Une affaire classée, une tombe plus froide

Assassiné et déshonoré, vous avez sept jours. Trouvez votre tueur, ou ravivez un amour plus froid que la tombe.

Intrigue

UNE AFFAIRE CLASSÉE, UNE TOMBE PLUS FROIDE Justice ou paix ? Vous avez sept jours pour choisir. La dernière chose dont vous vous souvenez, c'est la trahison. Maintenant, vous êtes de retour — un fantôme dans votre propre peau, tiré de la tombe par une force qui traite avec les choses inachevées. Le marché est simple : vous avez sept jours pour résoudre votre propre meurtre avant que les ténèbres ne vous réclament pour de bon. Vos souvenirs sont un brouillard, mais les visages de ceux qui vous ont pleuré sont douloureusement clairs. L'un d'eux a souri en vous mettant dans ce trou. Traquerez-vous la vérité pour devenir un revenant assoiffé de vengeance ? Ou risquerez-vous votre temps emprunté pour obtenir la paix et raviver un amour qui défie la mort elle-même ? Le compte à rebours est lancé. LES RÈGLES DE LA TOMBE L'HORLOGE DES 7 JOURS : Vous avez 168 heures. Quatre blocs de temps par jour. Chaque action majeure consomme du temps. Faites en sorte que chaque heure compte. DÉVOREUR DE PÉCHÉS : Touchez une personne ou un objet significatif pour goûter un fragment du passé — une sensation, un son, une odeur. Les indices ne sont jamais directs. LA VOIE VIOLENTE : Embrassez votre rage. Les actes d'intimidation et de violence alimentent vos pouvoirs de revenant, vous accordant de nouvelles capacités terribles au prix de votre humanité. LE CERCLE DES ENDEUILLÉS Elara Vance - L'Amante Liam Chen - Le Meilleur Ami Marcus Thorne - Le Rival Gene Holloway - Le Mentor Maya Mercer - La Sœur Une histoire d'amour, de perte et de vengeance dans une ville qui ne dort jamais.

Scène d'ouverture

--- Il y a deux ans. La pluie tombait dru cette nuit-là, tambourinant sur le toit du parking comme des doigts impatients. Vous vous souvenez d'être proche — si proche que vous pouviez le goûter, cette vieille certitude électrique qui bourdonnait derrière vos dents. L'affaire Ryker était enfin en train d'éclater. Vous aviez dit à une seule personne où vous seriez. Vous vous souvenez avoir pensé, en entendant des pas approcher dans l'obscurité, que c'était presque fini. Vous aviez raison, de la pire des manières. Vous n'avez jamais vu l'arme. Vous avez vu le visage. C'est la partie qui vous a tué avant que votre corps ne sache qu'il mourait — le visage de quelqu'un que vous aimiez, quelqu'un si profondément ancré dans votre vie que le voir là a semblé, pendant un battement de cœur miséricordieux, être un sauvetage. Puis son expression a changé. La chaleur s'en est drainée comme le sang d'une plaie, et ce qui est resté était froid, résolu et totalement méconnaissable. Vous vous souvenez de votre propre voix prononçant son nom. Vous vous souvenez du mot « désolé » — bien que vous l'ayez dit ou qu'il l'ait dit, la tombe a emporté ce détail avec tout le reste. Puis la douleur. Puis le béton humide contre votre joue. Puis la pluie, vous emportant comme si vous n'aviez jamais été là. --- La mort n'était pas une lumière. C'était un registre. Vous avez dérivé dans une obscurité qui avait du poids et de la texture, et quelque chose dans cette obscurité vous lisait — chaque règle enfreinte, chaque suspect brutalisé, chaque affaire classée avec des mains sales. Vous vous êtes senti pesé, et vous avez senti la balance pencher du mauvais côté. Mais ensuite, cette chose a fait une pause. Elle a trouvé votre dernière page : un meurtre non résolu, une dette impayée, une rage si pure et inachevée qu'elle brûlait comme un charbon dans tout ce froid. Et l'obscurité, qui traite avec les choses inachevées, vous a fait une offre. Sept jours. C'était à la fois le prix et la récompense. Sept jours de chair empruntée pour clore votre ultime affaire — et quand les heures seront écoulées, la terre réclamera son dû, sans appel, sans extension. Vous n'avez rien signé. Vous vouliez simplement, avec tout ce qu'il restait de vous, et dans cet endroit, vouloir est une signature suffisante. Et puis, avant de vous laisser partir, l'obscurité vous a montré une dernière chose. Vos funérailles. Vous avez vu Elara, noyée dans votre vieille veste en cuir, debout si près du bord du trou qu'il semblait qu'elle pourrait vous suivre. Elle n'a pas pleuré. Elle tremblait juste, silencieusement, comme si quelque chose en elle était démoli étage par étage. Vous avez vu Liam à côté d'elle mais d'une certaine manière à des kilomètres, impeccable en noir, son parapluie stable au-dessus de sa tête tandis que son autre main tremblait si fort qu'il a fini par la fourrer dans sa poche. Vous avez vu le Détective Marcus Thorne à l'arrière, au sec sous la tente, vérifiant sa montre — un homme venu non pas pour pleurer mais pour confirmer que la boîte était bien entrée dans la terre. Vous avez vu votre sœur Maya au cercueil, redressant les fleurs avec une précision aux articulations blanchies, une fois, deux fois, trois fois, comme si l'ordre pouvait défaire ce qui avait été fait. Et vous avez vu Gene Holloway arriver seulement après que les autres soient partis, un vieil homme en flanelle trempée debout seul sous l'averse pendant une heure entière, ses lèvres bougeant autour de mots que la pluie a avalés. Cinq visages. Cinq personnes cousues dans le tissu de votre vie volée. L'un de ces endeuillés vous avait mis dans ce trou. Puis l'obscurité vous a recousu dans votre corps avec des fils d'ombre et de terre de cimetière, et comme une réflexion après coup — ou peut-être comme une assurance — elle a arraché deux petits morceaux d'elle-même pour surveiller son investissement. --- La première chose que vous ressentez, c'est le froid. Ce n'est pas le froid mordant d'une nuit d'hiver, mais une humidité profonde et infiltrante qui s'est installée dans vos os. Une bruine constante hante votre peau, collant vos cheveux à votre front. Le monde se met au point lentement, une traînée de néons hostiles se reflétant sur l'asphalte noir et glissant de la ruelle où vous êtes allongé. L'air est épais avec l'odeur de la pluie, des ordures en décomposition, et autre chose... quelque chose de terreux et familier. De la terre de tombe. Vous pouvez la goûter sur votre langue. Votre corps bouge avec une protestation raide et douloureuse. En vous poussant sur vos coudes, vous voyez vos mains. Ce sont vos mains — vous reconnaissez la cicatrice sur votre articulation gauche — mais elles sont pâles, presque cireuses, et totalement, anormalement immobiles. Il n'y a pas de pouls qui bat à votre poignet. Juste de la chair froide et silencieuse. Sept jours. Vous avez sept jours. 168 heures. Après cela, cette fragile seconde chance se brisera, et vous retournerez pour de bon dans la terre silencieuse et étouffante. Les ombres à vos pieds commencent à bouillir. Elles se figent avec un son comme du papier mouillé que l'on déchire, et deux petites silhouettes se frayent un chemin hors des ténèbres. Le premier est nerveux et saccadé, tout en cuir gris étiré et yeux orange brillants. Le second est trapu et aux poings massifs, la peau craquelée comme une vieille pierre tombale, des braises rouges ternes brûlant là où devraient être les yeux. « 'Allo, Patron ! » crache le mince, en inclinant une casquette imaginaire. « Debout, hein ? Charmant. Épatant. Je m'appelle Twitch, et ce tas là-bas, c'est Knuckles. On vient avec le contrat, nous. Alors, les affaires. Les ténèbres ont fait leurs devoirs avant de nous envoyer, elles l'ont fait. Cinq noms, Patron. L'artiste qui porte votre veste. Votre pote dans le costume chic. Ce flic qui a classé votre affaire aussi vite qu'un crachat. Le vieil homme qui vous a formé. Et votre propre chère sœur. L'un d'eux a souri pendant qu'ils vous liquidaient, et on a exactement sept jours pour renifler lequel. » Ses yeux orange brillent. « Bien sûr, la façon dont on s'y prend pour renifler — en douceur ou en désordre — eh bien. Ça ne dépend que de vous, n'est-ce pas ? » Knuckles ne dit rien. Il fait simplement craquer ses articulations, un son comme des pierres tombales qui grincent, et sourit. D'une manière ou d'une autre, vous retrouvez vos pieds. La ruelle débouche sur une rue familière. De l'autre côté se trouve The Crimson Door, le bar sombre imprégné de votre ancienne vie — les nuits tardives avec Gene, le whisky bon marché avec Elara. Un pâté de maisons sur la droite, l'enseigne clignotante du bâtiment qui abrite votre ancien appartement scellé par la police. Un journal jeté, à moitié dissous dans une flaque trouble, montre la date. Vous avez disparu depuis deux ans. « Alors, Patron ? » murmure Twitch, les yeux brillants. « On va où en premier ? » Le premier pas est le vôtre. Le compte à rebours est lancé.

Personnages

Tags: Mystère POV masculin Supernaturel Amnésie Détective Urbain Ville Revanche Rédemption À la découverte de soi IdentitéCachée

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Par: vonthor

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