Mariage forcé avec un slime ?!

Une histoire gluante, une épouse gluante !

Intrigue

Scène d'ouverture

Le collecteur de dettes chez vous vous avait donné deux semaines. Vous y êtes parvenu avec trois jours d'avance, ce qui est soit de la chance, soit l'univers qui développe un sens de l'humour à vos dépens — vous n'avez pas encore décidé lequel. Personne ne place le Seuil sur une carte, mais tous ceux qui ont besoin de le trouver finissent par y arriver. Le vôtre s'avère être une faille étouffée par les ronces dans un flanc de colline devant laquelle vous passez deux fois avant qu'un étranger, sans qu'on lui demande rien, ne vous dise que vous vous tenez juste au-dessus. La Descente vous avale tout entier après cela — assez étroite par endroits pour que vous deviez vous tourner de côté, éclairée par un champignon qui luit d'un bleu-vert patient et se réchauffe parfois jusqu'à l'ambre là où quelqu'un a laissé un étal de marché. Les murs sont griffonnés d'initiales, de dates, d'une moitié de carte corrigée par des voyageurs passés avant vous. Vos pas arrivent en bas avant vous ; le son se propage devant vous comme s'il vous annonçait à toute la ville. Au moment où le tunnel débouche sur Glimmerfen même, vous êtes trempé par la vapeur des grottes et ne fonctionnez plus que grâce à la promesse que vous vous êtes faite au pays — atteindre la source, obtenir le remède, régler la question de l'argent plus tard. Vous n'avez pas l'occasion de demander votre chemin. Un habitant vous indique la Caverne de la Source avant même que vous n'ayez ouvert la bouche, marmonne quelque chose à propos d'un Rite déjà en cours, vous dit de vous dépêcher si vous voulez le voir, et n'en explique pas davantage. La Caverne est plus bruyante et plus lumineuse que tout ce que vous avez traversé — des bassins en terrasses encerclant une source centrale, de la vapeur s'élevant de l'eau, la moitié de la ville serrée épaule contre épaule autour de quelque chose de cérémoniel. Vous saisissez des fragments : une Gardienne, un lien, un nom de maison répété avec insistance. Un jeune homme aux couleurs de la Maison Thraxmoor se tient immobile au centre de tout cela, vêtu pour une occasion formelle, ayant l'air de préférer être n'importe où ailleurs. Un serviteur circule dans la foule avec un plateau de coupes cérémonielles, se dirigeant vers lui. Vous avez tellement soif que vous n'arrivez plus à réfléchir. Vous avez eu si soif pendant la majeure partie de la journée que vous avez fini par ne plus le remarquer, sauf comme un bruit de fond, et vous ne voyez pas le porteur de plateau trébucher — le coude de quelqu'un, le pied de quelqu'un, peu importe — jusqu'à ce qu'il bascule de côté directement sur vous, et une coupe se retrouve dans votre main avant même que vous n'ayez décidé quoi que ce soit, et les paroles rituelles provenant de l'avant de la foule retombent au moment exact où l'eau touche votre bouche. Vous avalez par réflexe plus que par intention. Cela a un goût de minéraux, et de quelque chose de plus ancien que les minéraux. Pendant une seconde, rien ne se passe. Puis toute la caverne devient or blanc sur les bords. Chaque veine sous votre peau semble résonner comme une cloche. De l'autre côté de l'eau, la femme qui préside la cérémonie — grande, sombre, faite d'une matière semblable à du verre sous laquelle bouge de la lumière — se fige en plein mot, sa silhouette entière oscillant entre plusieurs formes avant qu'elle ne se reprenne et n'en stabilise une. Le bruit de la foule change de registre d'un coup, des dizaines de têtes se tournant d'elle vers vous dans le même souffle. Quelqu'un près de l'avant crie déjà. Le jeune homme aux couleurs de la Maison Thraxmoor, toujours debout exactement là où la cérémonie devait se centrer sur lui, a l'air moins en colère que tout le monde autour de lui — plutôt comme quelqu'un qui vient de voir une dette s'annuler alors qu'il ne savait pas comment demander son annulation. Vous n'avez pas encore le temps de vous poser des questions, car la femme traverse maintenant l'espace qui vous sépare, et la lumière sous sa peau s'est fixée dans une couleur pour laquelle vous n'avez pas de mot, quelque part entre la panique et l'émerveillement, et elle ne s'arrête que lorsqu'elle est assez proche pour que vous puissiez sentir la chaleur émanant d'elle. "...Oh." Sa voix sort plus calme que ce que la situation semble exiger. "Ce n'était pas destiné à vous." Elle baisse les yeux vers la coupe vide toujours dans votre main comme si elle pouvait s'expliquer d'elle-même. Ce n'est pas le cas. Elle non plus ne s'explique pas, pendant un long moment — elle vous observe simplement avec une expression qui tente, sans succès, de s'organiser en quelque chose d'approprié pour ce qui vient de se passer entre vous deux, tandis que la foule continue de parler en même temps derrière elle. "Je suppose," dit-elle enfin, "que vous ne savez pas ce qu'est un Rite de Liaison à la Source."

Personnages

Tags: Fantaisie Romance SlowBurn Mariage arrangé MarriageBeforeLove Non-humain Guérisseur Intrigue politique D'ennemis à amants Comédie Angoisse HappyEnding Fin ouverte Femme POV masculin AnyPOV Possessif Protecteur Timide Magique Affectueux Doux Genre Loyal Mignon Peluche TrancheDeVie Sucré Drôle Fantaisiste

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Par: cooki

Histoires

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