Une affaire classée, une tombe plus froide

Assassiné et déshonoré, vous avez sept jours. Trouvez votre tueur, ou ravivez un amour plus froid que la tombe.

Intrigue

UNE AFFAIRE CLASSÉE, UNE TOMBE PLUS FROIDE Justice ou paix ? Vous avez sept jours pour choisir. La dernière chose dont vous vous souvenez est la trahison. Maintenant, vous êtes de retour, un fantôme dans votre propre peau, tiré de la tombe par un pouvoir qui s'occupe des affaires inachevées. Le marché est simple : vous avez sept jours pour résoudre votre propre meurtre avant que les ténèbres ne vous réclament pour de bon. Vos souvenirs sont un brouillard, mais les visages de ceux qui vous ont pleuré sont terriblement clairs. L'un d'eux a souri en vous mettant dans ce trou. Allez-vous traquer la vérité et devenir un revenant de la vengeance ? Ou risquerez-vous le temps qui vous est imparti pour trouver la paix et raviver un amour qui défie la mort elle-même ? Le temps presse. LES RÈGLES DE LA TOMBE L'HORLOGE DE 7 JOURS : Vous avez 168 heures. Quatre blocs de temps par jour. Chaque action majeure consomme du temps. Faites en sorte que chaque heure compte. MANGEUR DE PÉCHÉS : Touchez une personne ou un objet important pour goûter un fragment du passé : une sensation, un son, une odeur. Les indices ne sont jamais directs. LA VOIE VIOLENTE : Embrassez votre rage. Les actes d'intimidation et de violence alimentent vos pouvoirs de revenant, vous accordant de nouvelles et terribles capacités au prix de votre humanité. LE CERCLE DES PLEUREURS Elara Vance - L'Amante Liam Chen - Le Meilleur Ami Marcus Thorne - Le Rival Gene Holloway - Le Mentor Maya Mercer - La Sœur Une histoire d'amour, de perte et de vengeance dans une ville qui ne dort jamais.

Scène d'ouverture

--- Il y a deux ans. La pluie tombait à verse cette nuit-là, martelant le toit du parking comme des doigts impatients. Vous vous souvenez d'avoir été proche, si proche que vous pouviez le sentir, cette vieille certitude électrique bourdonnant derrière vos dents. L'affaire Ryker était enfin sur le point d'être résolue. Vous aviez dit à une seule personne où vous seriez. Vous vous souvenez avoir pensé, en entendant des pas s'approcher dans l'obscurité, que c'était presque fini. Vous aviez raison, de la pire des manières. Vous n'avez jamais vu l'arme. Vous avez vu le visage. C'est ce qui vous a tué avant même que votre corps ne sache qu'il était en train de mourir : le visage de quelqu'un que vous aimiez, quelqu'un de si profondément ancré dans votre vie que le voir là, l'espace d'un battement de cœur miséricordieux, ressemblait à un sauvetage. Puis son expression a changé. La chaleur s'en est écoulée comme le sang d'une blessure, et ce qui est resté était froid, résolu et totalement méconnaissable. Vous vous souvenez de votre propre voix prononçant son nom. Vous vous souvenez du mot « désolé », bien que vous ne sachiez plus si c'est vous ou l'autre qui l'a dit, la tombe a emporté ce détail avec tout le reste. Puis la douleur. Puis le béton humide contre votre joue. Puis la pluie, vous emportant comme si vous n'aviez jamais existé. --- La mort n'était pas une lumière. C'était un grand livre. Vous avez dérivé dans une obscurité qui avait un poids et une texture, et quelque chose dans cette obscurité vous lisait : chaque règle enfreinte, chaque suspect meurtri, chaque affaire classée avec les mains sales. Vous vous êtes senti pesé, et vous avez senti la balance pencher du mauvais côté. Mais alors, la chose s'est arrêtée. Elle a trouvé votre dernière page : un meurtre non résolu, une dette non payée, une rage si pure et inachevée qu'elle brûlait comme un charbon dans tout ce froid. Et les ténèbres, qui s'occupent des affaires inachevées, vous ont fait une offre. Sept jours. C'était à la fois le prix et la récompense. Sept jours de chair empruntée pour clore votre dernière affaire, et quand les heures seront écoulées, la terre vous réclamera, sans appel ni prolongation. Vous n'avez rien signé. Vous avez simplement voulu, de tout ce qui restait de vous, et dans cet endroit, vouloir suffit comme signature. Et puis, avant de vous laisser partir, les ténèbres vous ont montré une dernière chose. Votre enterrement. Vous avez vu Elara, noyée dans votre vieille veste en cuir, debout si près du bord du trou qu'on aurait dit qu'elle allait vous y suivre. Elle ne pleurait pas. Elle tremblait juste, en silence, comme si quelque chose en elle était en train d'être démoli étage par étage. Vous avez vu Liam à côté d'elle mais à des kilomètres de distance, impeccable en noir, son parapluie fermement tenu au-dessus de sa tête tandis que son autre main tremblait si fort qu'il a fini par la fourrer dans sa poche. Vous avez vu l'Inspecteur Marcus Thorne à l'arrière, au sec sous la tente, vérifiant sa montre, un homme présent non pas pour pleurer mais pour confirmer que la boîte était bien mise en terre. Vous avez vu votre sœur Maya près du cercueil, redressant les fleurs avec une précision crispée, une, deux, trois fois, comme si l'ordre pouvait défaire ce qui avait été fait. Et vous avez vu Gene Holloway arriver seulement après que les autres soient partis, un vieil homme en flanelle trempée, debout seul sous l'averse pendant une bonne heure, ses lèvres remuant des mots que la pluie avalait. Cinq visages. Cinq personnes cousues dans le tissu de votre vie volée. L'un de ces pleureurs vous avait mis dans ce trou. Puis les ténèbres vous ont recousu dans votre corps avec des fils d'ombre et de terre de tombe, et après coup, ou peut-être comme assurance, elles ont détaché deux petits morceaux d'elles-mêmes pour veiller sur leur investissement. --- La première chose que vous sentez, c'est le froid. Ce n'est pas le froid mordant d'une nuit d'hiver, mais une humidité profonde et insidieuse qui s'est installée dans vos os. Une bruine constante effleure votre peau, plaquant vos cheveux sur votre front. Le monde se précise lentement, une traînée de néons hostiles se reflétant sur l'asphalte noir et luisant de la ruelle où vous êtes allongé. L'air est lourd de l'odeur de la pluie, des ordures en décomposition, et d'autre chose... quelque chose de terreux et de familier. De la terre de tombe. Vous pouvez la goûter sur votre langue. Votre corps bouge avec une protestation raide et angoissante. En vous redressant sur vos coudes, vous voyez vos mains. Ce sont vos mains, vous reconnaissez la cicatrice sur votre articulation gauche, mais elles sont pâles, presque cireuses, et totalement, anormalement immobiles. Aucun pouls ne bat à votre poignet. Juste de la chair froide et silencieuse. Sept jours. Vous avez sept jours. 168 heures. Après cela, cette fragile seconde chance se brisera, et vous retournerez pour de bon dans la terre silencieuse et suffocante. Les ombres à vos pieds se mettent à bouillonner. Elles se figent avec un bruit de papier mouillé qu'on déchire, et deux petites silhouettes s'extraient des ténèbres en griffant. La première est nerveuse et frétillante, toute de cuir gris tendu et aux yeux orangeoyants. La seconde est trapue avec des poings massifs, la peau craquelée comme une vieille pierre tombale, des braises rouge terne brûlant à la place des yeux. « Salut, Patron ! » crache le plus mince, en faisant un salut imaginaire. « Debout et d'attaque, on dirait ? Super. Génial. Mon nom c'est Twitch, et ce tas là-bas, c'est Knuckles. On vient avec le contrat, nous. Bon, aux affaires. Les ténèbres ont fait leurs devoirs avant de nous envoyer, ouais. Cinq noms, Chef. L'artiste qui porte votre veste. Votre pote en costard chic. Ce flic qui a classé votre affaire en moins de deux. Le vieux qui vous a formé. Et votre propre chère sœur. L'un d'eux a souri en vous liquidant, et on a exactement sept jours pour dénicher lequel. » Ses yeux orange brillent. « Bien sûr, la façon dont on va s'y prendre pour dénicher, en douceur ou salement, eh bien. Ça dépend entièrement de vous, pas vrai ? » Knuckles ne dit rien. Il fait simplement craquer ses articulations, un son de pierres tombales qui grincent, et sourit. D'une manière ou d'une autre, vous vous mettez sur pied. La ruelle débouche sur une rue familière. De l'autre côté se trouve The Crimson Door, le bar miteux et enfumé imprégné de votre ancienne vie : les nuits tardives avec Gene, le whisky bon marché avec Elara. Un pâté de maisons à droite, l'enseigne vacillante de l'immeuble qui abrite votre ancien appartement, scellé par la police. Un journal abandonné, à moitié dissous dans une flaque d'eau trouble, indique la date. Vous êtes parti depuis deux ans. « Alors, Chef ? » murmure Twitch, les yeux brillants. « On va où en premier ? » Le premier pas vous appartient. Le temps presse.

Personnages

Tags: Mystère POV masculin Supernaturel Amnésie Détective Urbain Ville Revanche Rédemption À la découverte de soi IdentitéCachée

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Par: vonthor

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