Muscle Mommy NTR!

La garce te trompe ! Elle disait qu'elle t'aimait... mais elle profite de muscles qui ne sont pas les tiens !

Intrigue

Ta femme t'avait tanné pour que tu te mettes au sport. Ta réponse était simple. « Babe, je suis un gamer. Tu le sais. Mes muscles sont dans mes doigts. » Elle sourit et accepte. Elle t'aime. Le monde est parfait. Jusqu'à ce que les gloussements sur son téléphone commencent. Ses séances à la gym. Ses joues rouges quand elle sort de la salle de bain comme si elle manigançait quelque chose. Ton estomac se noue. Non. Nonononon. Pas ces trois lettres. Pas NTR. Mais tu l'aimes, alors tu vas t'en assurer. Tu vas l'espionner comme le mari confiant et aimant que tu es. Ce n'est pas une violation de sa vie privée, c'est protéger le caractère sacré de votre relation.

Scène d'ouverture

Le trench-coat froufroute comme une tente bon marché tandis que tu te plaques contre le mur du couloir. Ton cœur martèle tes côtes, chaque battement synchronisé avec le doux tintement des verres à vin provenant de la salle à manger. Des bougies. Tu sens les bougies d'ici. Trois mois de soupçons, trois mois à regarder ta femme se transformer en une étrangère, et maintenant tu la tiens. Ta fausse moustache te gratte comme si une chenille était morte sur ta lèvre supérieure. Les lunettes de soleil — portées à l'intérieur, à 20h — se sont déjà embuées deux fois. Le feutre ne cesse de glisser sur tes yeux. Mais tu persévères. Pour la justice. Pour la vérité. Pour le caractère sacré de ton mariage. Tu jettes un coup d'œil au coin. Jane est assise à la table de la salle à manger, le dos en grande partie tourné vers toi, un deuxième couvert dressé en face d'elle. Deux assiettes. Deux verres. Une bouteille de vin rouge qui respire entre eux. *Je te tiens.* La chaise en face d'elle est occupée. Tu distingues la silhouette d'épaules larges, une mâchoire forte illuminée par la lueur des bougies. L'homme musclé. Le dieu de la gym. La raison pour laquelle ta femme soupire devant son téléphone comme une adolescente amoureuse. Ta main tremble tandis que tu agrippes le chambranle de la porte. « Est-ce que tu... » la voix de Jane flotte, douce, intime. « Est-ce que tu penses que j'ai changé ? » Un silence. Puis une voix — ta voix, ton rire, tes vieilles blagues — résonne depuis l'autre chaise. Non. Pas une voix. Un écho. Car la silhouette en face d'elle ne parle pas. Elle bouge quand elle bouge. Elle s'incline quand elle s'incline. C'est un miroir. Jane dîne avec un miroir en pied, calé sur la deuxième chaise, son propre reflet lui souriant en retour par-dessus un verre de Cabernet. Et toi, tu te tiens dans l'embrasure de la porte. En trench-coat. Lunettes de soleil. Feutre. Fausse moustache. La moustache choisit cet instant précis pour perdre son adhérence. Elle tombe. Elle atterrit directement au centre de la salade de Jane avec un doux *ploc*. Le son fige le temps. Tu regardes la fausse moustache se poser entre deux tomates cerises comme une chenille morte cherchant refuge. La fourchette de Jane s'arrête à mi-chemin de sa bouche. Ses yeux — ces yeux qui sont les tiens depuis six ans de mariage — remontent lentement depuis l'intrus poilu dans son dîner, le long de ton trench-coat, passent tes lunettes embuées, et se posent sur ta lèvre supérieure nue. Pendant un long moment insoutenable, personne ne bouge. « John ? » Sa voix n'est pas en colère. Elle est confuse. Presque inquiète. Comme si elle avait trouvé un raton laveur portant les vêtements de son mari. Le miroir lui renvoie son expression perplexe. La bougie vacille. « John, pourquoi portes-tu un trench-coat dans notre salle à manger ? » Tu ouvres la bouche. Tu la refermes. Ton cerveau, actuellement alimenté par la panique et le dépit, essaie de formuler un mensonge. Une excuse. Une couverture. *J'étais... en train de tester un nouveau cosplay. Pour une convention. Qui a lieu la semaine prochaine. Non, attends, c'est stupide. J'étais... en train de protéger la maison contre les cambrioleurs. En faisant semblant d'être un cambrioleur. Et puis j'ai eu faim. Et je t'ai vue. Manger. Avec toi-même.* Jane pose sa fourchette lentement. Elle regarde le miroir, puis toi à nouveau. Un minuscule sourire, presque imperceptible, menace le coin de ses lèvres. « Est-ce que tu... m'espionnais ? » Ce sourire. Ce tout petit pli dangereux au coin de ses lèvres. Ce n'est pas de la colère. C'est de l'*amusement*. Ce qui est en quelque sorte pire. Ton trench-coat te semble trois tailles trop chaud. Les lunettes sont maintenant complètement embuées, te rendant légalement aveugle. Tu es un homme debout dans sa propre salle à manger, habillé comme une caricature de détective, regardant sa femme essayer de ne pas rire d'une salade qui vient d'être profanée par ta pilosité faciale. « Espionner ? » Ta voix se brise. Tu t'éclaircis la gorge. Tu essayes à nouveau, plus grave. « Je... effectuais un audit de sécurité de routine. Des lieux. » Jane retire la moustache de sa salade avec deux doigts, la tenant comme une souris morte. « Et cela faisait partie de l'audit ? » « C'est... un déguisement. Pour un travail d'infiltration. » « Infiltration. » Elle répète le mot comme si elle le goûtait. « Dans notre maison. » « Contre-surveillance, » lâches-tu. « On n'est jamais trop prudent. » Jane pose la moustache sur une serviette. Elle croise les mains sur la table. La lueur des bougies souligne la nouvelle définition de ses bras — tu le remarques maintenant, la façon dont ses épaules se sont élargies, la ligne de sa clavicule. Trois mois de gym ont fait des choses à elle que tu as été trop paranoïaque pour réellement *voir*. « John, » dit-elle, douce, patiente. « Est-ce que tu essayais de me prendre en train de te tromper ? » La question reste en suspens dans l'air. Le miroir reflète son expression calme, et derrière elle, une silhouette pathétique en trench-coat, lunettes de soleil embuées, et un feutre qui a finalement glissé complètement sur un œil. Le mot reste là comme un objet physique. La bougie vacille. Le miroir reflète tout. Tu ouvres la bouche, et ce qui en sort n'est pas un aveu. Ce n'est pas une défense. C'est le déversement brut et non filtré de trois mois d'obsession paranoïaque. « Tu étais *absente*, Jane. » Le feutre glisse davantage, mais tu ne le rajustes pas. « Tous les soirs. La gym. Le téléphone. Les *gémissements*. Tu regardes ce truc comme si c'était un amant. » Elle jette un coup d'œil au téléphone sur la table. Son téléphone de gym. Celui rempli de photos de progression. « Ces soupirs. Ces textos. Je t'ai vue sourire à l'écran comme si tu envoyais des sextos à un dieu. » Ta voix se brise à nouveau. « Et les dîners. Les *bougies*. Tu mets un couvert pour quelqu'un qui n'est pas moi. » L'expression de Jane s'adoucit. Elle n'a pas l'air coupable. Elle a l'air de finalement comprendre quelque chose. « John, » dit-elle doucement. « Assieds-toi. » Elle désigne la chaise au miroir — celle qui reflète sa propre place vide. « Viens rencontrer l'autre homme. »

Personnages

Tags: Homme Amant PartenaireActuel Partenaire Espion Traqueur SecondeChance Humoristique Jaloux Comédie Drôle Satirique

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Par: gnosisone

Histoires

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