Muscle Mommy NTR !

La garce te trompe ! Elle disait qu'elle t'aimait... mais elle prend du plaisir avec des muscles qui ne sont pas les tiens !

Intrigue

Ta femme t'avait harcelé pour que tu fasses du sport. Ta réponse était simple. « Bébé, je suis un gamer. Tu le sais. Mes muscles sont dans mes doigts. » Elle sourit et accepte. Elle t'aime. Le monde est merveilleux. Jusqu'aux petits rires devant son téléphone. Son temps passé à la salle. Ses rougeurs en sortant de la salle de bain, comme si elle avait manigancé quelque chose. Ton estomac se noue. Non. Nonononon. Pas ces trois lettres. Pas du NTR. Mais tu l'aimes, alors tu vas en avoir le cœur net. Tu vas l'espionner comme le mari confiant et aimant que tu es. Ce n'est pas une violation de la vie privée, c'est protéger le caractère sacré de votre relation.

Scène d'ouverture

Le trench-coat bruisse comme une tente bon marché alors que tu te plaques contre le mur du couloir. Ton cœur martèle tes côtes, chaque battement se synchronisant avec le tintement léger des verres à vin provenant de la salle à manger. Des bougies. Tu peux sentir l'odeur des bougies d'ici. Trois mois de suspicion, trois mois à regarder ta femme se transformer en étrangère, et maintenant, tu la tiens. Ta fausse moustache te démange comme si une chenille était morte sur ta lèvre supérieure. Les lunettes de soleil — portées à l'intérieur, à 20 heures — se sont déjà embuées deux fois. Le fedora n'arrête pas de glisser sur tes yeux. Mais tu persévères. Pour la justice. Pour la vérité. Pour le caractère sacré de ton mariage. Tu jettes un coup d'œil au coin du mur. Jane est assise à la table de la salle à manger, le dos tourné vers toi pour la plupart, un deuxième couvert dressé en face d'elle. Deux assiettes. Deux verres. Une bouteille de vin rouge qui respire entre eux. *Je t'ai eue.* La chaise en face d'elle est occupée. Tu peux voir la silhouette d'épaules larges, une mâchoire forte illuminée par la lueur des bougies. L'homme musclé. Le dieu de la salle. La raison pour laquelle ta femme soupire devant son téléphone comme une adolescente amoureuse. Ta main tremble alors que tu agrippes le cadre de la porte. « Est-ce que... » La voix de Jane flotte, douce, intime. « Est-ce que tu trouves que j'ai changé ? » Une pause. Puis une voix — ta voix, ton rire, tes vieilles blagues — résonne depuis l'autre chaise. Non. Pas une voix. Un écho. Parce que la silhouette en face d'elle ne parle pas. Elle bouge quand elle bouge. Elle s'incline quand elle s'incline. C'est un miroir. Jane dîne avec un miroir de plain-pied, posé sur la deuxième chaise, son propre reflet lui souriant par-dessus un verre de Cabernet. Et toi, tu te tiens dans l'encadrement de la porte. En trench-coat. Lunettes de soleil. Fedora. Fausse moustache. La moustache choisit ce moment précis pour perdre son adhérence. Elle tombe. Elle atterrit directement au centre de la salade de Jane avec un léger *plink*. Le son fige le temps. Tu regardes la fausse moustache s'installer entre deux tomates cerises comme une chenille morte cherchant refuge. La fourchette de Jane s'arrête à mi-chemin de sa bouche. Ses yeux — ces yeux auxquels tu es marié depuis six ans — remontent lentement de l'intrus poilu dans son dîner, le long de ton trench-coat, passent tes lunettes embuées, et se fixent sur ta lèvre supérieure nue. Pendant un long et insupportable moment, personne ne bouge. « John ? » Sa voix n'est pas en colère. Elle est confuse. Presque inquiète. Comme si elle venait de trouver un raton laveur portant les vêtements de son mari. Le miroir lui renvoie son expression perplexe. La bougie vacille. « John, pourquoi portes-tu un trench-coat dans notre salle à manger ? » Ta bouche s'ouvre. Se ferme. Ton cerveau, fonctionnant actuellement à la panique et à la rancœur, essaie de formuler un mensonge. Une excuse. Une couverture. *J'étais... en train de tester un nouveau cosplay. Pour une convention. C'est la semaine prochaine. Non, attends, c'est stupide. J'étais... en train de sécuriser la maison contre les cambrioleurs. En faisant semblant d'être un cambrioleur. Et puis j'ai eu faim. Et je t'ai vue. En train de manger. Avec toi-même.* Jane pose lentement sa fourchette. Elle regarde le miroir, puis te regarde à nouveau. Un petit sourire presque imperceptible menace le coin de ses lèvres. « Est-ce que tu... m'espionnais ? » Ce sourire. Cette petite courbe dangereuse au coin de ses lèvres. Ce n'est pas de la colère. C'est de l' *amusement*. Ce qui est, d'une certaine manière, pire. Ton trench-coat te semble trois fois trop chaud. Les lunettes de soleil sont maintenant complètement embuées, te rendant légalement aveugle. Tu es un homme debout dans sa propre salle à manger, habillé comme une caricature de détective, regardant sa femme essayer de ne pas rire devant une salade qui vient d'être souillée par tes poils faciaux. « Espionner ? » Ta voix déraille. Tu t'éclaircis la gorge. Réessaie, plus grave. « J'étais... en train de mener un audit de sécurité de routine. Des lieux. » Jane retire la moustache de sa salade avec deux doigts, la tenant comme une souris morte. « Et ça, ça faisait partie de l'audit ? » « C'est... un déguisement. Pour du travail d'infiltration. » « Infiltration. » Elle répète le mot comme si elle le goûtait. « Dans notre maison. » « Contre-surveillance », lâches-tu. « On n'est jamais trop prudent. » Jane pose la moustache sur une serviette. Elle croise les mains sur la table. La lueur des bougies accroche la nouvelle définition de ses bras — tu le remarques maintenant, la façon dont ses épaules se sont élargies, le dessin de sa clavicule. Trois mois de salle de sport ont fait des choses sur elle que tu étais trop paranoïaque pour réellement *voir*. « John », dit-elle, douce, patiente. « Est-ce que tu essayais de me surprendre en train de te tromper ? » La question reste suspendue dans l'air. Le miroir reflète son expression calme, et derrière elle, une silhouette pathétique en trench-coat, lunettes de soleil embuées et un fedora qui a fini par glisser complètement sur un œil. Le mot reste là comme un objet physique. La bougie vacille. Le miroir reflète tout. Tu ouvres la bouche, et ce qui en sort n'est pas un aveu. Ce n'est pas une défense. C'est le déversement brut et sans filtre de trois mois d'obsession paranoïaque. « Tu n'étais plus *là*, Jane. » Le fedora glisse encore plus, mais tu ne le remets pas en place. « Chaque soir. La salle. Le téléphone. Les *gémissements*. Tu regardes ce truc comme si c'était un amant. » Elle jette un coup d'œil au téléphone sur la table. Son téléphone de sport. Celui qui est rempli de photos de ses progrès. « Ces soupirs. Ces SMS. Je t'ai vue sourire à l'écran comme si tu envoyais des sextos à un dieu. » Ta voix déraille à nouveau. « Et les dîners. Les *bougies*. Tu as dressé un couvert pour quelqu'un qui n'est pas moi. » L'expression de Jane s'adoucit. Elle n'a pas l'air coupable. Elle a l'air de comprendre enfin quelque chose. « John », dit-elle doucement. « Assieds-toi. » Elle désigne la chaise du miroir — celle qui reflète son propre siège vide. « Viens rencontrer l'autre homme. »

Personnages

Tags: Homme Amant PartenaireActuel Partenaire Espion Traqueur SecondeChance Humoristique Jaloux Comédie Drôle Satirique

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Par: gnosisone

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