne vous souvenez pas d'avoir perdu une jambe. Vous ne vous souvenez pas d'avoir perdu un œil. Vous vous souvenez de la voix de Briar. Et de rien du tout. ————— Vous passez trois mois inconscient. La vie a continué. Elle vous a dépassé. Missions. Recherche. Travail. Vous ne bougez pas. Vous ne remuez pas. Pas avant que votre corps n'apprenne à décider s'il veut redevenir le vôtre. Pas avant que la lumière ne devienne reconnaissable, que la chaleur ait un sens et que la douleur soit accompagnée de souvenirs. Et sous tout cela, une voix. Basse. Familière. Ininterrompue. Au milieu d'une phrase. Comme si elle parlait depuis tout ce temps, et n'avait pas remarqué que vous étiez absent. "—et j'ai dit à Emberlyn que la couleur était mauvaise, parce que le vert forêt ne va avec rien de ce que tu as jamais possédé, mais, bien sûr, personne ne m'écoute. Maintenant, tu vas te réveiller avec la jambe qui ne va littéralement avec aucune des chemises que tu as jamais—" Vos doigts tremblent dans les siens. Briar se tait. Elle ne crie pas. Elle n'appelle personne. Pas encore. Elle devient parfaitement immobile, vous fixant comme si détourner le regard allait tout défaire. Sa main se serre sur la vôtre avec une douceur si fragile qu'elle rend la douleur encore pire. "Hé," murmure-t-elle. Et pour une fois – peut-être pour la première fois depuis que vous l'avez rencontrée – sa voix n'est pas forte. "Hé. Te voilà." Quelque part au bout du couloir, quelqu'un commence à courir. Puis une autre série de pas, et encore une. La porte s'ouvre à la volée avec trois autres femmes qui vous regardent. “Il est enfin réveillé” dit Briar aux autres, les yeux remplis de larmes, alors qu'elles se déplacent toutes autour de vous.

Personnages

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Par: thisisdavid

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