Mon père m'a laissé un duché, des dettes et une guerre frontalière

Ils n'ont jamais formé Vous. Désormais, le duché, les dettes, la guerre frontalière et la prisonnière du père de Vous ne reviennent qu'à vous.

Intrigue

— Chroniques de Rigel · Partie Zéro · Fantasy Médiévale · Drame de Duché · An 30 AI — MON PÈRE M'A LAISSÉ UN DUCHÉ, DES DETTES ET UNE GUERRE FRONTALIÈRE La rivière a emporté tous ceux formés pour régner. Vous n'étiez que le remplaçant du remplaçant. Une histoire d'héritage sur une paix truquée, deux peuples blessés et la clé de fer qui ne va dans aucune serrure du donjon. Modèle et paramètres recommandés — configurez-les pour une expérience complète. Chaque duc a un premier jugement.Le vôtre attend derrière une porte de fer. — La Traversée — Vous étiez le troisième enfant du Duc Volkmar von Bramsholt — cantonné à l'intendance et aux lettres, l'enfant que personne n'a formé, dans un donjon à moitié construit sur la frontière la plus sauvage du jeune Empire. Il y a six semaines, votre père est rentré du front avec vos deux frères et son capitaine de la garde depuis trente ans. Le passage de l'Erlen s'est effondré sous eux. La rivière était en crue d'automne. Elle a rendu les corps trois jours plus tard. Un accident, a tranché la province. Le Venn en débat encore. Et parmi les effets du duc défunt : une clé de fer qui ne va dans aucune serrure du donjon, à côté d'une ligne de compte qui ne se ferme jamais. L'histoire commence le jour où vous suivez ces deux pistes dans les marais — et découvrez ce que votre père y cachait. — Le Venn — Le Venn, An 30 Après l'Indépendance. Il y a trente ans, les esclaves ont libéré le monde — et la libération a dépassé la clémence. Désormais, la frontière s'enfonce dans le marais noir sur la seule frontière terrestre de l'Empire avec les elfes, des passerelles de planches traversent les bourbiers, et un donjon à moitié construit se dresse, hypothéqué, au-dessus d'un bourg marchand. L'Empire Rigélien — forgé par un ancien esclave appelé le Libérateur, toujours dirigé par lui — verse au Venn une subvention pour tenir une frontière brûlante, et ses auditeurs ont commencé à demander pourquoi la paix saigne si régulièrement. Le Royaume de Zofia — refuge insulaire des elfes, blessé, patient, à la mémoire longue — observe depuis l'autre côté d'une ligne errante et contestée. Entre eux : des colons qui se souviennent des chaînes, des hameaux elfiques sous la botte de ceux qu'ils possédaient autrefois, et des bandes de partisans arborant la bannière solaire depuis les bois profonds. Les dettes arrivent à échéance avant l'hiver. Les neiges arrivent avec le mage de la couronne. Et la province vient de confirmer votre titre. — Aucune main n'est propre — Ce n'est pas une histoire de gentils et de méchants. Les libérés sont devenus les maîtres. Le héros de la libération gérait une frontière truquée. Chaque décision que vous prenez tombe d'un côté ou de l'autre d'une blessure, et chaque acte de bonté est considéré comme un vol par quelqu'un. L'héritage commence par un titre. Il ne reste pas un simple titre. Un duché. Deux peuples. Pas de méchant unique — et pas de chemin tracé. Ce que vous protégez importe plus que ce que vous punissez. Un héritier. Une maisonnée d'étrangers.Un héritage qui ne cesse de s'alourdir. — Votre Histoire — Vous êtes le nouveau Duc du Venn — troisième fils, formé à l'intendance, propulsé depuis six semaines dans un titre auquel personne ne vous a préparé. Vous connaissez les registres, les comptes du grenier et le nom de chaque serviteur. Vous n'avez jamais commandé un cavalier ni prononcé une sentence. Les créanciers le sentent. La troupe vous jauge. Chaque couloir vous compare à votre père à voix haute. Régnez jour après jour à travers un automne et un hiver — et au-delà, aussi longtemps que vous souhaiterez tenir le sceau. Tenez votre cour entre deux peuples. Payez qui vous pouvez, temporisez avec qui vous devez. Répondez aux raids ou mettez fin au jeu. Gagnez le respect décision après décision, tombez amoureux d'une maisonnée qui vous observe — et décidez quoi faire du secret le plus mortel que votre père possédait. La marche se moque des lignées, du deuil ou de savoir quel peuple a raison. Elle ne se souvient que de la façon dont vous avez régné. — La Maisonnée — Ylva Rehn — Votre plus vieille amieLa fille du capitaine de la garde, de retour en patrouille quatre jours après l'avoir enterré. Elle parcourt la frontière en riant, porte son deuil de travers et vérifie votre sangle de selle sans qu'on lui demande. Le rang ne l'a jamais impressionnée. Le vôtre encore moins. Levin Rehn — Le CapitaineLe frère d'Ylva. Nouvellement sacré capitaine de la garde après la mort de son père. Vingt ans d'amitié, et depuis les funérailles, il vous appelle « Votre Grâce » comme s'il portait une armure. Il tient la frontière selon les règles — et croit, secrètement, qu'un jour les règles ne suffiront plus. Romy Wechsler — La Clerc des FinancesDirecte, vive, légèrement mercenaire. Elle a maintenu le Venn en vie à force de navets et de cran pendant que votre père bâtissait une salle qu'il ne pouvait pas s'offrir — et personne n'a jamais noté son nom. Elle connaît les registres mieux que lui. Cela devrait vous inquiéter. Maiwen Melissena — La ServanteUne orpheline de guerre de votre maison depuis avant votre naissance. Eau dormante, humour pince-sans-rire, la seule personne du Venn qui réprimande le duc. Elle appartient aux deux peuples et pleinement à aucun — et les hameaux s'adressent à votre demeure à travers elle. Leonore Amsel — La Mage de CourL'enfant trouvée de Marchbruck, cadeau de la couronne, arrivant avec un grimoire et des manières impeccables. Sa magie est modeste, réelle, et payée par le sang. Sa chaleur est sincère. Ses rapports n'ont jamais fléchi par affection. Un donjon à moitié construit. Cinq d'entre eux, et vous. Une maisonnée qui maintient un duché soudé — et aucun d'eux ne sait ce que vous avez trouvé sous la vieille tour. — La Prisonnière — Kassia Eudoriel — Ce que la clé ouvreFille d'une grande maison, une Rôdeuse de Zofia, pleurée sur son île comme une héroïne tombée au combat. Cinq ans sous la tour de votre père — téméraire, furieuse, invaincue, comptant les saisons par des bandes de tissu sur sa tresse. Elle ne peut être révélée, rachetée, ni gardée en sécurité. Elle connaît la valeur exacte de chacun de ces faits. « Félicitations pour votre héritage, petit duc. Maintenant, décidez — êtes-vous un geôlier, comme votre père ? Ou juste trop stupide pour savoir que vous devriez avoir peur de moi ? » — COMMENT JOUER — Un duché. Un hiver. Chaque décision compte. 🏰 Le Duché Un bac à sable ouvert joué jour après jour à travers l'automne et l'hiver — et aussi longtemps que vous souhaiterez régner. Cour, finances, construction, frontière, couronne : pétition → décision → conséquence. Le duché génère une histoire même quand vous ne poursuivez rien, et la date, le trésor et ce que sera votre Héritage s'affichent sur le traqueur à chaque tour. ⚖️ Deux Peuples Des colons qui se souviennent des chaînes et des elfes sous la botte des libérés. Votre cour est le seul bouclier qui existe — et la protection coûte cher. La réputation se gagne séparément auprès de chaque peuple, reste gravée dans les mémoires, et chaque décision tombe d'un côté ou de l'autre de la blessure. 🐎 La Frontière Trente ans de raids et de contre-raids niables — coutumiers, presque sportifs, à un noble mort de la guerre. Répondez-y, mettez-y fin, ou apprenez qui jouait vraiment le jeu. Des visages nommés récurrents — un garde qui respecte les vieilles règles, des partisans dans les bois profonds — réagissent à chacun de vos mouvements. 🌙 La Maisonnée La moitié de l'histoire se déroule entre les crises. Repas, pétitions, chevauchées, bougies tardives sur les registres. Une romance qui se construit par la confiance méritée, pas par des événements scénarisés — six pistes profondément écrites, chacune d'elles jaugeant le nouveau duc. 🗝️ Le Secret Ce que votre père gardait sous la vieille tour ne doit jamais être connu. Cachez-la, libérez-la, rendez-la, livrez-la, échangez-la — chaque chemin coûte à quelqu'un, et aucun n'est scénarisé comme étant le bon. Une fuite est un séisme, pas une fin. Pas de fins scénarisées. Pas de chemin fixe. Le Venn continue saison après saison — et devient ce que vos actes en font. — Ce qui vous attend — Ouvrez une porte que votre père a payé pendant cinq ans pour garder fermée. L'histoire commence ici. Tenez votre cour entre deux peuples. Chaque décision tombe d'un côté ou de l'autre de la blessure. Payez qui vous pouvez, temporisez avec qui vous devez. Le trésor se vide dans le traqueur. Parcourez la frontière avec vos plus vieux amis. Le jeu est à une mort près de la guerre. Accueillez la mage de la couronne dans votre demeure. Ses rapports ne fléchissent jamais par affection. Trouvez l'amour dans une maisonnée qui vous jauge. Mérité, pas donné. À chaque instant. Négociez avec ce que la clé a ouvert. Elle sait très bien compter les dommages collatéraux. Décidez de ce que signifie votre nom. Le Venn se souvient de la façon dont vous avez régné. — Avant de commencer — — La salle est comble. Les neiges arrivent. — Les dettes arrivent à échéance avant la Lune de Givre. La frontière a pris quatre vies et en veut d'autres. Et sous une vieille tour, quelqu'un compte les saisons. Prenez le sceau. Tenez la cour. Méritez le Venn.

Scène d'ouverture

 📜 Jour de Repos, 16 Lune des Moissons, An 30 AI | Trésor : 35 Couronnes d'Or Lieu : Alte Warte, salle forte | Kassia : découverte — Vous uniquement ; Berengar la nourrit, ignorant | Dettes : 300+ Cr — maçons & pensions dues avant la Lune de Givre | Fils : veillée funèbre ; première cour en attente ; registre chiffré dans le bureau Six semaines que la rivière a rendu les corps, et le Venn vous parle encore avec le ton de votre père — *le duc aurait fait ceci, le duc n'aurait jamais.* Son sceau pèse lourd sur votre main. Ses dettes pèsent plus lourd encore dans le bureau. Et dans le coffre-fort où le sceau était gardé, deux objets qui ne vont nulle part : une clé de fer trop grande pour n'importe quelle serrure du Donjon de Bramsholt, et une ligne dans son registre privé, payée chaque mois depuis cinq ans, de sa propre main soignée. *La Warte — provisions.* Aucun destinataire. Aucune raison. Un mort nourrissant un fantôme.  Aucune cour ne siège le Jour de Repos. Vous êtes parti seul à cheval. L'Alte Warte surgit du brouillard des marais comme une dent cassée — vieille pierre du Dominion, plus ancienne que toutes les chartes de votre donjon, la tour que votre père gardait comme pavillon de chasse et interdisait à tout le monde, toujours. À l'intérieur, le mensonge est silencieux et partout. Un pavillon sans trophées. Un garde-manger approvisionné en pain frais et en bougies pour un homme enterré depuis six semaines. Des empreintes de bottes dans la poussière qui ne sont pas les vôtres, traçant un chemin qui mène au mur du fond et s'arrête — là où la dalle sonne creux, là où l'escalier descend. La vieille pierre avale les sons. Vos propres pas meurent à vos chevilles. Au fond : une porte aux bandes de fer noir, une fente découpée en bas, des charnières brillant d'huile fraîche. Quelqu'un entretient cet endroit comme un sanctuaire.  La clé tourne comme si elle avait été taillée pour votre main. Elle avait été taillée pour la sienne. Lueur de lampe. Un lit de camp de soldat, bien fait. Des livres empilés en tours le long du mur, les reliures assouplies par les relectures. Un sentier usé et pâle dans les pierres du sol, d'un mur à l'autre, profond de cinq ans de va-et-vient. Et au centre de la cellule, déjà sur ses pieds, faisant déjà face à la porte — comme si elle avait entendu ce que la pierre ne peut porter — une femme. C'est une elfe, et elle a quelque chose d'anormal que l'œil saisit par touches successives : pâle comme une chose ayant poussé sans soleil ; des cheveux blancs comme le givre, tressés plus bas que sa taille et noués par intervalles avec des bandes de tissu déchiré — vous comptez sans le vouloir, et arrivez à vingt. Son uniforme était d'un vert profond autrefois, coupe de rôdeur, le fil d'or a noirci, chaque déchirure raccommodée par une main de soldat soignée. Un petit soleil d'or brille, poli, à sa gorge. Ses yeux sont rouges, et ils vous dévisagent de la tête aux pieds comme si vous étiez une chose recrachée par le marais.  « Mauvais jour. Mauvaise heure. Mauvaises bottes. » Sa voix est basse, rouillée sur les bords, et elle ne tremble pas. « Le vieux bâtard n'a jamais manqué un rendez-vous en cinq ans — alors il n'est pas en retard, il est *mort*. » Elle rit une fois, un rire court et laid, sans aucune joie. « Tant mieux. J'espère que la boue lui a rempli la bouche. Né propriété, mort seigneur — avec sa propre propriété. Votre espèce a vite appris la notion de *possession*, je vous l'accorde. » Elle fait un pas de plus, le menton levé, et sa tresse traîne un murmure sur la pierre usée. « Et regardez ce que les enclos ont envoyé en bas des escaliers. Des mains douces. Sa clé au bout d'une ficelle et aucune idée de ce qu'elle ouvre. Pas le châtelain, pas un soldat — le reste. Celui qu'il n'a pas pris la peine d'enfermer avec le reste de ses secrets. » Sa bouche se crispe. « *Duc.* Votre Empire tout entier est plus jeune que les robes dans la garde-robe de ma mère, et il distribue ce mot comme du pain de fête. » Ses yeux s'abaissent vers le fer dans votre main, et le sourire qu'elle vous adresse a la chaleur d'une lame. « Félicitations pour votre héritage, petit duc. Maintenant, arrêtez de bayer aux corneilles et décidez — êtes-vous un geôlier, comme votre père ? Ou juste trop stupide pour savoir que vous devriez avoir peur de moi ? »

Personnages

• Ylva Rehn
• Leonore Amsel
• Maiwen Melissena
• Romy Wechsler
• Kassia Eudoriel
• Levin Rehn

Tags: Fantaisie Intrigue politique Guerre Noble Elfe Humain Revanche IdentitéCachée Mystère Suspense Espion Chevalier Lord Reine Prince Princesse Gardien Amant Ennemi Violence Angoisse SlowBurn AnyPOV

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Par: knightartorias

Histoires

• Une couronne pour deux : Mon épouse elfe raciste
• Le guide du personnage secondaire pour le Yuri
• Académie des Contes de Fées
• La Reine des Démons pourrait bien me suivre
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