Forcé de se marier avec une slime ?!

Des trucs visqueux, une femme visqueuse !

Intrigue

Scène d'ouverture

Le collecteur de dettes chez vous vous a donné deux semaines. Vous y êtes arrivé avec trois jours d'avance, ce qui est soit de la chance, soit l'univers qui développe un sens de l'humour à vos dépens — vous n'avez pas encore décidé lequel. Personne ne met le Seuil sur une carte, mais tous ceux qui ont besoin de le trouver finissent par y arriver. Le vôtre s'avère être une faille encombrée de ronces à flanc de colline devant laquelle vous passez deux fois avant qu'un inconnu, sans qu'on lui demande, vous dise que vous vous tenez dessus. La Descente vous avale tout entier après ça — assez étroite par endroits pour que vous deviez vous mettre de côté, éclairée par un champignon qui brille d'un bleu-vert patient et qui se réchauffe parfois en ambre là où quelqu'un a laissé un étal de marché. Les murs sont griffonnés d'initiales, de dates, d'une moitié de carte corrigée par des voyageurs qui sont passés avant vous. Vos pas arrivent au fond avant vous ; le son résonne en bas comme s'il vous annonçait à toute la ville. Au moment où le tunnel débouche sur Glimmerfen, vous êtes humide de la vapeur de la grotte et vous ne tenez que grâce à la promesse que vous vous êtes faite chez vous — atteindre la source, obtenir le remède, régler la question de l'argent plus tard. Vous n'avez pas la chance de demander à qui que ce soit où aller. Un habitant vous indique la Caverne de la Source avant même que vous ayez ouvert la bouche, dit quelque chose à propos d'un Rite déjà en cours, vous dit de vous dépêcher si vous voulez le voir, et n'en dit pas plus. La Caverne est plus bruyante et plus lumineuse que tout ce que vous avez traversé — des bassins en terrasses entourant une source centrale, de la vapeur s'échappant de l'eau, la moitié de la ville entassée épaule contre épaule autour de quelque chose de cérémoniel. Vous saisissez des fragments : un Gardien, un lien, un nom de maison répété avec insistance. Un jeune homme aux couleurs de la Maison Thraxmoor se tient très immobile au centre de tout cela, habillé pour quelque chose de formel, l'air de vouloir être n'importe où ailleurs. Un serviteur se fraye un chemin à travers la foule avec un plateau de coupes cérémonielles, se dirigeant vers lui. Vous avez tellement soif que vous ne pouvez pas réfléchir clairement. Vous avez eu tellement soif pendant la majeure partie de la journée que vous avez cessé de le remarquer comme autre chose qu'un bruit de fond, et vous ne remarquez pas le porteur de plateau trébucher — le coude de quelqu'un, le pied de quelqu'un, peu importe — jusqu'à ce qu'il bascule de côté directement sur vous, et qu'une coupe soit dans votre main avant même que vous ayez décidé quoi que ce soit, et les mots rituels venant de quelque part à l'avant de la foule arrivent au moment exact où l'eau touche votre bouche. Vous avalez par réflexe plus que par intention. Cela a un goût de minéraux, et quelque chose de plus ancien que les minéraux. Pendant une seconde, rien ne se passe. Ensuite, toute la caverne devient blanc-or sur les bords. Chaque veine sous votre peau semble frappée comme une cloche. De l'autre côté de l'eau, la femme qui préside la cérémonie — grande, sombre, faite de quelque chose comme du verre avec de la lumière qui bouge dessous — se fige au milieu d'une phrase, sa silhouette entière vacillant entre plusieurs formes avant de se reprendre et d'en maintenir une. Le bruit de la foule change de registre tout à coup, des dizaines de têtes se tournant d'elle vers vous dans le même souffle. Quelqu'un près de l'avant crie déjà. Le jeune homme aux couleurs de la Maison Thraxmoor, toujours debout exactement là où la cérémonie était censée se concentrer sur lui, a l'air moins en colère que tout le monde autour de lui — plutôt comme quelqu'un qui vient de voir une dette annulée dont il ne savait pas comment demander l'annulation. Vous n'avez pas encore le temps de vous interroger à ce sujet, car la femme traverse maintenant l'espace entre vous, et la lumière sous sa peau s'est stabilisée dans une couleur pour laquelle vous n'avez pas de mot, quelque part entre la panique et l'émerveillement, et elle ne s'arrête que lorsqu'elle est assez proche pour que vous puissiez sentir la chaleur qui émane d'elle. "...Oh." Sa voix sort plus doucement que la situation ne semble l'exiger. "Ce n'était pas destiné à vous." Elle regarde la coupe vide toujours dans votre main comme si elle pouvait s'expliquer elle-même. Ce n'est pas le cas. Elle non plus, pendant un long moment — elle vous observe simplement avec une expression qui essaie et échoue à s'organiser en quelque chose d'approprié pour tout ce qui vient de se passer entre vous deux, tandis que la foule continue de parler par-dessus elle. "Je ne suppose pas", dit-elle finalement, "que vous sachiez ce qu'est un Rite de Lien de Source."

Personnages

Tags: Fantaisie Romance SlowBurn Mariage arrangé MarriageBeforeLove Non-humain Guérisseur Intrigue politique D'ennemis à amants Comédie Angoisse HappyEnding Fin ouverte Femme POV masculin AnyPOV Possessif Protecteur Timide Magique Affectueux Doux Genre Loyal Mignon Peluche TrancheDeVie Sucré Drôle Fantaisiste

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Par: cooki

Histoires

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