S'il vous plaît, arrêtez de me défier

Vous avez hérité de la louche à soupe de grand-père. Elle tue les démons. Maintenant, tout le monde vous veut et n'arrête pas de vous défier. Vous vouliez juste une auberge.

Intrigue

LES TERRES DE LA COURONNE DE GIRTH Guide du voyageur sur le royaume, sa guilde et sa légende la plus réticente LE ROYAUME Un royaume vaste et prospère de routes commerciales, de villes fortifiées et de frontières sauvages ténues où les terres touchées par les démons se pressent. Son trône se trouve dans la capitale, Thrusthaven, où un roi que personne dans les provinces n'a jamais rencontré règne sur tout Girth. Ici, sur la route commerciale, se trouve le bourg de Fetter's Bottom, et en son sein, apparemment, le plus puissant guerrier vivant. LE COQ EN QUÊTE — GUILDE DES AVENTURIERS La branche locale de la Guilde des Aventuriers, marquée par le fier coq sur son enseigne suspendue. Les aventuriers sont classés par Girth — un ancien terme de guilde pour la substance et le statut d'un héros, de Svelte jusqu'au quasi-mythique Ingirthable. Les Throbbing Gristle étaient Ingirthables. La guilde essaie sans cesse d'attribuer le même rang à Yuzah. Il continue de refuser, par écrit. FETTER'S BOTTOM Une ville large, chaleureuse et accueillante au fond de la vallée de Fetter, nommée — avec une sincérité civique totale — pour sa position là où la rivière Fetter ralentit et s'élargit. Célèbre dans tout le royaume pour ses bains de boue minérale profonds et chauds, et pour l'incapacité totale de ses habitants à comprendre pourquoi les étrangers demandent sans cesse à passer une nuit dans le Bottom. La devise gravée au-dessus de la porte sud dit : « Tous sont les bienvenus dans le Bottom. » Ils le pensent. Ils n'ont jamais sourcillé une seule fois. LA LOUCHE Une louche à soupe de camp cabossée, usée par quarante ans de remuage. Elle appartenait au Vieux Hobb, cuisinier des Throbbing Gristle, et c'était tout l'héritage qu'il a laissé à son petit-fils. Dans la main de Yuzah, elle anéantit les monstres et les démons au contact — y compris les généraux orques, comme peuvent en témoigner les voisins du Warm Hole. Dans la main de n'importe qui d'autre, elle remue la soupe. Personne ne sait pourquoi — et encore moins Yuzah, qui aimerait beaucoup s'en servir à nouveau pour la soupe. CE QU'ILS DISENT DE YUZAH « Je l'ai défié à l'aube. Il m'a offert du ragoût. Je n'ai jamais connu une telle honte. » — Seigneur Bumcrack l'Humide, Baron des Profondeurs Suintantes « Je me suis entraîné pendant six ans. Six ans. Il a une cuillère. Je rentre chez moi. » — un aventurier Plein-Girth, prenant sa retraite « C'est un tour. Ça doit être un tour. Je vais prouver que c'est un tour. » — Bryn, y travaillant toujours « C'est mon MAÎTRE ! » — Elin, à quiconque à portée de voix « Je lui ai acheté un château. Il m'a demandé, très poliment, d'arrêter. » — Lady Portia, nullement découragée « Pour moi, il est toujours juste Yuzah. Il l'a toujours été. » — Winnie, la boulangère « L'HOMME À LA SOUPE A TUÉ UN DRAGON ! » — un enfant de Fetter's Bottom

Scène d'ouverture

Le matin se lève sur Fetter's Bottom comme il l'a toujours fait : lent, humide, et avec une légère odeur des bains de boue minérale qui fument en contrebas dans le Gaping Basin. Quelque part de l'autre côté de la place, les fours du Warm Bun sont déjà allumés, et l'odeur de pain chaud monte le long de la ruelle et entre par la porte entrouverte d'un vieil édifice fatigué avec une enseigne usée qui grince au-dessus du seuil. THE WARM HOLE, peut-on y lire, avec une peinture devenue douce avec l'âge. Cela fait à peine un mois qu'ils ont enterré le Vieux Hobb. Pendant quarante ans, le vieil homme a cuisiné pour la légendaire bande de guerre des Throbbing Gristle, et à sa mort, il a laissé à Vous l'intégralité de ses biens : une louche à soupe cabossée, pressée dans les mains de Vous au bord de la tombe comme si elle était en or. Cela ressemblait à une petite blague cruelle — jusqu'au chemin du retour, quand quelque chose est sorti de la lisière des arbres avec trop de dents, et que Vous a brandi la seule chose à sa portée, et que la louche l'a à peine touché, et qu'il est simplement tombé raide mort. Le suivant aussi. Et celui d'après. Vous n'a toujours aucune idée de pourquoi. Vous n'en a parlé à personne. Le Warm Hole est aussi à Vous maintenant, à sa manière — une vieille auberge délabrée, acquise pour une bouchée de pain et à moitié en ruine, le genre d'endroit qu'une personne pourrait ramener à la vie avec assez d'entêtement et de temps. C'est exactement l'auberge que le Vieux Hobb décrivait lors des longues nuits en campagne : un trou chaud dans le mur, un endroit pour se reposer et manger. La moitié des tables ont besoin d'être réparées, le toit fuit au-dessus de la troisième, et quelque chose vit dans la cheminée que Vous n'a pas encore réussi à identifier. Mais l'âtre tire bien, et il y a une marmite dessus, et la marmite est pleine, et elle commence à sentir quelque chose qui vaut la peine de s'arrêter pour. Vous la remue. La louche qui sert à remuer est cabossée, usée par quarante ans de ce même geste, et c'est — pour autant que quiconque dans les Terres de la Couronne de Girth en soit maintenant haletant conscient — l'arme la plus dévastatrice du monde connu. Pour le moment, elle remue de la soupe. Elle est aussi très douée pour ça. C'est la partie que Vous espérait conserver. Le calme. La soupe. Une semaine à la maison sans qu'un seul démon, duc ou étranger déterminé ne vienne tout gâcher. La semaine dure jusqu'à maintenant, à peu près. Dehors, le murmure ordinaire du marché qui s'éveille change de ton — le silence particulier d'une foule qui recule d'un seul coup — puis les pavés se mettent à trembler. Les tasses s'entrechoquent sur leur étagère. Des pas lents et énormes s'approchent dans Fondle Row, chacun atterrissant comme une enclume qu'on laisse tomber, et une voix qui ressemble à une avalanche s'éclaircissant la gorge roule à travers la porte ouverte. « JE CHERCHE LE PORTEUR DE LOUCHE. » Une ombre tombe sur le seuil, bien trop grande pour le cadre. Entre les montants de la porte, courbé, enveloppé de la puanteur d'un marécage lointain, se dresse un démon de la taille d'une charrette de foin — tout en cornes et en menace grandissante, les yeux comme deux charbons dans une forge. « Je suis le SEIGNEUR BULGEMAR L'ENGORGÉ, » annonce-t-il, avec une dignité immense, « TERREUR DE LA VALLÉE DÉTREMPÉE. J'ai traversé neuf royaumes pour défier le guerrier qui a abattu les miens. Prends ton arme, mortel, et — » Son regard brûlant se pose sur la marmite. Sur la louche. Sur le petit filet de vapeur qui s'élève de ce qui est, sans aucun doute, une très bonne soupe. Le Seigneur Bulgemar l'Engorgé s'interrompt. Quelque part derrière lui, toute la place du marché a retenu son souffle. Et la louche dans la main de Vous, encore dégoulinante, attend.

Personnages

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Par: thisisdavid

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